Esperanza #2

El enemigo nos presionaba, sus números aparentemente interminables, y por un momento, parecía que todo estaba perdido. Pero entonces lo vi: Arturo, de pie en medio del caos, su espada levantada, un faro de esperanza en la oscuridad.

—¡Mantengan la línea! —gritó, su voz resonando por el campo de batalla, y en ese momento, vi al rey al que una vez juré seguir, el hombre que había inspirado a un reino, que había construido Camelot desde la nada y lo había convertido en un faro de esperanza.

—¡Mantengan la línea! —repetí, mi voz llena de la misma determinación, del mismo fuego que ardía en los ojos de Arturo.

Y lo hicimos. Mantuvimos la línea, incluso mientras el enemigo nos presionaba, incluso cuando el peso de sus números amenazaba con abrumarnos. Luchamos con todo lo que teníamos, con cada onza de fuerza, con cada última gota de esperanza.

Por Camelot.

Por el sueño que habíamos construido.

Por el amor que nos había traído hasta aquí.

Y mientras el sol se ponía en ese último día, mientras los últimos rayos de luz se desvanecían en el cielo, supe que, sin importar el resultado, sin importar lo que sucediera después, habíamos dado todo lo que teníamos.

Habíamos luchado, no solo por un reino, sino por los ideales que habían hecho de Camelot lo que era.

Y en eso, habíamos ganado.

* * *

No hay crueldad mayor que la espera. El tiempo se ralentiza hasta arrastrarse, cada segundo se alarga en una eternidad, cada respiración es un doloroso recordatorio de que no estás donde deberías estar, no con la persona que amas.

Mientras me sentaba junto a la ventana de nuestra pequeña cabaña, mis ojos fijos en el horizonte que había engullido a Lancelot, sentí como si el mundo hubiera dejado de girar, dejándome atrapada en un momento que se negaba a pasar.

El día había amanecido con una pesadez en el aire, el tipo de peso que presiona sobre tu pecho y hace que sea difícil respirar.

Vi a Lancelot alejarse, su espalda erguida, su resolución inquebrantable, y hice lo posible por aferrarme a la fuerza que me había mostrado.

Pero ahora, a medida que las horas se arrastraban y el silencio en nuestro hogar crecía, esa fuerza se desvanecía, reemplazada por un frío y creciente temor que amenazaba con consumirme.

Intenté ocuparme con las tareas del día, pero mis manos temblaban y mi mente estaba en otro lugar, en el campo de batalla, donde Lancelot luchaba por el reino que una vez llamamos hogar, por el sueño que habíamos abandonado pero que nunca dejamos realmente atrás.

Lo imaginaba allí, su espada destellando bajo el sol, su armadura golpeada pero firme, erguido en medio del caos, con la esperanza de Camelot descansando sobre sus hombros.

Pero con cada golpe imaginado, cada oración susurrada, llegaba la aterradora posibilidad de que él no regresara. Que esta batalla, la que ambos sabíamos que llegaría, sería el final, no solo de Camelot, sino de todo lo que habíamos luchado, de todo lo que habíamos sacrificado.

Me había dicho a mí misma que esperaría, que estaría aquí cuando él regresara, que sería el ancla que lo trajera de vuelta a mí. Pero a medida que el sol se elevaba en el cielo y las horas pasaban con una lentitud agonizante, me di cuenta de que no podía—no iba a—esperar más.

Podía sentir la llamada de Camelot, el eco distante de la vida que habíamos dejado atrás, llamándome con una voz imposible de ignorar.

Sabía, en lo más profundo de mi corazón, que era allí donde debía estar—no aquí, en la tranquilidad de nuestro exilio, sino allí, con Lancelot, con los caballeros que una vez fueron mis hermanos, en el lugar donde todo había comenzado.

Tomé la decisión mientras estaba en la puerta, la brisa fresca de la tarde agitando el dobladillo de mi vestido.

La idea de Lancelot de pie solo en ese campo de batalla, enfrentando a un enemigo que amenazaba con destrozar todo lo que alguna vez amó, era más de lo que podía soportar.

No podía esperar aquí, impotente, por más tiempo.

Si este iba a ser el final—de Camelot, de nuestro amor—entonces lo enfrentaría con él.

El camino a Camelot era uno familiar, aunque habían pasado meses desde la última vez que lo recorrí.

Mientras cabalgaba, el paisaje a mi alrededor pasaba en un borrón de verdes y dorados, la belleza del campo perdida para mí mientras me concentraba en el horizonte, mi corazón latiendo con cada golpe de los cascos de mi caballo.

Cuanto más me acercaba a Camelot, más podía sentir la tensión en el aire, un sentido palpable de urgencia que aceleraba mi pulso.

El cielo estaba teñido con los naranjas y rojos del sol poniente, y en la distancia, podía ver las oscuras siluetas de las murallas del castillo, alzándose imponentes contra la noche que se acercaba.

Pero algo estaba mal.

Al acercarme a las puertas, vi el humo—espesas columnas negras que se elevaban hacia el cielo, llevando consigo el olor a madera quemada y el agrio sabor de la batalla.

Los sonidos del combate llegaron a mis oídos, distantes pero inconfundibles: el choque del acero, los gritos de los hombres en lucha mortal, el rugido de la batalla que parecía sacudir la tierra misma bajo mis pies.

Mi corazón dio un vuelco en mi pecho, una nauseabunda sensación de miedo que me hizo contener la respiración.

Esto era todo. La batalla final. Y Lancelot estaba allí, en algún lugar en medio de ese caos, luchando por su vida, por la vida de Camelot, por el amor que nos había traído hasta este momento.

Espoleé a mi caballo hacia adelante, la urgencia me impulsaba hacia las puertas, hacia el corazón del conflicto. Los guardias en la entrada, golpeados y cansados, apenas registraron mi llegada mientras pasaba junto a ellos, mi enfoque singular, mi destino claro.