Chapter 5 El Libro De La Cubierta De Cuero

El domingo por la mañana, el chico de la cafetería ni siquiera preguntó.

Simplemente dejó mi bebida sobre el mostrador.

Lo miré.

—Ahora sí puedes hacer eso.

—¿Hacer qué?

—Fingir que sabes lo que voy a pedir.

—Sé lo que vas a pedir.

—Porque he venido tres veces.

—Cuatro.

Me detuve.

—Esto se está volviendo demasiado íntimo.

Señaló el vaso.

—¿Lo quieres o no?

Lo cogí.

—Sí.

Me senté junto a la ventana y abrí el móvil.

El anuncio seguía allí.

5.900 dólares.

El sedán plateado.

Había llegado el jueves.

Era domingo.

Si todo salía bien, quería marcharme el miércoles.

Tres días.

Tres días para convertir una tienda llena de cosas que no entendía en dinero suficiente para comprar un coche.

Sola, probablemente acabaría vendiendo otro escritorio de cinco mil dólares por seiscientos.

Necesitaba ayuda.

Y sabía exactamente quién era bueno evitando que eso ocurriera.

Cuando volví a la tienda, escribí en una hoja:

«Propuesta comercial para Theo Hawthorne»

Lo subrayé.

Lo miré.

Volví a subrayarlo.

Profesional.

La dejé sobre el mostrador.

Abrí la tienda.

Respondí algunos mensajes.

Vendí un marco de fotos.

A las diez y siete, sonó la campanilla.

Theo entró.

Vaqueros, camiseta oscura, chaqueta marrón.

Me miró.

Después miró la hoja.

Se detuvo.

—No.

Crucé los brazos.

—Ni siquiera la has leído.

—Mi nombre está escrito en letras enormes.

—Eso se llama presentación profesional.

Theo se acercó.

Cogió la hoja.

Debajo del título había escrito:

«Objetivo: vender todo lo posible en tres días sin destruir el patrimonio histórico de Salem».

Levantó la vista.

—¿Has escrito esto?

—Después de ayer pensé que valorarías la transparencia.

Theo siguió leyendo.

—¿Diez por ciento?

—De las piezas que ayudes a vender.

Miró la tienda.

—Y quieres irte el miércoles.

—Sí.

—No puedo quedarme todo el día.

—No necesito que estés todo el día. Unas horas. Tú tasarás, recomendarás compradores y evitarás que venda cinco mil por seiscientos.

Theo lo pensó.

—¿Tres días?

—Tres.

—Vale.

Sonreí.

Extendí la mano.

—¿Trato hecho?

Theo me la estrechó.

—Por tres días.

—Estás muy apegado a ese detalle.

—Tú también.

Solté su mano.

Cogí una silla.

—¿Cuánto?

Theo cerró los ojos.

—Va a ser un día largo.

Durante los veinte minutos siguientes descubrí que valor y venta no eran lo mismo.

Me pareció irritante.

—¿Esta silla vale cuatrocientos? —pregunté.

—Puede valerlos.

—Perfecto.

Cogí el móvil.

—La voy a anunciar por cuatrocientos.

—No.

Bajé el teléfono.

—¿Otra vez?

Theo giró la silla.

—Primero tienes que saber quién compra esto.

—Personas que necesitan sentarse.

Me miró.

—No.

—Mi plan era internet.

—Tu plan para todo es internet.

—Es una internet muy grande.

Theo pasó un dedo por debajo del asiento.

—Si la anuncias para cualquiera, te ofrecerán ciento cincuenta. Si se la mandas a las dos tiendas adecuadas, quizá puedas conseguir trescientos ochenta sin discutir.

Me detuve.

—¿Conoces esas dos tiendas?

—Sí.

Mi sonrisa volvió.

—Diez por ciento bien invertido.

Theo negó con la cabeza.

—Me estás tratando como una aplicación.

—Una aplicación prémium.

Señalé una lámpara.

—¿Esa?

Theo abrió la boca.

Sonó la campanilla.

Los dos miramos.

Entró una mujer.

Y, por primera vez aquella mañana, nadie hizo ninguna broma.

No miró los muebles.

Ni los escaparates.

Tendría cuarenta y tantos años. Llevaba el pelo recogido de cualquier manera. El abrigo mal cerrado. Los ojos rojos. La cara hinchada de llorar.

