1 El heredero de la chimenea #2

Barnaby se acomodó en el borde de la mesa de trabajo de piedra con la soltura de quien se había sentado en esa cocina cientos de veces.

«Me imaginaba que lo haría, una vez que tocaras la piedra del hogar correctamente.

El Pacto de tu abuelo estaba en el rango VI de Forja de Piedra antes de que falleciera.

La propiedad recordará el linaje». Hizo una pausa.

«¿Qué te dijo sobre el intercambiador?».

«Integridad de la línea ley al treinta y cuatro por ciento». Lo dijo como solía decir las cosas más difíciles: rápidamente, sin inflexión, para reducir la posibilidad de pánico. «Potencia térmica cuarenta y uno».

Barnaby guardó silencio por un momento. Afuera, el viento soplaba entre los aleros en un acorde bajo y sostenido.

«Eso tiene arreglo», dijo con la firmeza deliberada de quien elige sus palabras con precisión.

«Quiero dejarlo claro. Tiene arreglo. Pero necesitará alcanzar el nivel mínimo de Control Térmico III para que la reparación sea efectiva; el intercambiador no funcionará correctamente con un nivel inferior, o volverá a tener fugas en una semana».

"Y el torneo de rugby Bonspiel es dentro de tres semanas."

—El concurso de oratoria es dentro de tres semanas —confirmó.

Tomó la llave inglesa Halverson, examinó la mordaza y la volvió a dejar con la cuidadosa neutralidad de un hombre que guardaba sus opiniones para sí mismo—.

El magistrado Voss ha sido muy claro sobre los estándares operativos mínimos.

Temperatura constante del baño termal de cincuenta y ocho grados, hogar central a plena potencia, grifo de la línea telúrica estable.

Estos son los estándares para cualquier establecimiento que acoja a participantes del concurso.

—La miró—. Ha sido muy claro sobre estos estándares en particular desde que supo que usted había heredado el cargo.

Lumi terminó de enrollar su rollo. "Él quiere la propiedad."

«Lleva deseando esta propiedad desde hace muchísimos años.

El punto de conexión con la línea telúrica histórica es el más favorable de la zona».

Barnaby se puso de pie, sacudiéndose la harina de centeno del delantal.

«No le digo esto para alarmarla. Lo digo porque usted es una mujer práctica, y las mujeres prácticas prefieren tener toda la información».

"Lo agradezco", dijo, y lo decía en serio.

"El control térmico de rango III se puede alcanzar en tres semanas para alguien con la afinidad de linaje adecuada.

Tú la tienes. El Acuerdo no se habría sincronizado si no la tuvieras.

" Recogió su abrigo del perchero junto a la puerta.

"Duerme. Come más de lo que te preocupas.

Mañana te traeré el nombre de la mujer que suministra juntas de nueve hilos adecuadas. "

Se marchó. La puerta lateral se cerró tras él. El frío volvió inmediatamente al espacio que había ocupado.

Lumi estaba en la cocina y examinaba la información que le habían dado como si examinara una piedra: sistemáticamente, buscando las estructuras portantes bajo la superficie.

Tenía tres semanas. Poseía una habilidad térmica de rango I, un intercambio de líneas ley casi fallido y una cifra de deuda que había memorizado y de la que ahora se arrepentía ligeramente.

Tenía una mecedora vacía en un rincón, un cincel en el reposabrazos y esa presión densa y específica en el pecho que era el dolor disfrazado de trabajo.

Regresó a la piedra del hogar, la tocó y dejó que la escritura dorada del Pacto volviera a brotar a través de los canales, y comenzó a leer.

El golpe en la puerta se produjo cuando el fuego de la chimenea se había reducido a brasas y la sala principal se había sumido en la oscuridad grisácea del anochecer.

No la puerta lateral, sino la principal.

El robusto roble que daba a la plaza del pueblo, la entrada ceremonial que la taberna utilizaba para invitados y ocasiones especiales.

Vibraba en su estructura de hierro, madera contra hierro, con urgencia e irregularidad.

No era un código. No era un patrón. El golpeteo de alguien en movimiento, o angustiado, o con mucha prisa por marcharse.

Lumi cruzó la habitación, cogió la linterna de trabajo con mango de cobre y abrió la puerta.

La plaza estaba vacía. Un crepúsculo azul grisáceo, copos de nieve que caían en espirales lentas e indiferentes, las luces lejanas del pueblo borrosas tras la bruma helada. Ninguna figura en el escalón. Ni rastro de pasos que se alejaban en la nieve compacta.

En el umbral, pegada al alféizar como si la hubieran colocado allí con cuidado, había una caja de madera maciza, reforzada con hierro, con la madera cubierta de una escarcha tan espesa que los bordes se habían vuelto blancos.

Y desde su interior, entre los listones, a través del refuerzo de hierro y a través de la veta misma de la madera, pulsaba una luz.

Frío. Azul. Lento.

No era el cálido color ámbar del Accord. No era ninguna luz para la que aún tuviera palabras.

La linterna que sostenía en la mano parpadeaba.

Su aliento se condensaba en el aire. La caja permanecía en el umbral, pulsando con su frío pulso azul, y el viento recorría la plaza sin encontrar nada más a lo que prestar atención.

Lumi Frost, práctica, competente, ansiosa con la precisión y la tranquilidad propias de quienes siempre piensan dos pasos por delante, se quedó de pie en el umbral de su puerta, intentando decidir qué era exactamente lo que tres semanas de preparación no habían logrado prever.

Fin del Capítulo 1