La visita del doctor (Leche prohibida nº 2)

Capítulo 1 - Dr. Arthur

George

La luz se filtra a través de las cortinas blancas de la terraza y se prende en la condensación que perla el vaso de té helado. Observo una gota deslizarse por el cristal, lenta y precisa. Como el deseo. Como la espera.

El portón automático deja escapar su familiar suspiro mecánico.

Los pasos de Arthur se arrastran, pero son firmes. Todavía lleva ese elegante bastón, el que nunca ha necesitado más que para causar efecto. Como un director que aparece en el estreno de su propia película con una rosa en la solapa: innecesario, pero teatral.

Aparece en el umbral, torpe y pesado. Su vientre tensa la camisa pálida, abierta en el cuello, y sus mejillas cuelgan a ambos lados del rostro como bolsas fláccidas.

La piel del cuello le cae en pliegues leves, marcados por el tiempo y el conocimiento.

El poco pelo que le queda es blanco y fino, pegado al cráneo brillante por el sudor.

Pero lo que importa son sus ojos.

Pequeños, hundidos, ligeramente nublados.

Y sin embargo, voraces.

Ojos que inspeccionan, juzgan, huelen la inquietud y la hacen florecer.

—George.

—Arthur.

Su apretón de manos sigue siendo firme.

—Tienes buen aspecto.

—La vejez tiene sus encantos, al menos para quienes saben aprovecharla.

Lo invito a sentarse y le sirvo té helado de melocotón y romero. Lo huele y sonríe.

—Me estás mimando.

—Solo al principio. Lo demás viene después.

—Cierto. Mencionaste algo... sobre lactancia, si no recuerdo mal. Pero te mostraste misterioso. Dijiste que era una sorpresa.

—Lo es.

Él bebe. Yo lo observo. Lo estudio.

Y mientras tanto, imagino.

Imagino sus enormes manos nudosas cerrándose en torno a las suaves caderas de Josie. Esas manos han abierto cuerpos, estudiado reacciones, traspasado umbrales. Ahora, en su retiro, están hambrientas de algo más. Algo nuevo, puro, fresco.

Josie nunca lo ha visto.

No tiene idea de lo que la espera.

Todavía cree que mi amor basta para protegerla de todo. «Protégeme», dice.

Pero ese es precisamente el punto.

No quiero protegerla.

Quiero ofrecerla.

Quiero verla abrirse ante un cuerpo como el de Arthur, viejo, torpe, pesado... y aun así lleno de conocimiento, voluntad y poder.

Qué visión tan sublime será: su juventud doblegada ante esa fealdad. Su piel pálida marcada por dedos secos. Sus pechos palpitantes succionados por una boca metódica y experta.

—Pareces más inspirado de lo habitual —dice Arthur, dejando el vaso con cuidado—. No te veía así desde hace años.

—Quizá sea el verano. O quizá sea ella.

Sus ojos se entrecierran.

—La chica.

Asiento, pero no digo nada más.

Todavía no.

El silencio se extiende entre nosotros como una sábana limpia a la espera de ser manchada.

Arthur se acomoda en la silla, las manos sobre los reposabrazos de hierro forjado; el vaso tintinea levemente contra la mesa de cristal. Da un largo sorbo y entrecierra los ojos, como si saboreara mucho más que té.

—Entonces, George... hablemos de ello. Llevas tiempo provocándome con insinuaciones, pero nunca has sido de los que hablan sin motivo.

—No hablo. Muestro.

Sonríe, pero espera.

Se le da bien no presionar. Sabe que las cosas buenas llegan a quienes saben esperar.

—Se llama Josie.

Arthur levanta una ceja, apenas.

—Veintitrés años. Mi nuera.

No dice nada, pero su mirada se afila.

—Lleva aquí una semana. Charles, mi hijo, se fue con el bebé. Dice que ella necesita dejar de amamantar, que quiere follarse a su flacucha niñera en Europa, y que Josie necesita... recuperarse. Imagínate.

Arthur hace una mueca de desaprobación, y me gusta.

—¿Recuperarse de qué? ¿De su propia naturaleza?

—Exactamente.

Me recuesto en la silla, cruzo las piernas lentamente y continúo.

—¿El resultado? Su leche está a punto de secarse. Los primeros días, me dejó succionar cuanto quise. Era como un manantial vivo, cálido, pulsante... Me despertaba con su sabor aún en los labios. Sentía que había regresado al vientre del mundo.

Arthur cierra los ojos un momento, como si pudiera verlo.

—Pero ahora...

Niego con la cabeza con una sonrisa amarga.

—Ahora solo me deja dar tímidos lametones a los pezones, unas pocas succiones escasas que me dejan frustrado y con ganas de más. Sigue diciendo que si no paro, la leche nunca se irá. Cree que tiene que dejarlo para contentar a ese idiota de Charles.

—Pero tú no quieres que eso pase —su voz es más baja ahora, más serena.

—No puedo permitir que pase.

Me inclino ligeramente hacia él.

—Todavía cree que puede reunirse con Charles. Que volará a Europa en unas semanas y volverá a tener al bebé en brazos, como si nada hubiera pasado. Pero Charles...

Sonrío.

—Charles también le quitó el pasaporte. Hasta finales de septiembre, es toda mía.

Arthur deja escapar un sonido grave, casi un gemido.

—Has hecho un trabajo perfecto.

—Todavía lo estoy haciendo. Pero solo... no es suficiente.

Deja el vaso y, por un momento, sus ojos se estrechan hasta parecer dos alfileres brillantes.

—¿Vosotros dos ya...?

