Pequeña Defensora Feroz

Lila

La plaza del mercado es un estallido de sonidos y colores esta mañana, pero mi pequeño carrito de madera es el centro indiscutible del caos.

Mis tartas saladas de manzana y beicon se agotan durante la primera hora; el rico aroma ahumado y dulce atrae a los orcos como polillas a una llama.

Incluso los guardias corpulentos hacen cola, y algunos niños con colmillos se ríen mientras piden trocitos de masa hojaldrada.

Estoy radiante por el éxito, limpiándome una mancha de harina de la mejilla, cuando se acerca una pareja humana.

Destacan de inmediato: sus capas de lana fina y bien confeccionadas y sus botas de cuero impecables contrastan marcadamente con las pieles prácticas y resistentes de los habitantes de la montaña.

—¡Buenos días! —los saludo, ofreciéndoles una sonrisa brillante y acogedora—. ¿Buscan algo dulce? Tengo una hornada recién hecha de galletas doradas de mantequilla de cacahuete aquí mismo.

La mujer parpadea, sorprendida por mi calidez natural, mientras su acompañante observa al guerrero orco gigante que compra un saco de granos en el puesto de al lado.

—Oh, en realidad tienen una pinta deliciosa —dice la mujer, con un tono educado pero que delata su vida acomodada—. Nos llevaremos una, por favor.

Envuelvo con cuidado la galleta caliente y crujiente en papel marrón limpio y acepto el dólar de plata, deslizando el paquete por el mostrador con una sonrisa amistosa.

Pero cuando se alejan, no van muy lejos.

Se quedan cerca del borde de mi puesto, dándome la espalda, sin darse cuenta de lo fácilmente que la brisa matutina arrastra sus voces hasta mí.

—¿Te imaginas cómo serán sus hijos medio orcos? —susurra la mujer con un delicado estremecimiento—. Pequeñas criaturas grotescas. Esas pobres mujeres que se ofrecen voluntarias para casarse con monstruos...

Se me revuelve el estómago mientras sus palabras llegan hasta mí.

Su marido asiente mientras da un mordisco a mi galleta.

—Vergonzoso. Venderse por la paz. Preferiría morirme de hambre antes que...

Las palabras golpean como una bofetada. El calor me sube al rostro, una ira feroz y protectora me recorre con tanta fuerza que me tiemblan las manos. Esta gente, forasteros, ¿se atreven a venir a mi aldea, a comer mi repostería, y a hablar así de mi esposo, de mi matrimonio, de mis futuros hijos?

Salgo de detrás de mi carrito y voy directa hacia ellos. Antes de que el hombre pueda dar otro mordisco, extiendo la mano y le arrebato la galleta. Con la otra, le planto la moneda de plata en la palma.

—Llévense su dinero —digo con voz dulce, pero con un filo de acero que hace que ambos jadeen.

La mujer me mira con absoluto asombro mientras se le enrojece el rostro.

—¿Disculpe? ¿Qué significa...?

—Yo soy lo que significa —la interrumpo, levantando la barbilla mientras la miro directamente a los ojos.

El corazón me late tan fuerte que lo siento en la garganta—.

Soy Lila. Fui la primera humana en dar un paso adelante y ofrecerme voluntaria para este tratado.

Y el «monstruo» del que están cuchicheando resulta ser mi esposo.

Al hombre se le traba la lengua y mira frenéticamente hacia los guardias orcos que patrullan cerca.

—Grimgor es fuerte, es valiente y es absolutamente encantador —continúo, invadiendo su espacio hasta que se ven obligados a retroceder torpemente—.

Y cuando decidamos tener hijos, nuestros bebés medio orcos serán absolutamente hermosos, y mucho mejor educados que ustedes dos.

Ahora llévense sus cotilleos mezquinos y vuelvan a su ciudad.

No queremos su negatividad en nuestra montaña.

La pareja me mira, atónita y completamente humillada. La mujer abre la boca para protestar, pero le sostengo la mirada, enfrentándola con la intensidad feroz e inquebrantable de una hembra que pertenece a un señor de la guerra.

Al darse cuenta de que han perdido, el hombre agarra el brazo de su acompañante y ambos giran sobre sus talones, alejándose a toda prisa hacia la plaza abarrotada sin mirar atrás.

Algunos comerciantes orcos cercanos que han escuchado el intercambio emiten gruñidos bajos de aprobación, asintiendo en mi dirección con un nuevo nivel de respeto.

Pero cuando regreso a mi carrito, la oleada ardiente de victoria se desvanece rápidamente, dejando un peso hueco y doloroso en el estómago.

Para cuando el sol de la tarde comienza a descender y el mercado termina, mi ánimo se ha agriado.

Recojo mi carrito vacío con la bolsa de monedas a reventar, pero las palabras crueles de la mujer —grotescas, desesperadas, pobres mujeres— resuenan despiadadamente en mi cabeza, enredándose con el doloroso recuerdo de Grimgor confesando que él tampoco me había elegido.

Grimgor me encuentra así: con los hombros caídos, mirando el carrito vacío.

No pregunta de inmediato. Simplemente me quita la cesta de las manos, la deja en el suelo y me levanta la barbilla con un dedo grueso.

—¿Qué ha pasado? —pregunta, con sus ojos dorados escudriñando los míos.

