La familia que el mafioso viudo rechazó (Cartel de los García n°2)

Prólogo

Respiro hondo.

Me siento fatal.

Pero es necesario...

Intento metérmelo en la cabeza, como un mantra para que entienda que no lo hago porque quiera, sino porque lo necesito.

No tengo dinero. Me despidieron porque estaba demasiado distraída, ya que me preocupaban las facturas y mis jefes empezaron a decir que mi falta de concentración estaba afectando al trabajo.

No hubo una segunda oportunidad. Mi empleo de camarera no me da para nada.

Intenté encontrar otros puestos, pero tampoco salió nada.

Me cancelaron el curso de informática porque dejé de ir, y me retiraron la beca porque tenía más faltas que asistencias.

Seguí buscando trabajo y entonces mi madre enfermó, igual que mi hijo.

Los dos tuvieron neumonía y mi madre, además, sufrió una grave infección urinaria.

Estaba tumbada en el suelo del hospital, casi muriéndose.

¿Qué hice, desesperada por verla sufrir?

Ah, sí: cogí el dinero que me había pagado mi jefe y fui a pedirle también lo que faltaba, porque me lo había dividido en varios pagos.

No le hizo mucha gracia, pero entendió que lo necesitaba.

Usé todo aquel dinero para mi madre. Pagué una parte del hospital y todavía debo dinero, porque estuvo ingresada varios días.

Los medicamentos de Nico, mi pequeñín, los pagué con el dinero que había guardado de las propinas.

Y ahora estoy desesperada porque el alquiler de la casa ya ha vencido. Mi madre gana poco trabajando en la panadería del barrio y, como tiene muchos dolores de espalda, no tiene otro empleo. En nuestro reparto de gastos, ella paga las facturas y yo el alquiler, mis gastos y los de mi hijo.

También usé su dinero para pagar las facturas del agua, la luz, el gas y el alquiler del mes pasado. Incluso cancelé el teléfono e internet, pero antes tuve que usar el dinero para pagar las facturas del mes anterior; solo entonces pude darlos de baja.

Ya le he pedido dinero a Mari, mi mejor amiga, que está casada con uno de los herederos del Cartel de los García, pero empecé a sentir muchísima vergüenza cuando ella me decía que no hacía falta que se lo devolviera y siempre quería darme más.

El problema es que mi madre sospechó de dónde venía el dinero y, listo: más líos en mi vida, que ya es lo bastante caótica.

Mi madre, doña Safira, se negó a aceptar ayuda de Mariana.

Sabe que Mari tiene algún tipo de relación con el cartel y que su madre y su hermana eran prostitutas.

No puedo pedir prestado cualquier dinero, ni siquiera ocultarlo; mi madre me hizo pasar la vergüenza de ir a mi trabajo en la cafetería y preguntar si allí me habían pagado aquella cantidad.

Me dio tanta vergüenza que acabé contándole la verdad. Me obligó a devolver el dinero.

¿Y por qué vivo con mi madre? Siempre me ha metido miedo a la vida, a todo el mundo. Está loca, pero en el pasado cuidó de mí. Doña Safira solo se volvió así después de que mi padre la abandonara, aunque ella cuente que fue quien lo dejó a él.

Aun así, fue fuerte por mí, hasta que se volvió cada vez más religiosa —ya era extremista antes, por eso mi padre se marchó— y empezó a pagarlo conmigo.

Pero la cuestión es esa: cuidó de mí y yo siempre sentí que ella necesitaba que la cuidaran.

A los diecisiete años me cansé de intentar ayudarla y me escapé de casa. Tenía un novio al que mi madre odiaba con todas sus fuerzas. Decía que no valía nada, que solo quería sexo, que yo era una ingenua y que él sabía que sería fácil acostarse conmigo, porque los hombres solo quieren eso.

Me escapé con él para librarme de la locura de mi madre.

Vivimos bien durante unos meses, hasta que me quedé embarazada.

Cuando se lo conté, me pegó. Fue un milagro que no perdiera al bebé, pero dejó claro que debía abortar; si no lo hacía, tendría que irme o él me llevaría por la fuerza para que me lo quitaran.

Entonces salí corriendo de casa sin nada, ni siquiera mis documentos. Nunca me los devolvió. Me quedé en la calle con lo puesto y llena de golpes.

Una vecina me ayudó y me llevó al hospital. Querían llamar a la policía, pero yo estaba tan mal que simplemente me marché de allí con aquella mujer, a escondidas para no tener que dar explicaciones.

No sabía adónde ir y no tenía dinero. ¿Mi única salida? Safira, mi madre.

Lloró cuando volví, lloró cuando se lo conté todo y lloró por el embarazo, pero me apoyó. Cinco meses después, todo empezó otra vez, solo que peor: no dejaba de echarme en cara lo mucho que me había equivocado, lo mucho que ella tenía razón y yo no.

Fue entonces cuando entré en una burbuja de la que no consigo salir.

Una burbuja en la que mi madre siempre dice que la necesito, que soy idiota, una puta, que estoy perdida en la vida, que mi hijo tendrá que cargar con no tener padre —algo que, sinceramente, no me importa— y que se lo debo todo a ella.

Si no fuera por mi madre, estaría en la calle con un hijo al que criar.

Y no miente porque, pese a todo, es mi madre: la fanática religiosa Safira, que me ayuda a cuidar de Nico y compensa mi ausencia con él cuando estoy trabajando.

Por eso siento que le debo algo.

Y recuerdo cuando mi madre era simplemente religiosa, sin ese fanatismo actual en el que todos son impuros y solo ella es buena, después de la Santísima Trinidad, claro.

No tengo otra salida. Si creyera en las señales, diría que escuchar aquella conversación en el autobús fue la señal de que esta es mi respuesta.

