Capítulo 30

El salón de invierno de los Fattore era más pequeño de lo que Isabella esperaba, el techo más bajo, las paredes forradas de espejos que multiplicaban la luz de las velas en puntos dorados esparcidos por cada rincón.

Lo notó en cuanto entró, el hábito de mapear cualquier ambiente nuevo ya tan automático como respirar después de meses en aquella vida.

Matteo estaba a su lado, la mano en la base de su espalda, el gesto protector que había repetido toda la noche desde que habían salido de casa.

Dos hombres a los que reconoció vagamente de los pasillos de la mansión se movían unos pasos atrás, vestidos como invitados comunes, pero con los ojos recorriendo el salón a una velocidad que ningún invitado común usaría jamás.

—Quédate cerca de mí —dijo él, bajo, los labios casi pegados a su sien—. Todo el tiempo.

—Aquí estoy.

El anfitrión vino a recibirlos cerca de la entrada, el señor Fattore con la misma sonrisa ancha de siempre, saludando a Matteo con un apretón de manos que duró un segundo más de lo que exigía el protocolo.

—Don Moretti. Qué bueno que vinieron, considerando todo lo que he estado oyendo por ahí.

—¿Oyendo qué, exactamente? —La voz de Matteo salió neutra, pero Isabella sintió que su mano se tensaba levemente contra su espalda.

—Rumores, Don Moretti. Siempre rumores. —Fattore rio, un sonido que no le llegaba a los ojos—. Disfruten la noche. El salón de invierno tiene una vista preciosa del jardín, si quieren tomar un poco de aire más tarde.

Se alejó antes de que Matteo pudiera responder, e Isabella sintió que un frío le subía por la espalda, el comentario sobre el jardín sonando menos a cortesía y más a instrucción disfrazada de sugerencia amable.

—Oíste eso —dijo ella, bajo, en cuanto se quedaron solos.

—Lo oí. —Los ojos de Matteo recorrieron el salón despacio, catalogando cada rostro, cada salida, cada movimiento que se saliera del patrón esperado de una fiesta cualquiera—. Quédate cerca de las columnas del lado izquierdo. Es la ruta más cercana a la salida que mapeó Marco.

La noche avanzó despacio, cada minuto cargado de una tensión que Isabella sentía en los propios hombros, incluso sonriendo, incluso saludando a invitados a los que apenas conocía, el entrenamiento de meses funcionando casi sin esfuerzo consciente.

Notó a Ricci cerca de la barra, observándolos de lejos, la copa alzada en un brindis silencioso que no parecía dirigido a nadie en concreto.

Notó también a un grupo de hombres cerca de la puerta de servicio a los que no reconocía de los invitados habituales de aquel círculo —postura equivocada, ojos equivocados, el tipo de gente que Marta habría identificado en segundos como fuera de lugar.

—Matteo.

—Lo vi.

Fue todo lo que dijo él, la mano apretando levemente la de ella, una señal silenciosa de que ya había notado el mismo patrón y ya estaba calculando qué hacer al respecto.

Pasó demasiado rápido para que Isabella lo procesara en orden después.

Las luces del salón parpadearon una vez, un apagón corto que duró menos de tres segundos, tiempo suficiente para crear confusión sin generar pánico general.

Cuando volvieron, un grupo de invitados cerca de la puerta principal ya se movía de forma extraña, demasiado rápida, e Isabella sintió que una mano se cerraba alrededor de su propio brazo con fuerza suficiente como para doler incluso antes de conseguir gritar.

—No hagas ruido —dijo una voz ronca en su oído, el aliento caliente contra la piel—. Ven con nosotros y nadie tiene por qué salir lastimado esta noche.

Isabella no lo pensó. Pateó hacia atrás con toda la fuerza que consiguió reunir, el tacón fino del zapato acertando en la espinilla del hombre, y sintió que el apretón en el brazo se aflojaba por una fracción de segundo, lo suficiente para girar el cuerpo y gritar el nombre de Matteo antes de que otra mano le tapara la boca.

No dejó de luchar. Clavó los dedos en el antebrazo del segundo hombre, sintiendo que la piel cedía bajo sus propias uñas, y volvió a patear, esta vez fallando el objetivo por centímetros, el cuerpo retorciéndose con toda la fuerza que conseguía reunir contra los dos brazos que la sujetaban.

Recordó, en medio de su propio pánico, algo que la señora Bianchi había dicho una vez, sin querer, sobre nunca ponérselo fácil a quien quiere llevarte —y lo usó, echando su propio peso hacia atrás, intentando tirar al suelo del salón abarrotado al hombre que tenía detrás.

Vio, de reojo, todo el salón en caos —invitados gritando, corriendo en direcciones equivocadas, el sonido de cristal rompiéndose en algún lugar cercano.

Vio a Matteo girarse hacia ella, el rostro transformado en una máscara que nunca le había visto, ni la noche del puerto, ni en ninguna reunión de capos —puro instinto, puro terror controlado convirtiéndose en acción.

—¡Isabella!

Su grito fue lo último que oyó con claridad antes de sentir un paño áspero cubrirle la boca y la nariz, el olor químico demasiado dulce entrándole en los pulmones antes de conseguir contener la respiración.

Luchó, los brazos debatiéndose contra el apretón que la rodeaba, las uñas clavándose en algún brazo que la sujetaba, oyendo un gruñido de dolor en respuesta.

