Capítulo 19

El alba se dibujó sobre las ruinas de Troya con pinceladas grises y violáceas, filtrándose a través de las grietas de los muros derrumbados e iluminando esqueletos de edificios que antaño se alzaban orgullosos.

Cada rayo de sol parecía un dedo acusador apuntando a lo que había sido, a lo que se había perdido para siempre.

El silencio de la caverna, interrumpido solo por el respirar cadencioso de los supervivientes, se extendía ahora más allá de la entrada, engullendo el lamento del viento que silbaba entre los escombros.

Príamo se levantó antes que los demás, la espalda rígida por el reposo sobre una roca desnuda, pero la mente clara, inusualmente desprovista de la niebla de la desesperación que por demasiado tiempo había empañado sus días.

Había hablado la noche anterior, había prometido, y esas palabras no se habían desvanecido con el sueño; se habían arraigado en él, transformándose en una nueva y granítica resolución.

Encendió un pequeño brasero, el humo acre que se elevaba mezclándose con el aire húmedo de la cueva.

Los rostros dormidos a su alrededor estaban marcados por el cansancio y el dolor, pero Príamo, ahora Príamo, no Podarces, sentía una nueva responsabilidad pesada y a la vez embriagadora.

El juego de Orión, que una vez pareció un pasatiempo cruel de un viejo escriba, se había convertido en su camino, la única esperanza para un renacimiento. Debían encontrar la Estela de Protelos.

Hesíone fue la primera en moverse, sus ojos límpidos se posaron en él con una comprensión silenciosa.

No necesitaba palabras. El cambio en su hermano era palpable, un aura de autoridad y determinación que empezaba a irradiar de él.

Se levantó con un suspiro, enderezando los hombros, ya lista para afrontar el nuevo día y los nuevos desafíos.

«Entonces, hermano», dijo Hesíone, su voz baja y ronca, «la verdad nos espera. ¿Por dónde empezamos?».

Príamo le ofreció un cuenco de agua fresca.

«Empezamos donde la memoria se confunde y el pasado se esconde.

Orión era un maestro en el arte de ocultar las cosas a plena vista, o de enterrarlas bajo lo que parecía insignificante».

Su voz era firme, desprovista de la incertidumbre de antaño.

«La Estela de Protelos. Orión hablaba a menudo de las columnas del Templo de la Gran Madre.

Podría estar allí, en medio de lo que es sagrado e intacto, o bajo lo que ha sido destruido».

Mientras el sol se alzaba más alto, tiñendo el cielo de un naranja oscuro y luego de un azul pálido, los supervivientes se prepararon.

El escaso desayuno fue consumido en silencio, cada uno inmerso en sus propios pensamientos, pero con un propósito común que antes faltaba.

Príamo eligió un pequeño grupo: además de Hesíone, dos jóvenes guerreros, Hiparco y Lico, que a pesar de su juventud habían mostrado valor y una lealtad inquebrantable.

Eran las últimas y escasas fuerzas que Troya podía ofrecer.

«Procedamos con cautela», recomendó Príamo, mientras dejaban la relativa seguridad de la caverna. «Estas ruinas son insidiosas. Cada cúmulo de piedras puede derrumbarse, cada sombra puede ocultar un peligro».

Salieron al corazón de la ciudad destruida, un paisaje espectral que hería el alma.

Donde antaño se alzaban mercados vibrantes, ahora yacían cúmulos de escombros.

Las casas, orgullo de artesanos y nobles, eran cáscaras vacías, ventanas como órbitas ciegas que fijaban el cielo.

El viento levantaba el polvo y la ceniza, dibujando torbellinos que parecían danzas macabras de espíritus inquietos.

Príamo guiaba al grupo hacia el barrio del templo, un lugar que aún conservaba un aura de sacralidad a pesar de la devastación.

El Gran Templo de la Madre, antaño un fulgente faro de fe, ahora era un coloso roto, sus columnas quebradas como huesos expuestos.

Hiparco, el más ágil de los dos jóvenes, trepó por un bloque de mármol caído, escudriñando el horizonte. «Los muros exteriores del templo siguen en pie, mi señor, pero el pronaos es casi irreconocible. Muchas columnas se han derrumbado».

«El pronaos», murmuró Hesíone, recordando las enseñanzas de Orión. «Hablaba del pronaos como el umbral entre el mundo de los hombres y el de los dioses. Quizás allí, donde el dios se encuentra con el mortal, se encuentra su verdad oculta».

Príamo asintió. «Sí. Y la Estela de Protelos, el protector, el primer guardián. La protección divina, o la falta de ella».

Se abrieron paso entre las ruinas, cada paso un doloroso recuerdo.

Príamo vio el patio donde jugaba de niño, ahora un mar de piedras.

El pórtico donde Laomedonte, su padre, recibía a los embajadores, ahora un montón de escombros.

La mente de Príamo divagaba, pero sus ojos permanecían fijos en la búsqueda.

Buscaba algo que se distinguiera, una anomalía en aquel caos homogéneo de destrucción.

