El Trono de Lumisgard #15
Olivia mantenía el ritmo justo detrás de él, su rodilla lesionada bloqueada en un soporte tenso y rígido de correas de cuero y remaches de hierro proporcionado por los herreros del destacamento.
En su bolsillo de terciopelo, sus dedos permanecían fuertemente envueltos alrededor de la pesada llave de hierro del archivo.
Ya no era la diplomática que luchaba con tinta y pergamino; el hollín en sus mejillas y la luz dura en sus ojos oscuros pertenecían a una mujer lista para arrancar un imperio desde sus raíces.
Llegaron a la rejilla de hierro debajo de la Cámara del Alto Consejo justo cuando los primeros dedos pálidos del amanecer comenzaron a desangrarse a través de la gran cúpula de cristal en lo alto.
Noah no buscó un pestillo. Atascó el cañón caliente de su pistola contra las bisagras de hierro, liberando un pulso localizado y silencioso de energía que licuó el metal en una lluvia de chispas sordas.
Atrapó la pesada rejilla antes de que pudiera golpear el suelo de obsidiana de abajo, izándose a sí mismo hacia la cámara cavernosa en un solo movimiento fluido que hablaba de un depredador alfa reclamando su territorio.
Se giró y extendió su mano grande y callosa hacia Olivia.
Los dedos de ella se bloquearon alrededor de la muñeca de él, su cuerpo absorbiendo el calor intenso y radiante de su piel mientras él la arrastraba hacia la luz del mundo superior.
La Cámara del Alto Consejo estaba vacía de sus ancianos habituales, pero el aire sabía a cobre frío y ceniza vieja.
De pie, solo en la mesa monolítica de cuarzo, con sus pesadas túnicas de regente con ribetes de oro absorbiendo la tenue luz de la mañana, estaba el anciano Collins.
No miró hacia arriba cuando entraron; sus dedos estaban ocupados ajustando la pesada corona de plata que había pertenecido al rey, una corona que se asentaba ligeramente torcida en su frente marchita.
"Llega tarde, Capitán Wilson", dijo Collins, en un ronroneo bajo y rasposo que resonó en los altos pilares de mármol.
Finalmente levantó los ojos, su labio torciéndose en una sonrisa venenosa y fría mientras su mirada cambiaba del pecho cicatrizado de Noah al rostro pálido de Olivia.
"Los ejecutores de la guardia han estado esperando en el estrado desde la tercera campana.
Había asumido que Jarek dejó sus cuerpos en la cisterna".
"Jarek está muerto, Collins", dijo Noah, con una voz baja y áspera que portó un peso que hizo que la corona de plata en la mesa tintineara.
Dio un paso hacia el centro de la habitación, su silueta enorme bloqueando la vista de Collins de la trampilla de drenaje por donde los exploradores de Sterling ahora se filtraban hacia las sombras.
"Y tus rastreadores de asedio están ardiendo en el valle occidental.
No te quedan escudos para proteger a tus víboras.
La guardia ha bajado sus picas en las puertas inferiores".
La expresión de Collins se fracturó por una fracción de segundo, un pavor repentino y frío transformando sus ojos en cuentas de vidrio negro.
Estiró una mano temblorosa hacia la pesada campana de plata en la mesa para convocar a su guardia personal.
"No la toques", ordenó Olivia, su voz cayendo en un registro gélido y absoluto que congeló al regente en su camino.
Ella dio un paso más allá de Noah, sus botas golpeando el suelo de obsidiana con una cadencia aguda y mecánica.
Estiró la mano hacia su bolsillo y estampó la pesada llave de hierro del archivo sobre la mesa de cuarzo justo antes de los ojos de él, seguida por los libros de contabilidad manchados de sangre del Alto Tribunal.
"Los destacamentos provinciales ya han leído los registros, Collins", dijo Olivia, su columna rígida, sus ojos oscuros brillando con una intensidad peligrosa y revolucionaria que despojó el aire restante de la habitación.
"Los gremios de comerciantes han cerrado las bóvedas.
Para el mediodía, cada calle desde los distritos bajos hasta la Alta Torre sabrá que envenenaste al Rey y masacraste a la guardia avanzada para ocultar tu traición.
No eres un regente. Eres un cadáver esperando un ataúd".
Collins miró la llave, luego la sombra de Noah Wilson flotando detrás de ella como el hacha de un ejecutor.
La comprensión de su aislamiento absoluto transformó su piel en un blanco estricto y exangüe.
Su mano se apartó de la campana, sus hombros desplomándose mientras las pesadas túnicas parecían aplastar su frágil silueta.
"La historia... la historia los llamará monstruos", susurró Collins, su labio temblando con una rabia patética y moribunda.
"Trajeron el lodo de los suburbios al palacio. Destruyeron el linaje de Lumisgard".
"La historia nos llamará vivos", gruñó Noah suavemente, dando un paso al lado de Olivia.
No miró a Collins. Su mano grande salió disparada, sus dedos enredándose profundamente en el cabello oscuro de Olivia mientras tiraba de su rostro hacia el suyo.
Antes de que los ancianos restantes o los exploradores provinciales pudieran romper las grandes puertas, estampó su boca sobre la de ella en un beso profundo, lento y devastadoramente cierto que sabía a sal, cobre y victoria.
Era el pacto final y vinculante de su huida, un reclamo público entregado en el mismo suelo donde su rivalidad había comenzado.
Olivia jadeó contra los labios de él, sus manos bloqueándose detrás de su cuello, su cuerpo entero derritiéndose en el calor de él mientras el sol finalmente se abría paso a través de la cúpula de cristal de arriba, inundando el suelo de obsidiana en una ola brillante y purificadora de oro.
La corona había desaparecido, el trono estaba roto, pero en la oscuridad de su abrazo, ella había encontrado el único reino que importaba.
FIN.