Capítulo 24 — El Problema de Reeves

Marcus Reeves había estado sentado en su vehículo del gobierno en la estructura de estacionamiento durante once minutos.

Motor encendido. Aire acondicionado apagado. El concreto a su alrededor olía a escape y goma vieja.

Su teléfono estaba boca arriba en el asiento del pasajero.

La pantalla se había oscurecido, pero sabía lo que todavía estaba en ella — la foto que su esposa había enviado tres días atrás.

Sus dos hijas al borde de la piscina en el jardín trasero.

Entornando los ojos hacia el sol. Ambas extendiendo los brazos pidiéndole que mirara.

Había perdido el momento en que fue tomada la foto.

Perdía muchos momentos ahora. Eso era lo que pasaba cuando la deuda se ponía suficientemente mal. Empezabas a intercambiar presencia por gestión. Tiempo por malabarismo. Hasta que el malabarismo se convertía en toda la vida.

Se había dicho a sí mismo que la primera concesión era temporal. Un medio para un fin. Solo esta vez y terminaría.

Eso es lo que todo hombre se dice a sí mismo la primera vez.

Y la segunda vez.

Y la vez después de esa.

Recogió el teléfono e hizo la llamada.

La llamada llegó a las 11 de la noche.

Varga respondió sin identificarse. El que llamaba tampoco. Ese era el protocolo.

“Está haciendo preguntas,” dijo el que llamaba.

Varga estuvo en silencio por un momento. “Define haciendo preguntas.”

“Llamó al supervisor de la unidad de evidencias esta tarde. Dijo que quería confirmar la cadena de custodia adecuada en varios artículos confiscados. Específicamente artículos relacionados con cripto del caso Arman.”

Varga dejó su pluma.

“Se está poniendo nervioso,” continuó el que llamaba.

“Sí,” dijo Varga. Lo había esperado. Reeves había sido útil precisamente porque estaba comprometido y asustado. Pero las personas comprometidas y asustadas tenían una vida media. En algún punto el miedo a ser atrapado superaba el miedo al control que se ejercía sobre ellas.

Ese punto, aparentemente, había llegado.

“¿Qué necesitas de mí?” preguntó el que llamaba.

“Nada todavía,” dijo Varga. “Yo me encargo de Reeves.”

“¿Estás seguro?”

“He manejado esto antes.”

Terminó la llamada.

Se sentó en su escritorio por un momento.

Marcus Reeves. Servicio Secreto. Cuarenta y tres años.

Un historial de juego que había estado construyéndose silenciosamente durante seis años antes de que la red de Varga encontrara el cuadro completo.

Un hombre que había hecho una concesión de más y ahora vivía en la ansiedad permanente de alguien que sabe exactamente lo que ha hecho y no puede deshacerlo.

El problema con hombres como Reeves no era que fueran débiles.

El problema era que eran débiles y lo sabían.

Esa combinación producía un comportamiento impredecible.

Varga hizo una segunda llamada.

“Reeves necesita que le recuerden lo que tiene que perder,” dijo. “No amenazado. Recordado. Hay una diferencia.”

Una pausa. “Entendido.”

“Y hazlo personal,” agregó Varga. “No institucional. Personal. Su familia. Su pensión. El caso específico de 2016 que nadie ha reabierto formalmente.”

“Entiendo.”

“Completará la tarea,” dijo Varga. “Simplemente necesita que le recuerden que la alternativa es peor que completarla.”

La llamada terminó.

Varga miró el reloj.

El cronograma de la operación ya había sido extendido una vez a causa de la transferencia del candidato anterior. No podía permitirse otra interrupción.

Reeves cumpliría.

Siempre lo hacían, cuando les recordabas correctamente.

Pero el hecho de que el recordatorio hubiera sido necesario era una grieta en algo que se suponía que era perfecto.

Lo anotó.

No lo borró.

Porque en su experiencia, las grietas que anotabas y observabas eran las que seguían siendo grietas.

Las que descartabas eran las que se convertían en quiebres.