Heather #2

—Estás temblando —murmura. Su pulgar traza una línea lenta sobre la seda.

—Lo sé —me recuesto contra su mano.

—¿Quieres que…? —me gira para que lo mire.

—Si terminas esa frase con algo que no sea «te lleve a la cama», voy a sentirme muy decepcionada —le agarro la pechera de la camisa.

El sonido que hace —algo entre una risa y un gemido— hace que el calor se acumule en la parte baja de mi vientre.

El ascensor se abre. Llegamos a mi puerta. Forcejeo con las llaves, las manos torpes de anticipación, y entonces estamos dentro, la puerta se cierra y él me aprieta contra ella.

—Este apartamento —dice contra mi garganta—. Lo elegiste para empezar de nuevo —apoya una mano en la puerta junto a mi cabeza.

—Sí —echo la cabeza hacia atrás para darle espacio.

—Para estar sola —desliza la boca por mi mandíbula.

—Sí —mis dedos se aferran a su cuello.

—¿Estás segura de que me quieres aquí? —se queda inmóvil contra mí.

Me aparto para mirarlo. Tiene los ojos oscurecidos, la respiración irregular, pero se contiene, esperando permiso, esperando a que esté segura.

—Estoy segura —poso la palma abierta sobre su corazón—. Estoy segura de que te quiero aquí. Estoy segura de que te quiero en mi cama. Estoy segura de que quiero despertarme mañana y encontrarte todavía ahí.

Algo cambia en su expresión. Algo crudo y vulnerable y doloroso.

—Heather… —su mano sube para acunarme el rostro.

—Estoy segura —repito, apretándome contra su palma— de que ya no tengo miedo de necesitar a alguien.

Me besa como si le hubiera dado algo precioso.

No llegamos al dormitorio.

No al principio. Me levanta contra la puerta, mis piernas rodeando su cintura, y nos quedamos ahí durante largos minutos, besándonos, tocándonos, aprendiendo los ritmos del otro en este nuevo espacio.

Sus manos se deslizan bajo mi vestido, buscando mi piel, y me arqueo contra él con un sonido que no reconozco.

—La cama —aparto la boca de la suya—. El dormitorio está…

—Sé dónde está tu dormitorio —aprieta el agarre bajo mis muslos.

—¿Cómo…? —me aparto para mirarlo.

—He estado aquí antes. Cuando estabas haciendo las cajas. Cuando necesitaste ayuda para mover esa estantería —me muerde suavemente el lóbulo y pierdo el hilo de lo que iba a decir—. Llevo semanas imaginándote en esa cama.

La confesión hace que algo chisporrotee en mi pecho.

—¿Y qué imaginabas? —aprieto las piernas alrededor de él.

—Todo —se aparta lo justo para mirarme a los ojos—. Lo imaginé todo.

—Muéstramelo —presiono mi frente contra la suya.

Me lleva por el pasillo.

Mi dormitorio está exactamente como lo dejé esta mañana, la cama hecha con las sábanas grises que elegí porque Kirk siempre las quería blancas, las cortinas abiertas para dejar entrar la luz de la ciudad, la pila de libros en mi mesita de noche que llevo tiempo queriendo leer.

Un espacio que se suponía que sería solo mío.

Grayson me deja en el suelo, al pie de la cama, y por un momento nos quedamos ahí, mirándonos. La urgencia de antes se ha transformado en algo diferente, algo más lento, más denso, más deliberado.

—Estoy nerviosa —me abrazo a mí misma.

—¿Por qué? —me coge una mano y me la abre.

—Porque esto es diferente —señalo la habitación, la cama, todo lo que nos rodea—.

El hotel era… era territorio neutral. Temporal.

Esto es mi hogar. Aquí es donde duermo, donde me despierto, donde he estado construyendo una vida sin Kirk —trago saliva—.

Dejarte entrar aquí es más real que cualquier otra cosa que hayamos hecho.

—Podemos esperar —me roza el brazo con los nudillos.

—No quiero esperar —vuelvo a acercarme a él.

—Entonces, ¿qué quieres? —se queda inmóvil, con las manos en mi cintura.

Le desabrocho la camisa, los botones uno a uno, despacio, con intención, igual que en aquella habitación de hotel, pero diferente. Con más calma. Menos desesperada.

—Quiero que te quedes —le deslizo la camisa por los hombros—. No solo esta noche. Quiero que te quedes.

Sus manos cubren las mías, deteniéndolas.

