Capítulo 20

Logan

Intentaba prestar atención a lo que Andrew estaba diciendo, pero mi mente no dejaba de volver a la imagen de Sophie aquella mañana.

Cuando bajó las escaleras del ático con timidez, con aquel short de lino y una sonrisa casta en los labios, algo se me apretó extrañamente en el pecho.

Después del derrumbe de la noche anterior, después de verla llorar de aquella manera desesperada y de haberla sostenido contra mi cuerpo en la bañera hasta que el agua se enfrió, esperaba que volviera a levantar sus muros y que se despertara arrepentida, pero sorprendentemente no lo hizo.

Y eso me estaba volviendo loco, porque con cada segundo que pasaba era más difícil recordar que todo aquello era una farsa.

—…¿Qué te parece, Logan? —la voz de Andrew me devolvió a la realidad.

Parpadeé, apartando los ojos del horizonte azul del Atlántico.

—Bien, creo que sí. No estoy seguro —respondí mecánicamente, sin tener ni idea de qué demonios estaba hablando.

Mis ojos, por puro instinto, cruzaron el espacio hasta la cabaña central, donde había visto entrar a Sophie con Stella hacía unos treinta minutos.

Sophie había insistido en que necesitaba relacionarse, que formaba parte de su papel como mi esposa el tranquilizar a las mujeres de los accionistas.

Yo no quería que fuera. Stella exhalaba veneno por donde pasaba, y lo último que Sophie necesitaba, justo después de recuperarse de una crisis emocional, era convertirse en el blanco de las jugadas mezquinas de la esposa de mi primo.

Recorrí con la vista las tumbonas y los sofás tapizados en blanco de la cabaña. Stella estaba allí y reía a carcajadas, rodeada de tres o cuatro mujeres frívolas que aplaudían cualquier estupidez que salía de su boca.

Pero la esbelta silueta de Sophie no estaba por ningún lado. La tumbona donde debería estar sentada guardaba únicamente una toalla doblada.

Una línea de tensión se instaló entre mis cejas.

—Vuelvo enseguida, Andrew —avisé, dejando mi vaso de agua tónica intacto sobre la mesa auxiliar.

Caminé a zancadas por la terraza de madera, ignorando los saludos de algunos conocidos.

Cuando me acerqué a la cabaña de las mujeres, el parloteo disminuyó visiblemente.

Me miraron con curiosidad, y Stella se subió las gafas de sol de espejo a la frente, abriendo una sonrisa que no era más que una máscara de plástico.

—¡Logan, querido! —exclamó, estirando el cuello para darme dos besos en el aire—. ¿Podemos ayudarte en algo?

—¿Dónde está Sophie, Stella? —pregunté, directo, sin espacio para los cumplidos.

Stella parpadeó, fingiendo una inocencia teatral que me revolvió el estómago.

—Pues no lo sé. Estaba aquí con nosotras hasta hace un momento. Pero de repente pidió permiso, recogió sus cosas y se fue. No se molestó en decir adónde iba.

—Ella no se iría sin decirme algo —repliqué.

—Bueno, quizás se cansó de nuestra conversación —Stella se encogió de hombros, cogiendo una nueva copa de champán—. Estábamos hablando de bodas, de la rutina… creo que tu secretaria todavía no está acostumbrada a los temas de nuestra clase.

Antes de perder el control y olvidar las buenas maneras con Stella, una de las mujeres carraspeó, pareciendo genuinamente nerviosa bajo mi mirada.

—S-Sr. Maxwell… —tartamudeó levemente, limpiándose la comisura de la boca con una servilleta—. Creo que la vi yendo hacia el aparcamiento privado hace unos minutos. Parecía tener prisa. Quizás fue a buscar algo al coche.

Miré a la mujer, luego a Stella, que mantuvo la expresión impasible, aunque un destello de satisfacción cruel bailaba en sus ojos.

No perdí más tiempo allí. Di media vuelta y caminé rápidamente hacia la salida de la zona de la piscina, rodeando el pabellón principal del club hasta llegar al patio adoquinado donde los coches de lujo estaban alineados bajo el sol abrasador del mediodía.

