Capítulo 7El gurú, la amatista y el naufragio corporativo #3

—Exacto. El «Momento Ahora» —me subí a su ola—.

No haremos un anuncio tradicional con modelos bronceados en un yate.

Eso es del siglo pasado. Lanzaremos una campaña de guerrilla digital basada en la autenticidad del desastre.

Vídeos cortos, grabados con el móvil, sin filtros ni edición.

Un reto viral: «El Desastre de la Semana».

Queremos que la gente comparta sus pequeños naufragios diarios y que el premio por sobrevivir al caos sea una caja de su té.

Queremos que el té De la Vega sea el patrocinador oficial de la ley de Murphy.

Sostuve la mirada del viejo. El silencio en la sala era tan denso que se oía el goteo del riachuelo artificial del pasillo.

—Porque cuando todo sale mal —concluí, bajando la voz hasta obligar a Don Aurelio a inclinarse—, lo único que nos salva es compartir el desastre. Y un trago bien frío de autenticidad.

Don Aurelio me estudió durante cinco segundos. Su rostro era una máscara indescifrable bajo el ala del sombrero. Luego, desvió la mirada hacia la geoda de amatista, como si consultara el veredicto con las vibraciones del cuarzo.

Adrián seguía inmóvil a mi lado. No había intentado encender el proyector ni recuperar su tableta. Su respiración, antes acelerada por la tensión de las cifras, se había acompasado con la mía en una tregua silenciosa que flotaba en el aire junto al aroma a sándalo.

De repente, Don Aurelio soltó una carcajada que retumbó en las lamas de teca. Se dio una palmada en el muslo y se levantó del cojín con agilidad.

—¡Sí! —exclamó, señalándome con el péndulo—. ¡Eso es! ¡Esa es la vibración que buscaba! El desastre compartido, la mística del error. ¡Brillante, muchacha! Has sintonizado con el latido de la marca.

Las rodillas me temblaron bajo la americana de repuesto.

Busqué la mirada de Adrián, esperando el reproche por haber pisoteado su presentación.

En sus ojos grises, sin embargo, no había rabia.

Me sostuvo la mirada con una mezcla de asombro y una chispa de orgullo que me aceleró el pulso más que la cafeína.

Don Aurelio caminó hacia nosotros y se detuvo a un palmo de mí. El colgante de jade osciló entre ambos.

—Pero... —el viejo levantó un dedo enjoyado, y su voz recuperó la agudeza del tiburón de negocios que se escondía tras la túnica de lino—. Una idea salvaje sin un mapa de navegación es solo un barco a la deriva. Necesito saber que este caos no va a hundir mi presupuesto.

La palabra «presupuesto» flotó entre nosotros con la consistencia de un yunque de dibujos animados, suspendido justo encima de mi cabeza.

Don Aurelio, tras dejar caer el colgante de jade, sostenía ahora el péndulo de amatista como si fuera un detector de mentiras místico, esperando una respuesta que no figuraba en mis notas adhesivas de colores.

Yo había lanzado la bengala creativa y encendido el entusiasmo del viejo con la poética del desastre, pero ahora tocaba pisar el fango de la viabilidad económica.

En ese terreno de costes de adquisición y márgenes de explotación, yo era una turista sin mapa.

Un sutil desplazamiento de aire a mi izquierda anunció su movimiento.

Adrián dio un paso al frente. No fue un movimiento precipitado, sino la traslación exacta de un cuerpo sólido recuperando su centro de gravedad.

Aunque seguía descalzo, su postura transmitía la misma autoridad que si llevara puestos sus mocasines de ante.

Se colocó a mi lado, hombro con hombro, tan cerca que percibí el calor de su chaqueta gris y la tensión que lo activaba cuando los números entraban en juego.

—El esqueleto financiero que hemos diseñado, Don Aurelio —comenzó Adrián, con voz templada, casi aterciopelada—, es el amortiguador de ese caos.

Elena ha definido la dirección del viento; mi trabajo es asegurar que las velas no se rompan.

La campaña de guerrilla digital que propone reduce el coste de producción en un sesenta y cuatro por ciento en comparación con el spot tradicional.

Ese excedente se reubicará en un fondo de contingencia para la distribución de muestras físicas.

No estamos gastando más; estamos optimizando el flujo de su dinero.

Don Aurelio entornó los ojos y balanceó el péndulo con un ritmo mucho más lento. Su mirada azul deslavada viajó de la firmeza analítica de Adrián a mi moño deshecho, deteniéndose en el punto donde nuestros hombros casi se rozaban.

—La red de arrastre y el océano —murmuró el viejo, con una sonrisa enigmática que hizo crujir las arrugas de sus ojos—.

Me gusta tu fuego, muchacha, pero no voy a lanzar mis millones al agua sin saber dónde están las boyas.

Y tú, muchacho —señaló a Adrián con el cristal violeta—, tienes las boyas alineadas, pero tu océano estaba seco hasta que ella sopló sobre él.

—Una simbiosis metodológica, Don Aurelio —añadí, tratando de mantener el tono profesional con el corazón desbocado contra las costillas—. La estructura y la intuición trabajando en la misma frecuencia.