—Heather. Mírame —agacha la cabeza para buscar mi mirada.

Lo hago.

—No voy a ir a ninguna parte —su voz es firme, segura—. ¿Lo entiendes? No soy Kirk. No voy a coger lo que quiero y largarme cuando las cosas se pongan difíciles. Estoy aquí. Me quedo. Y si necesitas que te lo demuestre cada día por el resto de nuestras vidas, lo haré —me aprieta las manos.

Me pican los ojos. Parpadeo con fuerza, negándome a llorar —ya he llorado suficiente por hombres que no lo merecían.

—De acuerdo —le doy la vuelta a las manos para entrelazarlas con las suyas.

—¿De acuerdo? —escudriña mi rostro.

—De acuerdo. Quédate —levanto su mano y la presiono contra mi mejilla.

Sonríe —de verdad, con esa sonrisa que nunca le había mostrado a nadie antes que a mí— y termina de desabotonarse la camisa.

—Pensé que nunca me lo pedirías.

Esta vez es diferente.

El hotel había sido frenético, un choque de desesperación y semanas de negación. Esto es diferente. Más lento. Más silencioso. Una conversación escrita con caricias en lugar de palabras.

Grayson me desviste como si tuviera todo el tiempo del mundo, con movimientos pausados y reverentes. Me quita la ropa capa a capa con infinita paciencia, depositando besos lentos en cada centímetro de piel que descubre.

Recorre mi clavícula con los labios, sigue hacia la curva del hombro y desciende hasta la suave redondez de mi pecho.

Se demora allí, con la lengua trazando círculos alrededor de mi pezón, succionándolo hasta que jadeo y arqueo la espalda sobre las sábanas.

—Eres preciosa —murmura contra mi estómago, y su aliento cálido me eriza la piel—. Lo sabes, ¿verdad?

—Ya me lo has dicho —respondo con voz temblorosa.

—Pienso seguir diciéndotelo —su boca desciende, y mis caderas se alzan instintivamente hacia él—. Cada día. Hasta que te lo creas.

—Yo creo... —las palabras se disuelven en un gemido agudo cuando su lengua alcanza mi clítoris.

—Shh —sus manos se cierran sobre mis caderas y me inmovilizan contra el colchón—. Déjame.

No tiene prisa. Empieza con lamidas lentas y amplias que recorren mis pliegues, saboreándome a fondo antes de concentrarse.

Su lengua se convierte en un instrumento preciso que aletea y traza círculos sobre mi clítoris hinchado con un ritmo enloquecedoramente perfecto.

Cuando empiezo a retorcerme, desliza dos dedos en mi interior. Jadeo ante la repentina plenitud, cómo me dilata, cómo sus dedos se curvan hacia arriba para presionar ese punto mientras su lengua sigue torturando mi clítoris.

Siento su mirada fija en mi rostro mientras me deshago. La tensión se acumula, cada vez más intensa, hasta que no puedo respirar, y entonces me quiebro.

El primer orgasmo me golpea como una ola violenta, mi coño contrayéndose con fuerza alrededor de sus dedos mientras grito su nombre.

No se detiene. Mientras las réplicas aún me recorren, cambia de técnica: su pulgar presiona mi clítoris con firmeza mientras sus dedos entran y salen cada vez más rápido y más hondo, imitando el movimiento de una polla.

La estimulación es implacable. Ya estoy sensible, casi sobreestimulada, lo que solo hace que el segundo clímax llegue con más fuerza.

Sollozo mientras mis caderas se sacuden salvajemente contra su mano hasta que me corro de nuevo, en una liberación larga y estremecedora que me deja temblando y completamente deshecha.

Cuando por fin asciende por mi cuerpo, soy un desastre de deseo y extremidades temblorosas.

—Por favor —logro decir con un hilo de voz—. Necesito...

—Sé lo que necesitas.

Se acomoda entre mis muslos, la cabeza de su polla gruesa y palpitante rozando mi entrada empapada. Se detiene un instante, dejándome sentir todo su tamaño antes de empujar.

Se desliza dentro de mí lentamente, centímetro a centímetro, obligándome a sentir cada relieve y esa dilatación inmensa mientras me llena por completo.

Dejo escapar una larga exhalación temblorosa mientras mis músculos internos lo aprietan con fuerza, dándole la bienvenida a su calor.

Esto es tan diferente del hotel. Con él encima de mí y mis piernas envueltas con fuerza alrededor de su cintura, no hay nada entre nosotros salvo piel y aliento.