El calor en Long Island era sofocante. Caminé entre las filas de Porsches y Ferraris hasta llegar a mi Jaguar negro.

Miré por los cristales tintados y no vi nada.

Di la vuelta al vehículo, inspeccioné los alrededores del aparcamiento, la garita de los aparcacoches. Nadie la había visto pasar por allí.

—¡Sophie! —llamé al espacio abierto, pero el único sonido de respuesta fue el susurro de las palmeras decorativas y el ruido lejano de las olas del mar.

Una sensación incómoda, una advertencia biológica de que algo iba terriblemente mal, empezó a subirme por la espalda.

Sophie no era lo bastante impulsiva como para huir de un evento sin avisarme, y sabía perfectamente lo crucial que era nuestra imagen pública allí dentro.

Si había salido de aquella cabaña con prisa, no era por capricho.

Giré sobre mis talones y volví al complejo del club, el paso ahora mucho más apresurado.

Cuando regresé a la zona de la terraza, Andrew seguía cerca de la barra. Me vio acercarme y levantó una ceja.

—¿Estás tan enamorado de tu mujer que no puedes pasar ni diez minutos sin ella? —La sonrisa de Andrew se borró cuando enfocó mi cara—. ¿Logan? Tío, ¿qué ha pasado? Estás pálido.

—Sophie —dije—. Ha desaparecido, Andrew. No está en la cabaña, no está en el aparcamiento. Nadie sabe dónde está.

Andrew frunció el ceño.

—Tranquilo, tío. Es un club cerrado, seguro que ha ido a por algo de beber, o se ha entretenido con algo. ¿Has intentado llamarla al móvil?

Noté un chasquido de frustración en mi mente.

—El móvil está en el coche —respondí, pasándome la mano por el cabello y despeinándolo—. Dejó el bolso en la consola central antes de que bajáramos. Está incomunicada, sin nada.

—De acuerdo. Pues vamos a buscarla —dijo Andrew—. Tú comprueba el pabellón interior y los despachos. Yo echo un vistazo por la zona de la playa y las pistas de tenis. No puede haber ido muy lejos.

Asentí con un gesto rápido y me dirigí directamente al edificio principal de mármol y cristal del club.

Entré en el vestíbulo climatizado, donde el aire acondicionado helado me golpeó la piel sudada, enviando un escalofrío por todo mi cuerpo.

Recorrí los pasillos a toda velocidad, miré en la biblioteca, en las salas de estar privadas, pregunté a dos empleados de limpieza que empujaban carros de lavandería.

Nadie había visto a una mujer con bañador blanco.

Mis pasos me guiaron de vuelta al pasillo de los baños de la zona interior.

El silencio allí dentro era absoluto, roto únicamente por el eco de mis zapatos en el suelo pulido.

Pasé por el baño de caballeros y lo encontré vacío.

Avancé hasta la puerta de madera maciza con la placa dorada que indicaba el baño de señoras.

Extendí la mano para empujar la puerta, pero el pomo de metal pesado no cedió. Estaba cerrada con llave.

Apliqué más fuerza, girando el pestillo con fuerza hacia la derecha y hacia la izquierda. Nada. La puerta estaba completamente bloqueada.

—¿Sophie? —llamé, pegando la cara a la ranura de la madera y golpeando dos veces—. Sophie, ¿estás ahí dentro?

Ninguna respuesta.

—¡Mierda! —golpeé la puerta con la palma de la mano.

En ese preciso momento, Andrew apareció al fondo del pasillo, jadeando.

—Nada en la playa, Logan. Nadie la ha visto… ¿Qué estás haciendo?

—Esta puerta está cerrada con llave —respondí, con el pánico rompiendo por fin mis defensas y transformándose en una furia ciega. Me giré, corriendo en dirección contraria—. Algo va mal. Sé que está ahí dentro.

—¡Oye, espera! ¡Voy a buscar a un empleado! —gritó Andrew, corriendo detrás de mí.