Se lo cuento todo: los susurros crueles de la pareja, mi respuesta cortante, el dolor repentino de preguntarme si algunos humanos siempre nos verán como traidores.

Escucha sin interrumpir, apretando la mandíbula. Cuando termino, me atrae contra su pecho y me acaricia el pelo con su mano enorme.

—Defendiste a los orcos —dice en voz baja, casi con asombro—. Me defendiste a mí.

—Por supuesto, esposo —susurro contra su delantal de cuero—. Eres mío.

Un sonido profundo y posesivo le resuena en el pecho. Me besa en la coronilla y luego toma mi mano en la suya, mucho más grande.

—Ven —ordena de repente, cruzándose de brazos—. Hay un festival esta noche en la plaza superior. Juegos orcos. Vendrás conmigo.

Parpadeo, pillada por sorpresa, y se me levanta el ánimo. Dejo escapar una risa entrecortada y burlona, apoyando la cadera contra el borde del carrito de madera.

—Grimgor... ¿me estás invitando a salir? ¿Esta es nuestra primera cita oficial?

Suelta un bufido agudo y burlón, frunce su gruesa ceja mientras me recorre el cuerpo lentamente con la mirada, y un gruñido áspero de advertencia empieza a formarse en su garganta.

—Es una obligación comunitaria —declara, aunque el calor oscuro y posesivo en su mirada lo delata—. Y esta noche llevarás un saco de patatas. No ese vestido verde que marca tus curvas. No pienso pasarme la velada rompiendo mandíbulas de todos los machos que te miren.

El corazón me da un vuelco de alegría y el aguijón frío de los insultos de la gente de la ciudad se evapora por completo. Una sonrisa traviesa se me dibuja en los labios.

—Así que sí te preocupa mi seguridad.

—Me preocupa mi tranquilidad —responde a la defensiva, aunque su colmillo izquierdo se contrae con esa rara diversión oculta que estoy aprendiendo a reconocer. Extiende la mano y agarra el mango de mi carrito de madera sin esfuerzo, liberándome del peso—. Prepárate para el anochecer, esposa.

Camino a su lado mientras empuja mi carrito de vuelta a casa sin esfuerzo, con las rodillas aún temblándome ligeramente por la embriagadora sensación de su protección.

Para cuando el sol se hunde tras los picos dentados de la montaña, tiñendo el cielo de profundos cardenales púrpura y oro, estoy de pie frente a nuestro pequeño tocador.

No me puse un saco de patatas. Pero sí elegí algo modesto: un vestido de punto color crema que abraza mis clavículas y se ciñe suavemente a mi cintura, cayendo en elegantes pliegues hasta los tobillos.

Me protege del frío, pero la tela aún traza la curva de mis caderas con cada paso.

Me cepillo el cabello hasta que brilla, mientras el corazón me late nervioso y frenético contra las costillas.

La puerta de madera del baño cruje al abrirse.

Me doy la vuelta y el aliento se me escapa de golpe.

Grimgor entra en el dormitorio y, por un segundo aterrador, apenas reconozco a mi propio esposo.

La perpetua capa de hollín negro de la forja y carbón que normalmente enmascara su piel verde ha desaparecido, frotada hasta que su tez parece jade pulido.

Su largo y grueso cabello oscuro no está recogido en su habitual moño desordenado y manchado de sudor: lo ha lavado a conciencia y ahora cae húmedo sobre sus colosales hombros, desprendiendo un leve aroma a cedro y lluvia de montaña.

Lleva una túnica carmesí oscuro sujeta con un broche de hierro pulido, y la rica tela se tensa peligrosamente sobre la anchura de su pecho.

Sin el hollín que oculte sus rasgos, las líneas rudas y ferozmente hermosas de su rostro quedan completamente a la vista. Está impresionante. Regio. Un verdadero señor de la guerra.

Se detiene al verme, con los ojos dilatándose hasta quedar casi completamente negros. Su mirada recorre lentamente la tela crema de mi vestido mientras su pecho sube y baja en una inhalación lenta y entrecortada.

—Te has aseado —susurro con la voz temblándome ligeramente mientras me alejo del espejo—. Ni una sola mancha de hollín. Estás muy guapo, Grimgor.

Un rubor oscuro le trepa por el cuello y aprieta la mandíbula mientras ajusta torpemente los puños de cuero en las muñecas. Intenta parecer indiferente, pero la forma en que sus ojos permanecen fijos en mi boca lo traiciona.

—Los juegos orcos requieren vestimenta apropiada —dice con esa voz profunda que lleva una vibración áspera y grave, una que me hace apretar los muslos instintivamente.

—Claro. Por supuesto —bromeo, dando un paso audaz hacia él.

Su aroma limpio y masculino, sin el humo habitual, es embriagador.

Extiendo la mano, que flota un segundo en el aire antes de colocar suavemente un mechón húmedo de su cabello oscuro detrás de su oreja puntiaguda—.

Y supongo que te lavaste el pelo solo por la obligación comunitaria, ¿verdad?

¿O quieres sentir mis dedos recorriéndolo esta noche cuando me hagas tuya?

Grimgor me atrapa la muñeca con un agarre firme pero delicado. No me aparta la mano; simplemente la sostiene ahí, y su aliento me acaricia los nudillos.