PELIGROSA

Estaba despierta.

La habitación estaba a oscuras. Una luz lejana se filtraba entre las cortinas. No miraba el reloj. El cuerpo sabía que no iba a dormir.

Estaba boca arriba, las manos sobre el vientre, respirando despacio. Como si así pudiera ordenar algo.

Así fue.

No había sido casualidad. Había sido una selección.

Ahora lo entendía.

En aquel momento no tenía nada: ni poder, ni dinero, ni un apellido que me protegiera.

Era perfecta.

Perfil bajo. Idiomas. Becaria. Movilidad constante. Nadie que preguntara demasiado por mí. Alguien que, si caía, caía sola.

No había sido una víctima. Pero sí utilizable.

Cerré los ojos y la imagen volvió sola.

El aeropuerto.

No el control. No la maleta.

El hombre.

El que me miró antes.

No de forma descarada. No con curiosidad. Con evaluación.

En su momento lo había olvidado. Mi cuerpo no.

Recordé lo rápido que pasé el primer control. Demasiado rápido. Casi amable.

Y luego Madrid.

Madrid había sido distinto.

Las preguntas. El tiempo que se alargaba. Las miradas que no se sostenían.

No había empezado allí. Había terminado allí.

Ya estaba decidido cuando aterrizaste, pensé.

Me llevé una mano al pecho. El latido era regular, firme.

Seguía viva. Seguía entera.

Pero algo se había roto.

Dan.

El nombre apareció sin permiso.

El cenote. La luz verde del agua. Su risa fácil. La forma en que me corregía la postura al disparar, paciente, sin tocarme demasiado.

—Así. No luches contra el arma.

Recordé cómo me miraba cuando creía que no me daba cuenta. Cómo me cubría sin decirlo. Cómo parecía estar siempre un paso por delante, pero del lado correcto.

Yo confié en ti.

No sabía aún qué habías hecho exactamente. Pero sabía lo que habías permitido.

Y eso dolía más.

Era personal.

Me habían colocado. Me habían observado.

Alguien en quien confié.

Sentí rabia.

No explosiva. Fría.

Contra la ingenuidad que ya no podía permitirme.

—No sabíais con quién estabais tratando —susurré en la oscuridad.

No como amenaza. Como constatación.

Me giré de lado, abrazándome a mí misma.

El conflicto estaba ahí, claro.

La moral. Las decisiones. Las líneas que no quería cruzar.

Si hablaba, destruía. Si callaba, colaboraba.

No había salida limpia.

Pero ahora, al menos, había verdad.

Y una certeza nueva, incómoda, irreversible:

Nunca más iba a dejar que decidieran por mí.

Ni la DEA. Ni Dan. Ni siquiera Elías.

Cuando llegara el momento de hablar, lo haría porque yo lo eligiera.

No porque alguien volviera a empujarme a un lugar que no había pedido.

El techo seguía allí. La ciudad dormía.

Cerré los ojos.

Y por primera vez desde aquel aeropuerto, no me sentí pequeña.

Me sentí peligrosa.