Capítulo 10

El eco de su propia voz se desvaneció en el crepitar moribundo del fuego, dejando tras de sí un silencio denso, casi palpable, más pesado que el manto de humo que aún flotaba sobre la llanura.

Podarce sentía el latido martilleante de su corazón en los oídos, como un tambor solitario que marcaba un lamento fúnebre.

Sus manos, todavía aferradas a la tierra fría y húmeda, le hormigueaban.

Aquel relato no había sido solo una narración, sino una resurrección del terror, un revivir cada llama, cada grito, cada grieta en el cuerpo de Troya.

Levantó la vista. Los rostros de los supervivientes, iluminados intermitentemente por las llamas danzantes, eran como máscaras de cera, esculpidas por un dolor antiguo.

Veía las lágrimas deslizarse silenciosas por las mejillas de algunos, los ojos apagados de otros que fijaban la nada, y luego estaba el silencioso, inequívoco apoyo de Hesíone, cuya mano seguía estrechando la suya, un ancla en un mar de desesperación.

Orión, sentado frente a él, tenía los ojos brillantes, pero en su mirada había también una extraña luz, una chispa de reconocimiento, de espera.

«Laomedonte sembró el viento, y nosotros hemos cosechado la tormenta,» murmuró Orión, su voz ronca, pero extrañamente firme, rompiendo el silencio.

«Su hybris, su ingratitud hacia los Dioses, hacia Poseidón que erigió nuestras murallas y Apolo que veló sobre nosotros, hacia Heracles que salvó a Hesíone del monstruo marino…

su soberbia ha destruido más que una ciudad, príncipe. Ha desmoronado una época.»

Las palabras de Orión, lentas y mesuradas, cayeron como piedras pesadas en el profundo abismo que era ahora Troya.

Podarce sintió un escalofrío recorrerlo, pero ya no era solo miedo.

Era también la conciencia de la verdad, una amarga verdad que su padre, en su cegador orgullo, siempre se había negado a ver.

Laomedonte había creído poder engañar a los Dioses y a los héroes, de acumular tesoros y desafiar el destino.

Y el destino, burlón e ineludible, había respondido.

«Mi padre era un rey… poderoso,» dijo Podarce, pero la voz se le ahogó en la garganta. El recuerdo de Laomedonte, ya no como el soberano invencible que siempre había creído, sino como el hombre que los había condenado a todos, era una hoja afilada. «Pero su poder estaba hecho de arena.»

Hesíone le apretó la mano más fuerte. «No es momento de llorar los errores de los padres, Podarce.

Es momento de mirar hacia adelante. El humo nos ciega, pero no puede detenernos.

Debemos pensar, actuar.» Su voz era práctica, resuelta, un contrapunto necesario a la gravedad de las palabras de Orión y al luto que envolvía a todos.

«¿Cuántos somos? ¿Tenemos comida? ¿Agua? ¿Y adónde iremos?»

La pregunta de Hesíone fue un golpe en el estómago.

No había un "adónde ir". Troya era ceniza.

Ya no había murallas, ni palacios, ni mercados.

Solo ruinas humeantes y el viento que aullaba entre los restos de lo que había sido.

Su mirada vagó por los rostros cansados y asustados que lo rodeaban.

Una treintena de personas, quizás menos.

Viejos, mujeres, niños. Pocos hombres jóvenes, arrancados de la muerte casi por casualidad, llevando heridas y ojos aún dilatados por el terror.

Eran los fragmentos dispersos de un reino que ya no existía.

Podarce se levantó lentamente, la espalda rígida, las rodillas apenas temblorosas.

El frío de la noche le penetraba hasta los huesos, pero no le importaba.

Se acercó al fuego, inclinándose ligeramente, las llamas danzando en sus ojos, reflejando la tormenta que rugía dentro de él.

Ya no era el príncipe mimado, el joven ignorante de peligros.

Ese Podarce había muerto con Troya. Pero ¿quién era, entonces?

Un superviviente. Un despojo. ¿Y qué haría un despojo?

«Somos pocos,» dijo, su voz resonó más firme de lo que esperaba, sorprendiéndose incluso a sí mismo. «Demasiado pocos. Heracles y Telamón… no habrán dejado mucho. Los saqueadores serán como los cuervos.»

Orión asintió tristemente. «Se llevaron todo lo que tenía valor. Oro, plata, telas preciosas. Y nuestras mujeres, nuestros hijos… reducidos a la esclavitud o asesinados. La venganza de Heracles fue completa.»

