Capítulo 8

Los guardias de seguridad no me escoltaron. Me echaron. La puerta de cristal de Ferraro Uomo se cerró detrás de mí con un clic final y sordo, dejándome fuera.

Me quedé allí un segundo, aturdida, de rodillas en la acera de la Via Cantù. El olor a asfalto mojado y al gasóleo de un autobús que pasaba me llenó los pulmones. El zumbido en mi cabeza era tan fuerte que ahogaba el ruido del tráfico de Milán.

Humillado…

Yo, Marco Valenti, que había entrado en aquel edificio como un león furioso, fui expulsado como un vagabundo.

El puñetazo de Enzo aún me latía en la mandíbula. Noté el sabor metálico de la sangre en la boca.

Me levanté despacio; era como si mis piernas ya no pertenecieran a mi cuerpo. La adrenalina de la pelea, de los gritos, del cristal rompiéndose, de la visión de su vientre… todo se desvaneció, y lo único que quedó fue un vacío helado.

Está embarazada.

Necesitaba recuperar la dignidad. Con las manos temblorosas, me sacudí el polvo del traje arrugado y empapado de whisky. Me pasé el dorso de la mano por la boca, limpiándome la sangre. Mi camisa, antes blanca, estaba arrugada y manchada. Era la viva imagen de la derrota.

Algunas personas en la acera se detuvieron a mirar. El multimillonario Valenti parecía un borracho salido de una pelea de bar. Quizá ni siquiera me hubieran reconocido.

No les hice caso. Empecé a caminar.

No tenía adónde ir. Mi coche estaba en algún sitio, mi chófer probablemente esperando una llamada que nunca llegaría. Simplemente caminé.

Siete meses…

Doblé la esquina, entrando en una calle más estrecha, mientras mis caros zapatos repiqueteaban sobre los adoquines. El aire frío de la tarde me azotaba la cara, pero no lo notaba. Me estaba quemando por dentro.

Embarazada…

Ya lo sabía, pero al verla… real, innegable, la curva de su cuerpo bajo la chaqueta…

El bebé dio una patada.

Me detuve en medio de la acera, apoyando la mano en una farola fría. Tuve que apoyarme o me habría caído.

¡El bebé me dio una patada en la mano!

El horror de lo que había hecho se abatió sobre mí.

La abandoné en el altar. La arrastré por los medios de comunicación. La dejé sola, humillada, para que se las arreglara con un embarazo, mientras todo el mundo la juzgaba y yo estaba en Dubái contando mi dinero.

Estaba tan devastado, tan conmocionado, que ni siquiera sabía que fuera posible sentirse así. Más que cualquier pérdida en los negocios, más que la traición de Silvio o el puñetazo de Enzo. Había visto el rostro de mi mayor fracaso.

Y la besé…

Dios mío, en medio de aquella furia, de aquel dolor… la besé. La acorralé contra la propia mesa como a un animal.

Seguí caminando sin rumbo, dando vueltas por la manzana de Ferraro Uomo como un fantasma atrapado en el lugar de su muerte.

¿Qué hago ahora?

Yo era Marco Valenti. Arreglaba cosas, compraba lo que se rompía, destrozaba lo que se interponía en mi camino y tenía planes de contingencia para mis planes de contingencia.

¿Pero para esto?

¿Cómo se «arreglan» seis meses de abandono? ¿Cómo se «arregla» una humillación pública? ¿Cómo se pide perdón por creer que ella era una traidora calculadora, cuando en realidad era la víctima?

La respuesta era sencilla, y aterradora: no se arregla.

No podía borrar el Duomo, ni el anillo que lancé al viento, ni el dolor en sus ojos cuando me vio acariciándole el vientre, el pánico, el terror puro de que yo, el hombre que la había destrozado, quisiera reclamar lo único que le quedaba.

¡SAL DE MI DESPACHO!

Su grito resonó en mi mente. El grito de una leona.

Yo, el lobo solitario, me di cuenta de la terrible verdad. No tenía las herramientas para ello. No sabía qué hacer.

El dinero no compraría su perdón. Las amenazas no la traerían de vuelta. Mi imperio no servía de nada.

Estaba más conmocionado que en ningún otro momento de mi vida. Porque, por primera vez, quería algo que no podía tomar, que no podía comprar y que no merecía.

No tenía ni la más mínima idea de cómo empezar a luchar por ello.

Seguí caminando. La manzana… otra vez… el mismo palacio de mármol y cristal burlándose de mí. ¡Vete! No voy a ir a ninguna parte. Sus palabras y las mías libraban una guerra en mi cabeza.

No tenía herramientas. No sabía qué hacer.

¡Mentira!

El pensamiento me golpeó, deteniéndome en medio de la acera. La fría furia de haber sido engañado por Silvio se mezcló con el cálido pánico de haber abandonado a Bianca y a mi hijo y creó algo nuevo: una claridad desesperada.

Sabía lo que hacía. Yo era Marco Valenti. No transijo cuando voy perdiendo. Rompo la mesa, cambio las reglas del juego.

No podía dejarla marchar. Si la dejaba irse a casa esta noche, si la dejaba encerrarse tras esas murallas, la perdería para siempre. Ella se recompondría y me borraría del mapa.

La energía volvió, cálida y adictiva. Ya no estaba perdido. Estaba a la caza.

Corrí hacia la esquina, en dirección a la rampa del aparcamiento subterráneo. El único lugar por donde ella saldría. Donde los guardias de seguridad no podrían detenerme antes de que la viera.

