Capítulo 12

Estaba de pie en la oscuridad, mirando las luces de Milán, pero no las veía. Lo único que podía ver era el rostro de Bianca en el pasillo de su oficina. Pálida, agotada, pero aún echando fuego por la boca.

Has sido un cobarde…

El eco de su susurro era más fuerte que el tráfico de abajo.

Había fallado… otra vez.

Intenté ser práctico, pensar en lo logístico; sin embargo, cuando ella me rechazó, lo único que supe hacer fue comportarme como el animal que ella creía que era.

En ese momento, volvía a estar en el punto de partida.

Mi móvil, olvidado en la mesa de centro, vibró. El zumbido era insistente e irritante.

Lo ignoré. Probablemente era mi asistente de Dubái con algún problema de huso horario.

Pero el teléfono no paraba. Vibró una y otra vez… con una insistencia frenética.

Un escalofrío de alarma, la certeza de que algo iba terriblemente mal, me recorrió la nuca.

Cogí el móvil. La pantalla estaba iluminada, no con un número internacional, sino con un nombre: Matteo Ferraro.

Se me heló la sangre. Mi hermano mayor. El más calculador. Él nunca me llamaría. A menos que fuera una declaración de guerra.

Contesté, a regañadientes.

—Hola…

—¿Qué demonios has hecho, Valenti?

La voz de Matteo no era alta, era peor, fría como el acero, con una furia contenida que presagiaba violencia.

—¿De qué estás hablando? —pregunté, a la defensiva.

—Enciende la tele. Canale 5. ¡Ahora mismo!

No esperé. Agarré el mando a distancia de la mesa y la pared de cristal negro que tenía delante cobró vida.

No era un programa. Era un boletín de noticias de última hora, ULTIM'ORA. La imagen en la pantalla era granulada, una foto de los paparazzi tomada desde lejos.

Era Bianca.

Era ella, saliendo de la Villa Ferraro hacía unos días. La foto tenía un zoom agresivo, enfocado sin piedad en su cuerpo. La chaqueta estaba abierta y el viento le pegaba el vestido al cuerpo, revelando su inconfundible curva.

La presentadora hablaba rápido, con la voz aguda por la emoción del escándalo.

«…fuentes anónimas confirman lo que todo Milán sospechaba. La directora general de Ferraro Uomo, Bianca Ferraro, está… embarazada».

Se me cortó la respiración. El vaso de whisky que tenía en la mano tembló.

—La pregunta que está en boca de todos esta noche es: ¿quién es el padre? —La presentadora hizo una pausa dramática—. Tras el humillante abandono en el altar, hace siete meses, por parte del multimillonario Marco Valenti…

No… no…

—…las especulaciones giran en torno a una aventura secreta. Una fuente cercana afirma que el embarazo fue, de hecho, el motivo de la huida de Valenti, quien descubrió que el hijo… no era suyo.

¡Hijo de puta!

La rabia se convirtió en fuego. El veneno. Era la mentira original de Silvio, amplificada mil veces, arrojada a los lobos de los medios de comunicación.

¡Él lo sabe!

Silvio se dio cuenta de que había descubierto la verdad. Sabía que estaba en Milán y que iba tras ella. Ese era su castigo. Ya no podía destruirme con mentiras, así que decidió humillarla públicamente.

—Silvio… —El nombre salió de mis labios como un gruñido.

—¿Lo has hecho tú? —La voz de Matteo seguía ahí, fría como el hielo, en mi oído.

Arrojé el vaso.

El costoso cristal se hizo añicos contra la pantalla de ochenta pulgadas. El whisky se derramó sobre la imagen distorsionada del rostro de Bianca.

—¡NO FUI YO! —Mi rugido fue animal, resonando en la habitación silenciosa—. ¡Fue Silvio! ¡Ese cabrón! ¡Se lo ha inventado todo!

—No me importa quién empezó —replicó Matteo—.

