CUATRO

ROOK

Dormía con la espalda contra mi pecho, un brazo doblado bajo la almohada, el otro apoyado sobre el mío, que le rodeaba la cintura. Llevaba veinte minutos despierto. No me había movido ni quería hacerlo.

Su apartamento estaba encima del área de servicio, unas escaleras detrás de la cocina que subían a unas pocas habitaciones que sus abuelos habían construido cuando Lane's era nuevo.

Techo bajo, paredes de madera, una cama que ocupaba casi todo el dormitorio.

Las sábanas olían a ella, a piel cálida y a algo vagamente dulce que no lograba identificar, y la primera luz del día entraba por las cortinas y caía sobre sus hombros y la curva de su espalda, y yo me quedaba allí memorizando cada detalle porque una parte de mí todavía no se creía que esto fuera real.

Cinco meses sentado en su mostrador. Cinco meses observándola desde el otro extremo, deseándola de una manera que había cortocircuitado toda mi capacidad de razonar, y ahora estaba dormida en mis brazos y la calidez de su cuerpo contra el mío era tan intensa que casi dolía.

Dejé que mi mano se moviera. Despacio, apenas un roce, mi palma recorriendo su silueta.

El hueco de su cintura, la curva de su cadera, la piel suave de su vientre donde mi mano se posó y se quedó.

Era cálida, generosa, todo su cuerpo curvas y suavidad.

Cada lugar que tocaba era algo que llevaba meses imaginando, y descubrir que la realidad superaba todo lo que había construido en la oscuridad.

Se removió. Se apretó contra mí, sus caderas presionando las mías, y el sonido que hizo, bajo, medio dormida, me encendió cada nervio del cuerpo.

Apoyé los labios en su nuca. Aspiré su aroma.

Sentí cómo se despertaba poco a poco, su cuerpo cobrando vida contra el mío, su mano buscando la mía sobre su vientre y entrelazando los dedos con los míos.

—Buenos días —dijo. Tenía la voz ronca de sueño.

—Buenos días.

—¿Cuánto llevas despierto?

—Un rato.

—¿Haciendo qué?

—Aquí tumbado. Intentando entender cómo he tenido tanta suerte.

Se rio. Una risa suave, cálida, que me vibró desde su espalda hasta el pecho.

Se dio la vuelta para mirarme y sus ojos estaban claros, tibios de sueño, mirándome de una forma que no me había ganado y de la que no podía apartar la vista.

Tenía el pelo revuelto por todas partes, enredado sobre la almohada, y su cara no llevaba nada más que la luz de la mañana.

La miré y pensé, con toda claridad: estoy tan pillado por ella que esto va a acabar siendo un problema.

La besé. Porque podía, porque estaba aquí, porque cinco meses de deseo se habían convertido en alguien a quien podía tocar y no iba a desperdiciar ni un segundo más.

Su boca se abrió bajo la mía, fácil, sin prisa, el beso de dos personas que habían pasado la primera vez y se habían encontrado al otro lado.

Su mano subió hasta mi mandíbula, sus dedos recorriendo el borde, y la atraje más hacia mí, mi brazo rodeándole la cintura, su cuerpo cálido y pegado al mío bajo las sábanas.

Podríamos habernos quedado allí. Quería quedarme allí, en esa cama, en esa luz, con su mano en mi cara, su boca en la mía, y nada más en el mundo. Pero el mundo seguía ahí fuera, y venía a por ella nos quedáramos en la cama o no.

Bajé a abrir el local por ella mientras se duchaba.

Hice café, encendí las luces, abrí la puerta principal.

El aparcamiento estaba vacío, solo mi moto y la carretera en la quietud de la mañana.

Me quedé detrás de su mostrador y serví dos tazas, y la normalidad de todo aquello, la calma doméstica de hacer café mientras ella se arreglaba arriba, abrió una grieta en algo que llevaba mucho tiempo cerrado con llave.

Llevaba solo desde la baja. Ocho años. Mujeres de paso, nada que durara, nada que llegara lo bastante cerca como para importar.

Había construido mi vida en torno al club, al trabajo, a ser el hombre que lo veía todo y no sentía nada.

Se me daba bien porque no sentir nada era más fácil que sentir lo que había sentido cuando la institución a la que le había dado todo destrozó mi reputación y me echó a la calle.

Ahora estaba haciendo café en la cocina de un área de servicio y esperando a que una mujer bajara las escaleras, y lo que sentía ya no era nada.

Era todo, concentrado en un punto tan afilado que podía cortarme con él, y estaba de pie detrás de un mostrador sosteniéndolo con las dos manos como un hombre que ha encontrado algo explosivo y no puede soltarlo.

La mañana pasó. El turno de Lexie, yo en el mostrador, el ritmo que habíamos construido en los últimos cinco días se mantenía estable.

Los camioneros iban y venían. Billy apareció al mediodía, comió tarta, habló demasiado.

La normalidad de todo parecía frágil, una superficie sobre algo más profundo, y mantuve los ojos en el aparcamiento todo el rato, en la carretera y en las vías de acceso, porque los Jackals no habían aparecido en cinco días y eso no significaba que se hubieran rendido.

Significaba que estaban decidiendo qué hacer.