Esperé. El aire frío de la tarde me calaba el traje arrugado. El olor a gasóleo y a gases de escape flotaba en la boca del túnel de hormigón. El tráfico de Milán rugía a mis espaldas. Cinco minutos… Diez… Cada segundo era una tortura de expectación.

Entonces lo oí: el chirrido metálico de una pesada puerta de hierro que empezaba a abrirse.

Mi corazón se disparó, latiéndome en la garganta.

Unas luces LED blancas rasgaron la oscuridad de la rampa. El Mercedes Clase S negro, largo y reluciente como un tiburón, subió lentamente y se detuvo antes de llegar a la acera.

La vi. Bianca estaba en el asiento trasero, de espaldas a la ventana opuesta, probablemente mirando el móvil. El conductor, un hombre con traje y gorra, miraba hacia la izquierda, esperando un hueco en el tráfico.

No me vieron.

El coche avanzó.

No. No voy a volver a abandonarte.

No lo pensé, simplemente actué.

Me lancé delante del coche.

El ruido fue ensordecedor. El conductor gritó. Los neumáticos Michelin de alto rendimiento lanzaron un chirrido agudo de goma quemada contra el asfalto. El coche se detuvo a unos centímetros de aplastarme las rodillas. La bocina soltó un bramido largo y furioso.

—¡Idiota! —gritó el conductor por la ventanilla.

Pero yo no lo estaba mirando a él. Estaba mirando por la ventanilla trasera.

Bianca se dio la vuelta. Nuestras miradas se cruzaron a través del cristal ahumado. El horror en su rostro, con la boca abierta en una «O» silenciosa, fue lo último que vi antes de que el instinto se apoderara de mí.

En dos segundos, ya estaba en la puerta del conductor.

—¡Fuera! —Abrí la puerta con tanta fuerza que las bisagras chirriaron.

El conductor, un hombre corpulento, intentó reaccionar.

—Signore, no puede…

Lo agarré por el cuello y no le di oportunidad. Lo saqué del asiento de cuero con un solo arrebato de fuerza, tirándolo a la acera como si fuera un saco de basura.

—¡MARCO!

El grito de Bianca llegó desde el interior del coche, agudo, lleno de furia y pavor.

Me dejé caer en el asiento del conductor, agarrando el volante aún caliente. El coche estaba en «Drive». Pisé a fondo el acelerador.

El Mercedes salió disparado hacia delante, chirriando los neumáticos, lanzándose en medio del tráfico. Un taxi tocó el claxon y se desvió, a punto de chocar contra nosotros.

—¿Qué te crees que estás haciendo? ¡Para este coche! —Bianca golpeaba el respaldo del asiento del conductor.

La ignoré y seguí conduciendo. La urgencia era un fuego líquido en mis venas. Giré bruscamente en la esquina, cruzando tres carriles.

—¡Marco, psicópata de mierda! ¡Abre la puerta! ¡Déjame salir!

Sus gritos quedaban amortiguados por el cristal, pero veía sus labios moverse y su rostro enrojecer de rabia.

—¡Me estás secuestrando! ¡Voy a llamar a la policía!

Cogió el teléfono. Lo vi por el retrovisor.

Pisé el freno de golpe; el coche se detuvo en medio de la calle y me lancé por encima del asiento.

—¡Dame eso! —gruñí.

—¡Vete al infierno!

Luchamos por el móvil. Ella se defendió con ferocidad, clavándome las uñas en la mano. Pero yo era más fuerte. Le arrebaté el móvil de la mano y lo lancé por mi ventanilla abierta. Se estrelló contra el costado de un autobús.

—¡HIJO DE PUTA!

Me dio puñetazos en la espalda. Volví al volante y aceleré de nuevo.

—¡Me vas a escuchar, Bianca! —grité con la voz desgarrada, compitiendo con el ruido del motor—. ¡Me vas a escuchar, aunque tenga que encerrarte en mi piso el resto de tu vida!

Dejó de gritar y rompió a llorar. Por el retrovisor la veía sacudirse con sollozos silenciosos y furiosos.

Verla llorar casi me partió el corazón. Casi…

Pero la imagen de mi hijo dando patadas dentro de ella era más fuerte.

No estaba siendo amable, y mucho menos racional.

Estaba siendo lo que sabía ser… la jodida tormenta, y la estaba arrastrando conmigo.

Los neumáticos del Maserati chirriaron sobre el hormigón del aparcamiento subterráneo, y el rugido del motor resonó como el de un animal enjaulado. Frené en seco antes de que el coche se detuviera por completo, y el olor a goma quemada invadió el aire.

Bianca no esperó. En cuanto el coche se detuvo, se abalanzó contra la puerta, intentando abrirla.

—¡Aléjate de mí!

Yo fui más rápido. Pulsé el botón del cierre centralizado en mi salpicadero. El clic de las puertas al bloquearse fue seco, metálico, definitivo.

Ella golpeó la ventanilla con el puño cerrado.

—¡AbrE ESA PUERTA, MARCO!

—Vamos a hablar, Bianca.

—¿Hablar? —gritó ella, con la voz distorsionada por la furia—. ¿A eso le llamas hablar? ¡Me has secuestrado! ¡Me has sacado a rastras de mi empresa!

—Tenemos seis meses para ponernos al día —le respondí con un gruñido, saliendo del coche y dando un portazo con tanta fuerza que el chasis se sacudió.

La observé a través del cristal ahumado. Estaba acorralada, con los ojos salvajes buscando una salida y el aliento empañando el cristal. Era la imagen de la furia enjaulada.

Solo desbloqueé su puerta.