21 Kiera

KIERA

No debería haberlos seguido.

El pensamiento retumba en mi mente mientras permanezco inmóvil en el umbral, con la mano aún agarrando el marco.

La habitación frente a mí es austera, paredes desnudas y suelo de hormigón, con una única silla en el centro.

Un hombre está sentado en esa silla, con las muñecas atadas a la espalda, el rostro pálido y sudoroso.

Y Emil está frente a él.

Observo, incapaz de moverme, incapaz de respirar, cuando el puño de Emil impacta contra el rostro del hombre. El sonido es repugnante, un crujido húmedo que me revuelve el estómago. La sangre brota de la nariz del hombre, inundando su barbilla y su camisa en una cascada carmesí.

El hombre aúlla. Es un sonido lastimero, animal, que hace que cada nervio de mi cuerpo me grite que huya.

Pero no puedo moverme.

Emil gira la cabeza y me mira. Sus ojos marrones oscuros están completamente vacíos.

Ni sorpresa por verme allí. Ni culpa. Ni disculpa.

Ni explicación. Nada. Simplemente me observa con esa misma expresión tranquila y atenta que siempre lleva, como si hubiera estado leyendo un libro en lugar de golpear a un hombre hasta dejarlo ensangrentado.

Mi corazón golpea contra mis costillas. Este es el hombre con el que acabo de estar. El hombre cuyas manos estaban sobre mi cuerpo hace menos de una hora, cuya boca estaba sobre la mía y cuyo cuerpo estaba dentro de mí. El hombre que me hizo llegar al éxtasis con tanta intensidad que vi estrellas.

Y ahora está ahí, con sangre en los nudillos, mirándome como si yo fuera la que ha hecho algo malo por presenciar esto.

El hombre atado solloza, intentando detener el flujo de sangre con el hombro, ya que tiene las manos atadas. —Por favor —lloriquea—. Por favor, tengo hijos. Tres hijos. La madre de mi mujer está enferma y...

—Cierra el pico —dice Emil en voz baja, sin dejar de mirarme.

Luego hace un gesto con la cabeza hacia la puerta. Hacia Luca, a quien ni siquiera había notado a mi lado.

La mano grande de Luca se cierra alrededor de mi brazo. No con dolor, pero con firmeza. Inconfundiblemente. No está pidiendo.

—Espera —empiezo a decir, pero Luca ya me está arrastrando hacia atrás, lejos del umbral y de esa horrible habitación.

Oigo otro puñetazo. Otro sonido húmedo y repugnante de carne golpeada.

Los lamentos del hombre nos siguen por el pasillo, lastimeros y quebrados, y me estremezco con cada grito. Mi estómago se revuelve y creo que voy a vomitar.

—Llévame a casa —le digo a Luca. Mi voz suena extraña, aguda y débil—. Quiero irme a casa. Ahora.

Luca no dice nada. Sigue caminando, con la mano aún alrededor de mi brazo, guiándome por el complejo. Pasamos por habitaciones que reconozco de antes.

Dios, soy tan estúpida. Tan increíblemente estúpida.

Claro que es violento. Es un capo de la mafia. ¿Qué pensaba que significaba? ¿Que se sentaba en una oficina y hacía llamadas? ¿Que nunca se manchaba las manos?

Pero saberlo intelectualmente y verlo de primera mano son dos cosas completamente diferentes.

—Luca, por favor —intento de nuevo—. Necesito irme.

Sigue sin responder. Su rostro podría estar tallado en piedra.

Llegamos a una puerta y Luca la abre, haciéndome pasar. Es una oficina, masculina y profesional, con un gran escritorio, sillones de cuero y estanterías en una pared. En otras circunstancias, quizá me impresionaría.

Ahora mismo, solo puedo pensar en la sangre de ese hombre.

Luca suelta mi brazo y retrocede hacia el pasillo.

—Espera —digo, acercándome a él—. No puedes simplemente...

La puerta se cierra. Y entonces lo oigo. El clic distintivo de una cerradura al cerrarse.

No.

Agarro el pomo y giro. No cede. Tiro con más fuerza, haciendo temblar la puerta en su marco.

—¡Luca! —grito—. ¡Luca, abre esta puerta!

Nada. Solo silencio al otro lado.

Estoy encerrada.

La realización me golpea como un puñetazo. No soy una invitada aquí. No soy la amante de Emil, ni su prometida, ni lo que sea que pensara que era.

Soy una prisionera.

Retrocedo de la puerta, respirando cada vez más rápido.

La habitación de repente parece más pequeña, las paredes se cierran sobre mí.

Camino hacia la ventana, pero da al patio interior del complejo.

Incluso si pudiera abrirla, incluso si pudiera salir, ¿adónde iría? Estoy rodeada por los hombres de Emil.

Me hundo en uno de los sillones de cuero y me abrazo a mí misma. Mi cuerpo aún duele de forma placentera por nuestras actividades anteriores, y eso lo empeora todo. ¿Cómo puedo seguir sintiendo el fantasma de su tacto cuando acabo de ver lo que esas manos son capaces de hacer?

