Capítulo 24

Stella

El primer fotógrafo me intercepta a la salida de South Station.

Está junto a un quiosco de periódicos con una cámara oculta bajo el abrigo. Me fijo en él porque él se fija en mí: levanta bruscamente la cabeza cuando piso la acera.

—¡Sra. Sinclair!

Se me hiela la sangre. La gente se mueve a mi alrededor en el ajetreo matutino, tazas de café en mano, cuellos alzados contra el viento de febrero. El fotógrafo se interpone en mi camino.

—Stella, ¿es cierto que su marido ha estado manteniendo a Helen Ward?

Me doy la vuelta. Aparece otro hombre a mi izquierda. No veo de dónde sale. Un instante antes solo había una mujer arrastrando una maleta, y al siguiente, un micrófono está a centímetros de mi cara.

—¿Sabía usted lo del apartamento?

—¿Qué apartamento?

La pregunta se me escapa antes de poder contenerla. Los ojos del periodista se iluminan.

—¿El Sr. Sinclair le ha explicado los pagos?

El teléfono empieza a vibrar dentro del bolso. Sigo caminando.

—¿Seguirá adelante el divorcio?

—Stella, ¿cree que el bebé es de Vaughn?

Un flash me estalla en los ojos. Tropiezo y me salgo de la acera.

Suena un claxon. Alguien me agarra del codo y tira de mí hacia atrás mientras un taxi pasa tan cerca que el viento me levanta el abrigo.

La mano en mi brazo pertenece a un hombre al que nunca he visto.

Ancho de hombros, bien afeitado, lleva un auricular.

—Sra. Sinclair, por aquí.

Me libero de un tirón.

—¿Quién es usted?

—Theo Price. Seguridad de Sinclair.

El nombre golpea más fuerte que el frío.

—No tengo seguridad.

—El Sr. Sinclair nos pidió que nos aseguráramos de que llegara a la oficina sin problemas.

Los periodistas se acercan. Theo se coloca entre nosotros y abre la puerta trasera de un coche negro que espera junto al bordillo.

Lo miro fijamente. Vaughn lo prometió. Nada de equipo de seguridad.

Nada de decisiones tomadas a mis espaldas.

Nada de organizar mi vida antes de que yo tuviera la oportunidad de entender qué estaba pasando.

—Suba al coche, Sra. Sinclair.

—No me llame así.

Otro flash. Otra pregunta gritada sobre Helen. Sobre el bebé. Sobre mi matrimonio. Las náuseas llegan tan rápido que noto el sabor metálico. Subo al coche. Theo se desliza junto al conductor antes de que pueda decirle que preferiría ir andando. Los seguros se activan con un suave clic mecánico.

—Abra la puerta.

Se gira a medias.

—Nos vamos ya.

—He dicho que abra la puerta.

Su expresión se mantiene neutra, profesional.

—Sra. Sinclair, hay seis fotógrafos detrás de nosotros y al menos tres más en la puerta de Halton.

Miro por la ventanilla trasera. La acera ya se aleja. El teléfono sigue vibrando.

Vaughn.

Cuatro llamadas perdidas, dos mensajes y un enlace de Jennifer.

Abro el suyo primero.

No leas esto en el trabajo. Llámame.

Debajo de la advertencia está el artículo.

El titular llena la pantalla.

MILLONES DE SINCLAIR PARA SU ANTIGUA AMANTE: CASA SECRETA, MÉDICOS PRIVADOS Y UN BEBÉ EN EL CENTRO DEL DIVORCIO DEL MULTIMILLONARIO

La fotografía es la misma que Helen publicó el día del cumpleaños de Vaughn. Vaughn de perfil, el bebé contra su pecho, la mano acunando la diminuta cabeza.

Solo que ahora hay extractos bancarios debajo.

Transferencias bancarias. Facturas médicas. Alquiler pagado de un apartamento en Riverside Drive. Una enfermera privada. Un fideicomiso cuya beneficiaria se identifica solo como H.W.

El artículo lo llama una «relación financiera de larga duración». Cita a una fuente cercana a Helen que afirma que Vaughn ha sido su principal apoyo emocional y financiero desde la ruptura. Reproduce mensajes sin fechas.

Te necesito.

Voy para allá.

No hagas nada hasta que llegue.

No estás sola. Yo me encargo.

Sé lo que significan los mensajes. Al menos, sé lo que Vaughn dirá que significan.

Ataques de pánico. Ingresos hospitalarios.

Amenazas hechas a las dos de la madrugada.

Una mujer que él creía que podría morir si no respondía.

Despojados de contexto, parecen devoción.

Deslizo la pantalla demasiado rápido, con el pulgar tembloroso.

No hay mención de mi embarazo. El alivio me debilita las rodillas aunque esté sentada.

—¿Cómo sabía que estaría en South Station?

Duda. La duda es la respuesta.

—¿Cómo lo sabía?

—La oficina del Sr. Sinclair pidió a Halton que confirmara su hora de llegada prevista.

El calor me inunda el cuerpo.

—¿Le dieron mi horario?

—Nuestro equipo se coordinó con su director de operaciones.

—Sin preguntarme.

—Al Sr. Sinclair le preocupaba que la prensa pudiera abordarla.

—Así que lo envió a usted.

—Se nos ordenó evitar exactamente lo que acaba de pasar ahí atrás.

Una risa se me atraganta en la garganta.

Suena peligrosamente cerca de un sollozo.

