Capítulo 4 La negociación

La mañana del domingo amaneció suave y gris.

Hoy no llovía; solo una densa capa de niebla marina mantenía el loft envuelto en luz tenue.

El aroma del café recién hecho flotaba desde la isla de la cocina, mezclándose con el olor cálido y mantecoso de las tortitas chisporroteando en la plancha.

Bajó las escaleras descalza.

Todavía llevaba la sudadera enorme de la noche anterior.

Esta vez sin pantalones cortos.

El dobladillo le rozaba la parte alta de los muslos, amenazando con dejar algo al descubierto a cada paso.

Llevaba el pelo suelto y revuelto, con la marca de la almohada aún impresa en una mejilla.

Él estaba junto a los fogones.

Daba la vuelta a las tortitas con soltura.

Llevaba solo unos pantalones de chándal grises, caídos en las caderas.

El torso desnudo dejaba ver la musculatura definida, fruto de años de mañanas disciplinadas en el gimnasio.

Algunos hilos de plata le salpicaban el pelo oscuro.

Miró por encima del hombro al oír sus pasos.

Sonrió: una sonrisa pequeña, íntima.

—Buenos días, pequeña.

Tenía la voz aún ronca de sueño.

—Ven aquí.

Cruzó el espacio abierto.

Se encaramó a uno de los taburetes de la isla.

Las piernas le quedaron colgando.

La sudadera se le subió lo justo para que el aire fresco le acariciara la piel desnuda entre los muslos.

Él le puso un plato delante.

Tres tortitas doradas bien apiladas.

El sirope de arce ya se acumulaba en el centro.

Un trozo de mantequilla se derretía despacio.

Cogió el tenedor.

Pero no llegó a comer.

Él se apoyó en la encimera, frente a ella.

Brazos cruzados sin tensión sobre el pecho.

Observándola.

—Has estado muy callada desde ayer —dijo él.

Sin acusar.

Solo constatando.

Pinchó las tortitas con el tenedor.

El sirope se quedaba pegado a las púas.

—Sigo pensando en ello —admitió ella.

—Las fotos. Tú con la cámara. Yo... pequeña.

Él asintió una vez.

Despacio.

—Dime qué piensas.

Respiró hondo.

Dejó el tenedor.

—Quiero intentarlo. De verdad. Pero me da miedo quedarme paralizada. O parecer estúpida. O... decepcionarte.

Él rodeó la isla.

Se colocó junto a su taburete.

Le posó una mano cálida en la nuca.

El pulgar le acariciaba el fino vello de allí.

—Nunca podrías decepcionarme —dijo en voz baja.

Ni por estar nerviosa. Ni por ser pequeña. Ni por ser como eres.

Ella se recostó contra su mano.

Cerró los ojos un instante.

Él le giró el taburete para tenerla de frente.

Se colocó entre sus rodillas separadas.

Le posó las manos en los muslos, tan arriba que los pulgares le rozaban el pliegue de la ingle.

—Entonces hablemos de reglas —dijo él.

Antes de que pase nada. Antes incluso de una sola foto de prueba.

Ella abrió los ojos.

Lo miró.

—Vale.

—Primero —comenzó él.

La palabra de seguridad es «rojo». Siempre. La dices y todo se para. Sin preguntas. Sin titubeos.

Ella asintió.

—Segundo. Tú eliges la ropa. Cada prenda. Si quieres el pijama enterizo, bien. Si quieres solo calcetines altos y una camiseta, bien. Si cambias de opinión a mitad de la sesión y quieres volver a ponerte ropa de mayor, lo hacemos. Sin discutir.

Sintió que el pecho se le aflojaba un poco.

—Tercero —continuó él.

Las fotos quedan bajo llave. Carpeta protegida con contraseña en mi disco. Sin subirlas nunca. Sin enseñarlas nunca. Ni siquiera a mí, a menos que tú digas que sí. Si quieres que las borre después, desaparecen. Para siempre.

Ella tragó saliva.

El peso de esa promesa le calentó el pecho.

—Cuarto —su voz bajó aún más.

Si vamos más allá, si quieres entrar en tu espacio de pequeña durante la sesión, hablamos de límites primero. Sin sorpresas. Sin presionar más allá de lo que hayas aceptado. Y si ese espacio te moja... te hace desear... lo gestionamos juntos. Pero solo cuando tú lo pidas.

El calor le subió al rostro.

Y más abajo.

Se removió en el taburete.

El coño desnudo rozando la madera fría.

Ya resbaladizo por la serena autoridad de su voz.

—Por último —dijo él.

Hoy empezamos poco a poco. Todavía sin cámara. Solo una conversación. Y quizá... una pequeña demostración.