Las piernas empezaron a fallarle antes de que consiguiera soltarse.

La última imagen que registró, antes de que el mundo se oscureciera en los bordes de su propia visión, fue Matteo luchando contra dos hombres que lo sujetaban por los brazos, el rostro contorsionado en una rabia que parecía capaz de rasgar cualquier cosa que se le pusiera en el camino, su voz gritando el nombre de ella en una repetición desesperada que sintió más de lo que oyó, el sonido ya lejano, apagado, como si viniera de debajo del agua.

Después, nada.

*

Matteo sintió que los dos hombres que lo sujetaban por los brazos cedían bajo el propio peso de su cuerpo cuando por fin consiguió arrancar a uno de ellos por el cuello de la camisa, lanzándolo contra la pared más cercana con una fuerza que ni sabía que todavía cargaba después de años sin necesitar usar las manos de ese modo.

El segundo hombre intentó sujetarlo de nuevo, y Matteo giró el propio codo contra su rostro sin pensarlo, sin calcularlo, el mismo instinto puro que veía en sus propios hombres en combate, pero que él mismo nunca había necesitado usar en años de dar órdenes desde lejos.

—¡Isabella!

Pero ella ya no estaba ahí. Todo el salón se había convertido en un borrón de gente gritando, muebles derribados, el olor a humo de alguna bengala que alguien había activado para crear la máxima confusión.

Corrió hacia donde la había visto por última vez, empujando a los invitados que se le atravesaban en el camino, gritando órdenes que ya nadie más parecía capaz de procesar en medio del caos general.

—¡¿Dónde está?! —La voz le salió en un rugido que ni él mismo reconoció como propio, agarrando a uno de los guardias que había llevado al evento por el cuello de la camisa—. ¡¿Dónde está ella?!

—Se la llevaron por la puerta de servicio, Don Moretti. —El hombre, pálido, apenas conseguía hablar—. Pasó demasiado rápido. No conseguimos llegar a tiempo.

Matteo sintió que algo dentro de su propio pecho se partía, un sonido que existía solo dentro de él, silencioso para cualquiera más en el salón, pero ensordecedor para sí mismo.

Décadas de control, de cálculo frío, de nunca dejar que la rabia se filtrara antes de decidir hacia dónde dirigirla —todo eso se derrumbó de golpe, en un solo segundo, dejando atrás solo el instinto puro de un hombre que acababa de ver desaparecer ante sus propios ojos lo único que realmente le importaba.

—Cierren todas las salidas. Ahora. —La voz le salió distinta, más baja, más peligrosa de lo que cualquier capo presente había oído jamás, el tipo de calma que venía después de la explosión, no antes de ella—.

Nadie sale de este salón hasta que sepa exactamente quién estaba aquí y quién desapareció junto con ella.

Dante apareció corriendo, el rostro tan pálido como el del guardia, un corte sangrando en la frente que parecía ni haber notado todavía.

—Matteo, los hombres que se la llevaron ya desaparecieron. Tenían un coche esperando en la calle de atrás, motor encendido. Fue planeado, cada detalle.

—Ya sé que fue planeado, Dante. —Matteo sostuvo su propio móvil con manos que temblaban de un modo que no recordaba haber sentido desde los veintitrés años, desde el teléfono que había sonado tres veces antes de que alguien contestara—.

Quiero a todos los hombres disponibles buscando por toda la ciudad, casa por casa si hace falta.

Quiero a Ricci encontrado antes del amanecer.

Quiero saber quién más en este salón sabía que esto iba a pasar y se quedó ahí, mirando.

—¿Y el protocolo político? —Enzo apareció a su lado, la voz intentando mantener algún resto de razón en medio del caos—. Si actuamos demasiado rápido, sin calcular, podemos…

—No me hables de protocolo ahora. —Matteo se giró para encarar a Enzo, los ojos cargando una furia que el propio consejero nunca había visto dirigida a él en veinte años de servicio—.

No me importa cuántas reglas tenga que romper esta noche.

No me importa cuántas alianzas tenga que arriesgar.

La voy a encontrar, Enzo. Aunque tenga que incendiar cada territorio de esta ciudad para conseguirlo.

Enzo se quedó en silencio un instante, absorbiendo el peso de aquella declaración, y Matteo vio, en el rostro del viejo consejero, algo que reconoció como resignación mezclada con un tipo de respeto que nunca había existido entre ellos de ese modo antes.

—Entonces vamos a encontrarla —dijo Enzo, por fin, la voz recuperando firmeza—. Del modo que tú decidas. Sin ningún protocolo.

Matteo ya se movía hacia la salida, los pasos rápidos, el cuerpo entero cargando una urgencia que ninguna reunión de capos, ninguna negociación política, ninguna amenaza anterior había conseguido provocarle jamás de ese modo.

El salón de invierno quedaba atrás, el caos todavía asentándose despacio entre invitados aterrorizados y guardias gritando órdenes contradictorias, pero nada de eso importaba ya.

Solo importaba una cosa: encontrar a Isabella antes de que fuera demasiado tarde, costara lo que costara, rompiera lo que tuviera que romper en el camino.

Había pasado toda la vida aprendiendo a no dejar que nada ni nadie importara más que su propio imperio.

Eso acababa de cambiar, de una vez por todas, en el instante exacto en que vio el cuerpo de ella desaparecer por la puerta de servicio, llevada por hombres que todavía no sabían el tamaño del error que acababan de cometer.