El coche se detiene frente a Halton. Dos guardias de seguridad están detrás de una barrera temporal.

Los fotógrafos esperan al otro lado de la calle y levantan las cámaras en cuanto reconocen el coche.

Miro fijamente el edificio donde he trabajado durante menos de dos meses.

Vine aquí como Stella Bingham. Una editora junior con un escritorio prestado, una lista de manuscritos desbordante y ninguna reputación que explotar. Por primera vez en años, cada persona que conocí supo lo que podía hacer antes de saber de quién era esposa.

Ahora la seguridad de Sinclair está aparcada en la puerta.

Theo sale y abre la mía. Los fotógrafos empiezan a gritar. Piso la acera con la cabeza alta, aunque el estómago me da vuelcos. Theo se mantiene lo bastante cerca como para que su mano flote junto a mi espalda.

—No me toque.

La baja. Dentro, la recepcionista me mira con los ojos muy abiertos, mortificada.

—Stella. Marissa pidió verte cuando llegaras.

Por supuesto. El ascensor tarda demasiado. Cada persona dentro finge no mirarme, lo cual es peor que quedarse mirando. Una notificación parpadea en la pantalla sobre las puertas: el nombre de Vaughn Sinclair, seguido de una actualización del mercado sobre Sinclair Capital.

Para cuando llego al quinto piso, tengo las palmas húmedas.

La puerta de la oficina de Marissa está abierta.

Se pone de pie cuando me ve. Mi jefa es normalmente imperturbable.

Es capaz de desmontar un manuscrito de seiscientas páginas antes del almuerzo y decirle a un autor que tiene que reescribir la parte central con un tono que consigue que le dé las gracias.

Esta mañana, sus gafas de montura plateada están torcidas.

—Cierra la puerta.

Obedezco.

—Lamento lo de abajo —dice.

—¿Le diste mi horario al equipo de seguridad de mi marido?

Aprieta los labios.

—Lo hizo nuestro director de operaciones.

—¿Por qué?

—Porque uno de los abogados del Sr. Sinclair nos informó de que iba a publicarse una noticia y que podría haber un riesgo físico para ti.

—Un riesgo físico.

—Les preocupaba la prensa agresiva.

—Así que Halton dio mi información de viaje a desconocidos.

—Presentaron credenciales.

—Eso no es lo que pregunté.

Marissa se quita las gafas.

—Llamó el asesor jurídico general de una de las firmas financieras más grandes del país. Dijo que podían tenderte una emboscada.

—Me tendieron una emboscada.

—Y seguridad evitó que resultaras herida.

—Sabían dónde encontrarme porque alguien se lo dijo.

Su expresión cambia.

—¿Crees que el Sr. Sinclair filtró tu horario?

—No. Creo que decidió que todo el mundo podía tenerlo menos yo.

La distinción parece sorprenderla. No debería.

Pero la protección de Vaughn resulta seductora desde fuera.

El coche con chófer. El hombre de hombros anchos en la estación.

Abogados que hacen desaparecer los problemas antes de que la gente corriente sepa que existen.

Nadie ve la puerta que se cierra con llave una vez que estás dentro.

—No me consultaron —digo—. Ni sobre la seguridad, ni sobre el horario, ni sobre lo que Halton pensaba decir.

—El publicista del Sr. Sinclair nos envió una propuesta de comunicado.

El suelo parece moverse bajo mis pies.

—¿Un comunicado sobre mí?

Marissa duda, luego gira su monitor. El borrador es pulido y mesurado.

Niega la paternidad, confirma que Vaughn proporcionó asistencia financiera a una expareja durante una crisis de salud prolongada, condena la divulgación de información médica privada y pide a la prensa que respete la privacidad de su esposa en estos momentos difíciles. Su esposa.

No Stella Bingham, editora.

No una mujer que lo dejó.

Su esposa, recogida con esmero bajo su nombre para su protección.

En la parte inferior, otro párrafo aparece marcado como opcional.

—¿Le pediste que me pusieras de baja? —pregunto—. ¿Es por eso que estoy en tu oficina?

—Su equipo sugirió que reduciría la exposición mientras la noticia siguiera activa.

Mi mano se posa instintivamente sobre mi abdomen antes de que pueda evitarlo. Los ojos de Marissa siguen el movimiento. Bajo el brazo.

—¿Stella?

—Necesito diez minutos.

—Tómate lo que necesites.

Eso es lo que todo el mundo dice cuando ya han decidido por mí. Salgo de su oficina, paso junto a mi escritorio y sigo hasta la pequeña sala de conferencias al final de la planta. Las paredes de cristal no ofrecen privacidad, así que bajo la persiana y cierro con llave.

Entonces llamo a mi marido.

Contesta antes de que termine el primer tono.

—Stella.

El alivio en su voz traspasa mi enfado. Ha estado asustado. Hubo un tiempo en que eso habría bastado para ablandarme.

Hoy no.

—Me lo prometiste.

Silencio.

—No supe que iban a publicar la noticia hasta esta mañana.

Que no lo niegue hace que la vista se me nuble de blanco.

—¿Y aun así conseguiste hacer todo eso en tan poco tiempo?

—Estaba intentando localizarte antes de que llegaras a la estación. El artículo se publicó cuarenta minutos antes de lo previsto. Para cuando me enteré, los fotógrafos ya estaban en camino.

—Así que llamaste a mi empleador.

—Sí.

—Pediste mi horario de viaje.

—Lo hizo mi director de seguridad.

—Por orden tuya.

—Sí.