CAPÍTULO 13

TESSA

El archivo oeste se abre tras tres fallos consecutivos.

El panel electrónico rechaza las credenciales de Raffaele. El sistema de anulación de emergencia da error. La vieja llave de latón gira, pero no libera el cerrojo. Empiezo a sospechar que a la casa le gusta el simbolismo.

Giulia está junto a la puerta con una tableta en las manos.

Nico espera en la intersección del pasillo con dos agentes de seguridad.

Raffaele se apoya en la pared de enfrente porque el Dr. Salerno le ordenó evitar movimientos innecesarios, y Raffaele lo interpretó como permiso para mantenerse de pie pese a estar herido. Le han vuelto a coser el hombro.

Otra vez. Lleva una camisa negra bajo un inmovilizador de hombro que piensa quitarse en cuanto el doctor deje de llamar. Lo sé porque le pidió a Nico que trajera un cuchillo. Nico se negó. El progreso aparece en los lugares más inesperados.

—La cerradura física se ha soltado —digo—. Algo más sujeta la puerta.

Raffaele mira el marco.

—Barra interior.

—¿Por qué instalar acceso electrónico en una puerta que puede atrancarse manualmente?

—Para evitar exactamente esto.

—Tu tío fue muy previsor con la reforma.

Giulia baja la tableta.

—Puedo conseguir una orden judicial.

—¿Contra una propiedad de nuestra familia? —pregunta Raffaele.

—Contra un archivo corporativo controlado con credenciales fraudulentas.

—¿Cuánto tiempo?

—Dos días, si evitamos explicar por qué la mitad de la documentación de respaldo se consiguió durante enfrentamientos armados.

—Demasiado —digo.

Todos me miran. Señalo el estrecho panel decorativo junto a las puertas.

—Los planos de la reforma muestran un conducto de ventilación detrás de esa pared.

Nico examina la moldura.

—Quieres meterte por un conducto.

—No.

La expresión de Raffaele indica que no me cree.

—Quiero meter una cámara por él.

El equipo de seguridad retira el panel. Detrás hay un conducto lo bastante ancho para una cámara de inspección flexible, que discurre paralelo a la pared del archivo.

La cámara llega al interior en seis minutos.

En la pantalla de la tableta aparecen hileras de estanterías cubiertas con fundas antipolvo.

La puerta está sujeta por una barra de acero encajada en soportes. Alguien ha atado un lazo de cuerda de nailon a un extremo y lo ha pasado por una polea hacia la pared del fondo. El mecanismo está diseñado para abrirse a distancia desde otra habitación.

—Sigue la cuerda —digo.

La cámara avanza en la oscuridad. La línea desaparece detrás de un armario y luego por un agujero taladrado en la pared. Raffaele se incorpora apartándose de la pared, pese al inmovilizador.

—¿Qué hay detrás de esa pared?

—Un antiguo pasadizo de servicio —dice Giulia—. Se selló durante la reforma.

—Por lo visto, no.

Nico lleva a dos agentes a la habitación de invitados contigua. Encuentran el acceso oculto detrás de un armario empotrado. El pasadizo es estrecho y está lleno de polvo de yeso. Al fondo, una palanca levanta la barra. Las puertas del archivo se abren.

Una bocanada de aire frío y viciado sale al pasillo. Nadie entra de inmediato. Raffaele hace una seña a seguridad para que despeje la sala. Espero junto a Giulia mientras comprueban si hay cámaras, trampas o indicios de movimiento reciente. Ella observa a su hermano.

—Lo besaste.

La miro.

—Menuda conclusión para sacarla de imágenes de vigilancia.

—No había cámara en el almacén.

—Entonces tu seguridad está fuera de lugar.

—Está menos insoportable desde anoche.

—No pienso hablar de tu hermano contigo.

—Te casaste con él.

—Bajo amenaza.

—Y lo besaste por decisión propia.

Me vuelvo hacia el archivo.

—Esa distinción es precisamente la razón por la que no pienso hablar de ello.

La expresión de Giulia se suaviza. Ya no bromea.

—Bien.

Antes de que pueda responder, Nico indica que la sala está despejada.

El archivo contiene menos documentos de lo esperado.

Muchas estanterías están vacías. Otras guardan documentos corporativos de los años cercanos a la muerte de la madre de Raffaele: compras de vehículos, contratos de seguridad, reclamaciones de seguros, gastos de la fundación e informes de pérdidas en almacenes.