Prácticamente irrumpimos en la recepción del club. Agarré al director general por el cuello de la camisa, y el hombre abrió los ojos de par en par, atónito.

—La llave del baño de señoras del pabellón de planta baja. ¡Ahora! —ordené, con la voz saliendo como el rugido de un animal acorralado.

—S-Sr. Maxwell, ese baño está en mantenimiento preventivo para el evento de mañana, el cierre exterior debería estar…

—¡Me importa una mierda el mantenimiento! —grité, golpeando el mostrador de cristal con la mano—. ¡Abra esa puerta en los próximos diez segundos o echo esa madera abajo de un puñetazo y destruyo este club entero!

El director palideció, tanteando el panel de llaves que había detrás de él con las manos temblorosas hasta sacar un llavero con una tarjeta magnética y una llave maestra de metal. Echó a correr por delante, los zapatos derrapando en el mármol, con Andrew y yo pegados a sus talones.

Volvimos a la puerta bloqueada. El director introdujo la llave en la cerradura. El sonido del mecanismo de metal al ceder resonó como un disparo en el silencioso pasillo.

En cuanto cedió el cierre, aparté al director a un lado y abrí la puerta de una patada.

La escena que se reveló ante mí hizo que mi corazón se detuviera durante un segundo entero. El aire me abandonó los pulmones, dejando un vacío helador en el pecho.

Sophie estaba caída en el suelo de mármol gris.

Estaba tumbada de lado, encogida cerca de la zona de los lavabos.

El bañador blanco inmaculado que llevaba tenía una mancha azul en el centro.

La piel de Sophie estaba completamente desprovista de color, con un tono cerúleo aterrador.

Tenía los labios entreabiertos y los ojos cerrados.

Parecía una muñeca de porcelana rota tirada en el frío suelo.

—¡Sophie! —mi grito me desgarró la garganta de un modo que no reconocí.

Me dejé caer de rodillas a su lado, ignorando el mármol duro que me golpeó las piernas. Mis manos, temblorosas como nunca creí que lo serían en la vida, fueron directas a su cuello, buscando desesperadamente alguna señal de vida. Gracias a Dios, encontré pulso.

—Sophie, por favor, despierta. Soy yo, Logan. Mírame —supliqué, atrayendo su cuerpo hacia mi regazo. Su cabeza cayó hacia atrás, completamente suelta, el cabello oscuro extendiéndose por mis brazos. Su piel estaba fría y cubierta por una capa de sudor fino—. ¡Sophie!

Giré la cara, los ojos inyectados en sangre fijos en Andrew, que contemplaba la escena con una expresión de absoluto estupor.

—¡Andrew, llama a una puta ambulancia! —grité—. ¡Haz lo que sea, pero trae médicos aquí ahora mismo!

Andrew no lo pensó dos veces. Ya tenía el móvil en la oreja, gritando al operador de emergencias mientras salía corriendo del baño para orientar a los paramédicos.

Me quedé solo con ella en el suelo. Apreté su cuerpo contra mi pecho, exactamente como había hecho en la bañera la noche anterior, pero esta vez no había el calor del agua caliente. Solo había el miedo arrollador a perderla.

—Quédate conmigo, Sophie —susurré contra su frente fría, sin que me importara nada el orgullo—. Por favor, quédate conmigo.

***

El trayecto hasta el hospital pareció durar una eternidad. Y me negué a soltar su mano ni un solo segundo, aunque intentaron impedírmelo.

Cuando cruzamos las puertas de urgencias, sin embargo, el equipo me bloqueó. Cuatro enfermeros y un guardia de seguridad me retuvieron mientras la camilla de Sophie desaparecía al otro lado de las puertas dobles de metal con el letrero de «Acceso Restringido».

—Tiene que esperar aquí, Sr. Maxwell —dijo uno de los médicos, posando la mano en mi hombro—. Nosotros nos ocupamos de ella. Por favor, rellene el formulario en recepción.

