4 El acuerdo del ático #2
Se accedía a la nave superior a través de la estrecha escalera de servicio situada en el extremo opuesto del taller.
La escalera era original del edificio: empinada, con bordes de piedra y un radio de giro diseñado para una persona que cargara una vela, no una caja que pesaba, según su estimación más optimista, sesenta y tres libras.
Ya había movido objetos pesados antes. El granito no era un material que permitiera ser indulgente con las propias limitaciones físicas, y ella llevaba trabajando la piedra desde antes de tener la altura suficiente para ver por encima de un banco de trabajo.
Se envolvió las manos con la tela antideslizante que guardaba en el estante del taller, tomó la caja por las asas de cuerda y comenzó a caminar con ella hacia la escalera con el andar arrastrado y balanceado de alguien que había calculado la ruta y la estaba ejecutando con total determinación.
La primera curva salió bien. El pasillo tenía el ancho justo.
Tenía los nudillos blancos por la cuerda —lo notó, se los limó, ajustó el ángulo de agarre— y la banda de hierro de la caja rozó la pared izquierda en la curva, dejando una marca que no le preocupaba ahora, pero que sí le preocuparía más tarde.
La escalera tenía doce escalones. Ya los había contado.
Tendría que levantar la caja hasta la altura de la cadera para que no chocara con la punta del tercer escalón, y luego otra vez en el séptimo, donde la curva de la escalera creaba un ángulo que ya había calculado y sabía que podía sortear, pero del que ahora estaba menos segura que cuando lo había imaginado.
Llevó la caja hasta el pie de la escalera y se detuvo. No porque no pudiera continuar, sino porque la evaluación honesta de los siguientes doce escalones requería un momento de reflexión.
Las asas de la cuerda se clavaban en sus palmas vendadas.
Desde lo alto de la escalera —desde la dirección del salón, que conectaba con el ático a través del rellano superior— oyó pasos. Sin prisa. Bajando.
Wyatt apareció en lo alto de la escalera, la miró a ella y a la caja, y bajó el resto del camino sin cambiar de paso ni de expresión.
No le preguntó si necesitaba ayuda. No se la ofreció verbalmente.
Simplemente llegó al pie de la escalera, evaluó las dimensiones de la caja y la distribución del peso con una breve mirada, y le quitó las asas de cuerda de las manos.
O mejor dicho, alcanzaron las asas al mismo tiempo.
Sus dedos se soltaron, los de él se cerraron, en el punto de transición donde la cuerda áspera quedó bajo ambas manos simultáneamente.
El roble estaba liso en los puntos de agarre por los años de uso de su abuelo, y cálido por el calor de sus palmas; sus manos eran más grandes y el agarre se asentó de inmediato, como si algo encontrara su posición ideal.
Ella retrocedió.
Levantó la caja sin dramatismo; no sin esfuerzo, no con una facilidad teatral, sino con el esfuerzo controlado y constante de alguien que había cargado equipo pesado sobre hielo durante veinte años y había aprendido exactamente cómo mover peso de manera eficiente sin malgastar energía en posturas ostentosas.
Subió las escaleras con la misma cadencia pausada con la que hacía todo, despejando el tercer escalón girando ligeramente la caja en diagonal; un ángulo que ella no había calculado, pero que, reconoció, era más efectivo que su propio método previsto.
Al llegar a lo alto de la escalera se detuvo. "¿Dónde?"
"Sala superior. Pared izquierda debajo del anclaje de la viga."
Lo transportó los ocho pies restantes y lo colocó exactamente donde ella le había indicado, pegado a la pared, con la banda de hierro alineada con la junta de piedra del suelo para que se mantuviera en su lugar sin tambalearse.
Entonces se enderezó, y el momento que podría haberse convertido en algo más —mediante un silencio diferente, una atención diferente— se transformó en la quietud de dos personas en un espacio compartido que acaban de terminar una tarea y ahora regresan de forma independiente a la suya.
—Cuarta intersección —dijo, mientras volvía a pasar por el taller en dirección a la escalera—. Hoy, no mañana.
"Lo sé", dijo ella.
Subió las escaleras.
Se quedó un momento en la parte superior del taller, mirando la caja que estaba en su sitio contra la pared. Luego sacó su juego de cinceles de la capa superior de piezas en bruto, seleccionó la primera pieza de granito que iba a evaluar y la colocó sobre la superficie de trabajo.
El frío exterior se cernía sobre la ventana este del taller. El calor residual de la chimenea la reconfortaba. En algún lugar por encima de ella, las tablas del ático crujieron levemente al ajustarse Wyatt Drake en su nuevo espacio.
Colocó su cincel sobre la primera cara de la piedra y comenzó a escuchar.
La tarde llegó de una forma muy particular en Glacier Hollow: no gradualmente, sino de forma contundente.
El sol se ocultó tras el borde de la cuenca y la luz ambiental se fue atenuando poco a poco, pasando de un azul grisáceo a un azul intenso, hasta llegar a una oscuridad que el resplandor de la chimenea impedía ver el espacio inmediato a su alrededor.
