39 La vitrina

T La gran inauguración del Hartwell Inn tuvo lugar dos semanas después del enfrentamiento de Emma con Noah, y el entusiasmo del pueblo por la finalización de la restauración continuó independientemente de las complicaciones personales que pudieran existir entre su florista principal y el contratista principal de la restauración.

Emma había considerado brevemente pedirle a June que se encargara de la entrega; la obligación profesional le parecía mucho más complicada ahora que cuando aceptó el contrato de las flores para la ceremonia meses atrás.

Pero había construido su negocio sobre la base de la fiabilidad, de cumplir con sus compromisos sin importar las circunstancias personales, y una parte de ella, que aún lidiaba con el silencioso desafío de la abuela Mae sobre su refrigerador, comprendía que evitar la posada por completo representaría precisamente el tipo de refugio protector que estaba tratando de analizar con mayor honestidad.

Llegó temprano, antes del comienzo oficial de la ceremonia, con la esperanza de completar la entrega y la preparación sin necesidad de interactuar demasiado con nadie, y mucho menos con Noah.

La biblioteca, cuando por fin encontró el camino para colocar el centro de mesa, la dejó helada.

Sin duda, era la habitación más hermosa que jamás le había visto restaurar: las estanterías empotradas brillaban gracias a un cuidadoso repintado, los cojines del asiento junto a la ventana estaban recién tapizados en un verde bosque intenso que captaba la luz de la tarde que entraba por las ventanas recién restauradas.

Todo el espacio transmitía esa cualidad especial de algo que había cobrado vida con cariño y paciencia.

Y allí, montada en la pared de ladrillo visto cerca de la chimenea, había una vitrina cuya existencia desconocía.

Pequeña y elegante construcción de nogal con frontal de cristal, y en su interior...

Emma contuvo la respiración.

Una silla. Sencilla pero de una factura exquisita, cuyas líneas fluidas sugieren que se ha puesto gran habilidad y esmero en su construcción.

Junto a ella, una pequeña fotografía, algo antigua, que muestra lo que parece ser un joven Noé de pie en un pequeño taller; la misma silla se aprecia en proceso de fabricación sobre un banco de trabajo detrás de él.

Y una nota manuscrita, escondida en un rincón del estuche donde la luz la iluminaba con claridad:

Lo construí la semana después de irme. No pude venderlo. Lo he estado guardando para ti.

Creo que he estado guardando todo para ti.

Emma se quedó paralizada frente al caso, su compostura profesional —cuidadosamente mantenida durante semanas de entumecimiento controlado— finalmente se quebró por completo.

Sintió que las lágrimas le subían con una fuerza que no podía contener del todo, el peso abrumador de doce años manifestándose repentinamente ante ella: una silla hecha de dolor, conservada a través de tres mudanzas e innumerables oportunidades para deshacerse de ella, aparentemente esperando todo este tiempo justo para revelar finalmente su propósito.

Ella leyó la nota de nuevo. Creo que he estado guardando todo para ti.

No solo la silla. Todo: los doce años de recuerdos cuidadosos, las cartas escritas y nunca enviadas, la lealtad de alguien que aparentemente nunca se había liberado por completo de su vínculo con ella a pesar de doce años de distancia física y, más recientemente, seis semanas de un silencio devastador.

Escuchó pasos detrás de ella y se giró para encontrarse con Noé de pie en la puerta de la biblioteca, quien aparentemente había llegado temprano, tal vez para hacer los últimos preparativos antes de que llegaran los invitados oficiales a la ceremonia.

Le pareció, pensó ella, distante, exhausto; el agotamiento de alguien que había estado realizando un considerable esfuerzo emocional y físico simultáneamente, con ojeras visibles bajo los ojos, una expresión que reflejaba a partes iguales esperanza y terror al encontrarla de pie frente al estuche que, al parecer, había estado construyendo durante semanas.

—Emma —dijo en voz baja.