Mi madre lo odiará, pero ya he hablado con algunas chicas y me contaron que este lugar es conocido como un bar, no como otra cosa. Si mi madre se vuelve loca por el dinero y aparece por aquí, solo sabrá que soy camarera.

Sin embargo, ahora mismo la que se está volviendo loca soy yo.

Entro en la sala y encuentro a un hombre sentado, con cara de aburrimiento y de pocos amigos.

Quiero desmayarme.

—¿Y bien? —pregunta, con una voz tan aburrida como su expresión—. ¿Cómo te llamas?

—Daniele —miento, porque no es obligatorio dar el nombre verdadero.

—Sabes que puedes usar un nombre falso, pero en los análisis conoceremos el verdadero.

—Sí, lo sé.

—¿Entonces? —señala el lugar con la mano, pareciendo superimpaciente—. ¿No vas a empezar?

¡Maldita prueba!

Cojo aire.

Me he puesto un kilo de base en la cara para ocultar mi aspecto de sufrimiento. Si mi madre viera mi ropa, lloraría durante un mes.

No me deja llevar ropa corta, ceñida al cuerpo ni escotada.

Tengo un cuerpo con curvas, ¡mi culo es enorme! Llama la atención y, para mi madre, es un festín para los hombres y sus pensamientos impuros; si me visto así, significa que quiero que me miren. Que quiero que los hombres me admiren y ser su objeto sexual.

¡Y eso es exactamente lo que quiero ahora!

Me quito el abrigo y me quedo solo con mi vestido negro, ceñido al cuerpo y superescotado en la zona del pecho. Las sandalias de tacón son sencillas, pero hacen que mis muslos parezcan todavía más torneados. Lo compré todo en una tienda de segunda mano barata.

La expresión del hombre no cambia.

Entra Lya, una de las chicas que me dio algunos consejos. Pone una canción y sale de la sala, dejándome a solas con ese hombre.

Conozco esta canción, Eyes on Me, de Céline Dion.

Solo tengo que mover un poco las caderas y quitarme la ropa.

He visto vídeos, incluso lo he hecho delante del espejo. Pero hacerlo delante de un hombre es complicado...

Respiro hondo.

Me doy la vuelta y le doy la espalda.

Empiezo a bailar, a mover las caderas. No me siento nada cómoda; peor aún, siento que voy a caer redonda al suelo.

¡Necesito ese dinero!

Bajo los dos tirantes del vestido. Entonces me vuelvo hacia él, cierro los ojos y me cubro los pechos.

¡No puedo hacer esto!

—Lo siento, Daniele —oigo la voz del hombre y me siento tan idiota en este momento que ni siquiera soy capaz de abrir los ojos para mirarlo de frente—. Estamos en contra de las violaciones. Y tal como estás, me siento como un violador. Odio muchísimo esta sensación, en serio. Por favor, tápate.

Abro los ojos y me cubro deprisa, intentando no llorar.

—Dame otra oportunidad, necesito ese dinero...

—Estás a punto de llorar —y él está a punto de reírse—. Aquí ni siquiera aceptamos fetiches en los que una prostituta finge ser una niña pequeña, imagínate a una que está asustada y casi llorando.

—No es miedo, es mi primera vez, me da vergüenza, estoy nerviosa...

Oigo su suspiro impaciente y dejo de hablar.

—Vuelve cuando estés más tranquila y veré qué puedo hacer —ni siquiera me fijo en su aspecto, en si tiene el pelo claro u oscuro.

Estoy tan nerviosa que solo me concentro en no desmayarme y en su falta de paciencia, que resulta más que evidente—.

Eres preciosa y tienes un cuerpo increíble, tendrás éxito con los clientes. Sin embargo...

—Está bien —recojo lo poco que me queda de dignidad—. Ya me voy.

—Adiós, Daniele.

—Adiós... —no termino la frase porque no sé cómo se llama.

—Ander. Soy el dueño del club.

Se me queda la boca abierta.

¡Mierda! ¿He hecho el ridículo bailando precisamente delante del dueño del club? Pensaba que solo era el tipo que se encargaba de aquello, una especie de gerente, de proxeneta, no el dueño del club.

Bueno, al menos Ander no debe de tener nada que ver con los García, que tienen clubes de strippers por toda la ciudad.

—Sí, soy el dueño y te estoy dando un tiempo para que practiques algún tipo de baile —parece tremendamente aburrido—.

Si quieres volver, vuelve, pero no me hagas pasar un mal rato.

Estás buenísima, pero no me has puesto cachondo —¡se está burlando de mí!

—. Me he aburrido y me he sentido como un depredador sexual.

—Lo siento.

—Déjalo —hace un gesto desdeñoso con la mano—. Ya puedes irte.

Salgo de la sala prácticamente corriendo.

—Eh, ¿qué tal ha ido? —Lya, la chica que me dio algunos consejos, se detiene a mi lado—. ¿No lo has conseguido?

—Ha dicho que vuelva después, cuando esté más tranquila. ¿Qué pasa? —pregunto al darme cuenta de que está sorprendida.

—Ese tío no tiene paciencia para nada. Si te ha dado una segunda oportunidad, significa que ha visto algo especial en ti. Eres preciosa y tienes un culazo; si yo tuviera ese cuerpo, ya sería rica —me mira de arriba abajo—. Debe de ser por eso —no entiendo a qué se refiere—. ¿Cuándo volverás?

—No lo sé, necesito practicar —fuerzo una sonrisa amable—. Tengo que irme ya.

—Está bien, ¡hasta luego!

—Hasta luego.

Salgo del club.

Yo no he nacido para esto.

Buscaré un trabajo y olvidaré que alguna vez pensé en ser stripper.

Y olvidaré también la vergüenza que he pasado con ese tal Ander.