«¡Aquí!», gritó Lico, señalando un punto cerca de los restos de una gran columna acanalada, cuyo fuste estaba partido por la mitad. «Esta piedra… es diferente».

Príamo y Hesíone se apresuraron. Debajo del fragmento de una trabeación esculpida, que había protegido la zona del derrumbe más total, había una losa de roca oscura, de un material que no era el mármol típico de Troya.

Era lisa, casi pulida, y tenía incisiones que el tiempo y el polvo casi habían borrado.

«Es una estela», dijo Hesíone, pasándole los dedos por encima. «Las escrituras son antiguas, más antiguas que la propia Troya».

Con la ayuda de Hiparco y Lico, Príamo comenzó a liberar la estela del polvo y los pequeños escombros que la cubrían.

Se necesitaron largos minutos de trabajo meticuloso, con las manos manchadas de tierra y ceniza, antes de que el contorno y las incisiones se hicieran claros.

La estela no era muy grande, de la altura de un hombre sentado, pero su presencia era imponente.

Sobre ella, grabados con mano firme, había símbolos arcaicos, luego una serie de imágenes estilizadas que representaban a un rey ofreciendo sacrificios, seguido por un gigante que destruye una ciudad, y finalmente un niño que nace de las llamas.

Y debajo, grabada en lengua troyana antigua, una sola palabra: Protelos.

«El protector», susurró Príamo, uniendo el nombre. «O quizás el protegido. Laomedonte que sacrifica, Heracles que destruye, y el niño... ¿el rescate?». De repente sintió un escalofrío recorrer su espalda. Su nuevo nombre, Príamo, significaba precisamente "el rescate".

Hesíone notó algo. «Mira aquí, hermano. En la parte de atrás, en la parte inferior. Hay una grieta».

Todos se inclinaron. En efecto, en la parte posterior de la estela, casi a ras del suelo, había un pequeño hueco, cerrado por un fragmento de cerámica encajado con maestría.

Príamo intentó sacarlo con las uñas, pero estaba demasiado firme.

Lico le pasó una astilla de hierro oxidado que había encontrado.

Con delicadeza, Príamo hizo palanca. El fragmento se desprendió con un seco clack, revelando un pequeño compartimento.

Dentro, envuelto en un paño de lino amarillento, había un rollo.

No un rollo de pergamino, sino de papiro, sorprendentemente intacto, aunque frágil.

«La carta olvidada», murmuró Príamo, las manos temblorosas mientras tomaba el papiro. El peso del descubrimiento era inmenso. Esto no era un juego, era la voz del pasado, un susurro desde la tumba.

Se sentaron todos en círculo, el papiro desplegado con extremo cuidado. La escritura era elegante, en un estilo que Príamo reconoció como el de su padre, Laomedonte. Era una carta, o quizás un diario secreto, destinado a no ser encontrado nunca.

Príamo comenzó a leer en voz alta, su voz hendiendo el aire pesado de la mañana:

«A mi fiel escriba, Orión, si alguna vez estas palabras ven la luz fuera de mi sombra.»

Príamo se interrumpió, con los ojos muy abiertos. La carta estaba dirigida a Orión, su mentor, el guardián de las verdades incómodas. Orión había ocultado la verdad de Laomedonte, no para proteger al rey, sino quizás para preservar la esperanza para el futuro, para el propio Príamo.

Continuó leyendo:

«La tormenta se cierne. Poseidón y Apolo, los constructores de mis muros, piden la sangre que he prometido.

Sus miradas son frías, su paciencia se ha agotado.

Yo era su soberano, no su esclavo. Sus muros, sí, pero mi voluntad, no la suya.

He prometido, es cierto, pero la riqueza de Troya es demasiado preciosa para ser desperdiciada en sacrificios insensatos.

Sus dones son para la grandeza de Troya, no para su vanidad. »

Un suspiro colectivo resonó entre el grupo. Hesíone apretó los puños. La confirmación de la codicia de Laomedonte, negro sobre blanco, fue un golpe al corazón.

«Orión, tú hablas de destino e ira divina.

Tonterías para el vulgo y para los débiles.

El destino lo forjan los reyes con la fuerza de su brazo y la astucia de su mente.

He engañado a los dioses una vez, puedo hacerlo de nuevo.

Troya es inexpugnable. Sus muros, erigidos por laencia divina, son mi garantía. »

La voz de Príamo se hizo más ronca, la ira comenzaba a crecer en su pecho. Era la hibris, la excesiva soberbia, tan clara, tan patente.

«Pero el verdadero peligro no son los caprichos de los dioses, sino la amenaza inminente del hombre-bestia, Heracles.

Ha derrotado al monstruo marino que Poseidón me envió –otro de sus juegos crueles– y ahora exige a mi hija Hesíone y los caballos divinos.

El precio de mi salvación, dice. ¿Yo, Laomedonte, doblegarme ante un semidiós?

Nunca. Ha osado desafiarme, ha osado amenazar a mi estirpe.

Le he prometido la recompensa, sí, pero como con los dioses, también con él mis promesas son como arena en el viento, si mi interés lo requiere. »