MELISSA

CINCO

Me desperté en su cama con su brazo rodeándome la cintura y la luz de la mañana entrando por la ventana.

Su respiración era lenta contra mi nuca, uniforme y profunda, la respiración de un hombre dormido que confiaba en la habitación donde descansaba.

Su pecho estaba cálido contra mi espalda, su brazo pesado, sus nudillos ásperos donde su mano reposaba sobre mi estómago.

No me moví. Me quedé allí dejando que el silencio nos envolviera.

Aquí, en esta cama, con el brazo de este hombre rodeándome, no huía, no me escondía, no contaba cerraduras ni aguzaba el oído buscando pasos.

Era solo una mujer acostada junto a alguien con quien quería estar, y la sencillez de aquello me hizo un nudo en la garganta.

Pero aun así, algo me pesaba. Los hombres me habían rastreado hasta aquí, sabían dónde estaba, y tenía la certeza de que no descansarían mientras yo siguiera viva y pudiera identificarlos a todos.

Razor se removió. Su brazo se tensó, atrayéndome hacia él, y sus labios se posaron en mi hombro. Cálidos, sin prisa. Me besó la curva del cuello, despacio, como si tuviera todo el tiempo del mundo. La noche anterior había sido desesperada, furiosa, necesaria. Esto era algo completamente distinto.

Me di la vuelta entre sus brazos y quedé frente a él.

Tenía los ojos abiertos, observándome con una intensidad que me dio un vuelco en el estómago.

Los mismos ojos que la noche anterior habían ardido salvajes, oscurecidos por la rabia y el deseo, ahora estaban serenos.

Presentes. Mirándome como si quisiera memorizar cada detalle antes de que cambiara.

—Tengo miedo —dije.

No había planeado decirlo. Las palabras salieron solas, quedas, sinceras, arrancadas de algún rincón que había mantenido sellado desde la carretera.

Miedo de los hombres de la camioneta que se habían alejado con las coordenadas.

Miedo de lo que planeaban hacer para recuperarme.

Miedo de que la seguridad que me había permitido sentir en este complejo y en esta cama fuera temporal, porque toda seguridad en mi vida había resultado serlo.

No se inmutó. No apartó la mirada. Su mano subió hasta posarse en mi mandíbula, el pulgar contra mi pómulo, y había tanta certeza en sus ojos que me costaba respirar.

—Confía en mí, para llegar a ti tienen que pasar por encima de mí —dijo—. No lo harán.

Lo dijo como habría dicho cualquier otra cosa. Como un hecho.

Le creí. No como le había creído a Tyler, con esperanza y necesidad rellenando los huecos. Le creí porque su cuerpo estaba entre la puerta y yo, y sus ojos no se habían apartado de los míos.

Su pulgar se movió. Recorrió mi pómulo, la línea de mi rostro, el nacimiento del cabello.

Despacio. Las mismas manos que horas antes habían clavado mis caderas contra el colchón ahora me tocaban como si mereciera que tuvieran cuidado conmigo, y el contraste entre la noche anterior y esta mañana me hizo un nudo en la garganta.

Me besó. Suave, con la boca apenas entreabierta, la mano aún en mi rostro.

Le devolví el beso y la lentitud tenía su propio calor, distinto al de anoche, más profundo, de esos que se expanden en lugar de estallar.

Su lengua encontró la mía y suspiré contra su boca mientras su mano se deslizaba de mi rostro al cuello, al hombro, bajando por mi brazo, recorriendo mis contornos con las yemas de los dedos.

Me hizo girar hasta quedar boca arriba y se colocó sobre mí, apoyándose en los antebrazos, su cuerpo cálido y pesado sobre el mío.

Me miró desde arriba y yo alcé la vista hacia él; no había dónde esconderse.

La noche anterior habíamos estado enredados, urgentes, demasiado acelerados para vernos con claridad.

Esto era cara a cara, con la luz de la mañana cayendo sobre ambos y cada expresión a la vista.

Su boca descendió por mi cuello. Mi clavícula.

El hueco entre mis pechos. Fue besando mi vientre, despacio, sin prisa, mientras sus manos moldeaban mi cintura, mis caderas.

Me estaba aprendiendo. Lo sentía en sus pausas, en cómo su boca volvía a la piel sobre el hueso de la cadera cuando mi respiración se entrecortaba, en cómo su atención registraba cada respuesta y la almacenaba sin saltarse ninguna.

Me prestaba atención con una concentración que se sentía como ser estudiada, y ese cuidado, esa paciencia, era lo más íntimo que nadie le había hecho jamás a mi cuerpo.

Volvió a subir por mi cuerpo. Me besó en la boca. Se acomodó entre mis piernas y me abrí para él, las rodillas cayendo a los lados, las manos en sus hombros.