Fue directamente hacia el mostrador.

—¿Morgana?

Me quedé inmóvil.

—¿Perdón?

—Morgana Bellamy. ¿Está?

Miré a Theo.

Ya había dejado lo que estaba haciendo.

Volví a mirar a la mujer.

—Soy Sabrina.

No pareció oírme.

—¿Dónde está Morgana?

Se me encogió el estómago.

No lo sabía.

—Soy su sobrina.

La mujer frunció el ceño.

—¿Sobrina?

—Sí.

—Necesito hablar con ella.

Vacilé.

—Mi tía murió.

Me miró fijamente.

Durante unos segundos no respondió.

Después apoyó una mano en el mostrador.

—No.

—Lo siento mucho.

—No.

La segunda vez salió más baja.

Theo acercó discretamente una silla.

—Siéntate un momento.

Ella ni siquiera lo miró.

—Necesito a Morgana.

—Lo entiendo.

La mujer levantó los ojos.

—No lo entiendes.

La voz se le quebró.

—Si salgo de aquí sin hablar con ella, va a pasar algo muy malo.

Mi cuerpo se tensó.

—¿A ti?

Tragó saliva.

—No lo sé.

—¿Cómo te llamas?

—Marianne.

—Marianne, siéntate.

Esta vez obedeció.

Sujetó el bolso sobre el regazo con tanta fuerza que los dedos se le pusieron blancos.

—¿Qué ha pasado?

Cerró los ojos.

Cuando volvió a abrirlos, empezó a llorar otra vez.

—Mi marido me ha dejado.

Esperé.

—Por otra mujer.

Sacó el móvil.

Se quedó mirando la pantalla.

—Me enteré hace dos semanas. Mensajes. Un hotel.

La voz le falló.

—Juró que se había acabado.

Marianne soltó una risa sin humor.

—Quise creerle.

Apretó el teléfono.

—Ayer se fue.

—¿A casa de ella?

Asintió.

—Cogió una maleta y se marchó.

Se pasó una mano por la cara.

—No he dormido. Llamé a Morgana toda la noche. El teléfono no funciona. He venido en cuanto he podido.

—¿Cuándo fue la última vez que hablaste con mi tía?

—Hace unos dos meses.

Morgana seguía viva.

—¿Y qué querías que hiciera?

Me miró como si la respuesta fuera obvia.

—Que lo trajera de vuelta.

Parpadeé.

—¿Perdona?

—Morgana sabe hacerlo.

—¿Sabe hacer qué?

—Que vuelva.

Miré a Theo.

Ahora él también la estaba mirando.

—¿Cómo?

Marianne vaciló.

Después respondió:

—Con el libro.

Me quedé callada.

—¿Qué libro?

—El libro de tu tía.

Miré a Theo.

Negó casi imperceptiblemente con la cabeza.

Nunca había oído hablar de él.

—No sé nada de ningún libro.

Se levantó.

—Claro que lo sabes.

—No. Llegué aquí hace cuatro días.

—Eres una Bellamy.

—Eso no viene con manual de instrucciones.

Se acercó.

—Es grande. De cubierta oscura. Morgana lo escribía todo allí.

—¿Todo qué?

—Los trabajos.

Me detuve en aquella palabra.

—¿Trabajos?

Respiró hondo.

—Rituales. Preparados. Llámalo como quieras.

Miré hacia la puerta de la cocina.

Pensé en los frascos.

En las hierbas.

En los huesos.

En aquella cosa sumergida en el líquido oscuro.

Por primera vez, aquel armario pareció menos una colección extraña.

Y más un almacén.

—¿Mi tía hacía esas cosas para ti?

Asintió.

—Más de una vez.

—¿El qué?

—Hace tres años perdí mi trabajo. Morgana hizo un trabajo para abrirme caminos.

—¿Y qué pasó?

—Dos días después me llamó una mujer con la que había trabajado años antes. Su empresa necesitaba a alguien. Ni siquiera sabía que seguía teniendo mi número.

Explicable.

Perfectamente explicable.

—Podría haber sido una coincidencia.

Me miró.

—Pero cuando estás desesperada y una coincidencia ocurre exactamente después de que Morgana te dijera que iba a ocurrir, vuelves.

Me quedé mirándola.

—Y ahora quieres un ritual para tu marido.

—Sí.

