Capítulo 8 Vergüenza observada

Mis mejillas ardían más que el fuego feérico que parpadeaba en los apliques de obsidiana del gran salón.

Estaba de pie ante Daddy Oberon, el Rey de las Sombras, su imponente figura envuelta en seda de medianoche que parecía absorber la luz.

El pañal entre mis muslos se combaba, pesado y húmedo por mi accidente de hacía un momento, el crujido del acolchado resonando en la vasta cámara silenciosa con cada temblor de mi cuerpo al cambiar el peso.

Sus ojos plateados, penetrantes como hojas de espada forjadas, me clavaron en el sitio, y las astas de hueso negro que coronaban su cabeza proyectaban sombras dentadas sobre el mármol.

Ni un atisbo de sorpresa o disgusto, solo esa mirada implacable y calculadora que me desnudaba, despojándome de cada capa de desafío a la que alguna vez me había aferrado.

—Pequeña —dijo, su voz una orden grave y resonante que me vibró hasta las entrañas—, vaya estropicio has hecho.

Quería desaparecer, que me tragara el frío suelo de mármol.

Mis manos tiraban inútilmente del dobladillo del corto vestido de seda que Daddy Lysander había elegido para mí esa mañana, como si pudiera ocultar el bulto hinchado debajo.

Pero de Daddy Oberon no había forma de esconderse: ni mi vergüenza, ni el calor que aún persistía en el acolchado, ni cómo mi deseo le respondía con un nuevo pulso de calor bajo su escrutinio.

Se acercó más, cada movimiento deliberado, sus botas pulidas repiqueteando contra la piedra.

El aroma de bosque antiguo y sombra se aferraba a él, embriagador y abrumador.

—¿Pensaste que no me daría cuenta? —preguntó, alzándome la barbilla con un solo dedo largo, obligando a mis ojos avellana a encontrarse con su abismo.

—No, Daddy Oberon —susurré, con la voz apenas audible. El estómago se me revolvió de humillación, pero ese calor vergonzoso se acumuló más hondo, los muslos apretándose contra el pañal húmedo. Su contacto, por mínimo que fuera, era una marca: me señalaba como suya, como de ellos.

Una leve curva de aprobación asomó a sus labios, aunque sus ojos permanecieron despiadados. —Bien. La honestidad es una regla que nunca volverás a romper, ¿verdad, pequeña?

Negué con la cabeza, las lágrimas picándome en las comisuras de los ojos.

El peso del pañal parecía aumentar bajo su mirada, el crujido más fuerte ahora, un recordatorio constante de mi pérdida de control.

Y sin embargo, cuando su pulgar me rozó el labio inferior tembloroso, un escalofrío de necesidad me recorrió la columna, directo a mi clítoris palpitante.

Retrocedió, señalando el trono en el centro del salón —una cosa monstruosa de piedra negra y enredaderas retorcidas, tallada con runas que pulsaban débilmente con magia oscura—.

—Siéntate —ordenó, con un tono que no dejaba lugar a discusión.

Mis piernas se movieron antes de que mi mente lo procesara, el acolchado húmedo crujiendo audiblemente mientras me arrastraba hacia adelante, la mortificación abrasándome por dentro.

Pero Daddy Oberon no había terminado. De las sombras tras el trono sacó un rollo de cuerda de seda, cuyo tono índigo profundo brillaba como noche líquida.

Se me entrecortó la respiración cuando se acercó, la cuerda colgando de sus manos elegantes y poderosas —manos que podían aplastar o acunar con igual facilidad—.

—Brazos arriba —instruyó, y obedecí al instante, alzando los brazos temblorosos.

Me ató las muñecas primero, la cuerda suave pero inflexible al apretarse, asegurándolas sobre mi cabeza a un gancho oculto en el alto respaldo del trono.

Luego, con precisión agonizante, tejió la cuerda alrededor de mi pecho, enmarcando mis pequeños senos; la mordida sedosa me presionaba la piel pálida a través del vestido fino y me endurecía los pezones dolorosamente.