Entró en mí lentamente. Tan despacio que registré cada centímetro, cómo me llenaba, la plenitud, mi cuerpo ajustándose, acogiéndolo, atrayéndolo más adentro.

Se quedó quieto, completamente dentro de mí, y me miró a la cara.

Le temblaban los brazos por el esfuerzo de contenerse y sus ojos no se apartaban de los míos.

Esperaba. Dejándome sentirlo. Dejando que esto fuera distinto de todo lo anterior.

Le puse la mano en la cara. Se volvió hacia ella y presionó los labios contra mi palma. Y entonces se movió.

Despacio. Embestidas largas que se retiraban casi por completo antes de hundirse de nuevo, cada una precisa, cada una profunda.

Cada relieve de su cuerpo, cada cambio de ángulo, encajando contra el mío con una precisión que me robaba el aliento.

No apartó los ojos de mí ni yo de él, y la intimidad de aquello era casi insoportable, la crudeza de ser vista tan completamente mientras alguien estaba dentro de mí.

Dijo mi nombre. Quedo, contra mi boca, y en sus labios sonaba distinto que en los de cualquier otro.

—Melissa.

Lo atraje hacia mí. Le rodeé la espalda con los brazos, sintiendo los músculos moverse bajo mis manos mientras se mecía dentro de mí.

El ritmo siguió lento, el compás sin prisa, y el placer fue creciendo en olas largas en lugar de los picos agudos de la noche anterior.

Sus labios me rozaron la sien, la mandíbula, la comisura de la boca, y cada caricia era tierna de un modo que me hacía escocer los ojos.

Movió las caderas. El ángulo cambió. Jadeé.

Lo mantuvo así, repitiendo la misma embestida lenta con el mismo ángulo, y la constancia era enloquecedora y perfecta.

La tensión se fue acumulando dentro de mí, apretándose con cada embestida, y debió de notarlo porque no cambió nada.

El mismo ritmo. El mismo ángulo. La misma atención implacable y devastadora.

Me vine despacio. El orgasmo me recorrió en lugar de estallar, naciendo en lo más hondo y expandiéndose hacia fuera, mi cuerpo contrayéndose alrededor de él en oleadas.

No aparté los ojos de los suyos porque quería que lo viera, quería que supiera lo que su cuidado había logrado, y la expresión de su rostro mientras me veía deshacerme era algo que llevaría conmigo el resto de mi vida.

Como si no pudiera creer que le estuviera permitido estar aquí.

Él me siguió unas embestidas después, los ojos cerrándosele por primera vez, todo el cuerpo estremeciéndose, un gemido ronco ahogado contra mi cuello.

Lo sostuve mientras duraba, las manos en su pelo, las piernas rodeándole la cintura, y se vino dentro de mí con una dulzura acorde con todo lo demás de aquella mañana.

Nos quedamos allí enredados, respirando, mientras la luz de la mañana se desplazaba sobre la cama. Él tenía la cabeza en mi pecho y yo los dedos en su pelo, y ninguno de los dos habló porque no había nada que decir que los últimos veinte minutos no hubieran dicho ya.

El complejo estaba diferente aquel día.

El portón estaba vigilado como siempre, pero hermanos a los que nunca había visto armados ahora llevaban las armas a la vista, las fundas visibles bajo las chaquetas, un rifle apoyado contra la puerta del taller.

El ritmo relajado de los últimos cuatro días había desaparecido, sustituido por algo tenso y operativo.

Rook había estado trabajando toda la noche.

Se notaba en los papeles esparcidos por la mesa del refugio, el portátil abierto, las tazas de café alineadas en fila.

Lo que había encontrado tenía peso. Las conversaciones en voz baja entre los hermanos tenían un tono diferente ahora, cortante, concentrado, las conversaciones de hombres que trazaban planes que esperaban ejecutar.

Desde el porche, con el café enfriándoseme, observé cómo el complejo cambiaba, y lo que crecía en mí no era miedo.

Era la sensación de ser la causa.

Había sido el problema en cada habitación desde Tyler.

Él me había convertido en el problema y la operación de tráfico me convirtió en el problema cuando huí.

Y ahora el complejo estaba cerrado a cal y canto, el taller clausurado, los hermanos armados y serios, porque había metido un rastreador por sus puertas y los hombres que me lo habían puesto sabían exactamente dónde estaba.

Si me iba, los problemas me seguían. El complejo volvía a la normalidad. Los hermanos volvían a sus vidas, a su taller y a su bar. La solución más simple a cada problema que había causado desde que huí era aquella en la que yo no estuviera.

Estaba en la habitación preparando la bolsa antes siquiera de haber tomado una decisión consciente de hacerlo. La misma bolsa de lona, la misma ropa, el forro rasgado donde Razor había arrancado el rastreador. Doblaba una camiseta cuando la puerta se abrió a mi espalda.