Lumi estaba sentada en la sala con una taza de agua que se enfriaba en la mesita auxiliar y un informe de progreso que estaba escribiendo para el registro de mantenimiento del Accord.
Su silencio era propio de alguien que se siente cómoda trabajando en silencio y que, para su sorpresa, había descubierto que los ruidos del ático —una voz baja y constante, el ocasional roce de una silla, el golpe sordo de lo que probablemente era un manual de entrenamiento al ser dejado sobre una superficie de madera— no eran tan molestos como esperaba.
Si ella era sincera consigo misma en la intimidad, como siempre lo era, esas respuestas resultaban menos perturbadoras que el silencio.
Estaba en pleno pensamiento sobre esto cuando la piedra del hogar se iluminó con un brillo intenso.
No era el cálido dorado de la interfaz habitual del Accord.
Era algo más brillante, más insistente; la misma frecuencia, pero a un volumen que no había experimentado antes, como si la notificación suave de siempre hubiera sido reemplazada por algo que anulaba la voluntad del usuario de recibirla.
La escritura dorada no esperó a que pusiera las manos sobre la piedra.
Atravesó el suelo, la alfombra y se extendió por la mesa baja frente a ella en una notificación a pantalla completa que iluminó la habitación.
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║ ACUERDO DE HEARTHSIDE — NOTIFICACIÓN DE MISIÓN URGENTE ║
║ *** DECRETO DE REGISTRO DEL TORNEO *** ║
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║ TORNEO: El Bonspiel Etéreo ║
║ Plazo de inscripción: QUEDAN 21 DÍAS ║
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║ CONDICIONES OBLIGATORIAS PARA EL CUMPLIMIENTO DE LA NORMA: ║
║ ──────────────────────────────────────────── ║
║ [ ] Registra un equipo de curling verificado de 4 personas ║
║ (Primer/Segundo/Vice/Salto) ║
║ [ ] Alcanza el rango mínimo III de Control Térmico ║
║ [ ] Reparar el intercambiador de líneas de energía central al 80% o más ║
║ [ ] Registra a todos los miembros del equipo en Hearthside Accord ║
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║ INCUMPLIMIENTO DEL PLAZO: ║
║ Ejecución hipotecaria estructural inmediata. ║
║ Incautación de The Hearth & Stone por orden judicial. ║
║ Sin período de gracia. Sin plazo de apelación. ║
╠═══════════════════════════════════════════════════╣
║ Lista actual del equipo: 0 / 4 inscritos ║
║ Control térmico: Rango I (se requiere rango III) ║
║ Integridad de la línea telúrica: 34% (80% requerido) ║
╚════════════════════════════════════════════════════╝
Ella se sentó con él.
El fuego en la chimenea se avivó brevemente —una corriente de aire proveniente de algún lugar, como si el edificio respirara como lo hacían los edificios antiguos— y el calor de la piedra del hogar disminuyó perceptiblemente antes de recuperarse.
En el nuevo silencio, la inscripción dorada de la notificación permaneció firme sobre la mesa, esperando con la absoluta paciencia de un sistema incapaz de sentir urgencia por nadie más y que simplemente exponía los hechos.
Cuatro personas. Veintiún días. Control térmico de rango III desde su rango actual I.
La integridad de las líneas telúricas aumentó del treinta y cuatro por ciento al ochenta por ciento, en una reparación que aún no tenía la habilidad para completar, en un sistema de construcción diseñado por alguien que tenía cuarenta y siete años más de experiencia que ella.
Y un asesinato del que ella era la principal sospechosa, con la firma rúnica de su familia en el arma, y un magistrado que tenía la propiedad en la mira y que, según el relato de Barnaby, llevaba años esperando.
Lumi Frost observó la notificación durante un largo y pausado instante, como si mirara una piedra agrietada: midiendo la profundidad y la dirección de la grieta, si llegaba hasta el núcleo o se detenía en la superficie.
Calculando, con la lógica práctica de quien siempre había sabido que la única respuesta productiva a un problema difícil era empezar a resolverlo, qué era lo primero.
Lista del equipo. Eso era lo primero. Lo demás no podía hacerse sin cuatro personas en el hielo.
Se tenía a sí misma. Tenía a Wyatt Drake, que tenía un contrato de arrendamiento vinculante y una credencial de entrenador, y que ya, de alguna forma, había comprometido su presencia aquí.
Necesitaba dos más.
Encima de ella, en el ático, el manual de entrenamiento volvió a golpear la superficie de madera. Escuchó que la voz grave reanudaba su análisis, reflexionando sobre algo con la tenacidad de quien no creía en detenerse hasta resolver el problema.
La notificación esperaba sobre la mesa, paciente y dorada, completamente indiferente al hecho de que tenía veintiún días y una lista imposible.
Ella cogió la pluma de cobre.
Trazó una línea en el centro de la página del registro de mantenimiento y escribió: Equipo por un lado y Edificio Por otro lado, comenzó a enumerar lo que sabía.
Fin del capítulo 4