Capítulo 20

Isabella despertó sola.

El lado de la cama donde había dormido Matteo todavía guardaba la forma de su cuerpo, la sábana ya fría.

Lo saben. Saben que la Isabella Conti con la que te casaste no era la novia acordada.

Y no van a guardar el secreto. La frase de Dante, oída todavía medio dormida antes del amanecer, seguía más viva en su cabeza que cualquier cosa de la noche anterior.

Matteo ya había salido, sin nota, sin nada más que el silencio llenando toda la habitación. Ella se vistió deprisa, sin llamar a nadie para que la ayudara, y bajó.

La casa parecía distinta por la mañana —no por el espacio, que seguía exactamente igual, sino por el ritmo.

Isabella ya conocía demasiado bien ese patrón: pasos demasiado rápidos, voces cortadas antes de terminar frases enteras, puertas cerrándose con más fuerza de la necesaria.

Era el mismo sonido que había oído antes de la reunión de los capos, semanas atrás, cuando todavía no sabía descifrar qué significaba. Ahora lo sabía exactamente.

Encontró a Marta en el pasillo cerca de la escalera, el manojo de llaves quieto en el cinturón, el rostro cerrado en una neutralidad que Isabella ya reconocía como la máscara que usaba la mujer cuando algo grave estaba en curso.

—Buenos días, doña Isabella.

—Marta. ¿Qué está pasando?

—El Don está reunido desde antes del amanecer. —La voz salió cuidadosa, cada palabra pesada antes de salir—. No puedo decir más que eso.

—Sabes lo que descubrieron los Barzini.

No era pregunta. Marta vaciló —lo suficiente para confirmar que sí, lo sabía, y que la noticia ya había corrido por toda la casa incluso antes de que Isabella despertara.

—Debería preguntárselo a él.

—Lo haré. Solo quería saber si necesito prepararme para algo antes de llegar allí.

Marta lo consideró un instante, los ojos evaluando a Isabella de un modo casi amable, casi de lástima.

—Prepárese para encontrar a un hombre distinto del que dejó anoche. —Fue todo lo que dijo, antes de seguir pasillo abajo, el sonido de las llaves desapareciendo poco a poco.

Isabella se quedó parada, absorbiendo la advertencia.

No necesitaba más explicación. Ya había visto a Matteo cambiar de temperatura así antes —la noche del ataque al puerto, la mañana en que anunció el adelanto de la boda.

Sabía cómo era el hombre que emergía cuando el mundo de afuera amenazaba lo que él había construido.

Solo no sabía, todavía, cómo sería enfrentar a ese hombre al día siguiente de haber dormido en sus brazos.

El despacho tenía la puerta cerrada cuando ella llegó —no entreabierta como otras veces, cerrada del todo, el tipo de puerta que anunciaba una reunión en curso sin necesitar ningún cartel.

Isabella oyó voces apagadas al otro lado, el tono de Enzo, después el de Dante, después el de Matteo, más bajo que los otros dos, más cortante.

No intentó escuchar el contenido. Solo se quedó ahí, parada, sintiendo el peso de estar de nuevo del otro lado de la puerta —la misma sensación de la primera semana en aquella casa, cuando cada puerta cerrada parecía guardar un mundo entero que no le correspondía habitar.

La puerta se abrió antes de que ella decidiera llamar.

Enzo salió primero, el rostro cansado, los ojos pasando por Isabella con una evaluación rápida, casi clínica, antes de asentir una vez y seguir pasillo abajo sin decir nada.

Dante vino justo después, más despacio, y se detuvo un segundo frente a ella.

—Está al tanto —dijo, solo eso, antes de alejarse también.

Isabella entró.

Matteo estaba de pie tras su propia mesa, las mangas de la camisa arremangadas, el pelo todavía revuelto de un modo que no tenía nada de descuido casual —parecía más el resultado de manos pasando por él repetidamente, sin paciencia, a lo largo de horas de tensión.

Había papeles esparcidos sobre la mesa, uno de ellos arrugado en una esquina, como si lo hubieran apretado con más fuerza de la que merecía cualquier papel.

Él alzó los ojos cuando ella entró. Por un instante —demasiado rápido, casi invisible— algo cruzó su rostro que parecía el reconocimiento de la noche anterior, un resto de suavidad que Isabella quiso sostener con las dos manos antes de que desapareciera.

Desapareció.

—Necesitamos hablar —dijo él, la voz recuperada, controlada, la misma que ella había oído el primer día, en el pasillo, cuando todavía era solo un desconocido peligroso decidiendo qué hacer con ella.

—Sobre los Barzini.

—Sobre todo. —Rodeó la mesa, pero no se acercó como se había acercado la noche pasada.