Bianca está encerrada en su habitación. Larissa está con ella, pero no habla con nadie.

Has destrozado a mi hermana. Arregla esto.

Resuélvelo ahora mismo, Valenti, o te juro por Dios que lo que Enzo hizo en su despacho será un juego de niños comparado con lo que te haré yo.

La llamada terminó.

Estaba solo. El piso apestaba a whisky derramado y a fracaso.

Me daba vueltas la cabeza. El pánico era tan fuerte que me provocaba náuseas. La estaban llamando traidora. A mi hijo… a nuestro hijo… lo estaban llamando bastardo en la televisión nacional y todo porque yo había sido un tonto orgulloso.

Necesitaba… pensar.

Me pasé las manos por el pelo, tirándome de los mechones. ¿Qué hago? ¿Una declaración a la prensa? ¿Una desmentida?

Ella estaba encerrada, siendo humillada, y yo era el único hombre en el mundo que podía detener aquello. No podía arreglar los seis meses de abandono. Sin embargo, sin duda, ahora habría que quemar el mundo por ella.

Cogí las llaves de mi coche y mi chaqueta, sintiendo cómo el corazón me latía contra las costillas.

No podía ir a la Villa. Enzo y Matteo me matarían antes de que llegara a la puerta principal.

Sin embargo, sí que podía ir a ver al hombre que había empezado todo esto.

No… —pensé, deteniéndome en medio del salón—. Ir a por Silvio es justo lo que él quiere. Venganza.

¿Qué necesita Bianca?

Necesitaba que se dijera la verdad. No por mí, ni por Silvio. Por su padre…

Cogí mi teléfono. Marqué el número de mi asesora de prensa.

—Elena. Quiero una rueda de prensa. Dentro de una hora.

—¿Signore? ¿En una hora? Es imposible. ¿Sobre qué?

—Sobre Ferraro Uomo.

—Pero, Marco, la noticia…

—¡Ya sé cuál es la puta noticia, Elena! —grité—. Ahora haz que se haga. Y llama a todos. A Canale 5 primero.

Colgué.

Iba a acabar con todo esto, iba a arrodillarme en público… y admitirlo.

La abandoné. El hijo es mío. El error fue mío.

Iba a darles lo que querían: mi cabeza. Era la única forma de salvar su honor.

***

En el momento en que mis guardias de seguridad abrieron las puertas dobles, la sala estalló. No fue un sonido; fue una detonación. Una muralla de luz blanca —decenas de flashes disparándose al mismo tiempo— me golpeó de lleno y me hizo arder los ojos.

El estruendo de la prensa fue inmediato.

—¡Signor Valenti! ¿Es cierto lo del bebé?

—¿La dejaste porque te engañó?

—¿Ferraro Uomo está en quiebra?

Las preguntas llegaban de todas partes, en una cacofonía de buitres sobre un cadáver. El aire estaba caliente, viciado, con olor a perfume caro, moqueta y pánico.

Mantuve mi máscara en su sitio. Traje impecable, corbata perfectamente alineada. Yo era Marco Valenti. No flaqueaba.

¡Mentira! Estaba completamente destrozado.

Recorrí los largos treinta pasos hasta el podio de madera. La tensión era lo único que mantenía mis piernas firmes. Tenía el estómago como una bola de hielo y ácido. Llevaba días sin dormir, desde que vi aquella foto de Bianca, embarazada, en la pantalla de mi portátil.

Me acerqué al micrófono. El enjambre de cámaras y móviles apuntándome parecía un pelotón de fusilamiento.

Di un ligero golpecito al micrófono. El agudo acople del micrófono silenció la sala al instante.

Notaba el sudor frío acumulándose bajo mi camisa. Tenía la boca seca como el algodón.

—No voy a responder a preguntas —dije. Mi voz, más áspera de lo que pretendía pero firme, rompió el tenso silencio—. Voy a hacer una declaración y exijo que la retransmitáis… íntegramente.

