40 Samuil

SAMUIL

Iván está sentado en una de las sillas de respaldo alto cerca de la chimenea de la biblioteca, con mejor aspecto que ayer pero aún cargando con el peso de lo ocurrido. Ana está junto a la chimenea, absorta en sus pensamientos. Alza la mirada cuando entro, luego se gira y va a sentarse en el sofá.

—He traído los registros de la familia Galkin —digo, dejando dos pesados maletines de cuero sobre la enorme mesa de roble que domina el centro de la habitación.

Los estuches son antiguos, reforzados con esquinas de latón y cerrados con mecanismos que requieren combinaciones específicas que solo un puñado de personas conocen—.

Todo data desde Rusia hasta que mis antepasados llegaron a América.

Si hay un patrón que conecte a nuestras familias más allá de la alianza obvia, estará aquí.

Iván asiente lentamente y se levanta con visible esfuerzo.

Se acerca a la mesa y pasa la mano por uno de los estuches con algo cercano a la reverencia.

Estos no son simples registros. Son historia, legado, y prueba de que nuestras familias han estado entrelazadas desde mucho más atrás de lo que la mayoría cree.

—Los archivos de los Rostova ya están dispuestos —indica hacia el extremo opuesto de la mesa donde Ana ha colocado pilas de diarios, libros de contabilidad y documentos sueltos en orden meticuloso, todo traído de la finca de Iván por su personal para que examinemos—.

Ya revisé la mayoría antes, pero quizá juntos encontremos algo que pasé por alto.

Ana se abraza a sí misma a pesar del calor del fuego crepitante en el hogar.

Lleva unos vaqueros oscuros y un suéter suave que la hacen parecer más joven de veinticinco años, más vulnerable que la princesa que acapara todas las miradas en cualquier sala.

Su cabello está recogido en una sencilla coleta, y no lleva maquillaje que oculte las sombras bajo sus ojos.

No ha dormido bien desde el incidente de la librería, y no la culpo.

Abro el primer estuche y empiezo a sacar los diarios, colocándolos en orden cronológico sobre la mesa.

Los más antiguos son frágiles, sus cubiertas de cuero agrietadas y descoloridas, las páginas amarillentas por el tiempo.

La letra de mi tatarabuelo llena los primeros volúmenes, precisa y controlada incluso al describir violencia y derramamiento de sangre.

Los Galkin siempre han sido meticulosos documentando.

—Empecemos con las muertes —digo, sacando una silla y sentándome. La madera cruje bajo mi peso—. Cualquier Rostova que murió en circunstancias sospechosas, sin importar cuánto tiempo haya pasado. Accidentes, enfermedades repentinas, cualquier cosa que pareciera extraña.

Ana se sienta frente a mí en la mesa mientras Iván ocupa el lugar entre nosotros.

Durante las próximas horas, trabajamos en relativo silencio, interrumpido solo por alguna pregunta ocasional o el rasgueo de la pluma sobre el papel al tomar notas.

El fuego disminuye, y alguien, probablemente del personal, entra a añadir más leña sin decir palabra.

En algún momento aparece café, fuerte y negro, exactamente como lo necesito.

El patrón surge lentamente, como una imagen que cobra nitidez.

Un primo Rostova que cayó de su caballo en 1847, rompiéndose el cuello.

Un tío lejano que se ahogó en 1869 pese a ser un excelente nadador.

Una tía que murió de intoxicación alimentaria en 1891 en una reunión familiar donde nadie más enfermó.

Un sobrino muerto en un accidente de caza en 1923 cuando su propio rifle supuestamente se disparó solo.

La lista continúa, extendiéndose por generaciones, cada muerte explicable por sí sola pero formando algo mucho más siniestro al verlas juntas.

—Jesucristo —Iván deja el diario que estaba leyendo y se frota los ojos con ambas manos—. Sabía que había incidentes, pero no me di cuenta de cuántos. ¿Cómo es que nadie vio esto antes?

—Porque estaban repartidos en el tiempo —dice Ana en voz baja.

Ha estado haciendo una línea temporal en una gran hoja de papel, marcando cada muerte con nombres, fechas y causa de fallecimiento—.

Años, a veces décadas entre incidentes. Y siempre parecieron accidentes.

Mala suerte. La maldición familiar que todos susurraban.

Acerca uno de los diarios de mis antepasados y paso a una página que marqué antes.

La entrada está fechada en 1889, escrita por mi bisabuelo Dmitri Galkin.

Su letra es más difícil de leer que la de los volúmenes anteriores, más apresurada, como si estuviera escribiendo deprisa para plasmar sus pensamientos antes de que se le escaparan.

—Escuchad esto —digo y empiezo a leer en voz alta—.

Otro Rostova ha muerto en circunstancias que plantean preguntas.

Mikhail Rostova, de cuarenta y tres años, apareció muerto en su estudio por lo que el médico afirma que fue un ataque al corazón.