Mantuvo la distancia, la misma distancia calculada del principio, como si las últimas horas no hubieran sucedido, como si su cuerpo hubiera decidido, solo, que aquello necesitaba guardarse en algún compartimento cerrado antes de que estorbara lo que venía ahora—.

Los Barzini saben del fraude del cambio de novias.

Saben que tú no eras Sofia, que los Conti sustituyeron a la novia acordada sin avisar, y van a usarlo.

—¿Usarlo cómo?

—Como humillación pública. —Se le tensó la mandíbula—.

Si lo divulgan del modo correcto, a las familias correctas, en el momento correcto, esto no es solo vergüenza.

Es la confirmación de que a los Moretti se los puede engañar y se tragan el error callados.

Eso invita a cualquier familia con ambición a probar lo mismo.

Isabella sintió que el frío del estómago le bajaba más hondo, pero mantuvo la voz firme.

—Esto es sobre política. No es sobre nosotros.

—En este mundo, las dos cosas nunca quedan separadas por mucho tiempo.

La frase cayó entre los dos con un peso que ella reconoció —casi las mismas palabras que él había dicho semanas atrás, en el pasillo, sobre que protección y cuidado eran lo mismo.

Solo que ahora sonaba distinto. Sonaba como una puerta cerrándose de nuevo, la misma puerta que ella creía haber visto abrirse del todo la noche anterior.

—Matteo. —Ella dio un paso al frente, intentando reencontrar al hombre que le había sostenido la mano horas antes, que había dicho que tenía miedo de todo lo relacionado con ella, menos de eso—. Mírame.

Él miró. Pero la mirada no era la misma. Estaba ahí, pero encerrada tras un vidrio grueso que ella no sabía cómo atravesar —el mismo tipo de distancia que él levantaba cuando calculaba pérdidas, cuando decidía qué necesitaba proteger primero.

—Necesito resolver esto —dijo él, la voz más baja, casi una disculpa disfrazada de urgencia—. Antes de que se convierta en otra cosa.

—Sé que tienes que hacerlo. No te estoy pidiendo que pares.

—La voz de ella tembló levemente, y odió el propio temblor, pero lo dejó salir de todos modos—.

Solo te pido que no desaparezcas dentro de ti mismo del modo en que acabas de desaparecer.

Anoche me dijiste que tenías miedo de todo, menos de mí.

Esta mañana parece que se ha vuelto lo contrario.

Algo cruzó el rostro de él —reconocimiento, tal vez culpa, demasiado rápido para que ella tuviera certeza antes de desaparecer de nuevo tras el control de siempre.

—Esto no es sobre anoche.

—También es sobre eso. Solo que no quieres que lo sea.

Él no respondió de inmediato. Se pasó la mano por el pelo, el gesto cansado, real, la primera señal de fragilidad que escapaba desde que ella había entrado al despacho.

—Si dejo que esto sea sobre nosotros ahora —dijo, por fin, la voz baja—, no voy a poder pensar bien en el resto. Y el resto es lo que decide si sigues a salvo mañana.

—Entonces trátalo como las dos cosas a la vez. Porque para mí son la misma cosa, Matteo. Siempre lo han sido.

Él la miró fijamente durante un largo instante, e Isabella vio, detrás de aquel control recién reconstruido, al mismo hombre que le había contado lo de su hermano en la terraza, que le había sostenido la mano cerca de su propio rostro herido.

Solo que ahora él elegía, deliberadamente, guardar a ese hombre en algún lugar cerrado, con la misma llave que cerraba todo lo demás en aquella casa.

—Tengo que irme —dijo, por fin, rodeando la mesa de nuevo, tomando uno de los papeles arrugados—. Enzo está reuniendo a los capos de confianza para decidir la respuesta. No puedo retrasarlo.

—¿Me vas a contar lo que decidan?

—Sí. —Se detuvo en la puerta, la mano en el marco, el mismo gesto de semanas atrás, cuando todavía enmarcaba distancia en lugar de reducirla—. Isabella.

—¿Sí?

—Anoche fue real. —Las palabras salieron rápidas, casi contra su propia voluntad, como si necesitara decir eso antes de que el resto del día se tragara la oportunidad—. No pienses que esta mañana estoy fingiendo que no lo fue.

Salió antes de que ella pudiera responder, los pasos rápidos, el rostro ya reorganizado en la máscara que toda la casa esperaba ver.

Isabella se quedó sola en el despacho, los papeles esparcidos sobre la mesa contando una historia de crisis que todavía no entendía del todo.

Iba a necesitar más que la promesa apresurada de él, dicha en la puerta, para creer que lo que los dos por fin se habían admitido el uno al otro sobreviviría a lo que se avecinaba.