—Follamos como animales.

Suelta una risa áspera y gutural.

—Y te la has guardado para ti todo este tiempo, cabrón.

—Todavía no era el momento.

Bajo la voz, pero la excitación se me escapa igual.

—Cada mañana... la lamo. Pero no es suficiente. El flujo está disminuyendo, y no quiero perder ese sabor.

Arthur asiente lentamente, como si fuera una consulta médica de verdad. Pero sé que algo dentro de él ya está palpitando, despertando, vibrando.

—¿Sus pechos siguen firmes?

—Lo suficiente.

—¿Las areolas han perdido color?

—No. Siguen llenos. Pero menos generosos. Necesita intervención. Necesita tu mano.

Sirvo dos dedos generosos de coñac en la copa de cristal.

El sonido del líquido al caer en el vaso se mezcla con el canto lejano de las cigarras.

Arthur lo toma despacio, levantándolo con ambas manos: dedos cortos y gordos, uñas cuidadas, piel brillante de sudor.

Sus movimientos son lentos, pero sus ojos ya están en otra parte, más allá de las palabras, más allá de la bebida, más allá del tiempo.

—¿Entonces está aquí? —pregunta en voz baja, con ese tono ronco y preciso.

—Junto a la piscina. Cree que está a solas conmigo.

Me levanto del sillón, las tablas del suelo crujen bajo mis pies descalzos, y me acerco a la ventana lateral. Las cortinas blancas son ligeras, pero de tejido tupido. Las separo con dos dedos. Arthur se une a mí sin decir palabra, como atraído por un imán.

Tras el cristal, Josie yace completamente desnuda en la tumbona blanca junto a la piscina, el cuerpo bañado por la luz cruda del sol, como una ofrenda divina.

Las piernas largas y esbeltas, ligeramente separadas, resbaladizas de aceite perfumado; la piel tersa y tan brillante que refleja el cielo.

El monte liso, perfectamente afeitado, y los labios externos de un rosa pálido asoman tiernos e hinchados.

El vientre plano, delicado, cruzado solo por una vena fina que desaparece bajo el ombligo.

Nada delata el parto. Nada revela que este cuerpo ya ha traído vida al mundo.

Los pechos grandes y llenos descansan sobre el torso como un peso sagrado. Una DDD natural, tensa y pesada. Los pezones oscuros y gruesos destacan en el centro de dos areolas anchas e hinchadas, que palpitan levemente bajo la luz del sol.

El largo cabello negro, recogido en una trenza húmeda, cae sobre el hombro izquierdo y descansa contra la curva del pecho como una línea de sombra.

La boca ligeramente abierta, los labios carnosos un poco secos, perfectos para morder.

Los ojos azules cerrados, vueltos hacia el sol; las pestañas muy oscuras le dan un aspecto inocente, perdido.

Parece una muñeca.

No de las que están hechas para vestir.

De las que están hechas para abrir.

Usar.

Abandonada por el cielo en una tumbona caliente, lista para ser descubierta.

Arthur no dice nada durante varios segundos interminables. Se queda quieto, hipnotizado. Luego levanta una mano y la presiona despacio contra el cristal, justo a la altura de su coño, como si quisiera tocarla a través de la barrera.

—¿Veintitrés? —murmura con voz fina y quebrada.

—Ya es madre, y suave por todas partes. Su piel no ha perdido nada. Mira esos muslos... cómo se abren sin ningún esfuerzo. Y su vientre... no parece que haya llevado nada nunca. Como si el bebé hubiera salido de otra mujer.

Arthur inclina la cabeza y entrecierra los ojos.

—Es... irreal.

Asiento sin decir nada.

Luego bajo la voz hasta un susurro.

—Cada mañana, la encuentro en la cama. Desnuda. Libre. Ahora abre las piernas para mí en cuanto se lo ordeno.

Arthur entrecierra los ojos. Los pezones oscuros e hinchados de ella parecen vibrar bajo el sol. Las areolas tensas apuntan hacia arriba, como si quisieran salirse del pecho.

—Pechos maduros en un cuerpo tan joven. Firmes. ¿Cómo es chuparlos?

Sonrío.

—Como beber crema caliente directamente de la fuente. Su leche tiene un sabor espeso, dulce y animal a la vez. Cuando empieza a gotear, me llega hasta la barbilla, y no puedo parar. Y mientras chupo, ella gime, se moja, y ni siquiera se da cuenta.

Arthur traga saliva.

—Su coño está depilado.

—Siempre. La hago afeitarse cada dos días. A veces lo hago yo mismo, con la navaja y mi lengua. Los labios externos son carnosos, de un rosa pálido, y ese agujerito es tan estrecho que cuando lo abro con dos dedos... es como la primera vez, siempre.

—¿Te bastan los dedos?

—Solo cuando quiero jugar. Pero cuando quiero hacerla llorar... la penetro mientras tengo la boca en sus pechos, y se aferra a mí como si estuviera cayendo.

Arthur se apoya ligeramente contra el cristal, la boca entreabierta, la voz más perezosa ahora.

—Y cuando se corre... ¿le sale leche a chorros?

—A veces. Pero solo cuando se la arranco con la lengua. Deberías ver cómo le tiemblan los pezones cuando pasa. Como si estuvieran implosionando.

Arthur jadea quedamente.

—¿Y te deja?

Sonrío. Lo miro. Luego me vuelvo hacia Josie, allá afuera, tendida como una ofrenda.

—Todavía no todo. Su culo...

Me paso un dedo por los labios, como saboreando un sabor que ya conozco.