Fin

Se supone que la victoria debe saber dulce, pero esta tenía un sabor amargo como la ceniza en mi boca.

El campo de batalla yacía en ruinas a mi alrededor, cubierto con los cuerpos de hombres que alguna vez fueron mis hermanos, mis camaradas, los caballeros que habían estado a mi lado en innumerables batallas.

El sol hacía tiempo que había desaparecido bajo el horizonte, dejando el mundo envuelto en un crepúsculo que parecía reflejar la oscuridad que se asentaba en mi corazón.

Había hecho lo que debía hacer. Los caudillos que habían liderado el asalto a Camelot yacían muertos a mis pies, su sangre manchando mi espada, sus vidas extinguidas en el calor de la batalla.

Uno por uno, los había enfrentado, mi espada moviéndose con una precisión mortal que había sido perfeccionada a lo largo de años de guerra.

Habían caído ante mí, cada muerte un paso más cerca de salvar el reino que todos habíamos jurado proteger.

Pero mientras permanecía allí, respirando con dificultad, el peso de mi armadura presionando sobre mí como la culpa en mi pecho, no podía evitar sentir que había perdido algo mucho más valioso que una batalla.

Esto no era una victoria. Esto fue una masacre.

Gawain fue el primero en caer, su cuerpo desplomándose en el suelo al recibir un golpe que estaba destinado a mí.

Observé, impotente, mientras la luz se desvanecía de sus ojos, la fuerza que siempre lo había definido escurriéndose entre mis dedos como arena.

No hubo tiempo para llorar, no hubo tiempo para lamentarse—solo tiempo para luchar, para avanzar, para cortar a los enemigos que amenazaban con devorarnos.

Y así luché, impulsado por una rabia que rozaba la locura, una desesperación que me llevó al borde del agotamiento.

Pero incluso cuando abatí al último de los caudillos, incluso cuando escuché los vítores de los soldados que habían sobrevivido, supe que esta victoria tenía un costo mucho mayor del que cualquiera de nosotros había imaginado.

Camelot había sido salvado, pero era una victoria hueca, una que me dejó sintiéndome más como un fantasma que como un hombre.

—¡Lancelot! —La voz de Ginebra cortó la niebla de la batalla, un salvavidas que me sacó del borde de la desesperación. Me giré para verla corriendo hacia mí, su rostro pálido pero decidido, sus ojos llenos de la misma mezcla de alivio y horror que yo sentía.

Dejé caer mi espada, su peso de repente demasiado para soportar, y la atrapé cuando llegó a mí, tirando de ella hacia mis brazos como si fuera lo único que me mantenía anclado a este mundo.

Estaba temblando, su respiración llegaba en jadeos irregulares, pero estaba viva.

Estaba aquí. Y por un momento, eso fue suficiente.

Pero luego ella se apartó, sus ojos buscando los míos con una desesperación que hizo que mi corazón se encogiera.

—Lancelot, tenemos que encontrar a Arthur.

Arthur. El nombre envió una nueva oleada de miedo y culpa sobre mí.

En el caos de la batalla, lo había perdido de vista, había perdido de vista todo excepto la necesidad de seguir luchando, de seguir matando, de seguir sobreviviendo.

Y ahora, mientras el polvo comenzaba a asentarse, la realidad de lo que habíamos perdido comenzaba a hundirse.

Nos movimos por el campo de batalla juntos, el silencio entre nosotros pesado con el peso de lo que ambos temíamos.

Los cuerpos de los caballeros yacían esparcidos como hojas caídas, sus armaduras, que una vez brillaron, ahora estaban apagadas por la sangre y la mugre.

Hombres que alguna vez fueron el epítome de la caballería y el honor ahora yacían inmóviles, sus vidas truncadas en una batalla que había sido más una carnicería que una gloria.

Me sentía entumecido mientras caminaba entre ellos, mi mente se negaba a procesar completamente la carnicería que me rodeaba. Estos eran los hombres con los que había luchado, los hombres con los que me había entrenado, reído, sangrado. Y ahora estaban muertos, sus voces silenciadas para siempre.

—¡Aquí! —gritó alguien, su voz cortando la quietud como un cuchillo. Me giré para ver a uno de los caballeros sobrevivientes arrodillado junto a una figura que me resultaba demasiado familiar.

Arthur.

La visión de él me hizo caer de rodillas, la fuerza abandonando mi cuerpo mientras me arrastraba hacia su lado.

Estaba vivo, pero apenas. Una profunda herida cruzaba su pecho, la sangre manchaba su armadura y se acumulaba en el suelo bajo él.

Su rostro estaba pálido, su respiración era superficial, y cuando levantó la vista hacia mí, pude ver el dolor en sus ojos, la resignación.

—Arthur —susurré, mi voz temblando con el peso de todo lo que no podía decir.

Él esbozó una leve sonrisa, aunque estaba teñida de tristeza.

—Lancelot… has vuelto… Ganaste…

—Lo siento —solté, las palabras se derramaron de mí en un torrente—. Lo siento mucho. Debería haber estado aquí para protegerte.

Arthur levantó su mano, débil pero firme mientras descansaba sobre mi hombro.