Me retorcí, el pañal crujiendo más fuerte con cada tirón inútil contra las ataduras. La mirada de Daddy Oberon se oscureció con algo primitivo mientras retrocedía para inspeccionar su obra. —Perfecto —murmuró, y la palabra me sacudió entera, directo al calor húmedo entre mis muslos.

De una caja forrada de terciopelo en un pedestal cercano, sacó un vibrador de varita —una cosa elegante de obsidiana grabada con las mismas runas que el trono—.

Lo llamaba El Pulso de la Sombra, e incluso antes de que me tocara, sentí su poder palpitando en el aire.

El corazón se me aceleró cuando se arrodilló ante mí, su corpulencia empequeñeciéndome, una mano grande separándome los muslos sin esfuerzo aparente.

—Mírame, pequeña —dijo, su voz una caricia oscura.

Mis ojos se clavaron en los suyos, incapaces de resistirse.

Las astas de hueso negro que se elevaban de su corona parecían capturar cada luz parpadeante del salón, y lo hacían parecer menos un rey que un dios: antiguo, terrible y completamente centrado en mí.

No presionó la varita contra mí de inmediato.

En cambio, la dejó suspendida, el zumbido audible pero la vibración justo fuera de alcance.

Lo bastante cerca como para sentir el aire desplazado contra la cara interna del muslo, y mis caderas se arquearon hacia delante, desesperadas, desvergonzadas.

Sus ojos plateados rastrearon cada micromovimiento, leyendo mi necesidad como si fuera texto en uno de mis viejos manuscritos.

—Lo quieres, ¿verdad, pequeña? —Su voz era terciopelo sobre acero—. Dile a Daddy qué necesitas.

—Por favor —gemí, la palabra arrancada de algún lugar más profundo que el orgullo—. Por favor, Daddy Oberon. Necesito... necesito sentirlo.

—¿Sentir qué? —Ladeó la cabeza, las astas acompañando el gesto, las sombras danzando—. Dilo bien.

El rostro me ardió. El salón era vasto, las paredes de obsidiana devolviendo hasta el sonido más pequeño, y mi voz resonaría. Pero el anhelo entre mis muslos era más fuerte que mi vergüenza. —Necesito El Pulso de la Sombra en mi... en mi clítoris, Daddy. Por favor.

La aprobación que brilló en sus ojos valió cada pizca de dignidad que había sacrificado.

Presionó la varita contra mí a través del pañal empapado, y la vibración golpeó como una onda expansiva, amortiguada por el acolchado pero aún devastadora.

Jadeé, las caderas sacudiéndose contra las cuerdas, el crujido del pañal húmedo obscenamente fuerte en la vasta cámara.

Movió el juguete en círculos lentos, la vibración pulsando a través del acolchado empapado, cada rotación arrastrando oleadas de sensación sobre mi clítoris hinchado en un ritmo que crecía y menguaba, crecía y menguaba.

El calor en el pañal se extendió más, la tela húmeda amplificando cada pulso.

Mis gritos resonaron en las altas paredes del salón, crudos y desesperados, el crujido del acolchado mezclándose con el zumbido grave en una sinfonía de mi rendición.

La mano libre de Daddy Oberon me agarró el muslo, los dedos clavándose en mi carne, anclándome mientras el placer crecía demasiado rápido, demasiado intenso.

Afuera, el trueno retumbó —mis emociones desbordándose en el cielo del Inframundo, las nubes congregándose mientras mi resistencia se fracturaba—.

Aumentó la velocidad. Luego la redujo. Luego la aumentó de nuevo, leyendo mi cuerpo como un mapa que hubiera memorizado hacía vidas.

Cada vez que me acercaba al borde, se retiraba, la negación exquisita y cruel, hasta que las lágrimas me nublaron la visión y tenía la garganta en carne viva de tanto suplicar.

—Te has contenido lo suficiente —dijo finalmente, su tono inflexible, los ojos plateados fijos en los míos—.

Córrete para Daddy ahora mismo, pequeña; deja que todos vean cómo empapas ese pañal.