Cesare no lo eliminó todo. Seleccionó. Eso ayuda. La ausencia selectiva deja un patrón. Empiezo por los archivadores de índices. Raffaele se queda a mi lado.

—Deberías sentarte —digo.

—Estoy sentado en espíritu.

—Eso carece de sentido médico.

—Me basta.

Encuentro el número de reclamación de una de las tiras trituradas de Locke.

El cajón correspondiente contiene una factura de vehículo de sustitución, pero ningún informe de daños original.

Otra tira coincide con una reclamación por incendio en un almacén.

De nuevo, los documentos de liquidación siguen ahí, pero los informes de investigación han desaparecido.

Los registros que faltan comparten una característica: habrían identificado cómo se produjeron las pérdidas. Los que quedan solo muestran lo que se pagó después.

—Alguien conservó el rastro del dinero y borró la causa —digo.

Raffaele mira por encima de mi hombro.

—¿Puedes rastrear los pagos sin los informes?

—Sí.

—¿Cuánto tiempo?

—Depende de lo bien que los ocultaran.

—Supón que bien.

—Entonces más del que te gustaría.

Acepta la respuesta. Eso también es nuevo.

Giulia trabaja en las autorizaciones legales.

Nico fotografía cada estantería antes de mover nada.

Abro un libro de contabilidad de hace catorce años.

Entradas manuscritas. Códigos de carga. Aseguradoras.

Importes. Las notas de mi padre aparecen en los márgenes.

La tinta no es reciente. Vio estos registros hace años. Una secuencia se repite junto a varias reclamaciones cuestionables. 17-4-9. Después, 8-22-3. Después, un pequeño círculo dividido por una línea vertical. El mismo símbolo está grabado en el lateral del lector ORPHEUS.

Mi pulso cambia. Copio la secuencia. Raffaele lo ve.

—¿Qué?

—He visto el símbolo.

—¿Dónde?

—En algo que dejó papá.

Espera. No exige el objeto. La decisión le cuesta. Lo noto por la quietud de su mano sana. Me quito el reloj. No ORPHEUS en sí. Abro el cierre y le muestro el tenue símbolo grabado en el interior del metal.

Su mirada pasa de la marca a mí.

—Lo escondiste ahí.

—Escondí parte de él.

—Dentro del reloj.

—Sí.

—Me lo estás diciendo ahora.

—Te estoy mostrando un símbolo.

—Eso es más que ayer.

La afirmación no contiene triunfo. Vuelvo a mirar el libro mayor.

—Puede que tengamos parte de la clave de cifrado.

El lector requiere dos secuencias antes de mostrar el contenido. He probado combinaciones con fechas, números de cuenta y contraseñas antiguas de papá. Nada. Introduzco 17-4-9 y 8-22-3 en el primer campo. El indicador cambia de rojo a ámbar.

Primera capa aceptada. Se me enfrían las manos.

—Necesitamos el lector —digo.

La atención de Raffaele se agudiza.

—¿Dónde está?

—En mi habitación.

—Lo traeré.

—No.

La respuesta es automática. Su boca se tensa. Luego corrige el rumbo.

—Tú lo traes. Nico te escolta.

—No necesito...

—Hubo un ataque armado ayer.

Eso es un hecho. No una imposición. Miro a Nico.

—Un guardia.

—No soy un guardia —dice.

—Emocionalmente, quizá.

Casi sonríe. Regreso al ala este con él. El estuche de aluminio vacío sigue en la caja fuerte. La oblea de memoria sigue dentro del reloj. Solo la saco después de cerrar la puerta del dormitorio. Nico espera fuera sin intentar entrar.

Eso importa más de lo que debería. De vuelta en el archivo, conecto la oblea al lector. Raffaele se queda detrás de la silla, sin acercarse lo bastante para tocarme. Giulia y Nico vigilan la puerta. Introduzco la secuencia. Ámbar.

Aparece un segundo campo. Aún sin acceso. Pero un directorio se hace visible detrás de la pantalla de bloqueo. Solo nombres de archivos.

CALDER.

MARLOWE.

DANTON.

TRANSFERENCIAS SANTORO.

VES-SEG-01.

La primera capa no abre las pruebas. Revela qué hay. Suficiente para cambiar la investigación. Raffaele lee los nombres.

—Los Santoro están en el archivo.

—Sí.

—También el seguro Vescari.

—Lo que significa que papá vinculó ambos.

Selecciono los metadatos del directorio.