Miré directamente a la lente roja de la cámara de Canale 5, la cadena que había avivado el fuego. No estaba hablando con la prensa, mi mensaje iba dirigido a ella…

—Anoche —comencé, en medio de un ambiente cargado de expectación—, se emitieron reportajes con especulaciones crueles sobre la señorita Bianca Ferraro.

—Hice una pausa, dejando que su nombre flotara en el aire—.

Esos reportajes son repugnantes, irresponsables y, sobre todo, son una mentira absoluta.

La mujer a la que habéis pintado como una traidora es, de hecho, la única víctima de esta historia.

Un murmullo de consternación recorrió la sala y los flashes volvieron a estallar.

Tragué saliva mientras el corazón me golpeaba las costillas. Este era el punto de no retorno.

—La verdad es esta: yo soy el padre.

El caos… La sala estalló. Gritos, flashes, periodistas levantándose, todos hablando a la vez.

Levanté la mano.

—¡Silencio! —Mi voz, acostumbrada a dirigir salas de reuniones, rugió, y se callaron, ávidos de más.

—El hijo que Bianca Ferraro lleva en su vientre…

es mío. Las mentiras que habéis oído… las mentiras sobre un amante, sobre un escándalo…

fueron inventadas. La abandoné en el altar porque fui manipulado por un rival.

La sala contuvo el aliento al unísono.

—No huí porque ella me traicionara, sino porque fui un necio.

Fui orgulloso, arrogante y demasiado ciego para ver la verdad.

—Mi voz falló durante una milésima de segundo, pero la recuperé enseguida—.

Cometí un error terrible… La vergüenza que estáis tan ansiosos por publicar no le corresponde a ella.

No tiene nada de qué avergonzarse. —Volví a mirar directamente a la cámara—. El error y la vergüenza son míos.

La boca me sabía a sangre de tanto morderme el interior de la mejilla.

—No estoy aquí esta mañana para salvar mi reputación. Está por los suelos y, francamente, me lo merezco. Estoy aquí para restaurar la suya.

El vértigo me estaba mareando. Tenía que terminar.

—La señorita Ferraro no es más que una mujer de honor, que ha soportado una humillación pública causada por mí y un embarazo difícil, sola, con una fuerza de la que yo carezco.

Era el momento… Respiré hondo.

—Y a ti, Bianca… —Al pronunciar su nombre de pila, se hizo el silencio en la sala—. Si estás viendo esto… te pido perdón públicamente.

Las lágrimas me quemaban los ojos, pero las contuve.

—Pido perdón por mi cobardía, por mi orgullo y por creer en una mentira patética en lugar de creer en la mujer a la que yo… —Me detuve, dudando si debía decirlo o no, pero Bianca necesitaba la verdad, toda la verdad—. La mujer a la que amo.

Mi declaración desató murmullos de sorpresa y especulaciones; sin embargo, continué.

—Asumo toda la responsabilidad por lo ocurrido. El error fue mío. Solo mío…

—En cuanto al hombre que orquestó todo esto, Silvio Moretti, mis abogados se encargarán de que rinda cuentas por cada mentira, pero eso es secundario.

Me agarré a los laterales del estrado. Me temblaban visiblemente las manos.

—La historia es esta: yo fallé. Ella no. El niño es mío y me pasaré el resto de mi vida intentando arreglar lo que he estropeado.

No dije «gracias».

Simplemente me alejé del micrófono.

—¡Marco! ¿El bebé es niño o niña?

—¿Vais a volver?

—¡Señor Valenti!

Los gritos me siguieron. Las fuerzas me abandonaron en el instante en que atravesé las puertas dobles y volví al pasillo.

Me apoyé contra la pared, sintiendo cómo el sudor frío me resbalaba por la espalda. Acababa de desnudarme en público. Me sentía vacío, agotado y más aterrorizado que nunca.

Había cumplido con mi parte y jugado mi última carta, y lo único que podía hacer era esperar y rezar para que ella estuviera mirando.