A ella se le cortó la respiración.

—¿Demostración?

Él sonrió, despacio, con intención.

Señaló con la cabeza hacia la zona de estar.

—Levántate.

Se bajó del taburete.

Las piernas le temblaban.

Él la guio hasta el sofá seccional.

Se sentó primero.

La atrajo hacia abajo para que se sentara a horcajadas sobre su regazo.

La sudadera se le subió.

Sus pliegues desnudos presionaban directamente contra el algodón suave que cubría su erección creciente.

Ella gimió ante el contacto.

Las manos de él se posaron en las caderas de ella.

La guio en un vaivén lento.

Una vez.

Dos veces.

—¿Lo sientes? —murmuró.

—¿Lo duro que pones a papi solo con hablar de esto?

Ella asintió.

Las caderas se le mecían por instinto ahora.

—Imagina la cámara justo aquí.

Levantó una mano.

Trazó una línea por su esternón.

Entre sus pechos.

Más abajo.

Se detuvo justo encima de su pubis.

—Apuntando a tu coñito mientras te frotas contra mi muslo. Capturando cada deslizamiento húmedo. Cada vez que tu clítoris asoma. Cada gota que dejas en mis pantalones.

Ella gimió.

La cabeza le cayó hacia delante sobre el hombro de él.

—Pero hoy —dijo.

—Nada de correrse. Todavía no. Estamos negociando. Construyendo confianza.

Le detuvo las caderas.

La mantuvo inmóvil.

Dolorida.

Ella gimió en protesta.

Él se rio por lo bajo.

Le rozó la oreja con los labios.

—Dime tus límites —dijo.

—Lo que quieres. Lo que te asusta. Lo que necesitas de mí para sentirte segura.

Respiró temblorosa.

Se obligó a hablar.

—Quiero... ser pequeña. Muy pequeña. Un pelele. Quizás un chupete. Quizás... algo más abultado entre las piernas. Pero me da miedo mojarme. Que sea real. Que me veas perder el control.

Los brazos de él se apretaron a su alrededor.

Seguros.

Posesivos.

—Entonces empezamos con braguitas-pañal —dijo.

—Algo discreto. Algo que puedas sentir pero que no te agobie. Y si te mojas... lo gestionamos. Juntos. Sin vergüenza. Sin castigo a menos que lo pidas. Solo papi cuidando de su niña.

Ella se estremeció.

Asintió contra su cuello.

—Y quiero... chuparme el pulgar —susurró.

—Mientras tomas fotos. Quiero mirar al objetivo y sentirme... poseída.

La polla de él se contrajo debajo de ella.

Más dura ahora.

—Joder, nena —exhaló.

—Sí. Mirarás al objetivo. Te chuparás el pulgar. Le mostrarás a papi lo pequeña y necesitada que te pones.

Le levantó la barbilla.

La besó despacio.

Profundamente.

Su lengua se deslizó contra la de ella en una posesión lánguida.

Cuando se apartó, los labios de ella estaban hinchados.

Los ojos vidriosos.

—¿Trato hecho? —preguntó.

Ella asintió.

Pequeña.

Convencida.

—Trato hecho.

Él sonrió.

Le pasó el pulgar por el labio inferior.

—Buena chica.

La mano de él se deslizó entre ambos.

Le cubrió el pubis con la palma.

El dedo medio se deslizó entre los pliegues húmedos.

Sin entrar.

Solo empapándose de su humedad.

—Esta noche —dijo.

—Después de cenar. Vamos de compras en línea. Elegimos las braguitas-pañal. Elegimos el pelele. Elegimos los lazos. Luego mañana... preparamos el espacio. Luz suave. Alfombra. Accesorios. Y pasado mañana... primeras fotos de prueba.

Ella se meció contra su mano.

Desesperada.

—Por favor...

—Todavía no —le recordó.

Suavemente.

Con firmeza.

—Te corres cuando el obturador haga clic por primera vez. Cuando te diga lo perfecta que te ves abierta de piernas para mí.

Retiró la mano.

Llevó los dedos relucientes a los labios de ella.

—Chupa.

Abrió la boca.

Se metió los dedos.

Se saboreó.

Dulce.

Salada.

Los ojos de él se oscurecieron.

—Esa es mi niña —murmuró.

—Ahora cómete las tortitas. Vas a necesitar energías.

Se bajó de su regazo.

Las piernas le temblaban.

Volvió a la isla.

Se sentó.

Cogió el tenedor.

Cada bocado sabía a anticipación.

A rendición.

A la promesa de que su objetivo finalmente la vería —la vería de verdad— pequeña, húmeda y completamente suya.