Una ola de rabia se hinchó en el pecho de Podarce, ácida y amarga. Venganza. Su padre había merecido el castigo, quizás, pero ¿su pueblo? ¿Los niños, los inocentes? ¿Era justo que pagaran por la codicia de un solo hombre? La pregunta quedó sin respuesta, suspendida en el aire frío.

«Debemos contar a los nuestros,» continuó Podarce, la mente comenzando a esforzarse en pensar de manera práctica, como lo habría hecho Hesíone.

«Ver qué tenemos. Luego debemos decidir.

» Se volvió, sus ojos encontrándose con los de Orión.

«Pero antes, Orión, dime: la profecía. ¿Nuestro final estaba escrito? ¿Y nuestro renacimiento?»

Orión miró el fuego, luego levantó la vista hacia las estrellas, pálidas a través del humo residual.

«Los Dioses nunca revelan todo, príncipe.

Solo fragmentos. Estaba escrito que el rey avaro condenaría su ciudad.

Estaba escrito que un príncipe, un niño de sangre real, sobreviviría para ver las cenizas.

Que de las cenizas brotaría un nuevo retoño.

» Hizo una pausa, sus ojos antiguos se posaron en Podarce con una intensidad casi dolorosa.

«Tú eres ese príncipe, Podarce. Y sobre tus hombros reposa el peso de ese retoño. »

El peso. Parecía aplastarlo. Un instante antes era solo un superviviente, ahora era la carga de toda una civilización la que reposaba sobre él.

Era demasiado. Él, que había pasado la vida entre banquetes y juegos, que había creído que su destino era heredar un reino ya hecho, ahora debía construir uno de las ruinas.

Hesíone se movió, apretando una vieja manta gastada. «No se puede construir solo con profecías, Orión. Necesitamos un refugio, y pronto. El frío se hará más intenso con el alba. Y los saqueadores podrían regresar, si no Heracles, otros buitres.»

El miedo de Hesíone estaba fundado. Sus posiciones, justo fuera de las murallas, eran precarias. Heracles y Telamón habrían rastrillado la ciudad, claro, pero lo que quedaba aún era vulnerable.

Podarce miró a su alrededor. Los rostros de los supervivientes lo fijaban, no con temor, sino con una espera casi infantil. Buscaban una guía, una esperanza, una dirección. Y él era el único que podía darla. Su padre había muerto. Su hermano, Héctor, había caído. Él era el último príncipe de Troya.

Una imagen le pasó por la mente: las murallas de Troya, erigidas por los Dioses, imponentes, inexpugnables.

Y luego las mismas murallas, fragmentadas, abiertas, quemadas.

No podía volver atrás. No podía quedarse a llorar.

Debía actuar. Por los niños que temblaban de frío, por las mujeres que escondían las lágrimas, por los hombres que lo habían perdido todo.

En ese momento, mientras el humo acre le quemaba las narices y el recuerdo de las llamas le cegaba los ojos interiores, Podarce sintió un cambio, profundo como el derrumbe de una montaña.

El terror no había desaparecido, pero se había transformado, solidificado en una determinación fría, casi gélida.

Ya no era el príncipe mimado que había intentado huir.

Era el que se había quedado, el que había visto la muerte y había decidido no sucumbir.

«No podemos quedarnos aquí,» dijo Podarce, la voz firme, sin incertidumbres.

«Pero tampoco podemos alejarnos demasiado, todavía no.

Debemos buscar un refugio temporal, algo que nos dé un poco de protección del viento y de las miradas indiscretas.

Quizás una de las cuevas en las colinas al este…

antes de que la luz del sol nos haga demasiado visibles. »

Una chispa de esperanza brilló en los ojos de algunos supervivientes. Orión asintió lentamente, una tenue sonrisa asomó en sus labios enmarcados por la barba blanca. Hesíone suspiró, pero su mirada estaba ahora dirigida a Podarce con una aprobación silenciosa.

«Pero antes, Hesíone tiene razón,» continuó Podarce, sintiendo las palabras fluir con una nueva, extraña autoridad. «Debemos saber cuántos somos, y qué tenemos. Cada trozo de pan, cada jarra de agua, cada manta. Cada vida es preciosa. Orión, ¿podrías ayudarnos a organizar esto?»

