20

La luz de la mañana se filtraba por las cortinas ligeras, rozando sus cuerpos desnudos. Sábanas enredadas, olor a piel, a noche pasada gimiendo y sudando juntas. Danika abrió los ojos despacio. Greta dormía aún, el rostro relajado, un mechón de pelo sobre la mejilla.

El latido de su corazón era lento, pleno.

Miró al techo, luego bajó la mirada a sus pies entrelazados. Los reconoció. No como partes del cuerpo. Sino como símbolos. Como un umbral que había cruzado.

Siempre había tenido miedo de sí misma, del deseo, de su forma. Pero ahora no. Ahora estaba toda allí, entre aquellas sábanas arrugadas. En el sabor que le había quedado en la lengua. En el olor que todavía envolvía sus muslos.

Greta se movió despacio. Abrió un ojo, la miró fijamente, luego sonrió.

— ¿Has dormido?

— No mucho. Pero no quiero dormir.

— ¿Por qué?

Danika la miró fijamente. Luego se estiró y le besó un pie, despacio, en el empeine liso, justo en el nacimiento de los dedos. Un gesto lento, que no buscaba nada más que quedarse. Greta cerró los ojos y suspiró satisfecha.

— Porque ahora estoy despierta. De verdad.

Se quedaron la una al lado de la otra, tumbadas, con los dedos entrelazados. Un silencio lleno, tranquilo.

— ¿Ahora eres mía? —preguntó Greta, con una sonrisa apenas esbozada.

Danika sacudió la cabeza. Luego le tomó el rostro entre las manos y lo acercó al suyo, frente contra frente.

— No.

Hizo una pausa, leve. Un suspiro.

— Ahora soy mía.

Greta cerró los ojos y asintió.

Y finalmente, durmieron.

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Fin del relato.