Pero Mikhail gozaba de una salud perfecta, fuerte como un toro, y no tenía antecedentes de problemas cardíacos.

Su esposa lo encontró desplomado sobre su escritorio con papeles esparcidos por todas partes, como si hubiera estado buscando algo.

La familia aceptó la explicación del médico porque, ¿qué otra cosa podían hacer?

Pero no puedo quitarme la sensación de que Mikhail fue una víctima, de que alguien se aseguró de que no viviera para ver otro día.

El silencio que sigue es pesado por las implicaciones.

El rostro de Ana se ha vuelto pálido, y la expresión de Iván es sombría.

Continúo hojeando el diario, encontrando más entradas que repiten el mismo tema.

Sospechas sin pruebas. Preguntas sin respuestas.

Un guardián que sabía que algo andaba mal pero no podía identificar la amenaza.

—Hay más —digo, sacando otro diario de una década diferente—.

Mi abuelo escribió sobre una mujer Rostova que murió en un incendio en 1934.

La versión oficial fue que volcó una vela, pero mi abuelo señaló que le tenía pavor al fuego tras perder a sus padres en un incendio cuando era niña.

Nunca habría tenido velas encendidas en su dormitorio.

Sospechó que había sido un asesinato, pero no tenía forma de probarlo.

Ana se levanta de golpe y se acerca a la ventana, mirando hacia los terrenos que se oscurecen.

Su reflejo en el cristal parece atormentado, y puedo ver que sus manos tiemblan levemente donde se apoyan en el alféizar.

Para ella esto no es solo historia. Son sus antepasados, su sangre, personas que murieron antes de tiempo.

—Los guardianes lo sabían —dice sin volverse—. Generación tras generación, los Galkin sospecharon que los Rostova estaban siendo eliminados sistemáticamente, pero no podían detenerlo. Ni siquiera podían identificar quién era el responsable.

—Porque quien esté detrás de esto ha sido cuidadoso —dice Iván.

Ahora está leyendo uno de los diarios de los Rostova, su dedo recorriendo líneas de texto—.

Se han escondido tras accidentes y causas naturales durante más de un siglo.

Han sido pacientes, metódicos, dispuestos a esperar años entre ataques para evitar establecer un patrón claro.

Ese nivel de disciplina y planificación sugiere una organización, no un individuo.

Me reclino en la silla y giro los hombros, sintiendo la tensión que se ha acumulado allí durante horas.

Los tatuajes en mis antebrazos son visibles donde he subido las mangas, la tinta oscura contra mi piel.

El lobo coronado en mi antebrazo derecho parece mirarme acusadoramente, como preguntándome por qué no he protegido mejor a Ana, por qué no he resuelto este rompecabezas que ha estado matando a su familia durante generaciones.

—El secuestro no encaja en el patrón —digo, pensando en voz alta—.

Todos los demás incidentes estaban diseñados para parecer accidentes o muertes naturales.

Pero llevarse a Iván fue audaz, público, imposible de disfrazar como otra cosa que lo que era.

¿Por qué cambiar de táctica ahora después de más de un siglo de planificación cuidadosa?

—Porque algo ha cambiado —Ana se gira desde la ventana para mirarnos, y hay una inteligencia feroz en sus ojos que me recuerda a un gato, astuta e impredecible—. Nuestro matrimonio. Quizás quien esté detrás de esto se dio cuenta de que se les estaba acabando el tiempo.

La teoría tiene sentido. Si el objetivo siempre ha sido eliminar el linaje Rostova, entonces que Ana se casara conmigo y potencialmente tuviera herederos complicaría ese objetivo significativamente.

Cualquier hijo que tengamos llevaría sangre tanto Rostova como Galkin.

Estaría bajo la protección de mi organización y sería mucho más difícil de alcanzar que las anteriores generaciones de Rostova que estaban solas.

—Te tomaron con vida —le digo a Iván, viendo cómo las piezas encajan—.

Podrían haberte matado durante la emboscada a tu caravana.

Tres de tus hombres murieron, otros dos resultaron gravemente heridos.

Pero se tomaron la molestia de hacerte prisionero y retenerte en esa cabaña de caza.

Eso no fue un intento de asesinato fallido. Fue un mensaje.

—¿Un mensaje diciendo qué? —pregunta Iván, aunque veo en su expresión que ya lo ha entendido.

—Que pueden llegar a cualquiera, en cualquier momento, en cualquier lugar.

—Me levanto y empiezo a caminar de un lado a otro, incapaz de quedarme quieto mientras mi mente procesa las implicaciones—.

Que ninguna cantidad de seguridad o protección mantendrá a los Rostova a salvo.

Querían que supieras que eres vulnerable, que tu hija es vulnerable, y que esta alianza no salvará a tu familia del destino que tengan planeado.

Ana vuelve a la mesa y se deja caer en su silla, de repente agotada. Coge uno de los diarios más antiguos y lo abre al azar, mirando la escritura desvaída sin verla realmente. Cuando habla, su voz apenas supera un susurro.