—La orden me destrozó, sus palabras un gatillo que no podía combatir, y grité mientras el orgasmo me desgarraba, ola tras ola despiadada, el cuerpo convulsionándose contra las cuerdas.

El calor brotó en el pañal de nuevo, el acolchado volviéndose más pesado, combándose entre mis muslos mientras me orinaba bajo la fuerza de mi liberación.

El crujido era ensordecedor ahora, la humillante música de fondo de mi rendición, y sin embargo la mirada de Daddy Oberon no contenía más que aprobación oscura.

—Buena chica —ronroneó, el elogio hundiéndose más hondo que la vibración que aún atormentaba mi clítoris hipersensible, desencadenando un nuevo estremecimiento de espasmos residuales.

Las lágrimas me corrieron por las mejillas, una mezcla de vergüenza y alivio, mientras la varita finalmente se detenía.

El pecho se me agitaba contra las cuerdas, cada respiración una lucha, y el pañal húmedo se sentía como un peso que me anclaba a este momento de vulnerabilidad absoluta.

Pero Daddy Oberon no había terminado de observar.

Se inclinó, su aliento caliente contra mi oído, y susurró: —Qué cosita tan patética y perfecta eres.

Esas palabras no deberían haber provocado que mi sexo se contrajera de nuevo, no deberían haber reavivado aquel hambre oscura. Pero lo hicieron. Mi deseo le respondía una y otra vez, y bajo su mirada me sentí vista —verdaderamente vista— de un modo que me rompía y me hacía completa a la vez.

Se puso de pie, irguiéndose sobre mí una vez más, y comenzó a desatar las cuerdas con el mismo cuidado deliberado que había empleado para atarme.

Cada vuelta que se aflojaba me provocaba un escalofrío, el roce sedoso un recordatorio de su control.

Mis muñecas cayeron laxas a los costados, con marcas rojas brotando donde la cuerda había mordido, y él las masajeó con suavidad, su tacto en marcado contraste con la intensidad de momentos antes.

—Lo has hecho bien, pequeña —dijo con voz más suave, aunque aún impregnada de aquella promesa oscura.

Me levantó del trono —mis piernas demasiado débiles para sostenerme— y acunó mi pequeño cuerpo contra su amplio pecho.

El pañal mojado presionaba contra él, su crujido un susurro humillante entre nosotros, pero no se inmutó: solo me estrechó con más fuerza mientras una mano me acariciaba el cabello negro azabache.

Me derretí contra él, regresando bajo el peso de sus cuidados, mientras mi mente se deslizaba hacia ese espacio brumoso y seguro donde solo era su niñita. La vergüenza del pañal, la exposición pública de mis gritos, todo se desvaneció bajo el calor de su aprobación.

—Papi Oberon —murmuré con voz pequeña y rota, acurrucándome contra su pecho cubierto de seda.

—Shh —me tranquilizó mientras su mano me recorría la espalda, anclándome—. Hoy me has dado todo lo que te exigí. Qué niña tan buena para Papi.

El corazón se me hinchó ante el elogio, aunque el cuerpo me dolía por la prueba.

El gran salón se sentía más pequeño ahora, menos intimidante, rodeada por sus brazos.

Pero bajo la ternura sentí la corriente subyacente de su dominio, el recordatorio de que esta era solo una prueba, una marca de posesión entre muchas.

Me llevó a un estrado bajo y acolchado cerca del trono y me recostó con una gentileza que desmentía la intensidad de lo que acababa de hacer.

Sus grandes manos se demoraron en mis caderas, enmarcando el bulto del pañal, y por un momento pensé que podría cambiarme él mismo: quitar el relleno empapado y exponerme por completo.

Pero se enderezó, y su sombra cayó sobre mí como un velo protector.

—Lysander se ocupará pronto de este desastre, pequeña —dijo con un tono cargado de un peso que me cortó la respiración.

Había una promesa en esas palabras, un indicio de lo que vendría bajo el cuidado tierno y posesivo de Papi Lysander, y mi cuerpo ya vibraba de anticipación. Sabía que aún no habían terminado de probarme, de reclamarme, y en lo más profundo de mi ser ansiaba cada momento perverso.