—No. Hiciste lo que tenías que hacer. Ganar esta guerra.

Sacudí la cabeza. —Te fallé. Te traicioné…

Arthur sonrió. —Pero estás aquí ahora. Conmigo. Eso es lo que importa.

Pero no lo era. No era suficiente. Nada podría ser suficiente para expiar lo que había hecho, por las vidas que había quitado, por el reino que había traicionado. La victoria que habíamos logrado me sabía a cenizas en la boca, un amargo recordatorio del precio que habíamos pagado.

Ginebra se arrodilló junto a nosotros, su mano acariciando suavemente el cabello de Arthur, sus ojos llenos de lágrimas.

—Arthur, vas a estar bien. Te llevaremos con un sanador. Tú…

Pero Arthur sacudió la cabeza, su agarre en mi hombro se tensó por un momento antes de aflojarse.

—No, Ginebra. Mi tiempo ha terminado. Camelot… Camelot es tuyo ahora.

Las palabras flotaron en el aire, pesadas con la finalización de lo que significaban.

Camelot era nuestro, pero era un reino en ruinas, un sueño que había sido destrozado más allá de toda reparación.

Y mientras miraba a Arthur, el hombre que alguna vez fue mi hermano, mi rey, me di cuenta de que esta no era la victoria por la que había luchado.

Este era el fin.

—Prométeme —dijo Arthur, su voz se debilitaba con cada palabra—. Prométeme que cuidarás de Camelot. Que protegerás… lo que hemos construido.

Asentí, aunque la promesa se sentía hueca, vacía. ¿Cómo podría proteger un reino que había sido destruido por mis propias acciones? ¿Cómo podría reconstruir un sueño que había sido aplastado bajo el peso de mi propia culpa?

Pero Arthur necesitaba escucharlo, necesitaba creer que su vida había significado algo, que sus sacrificios no habían sido en vano. Y así susurré las palabras que él necesitaba oír, incluso cuando mi corazón se rompía bajo el peso de la mentira.

—Lo prometo —dije, mi voz apenas más que un susurro.

Arthur sonrió, una débil y pacífica sonrisa que parecía fuera de lugar en medio de la carnicería que nos rodeaba. Y entonces, con un último aliento, se fue.

Lo miré fijamente, mi mente luchaba por procesar la realidad de lo que acababa de suceder.

Arthur estaba muerto. Camelot había sido salvado, pero ¿a qué costo?

Los caballeros, el sueño, la hermandad que habíamos compartido—todo se había ido, reducido a cenizas en el despertar de una victoria que se sentía más como una derrota.

Ginebra lloraba suavemente, su mano descansando sobre el pecho inmóvil de Arthur, sus lágrimas se mezclaban con la sangre que manchaba el suelo. Quería consolarla, decirle que todo estaría bien, pero las palabras no salían. Porque habrían sido una mentira, y ya había mentido demasiado.

Habíamos ganado, pero fue una victoria pírrica, una que nos había dejado con nada más que los remanentes huecos de lo que alguna vez creímos. Camelot había sido salvado, pero era un reino sin rey, sin caballeros, sin esperanza.

Y mientras me arrodillaba allí, el peso del mundo presionando sobre mí, me di cuenta de que este era el verdadero costo de nuestro amor, de nuestras decisiones.

Habíamos luchado el uno por el otro, habíamos sacrificado todo por la oportunidad de estar juntos, pero al final, habíamos perdido todo lo que importaba.

Esto no era una victoria. Este era el fin de un sueño.

Y yo, Lancelot, el legendario señor de la guerra, me quedaba con los pedazos de un reino que había sido destruido por mis propias manos.

* * *

La mañana en Camelot solía ser una sinfonía de vida: pájaros cantando, comerciantes gritando, niños riendo mientras se perseguían por las calles adoquinadas.

Hoy, era un lamento. El humo aún flotaba en el aire, cubriendo de gris el reino que una vez fue vibrante, y el silencio era pesado, opresivo, como un sudario cubriendo un cadáver.

Estaba de pie en el balcón de lo que quedaba del gran salón, contemplando las ruinas que alguna vez fueron mi hogar.

Las banderas estaban hechas jirones, las paredes quemadas, y las calles vacías, salvo por los pocos supervivientes que recogían los restos de sus vidas.

El peso de todo ello me aplastaba, dificultando mi respiración.

Esto fue nuestra culpa.

Sentí la presencia de Lancelot antes de escucharlo, una calidez familiar a mi espalda que me confortaba y dolía al mismo tiempo.

Se acercó a mi lado, su armadura había desaparecido, reemplazada por ropas sencillas que no podían ocultar el agotamiento grabado en su rostro.

Sus ojos, usualmente tan brillantes y llenos de vida, estaban apagados, atormentados por los fantasmas de ayer.

Por un momento, ninguno de los dos habló. ¿Qué podríamos decir? Las palabras se sentían inadecuadas, huecas frente a tal devastación. En su lugar, nos quedamos uno al lado del otro, testigos silenciosos de los escombros de nuestras decisiones.

—Ya no parece un reino por el que valga la pena luchar, ¿verdad? —dije finalmente, mi voz quebradiza, teñida de un sarcasmo que enmascaraba la tristeza latente.