—Simbiosis... —el multimillonario saboreó la palabra y dio una lenta vuelta alrededor de la geoda gigante—.

No quiero vuestro informe financiero de sesenta páginas, Adrián.

Me aburre. Pero tampoco quiero una lluvia de ideas que se evapore antes de llegar a la caja registradora, Elena.

Quiero una propuesta híbrida. El mapa de navegación definitivo.

Quiero ver cómo el orden del cosmos sostiene la belleza del caos.

Se detuvo frente a nosotros, cruzando los brazos sobre su camisa de lino blanco. La picardía de sus ojos dio paso a una exigencia nítida.

—Tenéis exactamente veinticuatro horas —anunció, y el tono juguetón desapareció por completo—.

Mañana a esta misma hora, en esta misma sala.

Quiero una propuesta unificada, un documento único donde cada idea de guerrilla digital tenga su correspondencia exacta en vuestras proyecciones de retorno.

Si lográis que vuestras dos mentes funcionen como una sola, el contrato de exclusividad de tres años para la delegación de Puerto Coral es vuestro.

Si no... bueno, siempre puedo buscar una agencia en la capital que entienda que el dinero necesita fluir, pero con un cauce bien definido.

El ultimátum cayó sobre nosotros con la fuerza de una guillotina corporativa. Veinticuatro horas para fusionar el agua y el aceite, el Excel y los fuegos artificiales, a Montenegro y a Valenzuela.

—Estaremos aquí, Don Aurelio —respondió Adrián antes de que yo lograra reaccionar. Apretó la mandíbula, con una determinación fría en los ojos grises—. Con el mapa de navegación terminado.

—Excelente. Que la amatista guíe vuestros pensamientos esta noche —concluyó el viejo antes de sentarse de nuevo en su cojín naranja y tomar la baqueta de madera—. Ahora, salid. Necesito limpiar la estática que habéis dejado.

El cuenco de cuarzo volvió a emitir su zumbido vibrante.

Caminamos por el pasillo de paneles de papel de arroz en un silencio denso, roto únicamente por el crujido orgánico de la teca bajo nuestras medias. En el umbral de la salida, nos detuvimos ante el riachuelo artificial para calzarnos.

Él alineó las costuras de sus calcetines oscuros y tensó los cordones con una simetría enfermiza. Yo me calcé las sandalias de un tirón y me tambaleé en el proceso.

—Veinticuatro horas —dije, apoyando la espalda contra el marco de madera de la puerta—. Eso es una locura, Adrián. Sofía nos va a despellejar si descubre que hemos tirado su presentación de sesenta páginas a la basura para improvisar esto.

Adrián se enderezó, ajustándose la americana gris marengo con un movimiento seco. Se colocó las gafas sobre el puente de la nariz y me miró. Ya no quedaba rastro de la rigidez que lo había atenazado minutos antes; sus ojos brillaban con una chispa de adrenalina pura.

—Sofía solo quiere el contrato, Valenzuela —replicó, con su habitual tono de sargento de oficina, pero con un matiz cómplice que no le conocía—.

Y Don Aurelio acaba de dejarnos claro que no firmará nada que no lleve tu sello de guerrilla.

Pero tampoco firmará si yo no le demuestro que cada patito de goma tiene un coste justificado.

Salimos del edificio. El sol de Puerto Coral nos golpeó de lleno, un calor húmedo que contrastaba con el aire acondicionado zen del santuario de Don Aurelio.

El mar rompía con fuerza al fondo del acantilado, enviando una brisa salada que alborotó los mechones sueltos de mi moño.

A unos metros, en el aparcamiento cubierto de enredaderas, nuestro microcoche amarillo chillón brillaba bajo el sol, listo para devolvernos a la realidad.

Me detuve junto a la puerta del copiloto y me giré hacia él.

—¿Entonces? —le pregunté, cruzando los brazos—. ¿Qué hacemos ahora, Montenegro? No tenemos oficina en Puerto Coral, tu iPad está al borde de la muerte digital y nos queda un paquete de galletas saladas a la mitad en la habitación doce.

Adrián se apoyó en el techo del coche, mirándome por encima de los cristales de sus gafas. El viento de la costa le despeinó un mechón de pelo engominado, rompiendo por un segundo su impecable orden estético. Sostuvo mi mirada con una fijeza que me obligó a contener el aliento.

—Volvemos a El Helecho Dorado —dijo, y una sonrisa mínima, casi imperceptible, asomó en la comisura de sus labios—.

Tenemos un tratado de paz firmado sobre un colchón de muelles, Valenzuela.

Y esta noche vamos a necesitar cada centímetro de esa mesa de pino si queremos que el cosmos y el caos se entiendan.

Le sostuve la mirada mientras un cosquilleo eléctrico me recorría la nuca. El Excel de Adrián y mis ideas locas ya no eran armas arrojadizas; ahora eran nuestro único paracaídas.

—Que Dios pille confesados a esos querubines del papel pintado —murmuré, abriendo la puerta del coche amarillo.

—En marcha, estratega —respondió Adrián, rodeando el capó con paso firme—. Tenemos un presupuesto que dinamitar y una campaña que salvar.