Capítulo 20 #2

Un silencio cargado de emoción siguió a sus palabras.

Luego, una mujer anciana, el rostro surcado por las arrugas y los sufrimientos, rompió el silencio con un sollozo liberador.

Lentamente, otros siguieron, algunos llorando, otros asintiendo, otros aún observando a Príamo con una mirada de renovada esperanza.

Un atisbo, débil pero presente, se encendió en sus ojos apagados.

No eran promesas de gloria, sino de supervivencia, de un futuro hecho de fatiga y sacrificio, pero al fin y al cabo un futuro.

Bajó de la piedra, el corazón latiéndole fuerte en el pecho. Hesíone le sonrió, una sonrisa que era tanto de alivio como de orgullo. — Has hablado con la voz de un verdadero rey, Podarce. Príamo.

— Es fácil hablar — replicó él, con una nota de cansancio en la voz. — Lo difícil es actuar.

Orión se acercó. — Las palabras son los cimientos, joven Príamo. Las acciones son los ladrillos. Pero ahora, los cimientos han sido puestos. Tu pueblo te ha escuchado. Ahora te seguirá.

Los días que siguieron fueron una incesante prueba.

Príamo, Hesíone y Orión se dedicaron en cuerpo y alma a la organización de los supervivientes.

No había tiempo para el luto o la contemplación.

Cada recurso era precioso. Príamo se descubrió poseedor de una fuerza y una determinación que no sabía que tenía.

Excavó entre los escombros, junto a los demás, buscando comida y herramientas, uniéndose a las labores de desescombro, con la frente perlada de sudor, las manos agrietadas.

No se limitaba a dar órdenes, sino que participaba activamente, demostrando con el ejemplo su dedicación.

Hesíone, con su mente práctica, se ocupaba de la distribución de las escasas provisiones y de la organización de los heridos, curándolos con hierbas y emplastos, infundiendo coraje con su presencia reconfortante.

Orión, por su parte, continuaba siendo la guía espiritual, un faro de sabiduría, recordando a todos las lecciones del pasado y la necesidad de aplacar a los dioses, a través de modestas ofrendas y oraciones, aunque los templos yacieran en ruinas.

Juntos, decidieron establecer un punto de reunión más seguro y defendible, cerca del pozo, utilizando las piedras más grandes de las murallas derrumbadas para crear un rudimentario refugio, una sombra de lo que había sido el foso.

Era un comienzo, minúsculo y precario, pero era un comienzo.

Por la noche, alrededor de fuegos exiguos, Príamo se sentaba con su gente, escuchando sus historias, sus dolores, sus esperanzas.

Compartía sus míseras raciones, su corazón encogiéndose por cada niño hambriento, por cada anciano tembloroso.

La corona rota le pesaba en la cabeza, pero no era un peso que lo aplastara; era un peso que lo forjaba, lo hacía más fuerte, más resuelto.

Habían encontrado algunas herramientas de herrero, algunos telares intactos, un pequeño depósito de grano milagrosamente a salvo de las llamas.

Era poco, pero suficiente para hacer nacer la idea de un futuro, por remoto que fuera.

Príamo empezó a planificar, a dibujar esquemas en la tierra batida con un bastón, imaginando cómo podrían utilizar las piedras caídas para construir mejores refugios, cómo podrían recuperar el metal fundido para herramientas.

Una tarde, mientras el sol se ponía, tiñendo el cielo de rojo y naranja, un color que le recordaba el fuego que había devorado su ciudad, Príamo se alejó del campamento, subiendo a una pequeña colina de escombros.

Quería ver. Quería sentir. Desde ese punto, podía abarcar con la mirada la entera desolación de Troya.

Las torres habían caído, los palacios eran montones de detritos, las calles eran irreconocibles.

Pero en el centro de esa destrucción, la Estela de Protelos se alzaba todavía, muda testigo.

El viento traía consigo un sabor a mar y a distancia.

Príamo cerró los ojos, intentando imaginar el sonido de las olas, los gritos de las gaviotas, el ruido lejano de los barcos.

Luego reabrió los ojos. Sus manos apretaron las piedras rugosas sobre las que estaba sentado.

Su gente lo necesitaba. No podían permitirse seguir vulnerables.

Las incursiones de Heracles y Telamón habían dejado un rastro de destrucción, pero también la conciencia de que el mundo exterior era peligroso y que otros depredadores podían ser atraídos por la debilidad de las ruinas.

Miró hacia el horizonte, donde el mar brillaba con un azul oscuro bajo la luz moribunda.

Era hermoso y amenazador al mismo tiempo.

La corona rota no era solo el peso del pasado, sino también el desafío del futuro.

Su supervivencia dependía de la capacidad de afrontar no solo el hambre y el frío, sino también las amenazas externas que inevitablemente llamarían a sus puertas.

Príamo se levantó, su rostro, aunque cansado, iluminado por una chispa de inamovible voluntad.

Había un juramento que mantener, una promesa que honrar.

Y para hacerlo, tendría que ser más que un rey de ruinas; tendría que ser un defensor, un custodio, un guardián del fuego que aún ardía en el corazón de su pueblo.