Capítulo 20.

El sol de mediados de junio abrasaba los escarpados acantilados de Cap d'Ail con una luz blanca y casi cegadora, transformando el mar Mediterráneo en un espejo de plata líquida que centelleaba hasta el horizonte.

La brisa marina, cargada de estelas de sal, pino piñonero y lavanda silvestre, ascendía por las rocas abruptas para acariciar la terraza de teca de una villa ultramoderna suspendida en el flanco del acantilado.

Privatizada por Elena Rostova bajo un nombre falso para brindar al cuarteto tolosano un respiro absoluto tras el torbellino mediático del Capitolio, la propiedad constituía una proeza de arquitectura contemporánea.

Grandes ventanales correderas de seis metros de altura, líneas depuradas en hormigón visto y mármol blanco y, sobre todo, una inmensa piscina desbordante cuya agua turquesa parecía verterse directamente en el vacío y fundirse con la inmensidad del mar.

Aquí, lejos de los micrófonos, lejos de los tabloides de Londres y del bullicio de la prensa deportiva británica que seguía diseccionando la onda expansiva de la salida del armario de Mathieu Vidal y Maxime Castéra, el tiempo se había detenido.

Pero Inglaterra nunca estaba realmente lejos.

Sobre la gran mesa de vidrio ahumado del cenador, varios ejemplares del Daily Telegraph, The Times y la revista londinense Rugby World exhibían sus portadas.

La reacción al otro lado del Canal de la Mancha, tras la primera ola de estupefacción, adoptaba un cariz inesperado.

Aunque los sectores más conservadores de la RFU en Twickenham aún rumiaban su descontento en un amargo silencio, la juventud británica y gran parte de los jugadores del XV de la Rosa elogiaban públicamente el valor del apertura y del capitán tolosanos.

Las ventas de camisetas del Stade Toulousain con el dorsal número 10 se disparaban en Regent Street y Oxford Street.

Mathieu Vidal estaba apoyado contra el borde de teca de la piscina desbordante, con el agua templada cubriéndole el pecho hasta la mitad.

El joven de veintitrés años contemplaba la inmensidad del mar con un vaso de limonada fresca en la mano.

El sol doraba su piel ya bronceada, haciendo resaltar cada músculo esculpido de su torso de atleta: las líneas netas de sus pectorales, el relieve marcado de sus abdominales y el nacimiento de sus caderas atléticas.

Aun en vacaciones, su cuerpo conservaba la tensión de la alta competición. Sin embargo, en sus ojos castaños, el miedo de antaño había dejado paso a una serenidad regia. Su despertar bisexual, forjado en el dolor y la pasión, se había tornado en una realización plena.

De repente, una onda templada recorrió el agua a su espalda.

Dos brazos potentes y velludos se enroscaron en su cintura.

Maxime Castéra pegó su macizo torso contra la espalda de Mathieu.

El capitán tolosano de treinta años, con la barba de tres días impecablemente recortada, apoyó la barbilla en el hombro de su joven apertura.

La cicatriz quirúrgica de su hombro izquierdo, convertida ahora en símbolo de su victoria sobre las maquinaciones de Lord Carter, brillaba bajo las salpicaduras de agua.

—¿En qué piensas, Mat? —susurró Maxime con voz grave y ronca, mientras su aliento cálido rozaba el cuello del joven—.

—Pensaba en Londres —respondió Mathieu apoyando la cabeza contra el pecho de su amante—.

En Mayfair. En el miedo que pasé aquella noche cuando los paparazis nos tendieron una trampa.

Y al ver dónde estamos hoy... en esta terraza, contigo, libres...

tengo la impresión de haber vivido mil vidas en seis meses.

Maxime ejerció una firme presión con sus manos sobre las caderas de Mathieu, atrayéndolo un poco más hacia sí. La parte inferior del bañador de tejido técnico de Maxime delataba una erección incipiente que presionaba la zona lumbar del apertura.

—Has crecido más rápido que cualquier jugador con el que me haya cruzado en mi carrera, Mat —dijo Maxime, con sus ojos de jade brillando de orgullo inabarcable—.

Has sometido a Twickenham, has conquistado Europa y me has dado una razón para vivir que supera todo lo que se puede lograr en un terreno de juego.

Un chapoteo más fuerte resonó en el otro extremo de la piscina.

Julian Vance y Tristan Mercier acababan de sumergirse desde el pantalón superior.

Los dos colosos emergieron del agua turquesa como dos titanes marinos, sacudiendo hacia atrás sus cabellos empapados.

Julian, con su barba pelirroja centelleante bajo el sol y sus risueños ojos azules de acero, cogió a Tristan por el cuello para volcarle en una risa franca que resonó contra los acantilados.

Tristan, con su torso de ángel negro surcado de cicatrices elevándose al compás de su respiración, replicó arrojando un manotazo de agua al australiano.

—Míralos —sonrió Mathieu—. Parecen dos chavales de veinte años.

—Dos chavales de cien kilos capaces de destrozar a cualquier delantera del mundo —corrigió Maxime con un atisbo de humor—. Pero sí... son felices, Mat. Todos lo somos.

La gran puerta corredera de cristal del salón superior se abrió.

Elena Rostova apareció en lo alto de la escalinata que descendía a la piscina.

