Capítulo 13 – El Regreso

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El Regreso

POV Nikolái

Supe que se había ido a las seis y diecisiete.

No porque el rastreador hubiera emitido una alerta — la señal se había desactivado a las cinco y cincuenta y dos, que fue la primera información, y supe inmediatamente lo que significaba.

El imán en la suela de la zapatilla. Lo había descubierto once días antes al examinar sus cosas mientras ella estaba en el gimnasio — no por desconfianza, por costumbre, el inventario regular de un espacio bajo mi responsabilidad.

Había visto el imán, reconocido la intención, y vuelto a colocar la zapatilla exactamente donde la había encontrado.

Había esperado.

No era pasividad. Era cálculo — el mismo tipo de cálculo que aplicaba a todo, la cuestión de cuándo intervenir y cuándo dejar que se desarrollara, cuándo el control directo costaba menos que el control indirecto.

Sofía necesitaba intentar la huida. Necesitaba intentarla en serio, con preparación, con todo lo que tenía — y constatar lo que producía.

Lo que no había calculado era lo que me produciría a mí.

A las seis y veinte, Dimitri estaba en el estudio.

— Se ha ido.

— Lo sé.

— El carrito de la ropa. Ha debido prepararse desde...

— Al menos dos semanas. Conocía el imán desde hacía once días.

Dimitri me miró con esa expresión que reservaba para los momentos en que hacía algo que no entendía del todo pero que no discutiría.

— Y la dejaste.

— Sí.

— Pakhan.

— Necesitaba hacerlo. Si la hubiera detenido antes, lo habría intentado de nuevo. Y la próxima vez, habría sido más difícil de encontrar.

— ¿Y ahora?

— Ahora la encontramos.

Me levanté. Dimitri no se había movido.

— Hay algo más — dijo.

— Dime.

— Moretti. Sus hombres salieron de Staten Island anoche. Dos coches, dirección Boston.

Boston. Katia estaba en Boston. Sofía iba a Boston — no para huir, estaba seguro ahora, para reunirse con su hermana. Y Moretti sabía que Katia estaba en Boston porque Moretti vigilaba a sus propias hijas desde hacía suficiente tiempo para tener sus costumbres memorizadas.

— ¿Cuántos hombres míos hay ahora en la zona de Boston?

— Tres. La red es escasa allí.

— Llama a Gregor y a su equipo de Providence. Diles que se desplieguen en Boston ahora. El apartamento de Katia Moretti como prioridad.

— ¿Y Sofía?

— Llegará a Boston en cuatro o seis horas según el transporte que haya cogido. Tenemos tiempo.

— Quizás deberíamos...

— Gregor primero. Katia primero.

Dimitri salió. Me quedé de pie en medio del estudio.

Sofía estaba fuera. En la ciudad, sin protección, con un teléfono desechable comprado en una gasolinera de Nueva Jersey — porque allí habría comprado un teléfono, entre Manhattan y Boston, en una gasolinera que no pedía identificación para los prepagos.

Había llamado a Katia. Katia le había dicho algo.

Y ahora iba hacia su hermana sabiendo que su padre preparaba algo, sin saber que dos de los hombres de su padre ya estaban en camino.

No debería haber dejado que esto se desarrollara tanto.

Era la verdad, y la miré de frente con la misma incomodidad que habría mirado cualquier error de cálculo — no autoflagelación, no culpa en el sentido en que la entendía en otros, solo el reconocimiento frío de que la variable había sido mal evaluada.

Había subestimado la velocidad a la que Moretti se desplegaría.

Las cuatro horas siguientes fueron de coordinación pura.

Dimitri coordinaba los equipos desde la sala de seguridad.

Yo manejaba la información — la red de contactos en Boston, el seguimiento de las matrículas de los coches de Moretti, la localización del apartamento de Katia.

A las nueve y media, Gregor tenía dos hombres vigilando el edificio del South End.

A las diez, los dos coches de Moretti habían sido identificados aparcados a tres calles de allí.

A las diez y veinte, Gregor llamó.

— Los hombres de Moretti entran en el edificio. El objetivo está en el tercer piso.

— Interceptadlos antes de que lleguen a la puerta.

— Comprendido. ¿Y la mujer, Pakhan? La fotógrafa.

— Sale por la salida de servicio. La recogen, la traen a Nueva York. Con cuidado.

— Comprendido.

— Y Gregor.

— Pakhan.

— Con cuidado. Repito.

Un silencio.

— Comprendido, Pakhan.

Colgué. Dimitri levantó los ojos desde sus pantallas.

— Katia estará en Nueva York esta noche — dije —. ¿Y Sofía?

— Su teléfono desechable emitió desde Boylston Street hace veinte minutos. Está en el barrio.

— Voy yo mismo.

Dimitri no dijo nada. Ese silencio era diferente de los otros — el silencio de alguien que observaba algo y tomaba nota.

— Lleva dos hombres — dijo simplemente.

— No.

— Pakhan...

— No.

Encontré el apartamento de Katia abierto.