Pasa el tiempo. No sé cuánto. Parecen horas, pero quizá solo sean minutos. Hasta que miro por la ventana y me doy cuenta de que debo haberme quedado dormida. El cielo tiene ese gris acerado del amanecer.

El sonido de la puerta al abrirse me pone en pie de un salto, con el corazón en la garganta.

Emil entra y cierra la puerta tras de sí. Se ha aseado desde ayer. No lleva sangre encima ahora, ninguna prueba de lo que ha hecho. Parece exactamente igual que antes, calmado y controlado, sus ojos oscuros clavados en mí.

—¿Qué demonios ha sido eso? —exijo, con la voz temblorosa, pero me da igual—. ¿Qué demonios acabo de ver?

—Negocios —dice Emil con simpleza. Se apoya contra la puerta, cruzando los brazos sobre su ancho pecho. El movimiento hace que la camisa se le marque en los hombros, y odio darme cuenta, odio que una parte traidora de mí siga reaccionando a él.

—¿Negocios? —repito incrédula—. ¿Le partes la nariz a un hombre y lo llamas negocios?

—Me debía dinero —su voz es plana, factual—. La gente debe aprender que hay consecuencias.

—¿Así que le rompes la nariz? —aprieto los puños a los lados—. ¿Lo aterrorizas?

—Hago lo necesario para mantener el orden —se aparta de la puerta y da un paso hacia mí—. Este es mi mundo, Kiera. Esto es lo que hago.

—Entonces no puedo ser parte de él —las palabras me estallan—. No puedo estar cerca de alguien tan violento. No puedo...

—¿No puedes qué? —otro paso. Sus ojos se oscurecen, intensos—. ¿No puedes lidiar con la realidad?

—¡Esto no es realidad! —retrocedo mientras él avanza—. ¡Esto es locura!

—Esto es vida —sigue acercándose, acechándome por la habitación como un depredador—. Y sabías lo que era cuando te subiste a mi cama.

—¡No lo sabía! —mi espalda choca contra el escritorio y no tengo adónde ir—. No lo entendía de verdad...

—Mierda —ahora está justo delante de mí, tan cerca que siento el calor que emana de su cuerpo. Apoya las manos en el escritorio a ambos lados de mí, encerrándome—. Sabías perfectamente lo que era. Simplemente no querías pensarlo.

Su cara está a centímetros de la mía. Puedo ver las motas doradas en sus ojos oscuros, oler su colonia mezclada con algo más oscuro, más primario. Mi cuerpo responde a pesar de mi ira, a pesar de mi miedo, con calor acumulándose en mi vientre.

—No parecías tener problema con mi violencia cuando te follaba —dice, con la voz convertida en un gruñido áspero—. Cuando te doblaba, cuando te hacía gritar mi nombre. Te gustaba fuerte, ¿verdad, Kiera? Te gustaba cuando te sujetaba, cuando tomaba el control.

—Eso es diferente —susurro, pero mi voz carece de convicción.

—¿Lo es? —su mirada desciende a mis labios—. La violencia es violencia, cariño. Ya sea en el dormitorio o en la sala de interrogatorios.

—No —niego con la cabeza, pero no puedo apartar la vista de él—. No, eso no es lo mismo en absoluto.

—¿No? —se inclina más cerca, sus labios casi rozando los míos—. ¿Quieres al macho alfa en la cama pero no fuera de ella? ¿Quieres que te domine, que te tome, que te haga someterte, pero que sea gentil con los demás? Así no funciona esto.

—Emil...

Me besa, con dureza y exigencia, su boca reclamando la mía con la misma intensidad despiadada que pone en todo lo demás. Y Dios me ayude, por un segundo le respondo al beso. Mi cuerpo se funde con el suyo, mis labios se entreabren, mientras mis manos se aferran a su camisa.

Porque tiene razón. Una parte oscura y retorcida de mí responde a esto, a él, al peligro y al poder y a la masculinidad cruda que emana de él como calor.

Pero entonces lo recuerdo. La sangre. Los gritos del hombre. La mirada vacía en los ojos de Emil.

Le empujo en el pecho. Con fuerza.

Él se separa, lo justo para mirarme. Sus ojos ahora arden, todo ese control cuidadoso despojado para revelar al depredador que hay debajo.

Y le abofeteo.

El chasquido de mi palma contra su mejilla resuena en la oficina silenciosa. Su cabeza apenas se mueve por el impacto, pero veo cómo aprieta la mandíbula y algo peligroso relampaguea en sus ojos.

Por un momento, solo nos miramos. Me escuece la mano. Me late el corazón con fuerza. No sé si quiero golpearle de nuevo, besarle otra vez o huir tan lejos como pueda.

Emil se endereza lentamente, con deliberación. No se toca la mejilla donde ya se está formando la marca de mi mano. Simplemente me mira con esa misma expresión intensa e inescrutable.

Entonces habla, con la voz baja y absolutamente segura.

—Acostúmbrate a este hogar, Kiera. Porque ahora también es el tuyo.