—¿Y si no existe?

Su expresión cambió.

La tristeza no desapareció.

La rabia se sumó a ella.

—Entonces iré a casa de esa mujer.

Theo se movió.

—No vas a hacerlo.

Marianne se volvió hacia él por primera vez.

—Tú no sabes lo que voy a hacer.

El tono bajo fue peor que un grito.

Se me encogió el estómago.

—Marianne.

Volvió a mirarme.

—He estado quince años con ese hombre.

—Sé que estás enfadada.

—No sabes nada.

—Probablemente no.

Me detuve.

—Pero si sales de aquí y le haces algo a esa mujer, mañana tu problema ya no será tu matrimonio.

Se quedó inmóvil.

Los ojos volvieron a llenársele de lágrimas.

—Morgana sabría qué hacer.

Pensé en el armario.

Pensé en mi madre.

«Si algo de esa tienda hace que quieras marcharte... vete antes de averiguar el motivo».

—Espera.

Levantó la vista.

—¿Qué?

—Voy a buscar el libro.

No estaba detrás del mostrador.

Ni en las estanterías.

Ni en los primeros cajones del escritorio de Morgana.

Marianne me seguía.

—Era grande.

—Ya lo he entendido.

—De cuero.

—Eso también.

—Oscuro.

Theo se acercó al viejo escritorio.

—¿Morgana usaba esto?

—A veces —respondió Marianne.

Abrió un cajón.

Papeles.

Otro.

Bolígrafos y recibos.

El tercero no cedió.

Theo tiró otra vez.

—Está atascado.

—Ya lo intenté —dije.

Se agachó.

Pasó los dedos por un lateral.

—No está atascado.

—Genial. Entonces simplemente me odia.

—Está desalineado.

Hizo presión en un punto.

Tiró.

El cajón se abrió.

Me detuve.

Dentro había una caja baja de madera.

Sin cerradura.

Sin símbolos.

Solo una caja.

Theo la sacó y la dejó sobre el mostrador.

Marianne contuvo la respiración.

—Es esa.

La miré.

—¿La caja?

—El libro.

Abrí.

Y allí estaba.

Cubierta de cuero marrón tan oscuro que casi parecía negro.

Bordes desgastados.

Cierre metálico.

Ningún título.

Ningún dibujo.

Nada que dijera:

«Manual Oficial de Brujería de la Familia Bellamy».

Lo que, sinceramente, habría facilitado bastante las cosas.

Pasé los dedos por la cubierta.

El cuero estaba frío.

No parecía un objeto de película.

Parecía peor.

Parecía usado.

Abrí el cierre.

Las primeras páginas estaban escritas a mano.

La letra de Morgana.

Fechas.

Anotaciones.

Hojas prensadas.

Recortes.

Nombres.

Algunos tachados.

Otros acompañados de fechas.

Pasé más páginas.

Entonces encontré separadores.

«Amor».

«Dinero».

«Protección».

«Verdad».

«Despedidas».

«Suerte».

Miré a Theo.

—Esto es real.

—El libro lo es.

—Sabes a qué me refiero.

No respondió.

Marianne se acercó.

—Amor.

Pasé las páginas.

«Para soltar a quien ya se fue».

Más adelante:

«Para reconocer el amor verdadero».

Y entonces:

«Haz que vuelva en siete días».

Me detuve.

—Esto es muy específico.

Theo leyó por encima de mi hombro.

—Y preocupante.

Marianne estuvo a punto de tocar la página.

—Es ese.

Leí.

Justo debajo del título, Morgana había escrito:

«Nadie vuelve porque se le obligue. El ritual abre una puerta. Cruzarla es decisión de quien está al otro lado».

Más abajo:

«Si no existe voluntad, no hay regreso».

Miré a Marianne.

—Al parecer, mi tía también incluía cláusulas de responsabilidad.

Theo estuvo a punto de sonreír.

Marianne no.

Cerré la boca.

Vale.

Para ella aquello era serio.

Volví a la página.

Agua.

Piel de manzana.

Canela.

Romero seco.

Pétalos de rosa oscura.

Raíz de regaliz.

Tres bayas de enebro.

Un trozo pequeño de corteza de sauce.

Miel.

Sal negra.

Un cabello de la persona que deseaba el regreso.

Papel.

Hilo rojo.

Y...

Me detuve.