Esa misma tarde decidieron que ya habían esperado bastante.

Lexie había salido a los contenedores de detrás del edificio y yo estaba en el mostrador, vigilando la entrada. La puerta de atrás se abrió. No eran sus pasos los que volvían. Otros pasos, más pesados. Una voz que no reconocí. Luego la de ella, tensa pero controlada.

Ya me estaba moviendo antes de terminar de pensarlo. Sabía que algo iba mal. Eché el cierre y crucé la cocina, pasé las estanterías y salí por la puerta de atrás.

Dos de ellos. Jackals, tipos con parches, de pie en el callejón entre los contenedores y la pared. Uno tenía los brazos cruzados, apoyado en el ladrillo. El otro estaba más cerca de Lexie, a menos de un metro, hablándole. Ella no cedía terreno, los hombros firmes, la cara sin mostrar nada.

Me vieron. El que hablaba con Lexie miró por encima del hombro de ella y sonrió. Había estado esperando a que apareciera.

—Ahí está —dijo. Tranquilo, despreocupado, como si fuéramos viejos amigos—. El Ángel. Sabes, cariño, nos preguntábamos cuándo iba a aparecer tu novio.

Me miró.

—Ha sido muy valiente. Aguantó más de lo que esperábamos. Pero sabíamos que tarde o temprano aparecerías. Tu club siempre anda metiendo las narices.

No dije nada. Estaba leyendo la situación como hago con todo, rápido y automático.

Dos hombres, sin armas a la vista, motos en el aparcamiento a la vuelta de la esquina.

Esto no era un asalto. Esto era un mensaje, y yo iba a esperar mi momento.

Si lo escalaba ahora, mostraba mis cartas demasiado pronto, y no pensaba darles esa satisfacción.

—Mira, te lo voy a explicar —dijo, volviéndose hacia Lexie—. Nos da igual él. Nos da igual su club. Esta parada está en nuestra ruta, y va a seguir en nuestra ruta, y que un Ángel te haga de niñera no cambia la ecuación. Solo la hace más interesante.

Dio un paso hacia ella. Lo bastante cerca como para que yo avanzara, lo bastante cerca como para que mis manos se soltaran a los costados y algo en mi cara hiciera que el de la pared se despegara del ladrillo y se irguiera.

—Dile a tu novio —dijo el Jackal, sin apartar los ojos de Lexie— que la próxima vez que pasemos por aquí, no vamos a ser tan amables.

Y si él trae a sus hermanos, nosotros traeremos a los nuestros.

Y cariño, créeme que no quieres eso. Porque cuando pase, este lugar arderá.

La próxima vez no nos conformaremos con romper una ventana.

Se marcharon. Doblaron la esquina, arrancaron los motores y desaparecieron.

Lexie se quedó en el callejón con los brazos rígidos a los costados y el rostro pálido bajo aquella fachada de compostura. Me miró y vi el miedo, vivo y palpable, pero no era miedo solo por ella.

—Tienes que irte.

—Lexie.

—Lo oíste. Les da igual que estés aquí. Lo único que consigues es empeorarlo todo. Van a volver con más hombres y más fuego, y este lugar, todo lo que mis abuelos construyeron, todo lo que tengo, va a arder porque tú estás sentado en mi mostrador jugando a ser guardaespaldas.

—Eso no es lo que está pasando.

—¿Entonces qué está pasando? —Se le quebró la voz. La compostura se resquebrajaba, y lo que había debajo pugnaba por salir—. Porque desde mi punto de vista, tenía un problema con el que podía vivir, y ahora tengo una guerra, y la guerra es por tu culpa.

Estaba equivocada, sabía que estaba equivocada, y aun así lo decía porque ahora era el miedo el que hablaba, el mismo miedo que le había impedido llamar al sheriff, el mismo que la había hecho mentir sobre la ventana. Pero sobre todo, era el miedo a perder lo único que tenía: el truck stop.

La miré. Temblaba, furiosa, aterrorizada, pero aún magnífica. Luchaba contra mí igual que había luchado contra los Jackals, parapetada tras cada muro que había levantado entre ella y la posibilidad de que la presencia de otra persona en su vida fuera precisamente lo que pudiera salvarla.

—No vas a deshacerte de mí —dije en voz baja—.

Puedes empujarme, puedes luchar, puedes decirme que me vaya a cada hora, y seguiré aquí mañana por la mañana y a la mañana siguiente.

Porque no vine a jugar a ser guardaespaldas, Lexie.

Vine porque estoy enamorado de ti, y lo estoy desde hace meses.

No pienso quedarme de brazos cruzados mientras los Jackals amenazan con quemar tu vida.

Yo no soy así. A estas alturas ya deberías saberlo.

Me miró fijamente. La lucha desapareció de su rostro. Lo que la reemplazó fue peor. Algo crudo, abierto, un miedo que nunca antes me había dejado ver.

—Te harán daño —dijo, apenas un susurro—. Quemarán este lugar y te harán daño, y yo no puedo ser la causa de eso. No puedo.

—Tú no eres la causa. Ellos sí. Y van a descubrir lo que pasa cuando amenazan algo que protegen los Forsaken Angels. Pero eso es mañana. Ahora mismo estoy aquí, y tú estás aquí, y nada está ardiendo.