Quería echar esa puerta abajo. Quería irrumpir en la sala, sujetarle la mano y asegurarme de que se despertara viéndome allí. Pero la racionalidad que me quedaba me decía que solo entorpecería el trabajo de los profesionales.

Retrocedí y me desplomé en una de las sillas de plástico duro de la sala de espera.

Andrew llegó poco después, con mi ropa normal y el bolso de Sophie que había rescatado de mi coche.

Se sentó a mi lado en silencio, limitándose a extender la mano y apretarme el hombro.

Yo no podía hablar. Mis manos estaban manchadas con el sirope azul que se había transferido del bañador de ella a mi piel, y miraba esa mancha como si fuera el peor de mis pecados.

Tendría que haberla protegido. ¿Por qué demonios sugerí que fuéramos a ese club hoy? Si nos hubiéramos quedado en casa, quizás no habría tenido ese accidente, fuera lo que fuera lo que le había pasado, porque nadie me decía nada.

Pasó una hora y yo iba de un lado a otro, con la mente proyectando los peores escenarios posibles. ¿Un virus? ¿Y si no era un virus? ¿Y si era algo grave? ¿Una enfermedad que me estaba ocultando?

—¿Acompañante de Sophie Maxwell? —la voz resonó en la entrada del pasillo.

Giré el cuerpo tan rápido que casi perdí el equilibrio. Un médico de mediana edad, vestido con una bata blanca impecable sobre el pijama quirúrgico verde, caminaba hacia mí sujetando una tableta digital. La tarjeta identificativa en su pecho decía Dr. Harrison.

Me planté delante de él, deteniéndome a milímetros de distancia.

—Soy yo. Soy su marido —me salió la voz ronca, consumida por la tensión—. ¿Cómo está? ¿Qué tiene? ¿Ha recuperado el conocimiento?

El Dr. Harrison me miró, evaluando mi estado desaliñado, el polo arrugado, la mirada de puro desespero que lucía. La comisura de sus labios se curvó en una sonrisa leve.

—Tranquilícese, Sr. Maxwell. Su esposa ya está consciente y se encuentra bien. Le hemos administrado suero fisiológico para combatir la deshidratación y está descansando en la habitación 302.

Solté el aire que parecía llevar atrapado en los pulmones desde que entré en ese maldito baño. Noté cómo mis hombros se relajaban por primera vez en horas.

—Gracias, doctor… Dios mío, gracias. ¿Fue el virus? Me dijo que se sentía mal desde ayer…

El médico soltó una risa queda, negando con la cabeza con un gesto condescendiente mientras escribía algo en la tableta.

—Bueno, los síntomas iniciales pueden confundirse fácilmente con un virus o con un agotamiento por estrés, especialmente para las madres primerizas.

Pero el desmayo de hoy fue un síncope vasovagal clásico.

El confinamiento en un ambiente cerrado, la bajada repentina de tensión y el estrés emocional actuaron juntos.

Pero, afortunadamente, todo está perfectamente bien tanto con su esposa como con el bebé.

No hay ningún signo de desprendimiento ni de sufrimiento fetal.

Me quedé paralizado.

El mundo a mi alrededor pareció ralentizarse hasta detenerse por completo.

El sonido de los pitidos de los monitores, los pasos de los enfermeros, la voz de Andrew al fondo…

todo se transformó en un zumbido lejano e inconexo.

Me quedé mirando al Dr. Harrison, sintiendo cómo la sangre me abandonaba el rostro de golpe.

—¿El… el qué? —parpadeé, con la mente entrando en colapso total—. ¿El bebé? Yo… no entiendo, doctor. ¿De qué está hablando?

El Dr. Harrison apartó los ojos de la tableta, mirándome con una expresión de genuina sorpresa que pronto se transformó en una comprensión divertida.

—Ah. ¿No lo sabía? —el médico suavizó el tono de voz, dando un paso al frente—. Sr. Maxwell, su esposa está embarazada. Por los análisis de sangre y por la ecografía rápida que hemos realizado para comprobar la vitalidad, tiene aproximadamente seis o siete semanas de gestación. Va a ser padre.