CAPÍTULO 03

No tardó mucho.

Nada más publicar esas dos fotos, los comentarios empezaron a llover. Los «me gusta» aumentaban cada segundo.

Ninguno de los amigos de Bernardo prestó atención, como si se hubieran puesto de acuerdo para hacerse los ciegos.

Pero yo los conocía.

Seguro que en ese momento estaban bombardeando el móvil de Bernardo, dándole palmaditas en la espalda y bromeando: «Enhorabuena, tío. Por fin se quitó de en medio».

No tardó en empezar a vibrar también mi móvil.

Primero llamaron mis padres. Luego los suyos. Después el propio Bernardo. Llamada tras llamada, una tras otra.

No contesté a ninguna.

Solo le mandé un mensaje a mi madre: [Voy a casa hoy. Te lo explicaré todo cuando llegue.]

Hacer las maletas fue rápido. Sin complicaciones.

Cuando abrí la puerta principal, el coche de Bernardo acababa de frenar en la acera.

Cerró de un portazo y vino corriendo hacia mí, con los ojos inyectados en sangre y los puños apretados.

—Livia, ¿qué demonios te pasa? —gritó—. ¿Has interrumpido el embarazo por una prueba de ADN? ¡Ni siquiera me dijiste que estabas embarazada!

Su voz me golpeó como una andanada, cada palabra más fuerte que la anterior.

Pero me quedé allí plantada, en silencio, arrastrando la maleta hacia la verja.

Dio un paso adelante y me agarró la muñeca. Su agarre era tan fuerte que sentí que me iba a triturar los huesos.

—¿Qué quieres de mí, eh? —espetó—. ¡Ya te lo dije, en cuanto Adriana dé a luz, cortaré con ella para siempre! He hecho tanto por ti. ¿Qué más quieres? ¿Volverme loco?

Ese fue el límite.

Su descaro.

Como si él fuera la víctima.

Le crucé la cara con una bofetada tan fuerte que el eco resonó por el patio y le dejó cinco marcas rojas en la mejilla.

—No te creas tan importante —escupí, apartando el brazo de un tirón.

Mi voz se volvió fría, como hielo corriendo por mis venas—. No querría arruinar tu conexión pura y preciosa con tu «hermanita». Tus amigos tenían razón. Deberías seguir tus instintos.

Una compañera pegajosa y demasiado emocional no era exactamente lo que querías, ¿verdad?

Respiré hondo y añadí, seca y tajante:

—Mira tu correo. Los papeles de disolución están ahí. Solo falta tu firma.

Le di la espalda y eché a andar hacia la verja.

A mi espalda, su voz resonó ronca, furiosa, desesperada:

—¡Si te vas ahora, no vuelvas arrastrándote!

¿Arrastrándome?

Ni me inmuté. Nada en mí quería mirar atrás.

Porque lo único que pensaba era: gracias a Dios que por fin desperté.

De no ser por este desastre, podría haber seguido aferrada a la fantasía de que algún día, de algún modo, él me correspondería. Podría haber malgastado toda mi vida persiguiendo algo que nunca fue real.

Cuando llegué a casa, mis padres ya estaban esperando en el salón.

Mi madre tenía los ojos rojos e hinchados.

Mi padre estaba sentado en el sofá, con un cigarrillo a medio fumar entre los dedos; la ceniza era tan larga que llevaba rato sin sacudirla.

—¿Qué ha pasado? —preguntó mi madre, cogiéndome la mano, con la voz temblorosa—. Los padres de Bernardo han llamado... han dicho... han dicho que has interrumpido el embarazo.

No intenté suavizarlo.

Se lo conté todo: cómo Bernardo le había hecho un «regalo» a Adriana a mis espaldas. Cómo me enteré. Lo que hice.

Al final, mi madre me estrechó entre sus brazos, sollozando.

—Te lo advertí —sollozó—. Él nunca fue la clase de Alfa con el que pudieras contar... pero no me escuchaste.

Mi padre apagó el cigarrillo en el cenicero con firmeza. Su voz sonó grave, pero rotunda:

—Hiciste bien. Ninguna de mis hijas tiene que estar con alguien que no da la cara por ellas.

Eso bastó.

Todo lo que había estado conteniendo se vino abajo.

Hundí la cara en el hombro de mi madre y lloré como no había llorado en años, temblando de pies a cabeza.

Nunca les había gustado Bernardo. Ni siquiera al principio.

Decían que no había verdadera calidez en su manera de mirarme, ni fuego, ni posesividad, ni conexión. Solo distancia.

Pero yo lo perseguí durante siete años.

Desde Omega adolescente enamorada hasta mujer adulta segura de sí misma, luché por su atención, su aprobación, su amor.

Cuando por fin aceptó formar un vínculo conmigo, pensé que había ganado.

Me convencí de que si lo quería con suficiente intensidad, durante el tiempo suficiente, él acabaría cediendo.

El problema es que... una década de amor no significa nada si es unilateral.

No puedes forzar un vínculo que nunca existió.

Han pasado dos días.

La firma de Bernardo sigue sin aparecer.

Solo cuando mi abogado envió un ultimátum, respondió por fin:

—Mañana voy a recogerte. ¿Podemos acabar con esto de una vez? Estoy agotado. Tengo a Adriana lidiando con su embarazo por un lado y a ti con tus berrinches por el otro. Es demasiado.

—Te pido perdón, ¿vale? Solo... sé razonable. Ella no tiene a nadie cerca que la ayude ahora mismo. No podía dejarla tirada. Pero en cuanto nazca el bebé, te lo prometo, pondré un límite.