La regla Blackwood (Secretos de la sala de juntas del multimillonario nº 1)

Capítulo 1

Subir en ascensor hasta el piso ochenta de Blackwood su metro ochenta y ocho proyecta una larga sombra sobre mí.

Rodea el escritorio y su presencia llena la habitación hasta que me veo acorralada contra la pared de cristal frío—.

El Tattler tiene una fuente. Alguien de este edificio les ha dicho que nos han visto juntos fuera del horario de oficina.

El corazón me martillea en el pecho. Nos *han* visto. Cenas nocturnas en el East Village, paseos bajo la lluvia en los que compartía su paraguas conmigo, aquella noche en la Bóveda en la que casi...

—¿Quién? —susurro.

—No importa quién —dice Alaric, y su voz desciende a un susurro peligroso.

Está tan cerca que puedo ver las motas plateadas en sus ojos—.

Lo que importa es la fusión con Sterling-Vance.

Se cierra en tres semanas. Si la Junta cree que estoy distraído por un «romance», hundirán el trato. Perderé la presidencia.

—Entonces, ¿qué hacemos? —pregunto mientras mi bravuconería se desvanece—. Puedo dimitir. Me iré a una firma boutique en el Soho. Me borraré de tu vida.

Solo pensarlo es como un puñetazo en el estómago. Amo este trabajo. Y, que Dios me ayude, empiezo a darme cuenta de que podría amar al hombre que convierte este trabajo en un infierno.

La mano de Alaric se contrae, como si quisiera alcanzarme, pero se detiene. En su lugar, agarra el borde de una silla con los nudillos blancos.

—No. Eso parecería un soborno. Confirmaría el escándalo. Necesitamos otra narrativa.

—¿Cuál?

—Les decimos la verdad. En parte —vuelve la mirada hacia la ventana azotada por la lluvia—. No tenemos una aventura ilícita, Sienna. Estamos prometidos.

Suelto una risa aguda e histérica.

—¿Prometidos? Alaric, ni siquiera hemos tenido una primera cita que no incluyera una hoja de cálculo.

—La Junta no puede despedirme por estar prometido con una mujer de «posición apropiada» si lo presentamos como un compromiso serio a largo plazo que estábamos esperando anunciar en la Gala de Acción de Gracias —dice mientras el plan toma forma en tiempo real—.

Cambia la narrativa de «aventura escandalosa» a «pareja de poder estable». Nos da tiempo.

—¿Citas falsas? —niego con la cabeza y mi melena voluminosa rebota contra los hombros—. Eso es un cliché, Alaric. Algo que pasa en las películas, no en la sala de juntas de una firma de inversión global.

—Es una alianza estratégica —me corrige con los ojos entrecerrados—. Eres la jefa de Relaciones Públicas. Véndelo.

Antes de que pueda replicar, la pesada puerta de la oficina se abre de golpe.

Cillian Cross, el director de operaciones y mano derecha de Alaric, entra a grandes zancadas.

Cillian es un hombre macizo, estoico y observador, con hombros que parecen abarcar el ancho de la puerta.

Nos mira —yo acorralada contra el cristal, Alaric cernido sobre mí— y su expresión no cambia ni un milímetro.

—La Junta está en la Sala A —retumbó Cillian, con voz de piedras triturándose—. Han oído los rumores. Quieren sangre, Alaric. O un anillo de bodas.

Alaric no dejó de mirarme.

—¿Qué va a ser, Sunny?

Miré a Cillian, que asintió una sola vez, casi imperceptiblemente. Era el ejecutor, el hombre que conocía todos los trapos sucios. Si él pensaba que esta era la única salida, el precipicio era más empinado de lo que creía.

—Bien —espeté, con el corazón desbocado—. Estamos «comprometidos». Pero quiero un anillo que se vea desde el espacio. Si voy a mentirle al mundo, quiero las pruebas que lo respalden.

La boca de Alaric se torció. No era una sonrisa —él no sonreía—, pero era lo más parecido a un gesto de triunfo.

—Cillian, llama a Graff. Quiero el de cinco quilates con corte de pera. Y diles que lo necesito en una hora.

—Hecho —dijo Cillian, girándose ya para marcharse—. Y Alaric, el «Gotham Tattler» está abajo. Esperan a que salgas esta noche.

Alaric me miró.

—Entonces les daremos un espectáculo.

***

El vestíbulo de Blackwood & Cross era un pasillo de mármol y flashes. La lluvia caía a cántaros, un verdadero diluvio otoñal que convertía la ciudad en un borrón de gris y neón.

La mano de Alaric era un peso cálido en la parte baja de mi espalda.

Se sentía demasiado real. Su pulgar rozando la seda de mi blazer me enviaba una descarga eléctrica directa a las entrañas.

Se suponía que yo era el sol de su tormenta, la genio de las relaciones públicas capaz de darle la vuelta a cualquier situación, pero mientras nos acercábamos a las puertas giratorias, sentía que caminaba hacia un pelotón de fusilamiento.

—Sonríe, Sienna —murmuró cerca de mi oído—. Se supone que eres la mujer más feliz de Manhattan.

—Lo intento —siseé, dedicando una sonrisa brillante y ensayada a un fotógrafo que parecía no haber dormido desde los noventa—. Pero es difícil parecer dichosa cuando me pregunto si vas a hacerme firmar un acuerdo prenupcial para nuestra boda falsa.

—Ya tengo uno redactado —dijo, con tono perfectamente neutro.

Le pisé el pie. No tan fuerte como para hacerlo cojear, pero sí lo bastante como para que apretara la mandíbula.

—Compórtate, o les diré que usas calzoncillos de superhéroes.

—No uso...

—Ellos no lo saben.

Salimos a la acera. Los flashes eran cegadores. Las preguntas a gritos caían sobre nosotros, compitiendo con los truenos.

—¡Señor Blackwood, ¿es cierto?! —¡Señorita Rossi, ¿cuánto tiempo lleva esto?! —¡¿Está muerta la Regla Blackwood?!

Alaric no se detuvo. Me atrajo hacia él, protegiéndome de la lluvia con su propio cuerpo.

Llegamos a su todoterreno negro que esperaba, pero antes de abrir la puerta, se detuvo.

Me giró hacia él, con las manos enmarcándome el rostro.

Por un segundo, el mundo desapareció. La lluvia, los gritos, las cámaras...

todo se desvaneció. Solo existía el calor de sus palmas y la intensidad de su mirada.

Se inclinó, sus labios rozando los míos. No era un beso —no del todo—, pero era la promesa de uno.