La aparición de la directora general del club cortó de golpe la respiración de los cuatro hombres.

Elena había abandonado sus trajes estructurados y sus estrictos conjuntos de directiva deportiva por un atuendo de un erotismo refinado y devastador.

Lucía un bañador negro de gama alta, de una pieza y corte sumamente audaz.

El tejido se ceñía a sus voluptuosas curvas, dejando ver un vertiginoso escote que descendía hasta el nacimiento de su ombligo, sujeto por finas tiras doradas.

Sus anchas caderas, su fina cintura de avispa y sus esbeltas piernas quedaban al descubierto en una desnudez casi total debido a las pronunciadas aberturas de las ingles.

Su oscuro cabello iba recogido en un moño desenfadado sujeto con una horquilla de concha, despejando un cuello de cisne y una piel de palidez marfileña que contrastaba de forma bellísima con el bronceado de los cuatro atletas.

Sostenía en las manos una bandeja de plata con una botella de champán de añada y cinco copas de cristal.

—¿Piensan pasarse el día contemplando el horizonte, señores, o aceptan compartir la victoria con quien financia su paraíso? —lanzó Elena con voz cálida, teñida de un acento ruso aterciopelado que obraba como una caricia.

Julian y Tristan se acercaron de inmediato al borde de la piscina, apoyando sus macizos codos en la teca.

—Por ti, Elena —dijo Julian con su áspero acento australiano—, estoy dispuesto a vaciar la bodega entera.

Elena descendió los escalones de mármol con soberana gracia. Cada movimiento de sus caderas hacía estremecer el tejido negro de su bañador, insinuando la firmeza de sus glúteos y el talle de sus pechos. Dejó la bandeja sobre la mesita baja de teca junto al agua.

Mathieu y Maxime salieron de la piscina por la escalerilla de acero inoxidable. El agua resbalaba por sus cuerpos esculpidos, goteando sobre la cálida madera de la terraza.

Mathieu se acercó a Elena. La proximidad de la empresaria rusa, su perfume de alta gama que aunaba jazmín, cuero y ámbar, y la magnética potencia emanada de su maduro cuerpo desencadenaron en el joven apertura una descarga de adrenalina pura.

Su despertar bisexual, si bien lo había conducido a los brazos de los tres hombres de su vida, no había apagado su capacidad de desear la belleza femenina en su vertiente más volcánica y sofisticada.

Elena posó su oscura mirada en el cuerpo desnudo de Mathieu, apenas cubierto por su ajustado bañador.

Sus ojos recorrieron el dorado pecho del apertura, las gotas de agua que se deslizaban por sus abdominales en pastillas de chocolate, para detenerse en el impresionante bulto que tensaba la tela negra de su prenda.

—Estás sublime bajo este sol, Mat —susurró Elena, mientras su mano se posaba en el ardiente esternón del joven—. Tienes la belleza de un vencedor absoluto.

—Fuiste tú quien nos condujo hasta aquí, Elena —respondió Mathieu, con voz ensombrecida por una súbita excitación—. Sin ti, la RFU nos habría aplastado en Londres.

—Nadie aplasta lo que me pertenece, Mat —replicó Elena con una sonrisa de reina.

Maxime Castéra se adelantó a su vez. El capitán rodeó la cintura de Elena por la espalda, posando sus macizas manos sobre la fina tela del bañador a la altura de las caderas. Pegó su húmedo pecho contra la espalda de la rusa y depositó un beso en la tierna piel de su cuello.

—Tenemos una deuda contigo, Elena —susurró Maxime a su oído, con voz baja que hizo estremecer a la mujer—. Una deuda que nos apetece mucho saldar esta tarde.

Elena dejó caer la cabeza hacia atrás contra el hombro de Maxime, exhalando un suspiro de contenida voluptuosidad. Sus oscuros ojos se cruzaron con los de Mathieu, que seguía plantado frente a ella.

—Julian... Tristan... —ordenó Elena sin apartar la vista de Mathieu—. Sirvan el champán. Y únanse a nosotros.

El ambiente de la terraza de Cap d'Ail viró al instante. La calma vacacional se desvaneció ante una tensión erótica de densidad sofocante. No se trataba de una simple aventura: era la fusión sagrada entre los guerreros del campo y la mujer que los había guiado hasta la cumbre del mundo.

Julian Vance descorchó el champán con un sordo estallido y vertió el líquido ambarino en las copas de cristal. Tendió una a Elena, otra a Mathieu y otra a Maxime, reservando la cuarta para él y pasando la última a Tristan.

Elena alzó su copa hacia el cielo azul cobalto.

—Por Toulouse —dijo—. Por Twickenham, al que sometimos. Y por la libertad absoluta de nuestros cuerpos.

bebieron de un trago. El champán helado y burbujeante quemó agradablemente la garganta de Mathieu, avivando el fuego que latía en sus venas.

Elena depositó su copa vacía sobre la mesa de teca.

Con un gesto de calculada lentitud, llevó las manos a la nuca para soltar la horquilla que sujetaba su cabello.

Su oscura melena se desparramó sobre sus hombros en una cascada ondulada.

Acto seguido, sin dejar de mirar a Mathieu, desató las finas tiras doradas que sujetaban la parte superior de su bañador.

La tela negra se deslizó por su torso.