—Entonces, ¿qué hacemos? ¿Cómo luchamos contra un enemigo desconocido que ha estado operando en las sombras durante más de cien años?

—Seguimos investigando —me acerco para colocarme detrás de su silla y apoyo las manos en sus hombros.

El contacto pretende ser reconfortante, pero noto la tensión en sus músculos, la forma en que se mantiene entera pura y exclusivamente por fuerza de voluntad—.

Revisamos cada registro, cada diario, cada pieza de correspondencia hasta encontrar algo que conecte estas muertes.

Tiene que haber un hilo común, algo que una a las víctimas más allá de ser simplemente Rostovas.

Iván asiente lentamente y alcanza otro diario. —Contactaré con algunas de las familias más antiguas. Alguien podría recordar historias o rumores que ayuden a unir las piezas de este rompecabezas.

Trabajamos hasta altas horas de la noche, pidiendo comida que llega y se enfría mientras seguimos leyendo.

El personal sabe que es mejor no molestarnos más allá de dejar café fresco y retirar los platos intactos.

Cuando el agotamiento nos obliga a parar, hemos compilado una lista de treinta y siete muertes sospechosas que abarcan desde 1847 hasta el presente.

Pero no estamos más cerca de identificar quién o qué está detrás de esto.

Más tarde esa noche, Ana e Iván se van a la cama, pero yo estoy demasiado alterado y me dirijo a mi despacho.

Un movimiento fuera de la ventana capta mi atención y mi mano va automáticamente hacia mi pistola, relajándose solo ligeramente cuando veo que es Benedikt.

No está exactamente intentando esconderse, pero tampoco se hace obvio.

Simplemente está ahí, con los brazos cruzados sobre el pecho, su atención fija en las ventanas superiores donde se encuentra la suite de Ana.

La ira brota caliente e inmediata en mi pecho.

Salgo de mi despacho y bajo las escaleras antes de decidir conscientemente moverme.

Salgo por la puerta lateral y cruzo el césped con zancadas largas, mis botas silenciosas sobre la hierba.

Benedikt me ve acercarme pero no se mueve, no intenta irse ni explicarse.

Simplemente se queda ahí esperando, su expresión cuidadosamente neutra.

—Creí que me había explicado claramente —digo cuando estoy lo suficientemente cerca para que no nos oigan. Mi voz es baja y controlada, pero la amenaza subyacente es inconfundible—. Ya no formas parte de la seguridad de Ana. No tienes ningún motivo para estar aquí.

—Con todo respeto, Pakhan, tengo todos los motivos para estar aquí —la voz de Benedikt es firme, pero sus ojos aún brillan con ese odio que he visto varias veces antes—. He protegido a la princesa Anastasia desde que era una niña. Esa responsabilidad no termina solo porque te hayas casado con ella.

—Sí, termina —me acerco más, invadiendo su espacio deliberadamente.

Soy varios centímetros más alto que él y le supero en al menos veinte kilos de músculo.

La intimidación física es intencional—. Ahora es mi esposa.

Mi responsabilidad. Y no necesito ni quiero que andes rondando observándola como un tonto enamorado que no puede aceptar que pertenece a otro.

La ira reluce en los ojos de Benedikt. —No estoy aquí porque no pueda aceptar el matrimonio —dice, y ahora hay un filo en su voz—. Estoy aquí porque quiero asegurarme de que esté a salvo.

—¿Estás insinuando que no puedo proteger a mi esposa? —mi tono es bajo y peligroso, y el guardaespaldas finalmente se da cuenta de que ha cruzado una línea que podría terminar en su castigo o muerte.

—No, yo...

—Sugiero que te vayas, ahora —ordeno—. Necesitas elegir para quién quieres trabajar, si para Iván o para mí, pero si eliges quedarte aquí, trabajarás donde yo te diga.

No le doy oportunidad de responder. Si fuera cualquier otro, me desharía de esa persona ahí mismo. Pero no dejo de oír la voz de Ana, diciéndome que es su mejor amigo y como un hermano para ella. ¡Mierda, me estoy ablandando!

Es tarde, bien pasada la medianoche, así que subo al dormitorio, esperando encontrar a Ana profundamente dormida.

En cambio, está sentada al borde de la cama, aún completamente vestida, con las manos juntas en el regazo.

La lámpara de la mesilla proyecta una luz suave sobre su rostro, resaltando la tensión en su expresión.

Alza la vista cuando entro, y algo en sus ojos hace que mi pecho se oprima con una repentina aprensión.

—¿Ana? ¿Qué ocurre?

No responde con palabras. En cambio, mete la mano en su bolsillo y saca algo pequeño, blanco y de plástico. Me lo tiende sin hablar, con la mano temblándole ligeramente.

Cruzo la habitación y se lo cojo, mirando lo que ha depositado en mi palma. Mi corazón se detiene y luego se acelera tan rápido que no puedo recuperar el aliento. ¡Es un maldito test de embarazo, y es positivo!