Aparecen fechas junto a cada carpeta cifrada.

La última modificación fue tres días antes de la muerte de Daniel.

El archivo más antiguo tiene catorce años.

La madre de Raffaele murió hace catorce años.

Él ve la fecha y se le endurece el rostro al reconocerla.

—Crees que su muerte está conectada.

—Creo que papá incluyó la reclamación.

Su rostro se queda inmóvil.

—¿Qué necesitas para abrirlo?

—La segunda clave.

—¿Dónde?

—Si papá siguió la misma estructura, la respuesta está en otro registro físico.

—¿Cuál?

Miro el reloj. El segundero vacila. Se mueve. Vacila de nuevo. El retraso no es aleatorio. Cuatro minutos al día. Un defecto mecánico que papá se negó a reparar. O un comportamiento que incorporó al objeto que contiene las pruebas.

—Aún no lo sé.

Raffaele camina hasta el fondo del archivo. Distancia en lugar de ira. Apoya la mano sana en un estante y baja la cabeza un instante. Nadie se le acerca. Entiendo ese instinto. Cuando vuelve, el control ha regresado a su rostro.

—¿Qué podemos leer ahora?

—Tamaños de directorio. Fechas de modificación. Relaciones entre archivos.

—¿Suficiente para rastrear el dinero?

—Parcialmente.

Conecto los metadatos de los archivos con la línea temporal de proveedores sospechosos. Calder, Marlowe y Danton están vinculados a una filial llamada Vescari Property Services. Esa filial pagó a empresas asociadas con los Santoro antes de tres ataques. Las transferencias no se originaron fuera.

Se movieron desde dentro del sistema Vescari hacia la red rival. Raffaele estudia la pantalla.

—Alguien dentro de mi familia financió ataques contra nosotros.

—O compró servicios a personas que luego os atacaron.

—No crees eso.

—No.

—Yo tampoco.

La admisión nos alinea. No del todo. Pero es suficiente. Creo dos copias cifradas del mapa del directorio. Una para mí. Una para Raffaele. Deslizo una unidad sobre la mesa hacia él. La mira.

—Me estás dando esto.

—Necesito tus rutas, registros de seguridad y fechas operativas para verificar las conexiones.

—Un intercambio.

—Una alianza.

La palabra escapa antes de que pueda sopesarla. Raffaele levanta la mirada. Sin sonrisa. Algo más callado.

—Temporal —añado.

—Por supuesto.

Toma la unidad. Trabajamos hasta que las ventanas del archivo se oscurecen. Al anochecer, ninguno de los dos oculta la página que está leyendo. A las ocho, la señora D'Angelo envía comida al sótano. Raffaele me trae café preparado con la cantidad justa de leche.

Lo coloca junto a mi codo sin decir nada.

Precisión. Sigue siendo inquietante. Comparo un pago de los Santoro con la desaparición de armas del almacén de Delaware.

La transferencia llegó cuarenta y ocho horas antes del falso envío médico.

El dinero procedía de una filial de los Vescari controlada por la plataforma financiera de Cesare.

Señalo la pantalla.

—Esto no empezó con los Santoro.

Raffaele se inclina sobre mi hombro. Tan cerca que su calor me roza la mejilla. Su brazo lesionado sigue pegado al cuerpo.

—¿Dónde empezó?

Amplío la ruta de la transacción. El origen está dentro de su familia. Dentro de su empresa. Dentro de cuentas aprobadas bajo la autoridad de su tío.

—Contigo —digo—. O con alguien que está usando todo lo que te pertenece.

Mira el nombre en la pantalla. Luego me mira a mí.

—¿Qué necesitas?

La pregunta viene sin condiciones. Sin exigir el resto de ORPHEUS.

—Todas las transferencias internas asociadas con estas filiales.

—Las tendrás.

—Registros del comando de seguridad.

—Sí.

—Registros de viajes.

—Sí.

—Incluso si apuntan a Aldo.

Duda, breve, genuinamente.

—Sí.

—Incluso si apuntan a ti.

Sus ojos sostienen los míos.

—Sí.

La confianza no debería sentirse como pisar suelo que puede hundirse. Pero así es. Cierro el portátil.

—Entonces trabajamos juntos.

Raffaele ofrece su mano derecha. Un gesto formal. Más seguro que el beso de anoche. La tomo. Su agarre es cálido, controlado y breve. Alianza temporal. Pruebas compartidas. Motivos separados. Aun así, cuando lo suelto, mi mano recuerda.