La puerta no había sido forzada — Gregor había sido limpio, los hombres de Moretti neutralizados en la escalera antes de llegar al tercer piso. Pero las huellas estaban allí: la silla volcada, el teléfono de Katia en el suelo con la pantalla rajada, la ventana abierta al aire helado de Boston.

Y Sofía de pie en medio de la cocina, mirándome con los ojos de una mujer que había hecho el cálculo y aún no estaba segura del resultado.

Crucé el apartamento.

— ¿Dónde está Katia?

— A salvo.

El alivio que atravesó su rostro fue tan total, tan poco controlado, que me alcanzó en algo que aún no había identificado del todo.

No la satisfacción de haber manejado bien una situación — otra cosa, algo más personal, la reacción de un hombre que había pasado cuatro horas corriendo tras alguien y que se encontraba allí, en una cocina de Boston, mirando pasar el alivio por un rostro.

Luego la ira volvió a sus ojos.

— Sabías.

— Sí.

— No me lo dijiste.

— No.

— Dijiste...

— Sé lo que dije.

Me miró con esa precisión que le era propia — no emoción difusa, un análisis, cada detalle catalogado y pesado. Sostuve su mirada sin intentar explicar, porque la explicación tenía sus límites y lo que ocurría en esa cocina superaba las explicaciones.

— ¿Por qué? — dijo.

Y allí, por primera vez desde el principio de todo esto — desde la catedral, el contrato, las reglas, las nueve noches en el sofá, la barra que no había tocado, el estudio, el beso en el estudio — no supe qué responder con la precisión que la situación merecía.

La verdad era que había subestimado a Moretti. Era cierto.

La verdad era también que había tenido miedo — no el miedo técnico de un hombre que maneja una situación mal calibrada, sino algo más antiguo, más irracional.

El miedo a que si le decía que su padre iba a secuestrar a su hermana, algo en sus ojos cambiaría de una forma que no podría controlar.

Que la realidad de lo que era su padre, vista demasiado de cerca, demasiado real, destruiría algo que empezaba a no querer ver destruido.

No era una buena razón. No era un cálculo. Era un miedo.

— Porque tenía miedo — dije.

Sofía no lo esperaba. Lo vi en la forma en que algo cambió en su expresión — no sorpresa exactamente, algo más sutil, la recalibración rápida de una persona que esperaba otra respuesta.

— ¿Miedo de qué?

— De lo que harías con la información. De la forma en que me mirarías después.

— Dejaste a mi hermana en peligro para que no te mirara diferente.

— Sí.

La palabra sabía a algo que se traga sin masticar.

— Es lo más egoísta que me has dicho.

— Lo sé.

— Y lo más honesto.

Un silencio.

Se apoyó contra la encimera, brazos cruzados, los ojos en el Nikon posado a su lado. Mirándolo sin verlo, procesando algo.

Me quedé donde estaba. No porque no quisiera acercarme — porque el espacio entre nosotros en ese momento pertenecía a la reflexión que estaba haciendo, y invadirlo sería un error.

— Al coche — dije finalmente.

No se movió de inmediato.

— Katia viene a Nueva York.

— Lo sé. Gregor la trae esta noche.

— Se queda en el penthouse.

— Sí.

— No es una pregunta.

— No. Es una decisión que tomé mientras estabas en el autobús para Boston.

Me miró.

— Antes de encontrarte.

— Sí. Antes de encontrarte.

Algo pasó en sus ojos — no gratitud, algo más complejo, menos nombrable. Luego se enderezó, tomó el Nikon de Katia sobre la encimera, lo guardó en su bolso.

— Ella habría querido recuperarlo — dijo simplemente.

— Lo sé.

Salimos del apartamento. En la escalera, ella caminaba delante de mí, y miré su nuca, sus hombros, la forma en que llevaba su cuerpo — siempre esa columna de bailarina, siempre esa verticalidad que se negaba a doblarse incluso después de dos días de huida y una cocina de Boston con una silla volcada y un teléfono en el suelo.

En el coche, se sentó en el lado opuesto a mí, de espaldas a la puerta, los ojos en Manhattan que se dibujaba a lo lejos.

— Volverás a hacerlo — dije.

— ¿Qué?

— Ocultar información para que no te mire diferente.

Un largo silencio.

— Probablemente — dije —. No puedo prometer lo contrario.

— Entonces aprende. Su voz era tranquila, sin ira ahora, solo esa precisión que le era propia. Porque la próxima vez que ocultes información sobre mi familia para manejar mi reacción, quizás no vuelva.

— Volverás.

— No puedes estar seguro.

— No. No puedo.

Se volvió hacia la ventanilla.

Su mano estaba posada en el asiento entre nosotros, a veinte centímetros de la mía.

No la tomé.

Pero no la quité de los ojos durante todo el trayecto a Nueva York, esa mano abierta sobre el cuero oscuro, y pensé en el apartamento de San Petersburgo, en las rosas de enero, en las cosas que no se pueden forzar y que solo se pueden esperar.

Y en la forma en que esperar, a veces, era la única forma de respeto que se podía ofrecer.

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