No respondió de inmediato, aún asimilando las abrumadoras implicaciones del caso, con lágrimas todavía visibles en su rostro a pesar de sus esfuerzos por recomponerse antes de que comenzaran a llegar los invitados a la ceremonia.

—No esperaba que lo encontraras así —continuó Noah con voz cautelosa e insegura—. Iba a esperar a que habláramos bien. A que estuvieras lista. No pensé que traerías flores a esta habitación antes de que yo tuviera la oportunidad de explicarte.

—La conservaste —dijo Emma finalmente, con voz temblorosa—. Doce años, Noah. Conservaste una silla durante doce años.

—No podía dejarlo ir —dijo simplemente—.

He intentado explicármelo incontables veces a lo largo de los años, y la explicación siempre vuelve a lo mismo: fue lo primero que hice después de perderte, y una parte de mí comprendió, incluso entonces, que liberarme de ello significaría aceptar por completo que la pérdida era permanente.

No estaba preparado para aceptarlo. Creo que nunca he estado realmente preparado para aceptarlo, ni una sola vez, en doce largos años.

Emma volvió a mirar la silla, la fotografía del joven Noé en su primer taller, afligido y aparentemente ya, de alguna manera, construyendo algo destinado, eventualmente, a ella.

A su alrededor, podía oír los primeros sonidos de los invitados que llegaban, el comienzo oficial de la ceremonia se acercaba a pesar del enorme momento privado que se desarrollaba en ese rincón específico de la biblioteca restaurada.

—Sigo enfadada —dijo Emma, admitiendo entre lágrimas—. Por las seis semanas. Por todo. Esto... —señaló el caso, la silla, la nota que aún se veía en la esquina—, esto no borra aquello.

—Lo sé —dijo Noah en voz baja—. No intento borrarlo. Intento demostrarte que, independientemente de los errores que haya cometido con respecto al momento oportuno o al silencio, nada de eso significa que dejara de importarme, ni siquiera por un solo día de esos doce años, ni por esas seis semanas.

Emma permanecía allí, dividida entre la abrumadora ternura que el caso evocaba y la herida aún abierta de su prolongado silencio; doce años de historia complicada y seis semanas de traición más inmediata exigían reconocimientos simultáneamente.

—Necesito pensar —dijo finalmente, con la voz apenas firme—. Esto es... es mucho, Noah. Todo a la vez, justo antes de que empiece la ceremonia, delante de gente que está a punto de llegar.

—Sé que el momento es terrible —dijo Noah—. Te prometo que no intentaba sorprenderte con esto. Simplemente no esperaba que tuvieras que estar en esta habitación antes de la ceremonia.

Emma lo miró fijamente durante un largo rato, observando el agotamiento visible en su expresión, la vulnerabilidad de un hombre que, al parecer, había pasado semanas demostrando físicamente una devoción que aún no había podido explicar con palabras suficientes.

—Debería terminar de colocar las flores —dijo finalmente, necesitando espacio para asimilarlo todo antes de que llegara la multitud a la ceremonia—. Hablaremos con calma. Pronto. Pero no ahora, no con tu evento a punto de comenzar.

Noah asintió, comprendiendo, aunque algo en su expresión delataba una verdadera decepción por la continua demora.

—Cuando estés lista —dijo en voz baja, repitiendo las palabras que ella le había dicho una vez.

Emma volvió a mirar el centro de mesa, con las manos temblorosas, y comenzó la familiar y reconfortante tarea de los ajustes finales, mientras que detrás de ella, la vitrina continuaba su silencioso testimonio: una silla construida con dolor y conservada durante doce años, que finalmente, aunque imperfectamente, revelaba su propósito largamente oculto.

No volvió a mirar a Noah antes de que él saliera de la habitación para recibir a los invitados que llegaban.

Pero, a lo largo de la ceremonia oficial, se dio cuenta de que era incapaz de concentrarse por completo en nada más allá de la pequeña vitrina de nogal visible desde casi todos los ángulos de la biblioteca recién restaurada, y de la ternura específica y compleja que seguía evocando a pesar de que todo seguía sin resolverse entre ellos.