—Melissa, ¿qué haces?

Mis manos se detuvieron un instante antes de continuar.

Estaba en el umbral, con la mirada en la bolsa sobre la cama, en mí. No podía darme la vuelta porque si lo hacía vería su cara y lo que fuera que hubiera en ella me destrozaría, y necesitaba mantenerme entera el tiempo suficiente para explicarme.

—Soy la razón de que esto esté pasando.

Mi voz se mantuvo firme y lo odié.

—Los traje aquí. El rastreador, los hombres del bar, todo. Cada hermano ahí fuera con un arma en la cadera la lleva por mi culpa. Y cuanto más tiempo me quede, peor se pone.

Se acercó a la cama. Cogió la bolsa. La apartó y me tomó las manos.

Lo miré.

—Tú no montaste esa operación de tráfico —dijo—.

Tú no metiste ese rastreador en la bolsa.

Tú no enviaste a esos hombres al bar. Los hombres que lo hicieron causaron esto, lo causaron en el momento en que te hicieron esto a ti.

Huiste, sobreviviste y acabaste en una carretera por la que yo pasaba en moto, y cada hermano sentado a esa mesa eligió este trabajo.

Protegemos a quienes lo necesitan y castigamos a quienes les hacen daño.

Lo eligieron antes de que llegaras y lo elegirán mucho después de que te vayas.

No puedes quitarles eso, esto es lo que son, y esto es lo que soy yo.

Intenté decir su nombre, pero él siguió.

—No eres un problema. Eres la razón de que existamos.

Todo lo que había estado conteniendo desde la carretera, desde el rancho, desde que el coche de Tyler salió de la autopista y la venda en los ojos para la escapada romántica secreta que resultó ser mi propio infierno personal, las puertas cerradas con llave y el sonido del cerrojo cada mañana y cada noche, todo cayó sobre mí de golpe.

El peso me vació los pulmones de aire. Él me sostuvo cuando me derrumbé y lloré como no había conseguido hacerlo hasta entonces.

Fue un llanto feo. Fuerte, desordenado, el tipo de llanto que nace de un lugar más allá de las palabras.

Lloré contra su pecho, rodeada por sus brazos, y él no dijo nada porque no había nada que decir.

Simplemente me sostuvo mientras dos meses de terror, la carretera, el rastreador, el porche, sus manos en mi cuerpo, su voz al pronunciar mi nombre, todo se soltaba y salía de mí.

Me sostuvo hasta que pasó.

Convocaron asamblea una hora después. Me senté a la mesa porque Angel me lo pidió, con los ojos enrojecidos, las manos hinchadas y la voz más firme que pude reunir.

Todos los hermanos estaban presentes. Angel en la cabecera, donde siempre se sentaba, y toda la sala giraba en torno a él. El ambiente era frío y resuelto antes de que nadie abriera la boca. Estos hombres llevaban preparándose para algo desde la noche anterior, y ese algo había llegado.

—La operación sabe dónde está Melissa y con quién está —dijo Angel—.

Enviaron a dos hombres a confirmarlo. Probablemente vengan más, y no vendrán a explorar.

Podemos quedarnos aquí y dejar que ellos pongan las condiciones.

O tomamos el control, ponemos las condiciones nosotros y vamos a por ellos.

Los pillamos cuando no se lo esperan y acabamos con esta mierda.

La decisión fue unánime. Lo vi en sus caras antes de la votación. Estos no eran hombres de esperar.

Angel me miró.

—¿Qué puedes contarnos?

Les conté. Un rancho al final de un camino de tierra en las colinas.

Casa principal, dos edificios anexos conectados por pasillos cubiertos.

Puerta lateral junto a la cocina con un cerrojo que se atascaba.

Puerta delantera, puerta trasera. El jefe conducía una camioneta oscura, venía los martes y los viernes.

Tres o cuatro hombres en la propiedad en todo momento, a veces más cuando trasladaban mujeres.

El jefe tenía un aspecto corriente. Pelo castaño, complexión media, cara olvidable.

El tipo de hombre que había hecho carrera pasando desapercibido.

Lo describí como se describe un lugar donde te han retenido.

Por el sonido y la rutina y la geografía de la supervivencia.

Les hablé de las cerraduras en el exterior de las puertas, las ventanas tapiadas, los colchones en el suelo.

Les conté cuántas mujeres había visto pasar y lo rápido que las movían.

Dos meses prestando atención porque prestar atención era el único poder que tenía.

Rook escuchó. Tomó notas, habló con Razor sobre en qué punto de la carretera me había encontrado, y entre los hermanos determinaron qué rancho usaban para la operación de tráfico.

Cuando terminé, la sala quedó en silencio. Angel asintió una vez; todos sabían que eso significaba que tenían suficiente para seguir adelante.

Los hermanos se prepararon para salir.