Orión se levantó con dignidad, apoyándose en su bastón nudoso. «Claro, príncipe. Es mi deber. Y tú… tu deber es guiarnos.»

Podarce miró sus pies, el fango, la tierra que había absorbido la sangre de miles.

Luego levantó la vista hacia el horizonte donde una delgada franja de violeta comenzaba a anunciar el alba.

Sentía el peso del nombre que llevaba, un nombre que había sido de su abuelo, pero también el nombre de un príncipe que había muerto.

«No,» dijo Podarce, su voz resonó clara en el aire frío, como un gong. «Ya no soy Podarce. Ese nombre está ligado a lo que ha sido destruido. Al príncipe que huía de la realidad. A la Troya que ya no existe.»

Hubo un murmullo entre los supervivientes, una ola de sorpresa. Hesíone lo miró, los ojos grandes, interrogantes.

«Desde hoy,» continuó, su voz que adquiría fuerza con cada palabra, como un río que rompe los diques, «yo seré Príamo.

El primero. Aquel que es redimido. Aquel que ha visto la caída y se compromete con el renacimiento.

» El nombre, Príamo, era un antiguo nombre de su estirpe, un nombre que había sido olvidado, un nombre que ahora evocaba una promesa, un inicio.

Orión sonrió abiertamente. «Príamo,» susurró, casi saboreando el nuevo nombre, asintiendo con profunda satisfacción. «Que los Dioses te sean propicios, Rey Príamo.»

Rey Príamo. La palabra "Rey" sonaba extrañamente en su oído, casi un eco burlón. Ya no había un reino. Pero la responsabilidad estaba allí, palpable, innegable. Se sentía como si un manto invisible hubiera sido arrojado sobre sus hombros, pesado y a la vez reconfortante.

«Ya no hay un reino, Orión,» replicó Príamo, una sonrisa amarga en los labios.

«Pero están los nuestros. Y mientras haya un solo aliento en mí, juro, sobre lo que resta de las cenizas de Troya y sobre los Dioses que nos han abandonado, que los protegeré.

Los guiaré. Y un día… un día reconstruiremos.

Aunque no sean las mismas murallas, aunque no sea la misma Troya. Pero no seremos sometidos.»

En ese juramento pronunciado ante el fuego moribundo, en medio del humo y la desesperación, Príamo sintió el último residuo del viejo Podarce morir.

El miedo se había transformado en una energía vibrante, el dolor en una voluntad férrea.

El peso de la corona invisible ya no era aplastante, sino una fuerza propulsora.

La mañana estaba ya a las puertas. La luz grisácea del alba comenzaba a filtrarse a través del manto de humo, revelando el perfil espectral de las ruinas de Troya, una herida abierta en el corazón del mundo.

Las torres derrumbadas eran como dientes rotos, el palacio un gigantesco esqueleto carbonizado.

El silencio era roto solo por el viento y el gemido ocasional de las estructuras que seguían cediendo.

«No podemos permitir que el miedo nos paralice,» dijo Príamo, la voz que ahora resonaba con una resonancia que jamás habría creído poseer.

Se volvió hacia los supervivientes, y su mirada ya no era la de un príncipe asustado, sino la de un líder, joven e inexperto, pero resuelto.

«Debemos movernos. Orión, Hesíone, reunid a quienes puedan ayudar a contar y a buscar lo que tenemos.

Los demás, preparaos para caminar. Nos dirigiremos hacia las colinas orientales.

Allí podríamos encontrar refugio y quizás, un poco de agua. »

Hesíone se apresuró, reuniendo a algunas de las mujeres, indicando los pocos equipajes que habían logrado llevar consigo. Orión, con su calma dignidad, comenzó a hablar con los hombres, asignando tareas, infundiendo un atisbo de orden en el caos emocional.

Príamo se quedó un instante, solo, fijando las ruinas de Troya, su ciudad, su reino.

No había lágrimas, ya no. Solo una promesa que ardía en lo profundo de su corazón, un fuego nuevo que se oponía a las cenizas.

Sus ojos le ardían por el cansancio y el humo, pero también por una visión, una imagen borrosa de un futuro aún ignoto, pero ya no imposible. Debía ser así. Por ellos. Por Troya.

Una última y profunda inspiración, que le llenó los pulmones con el olor acre de la destrucción.

Luego, con un asentimiento de cabeza, se volvió, abandonando el resplandor infernal detrás de sí, y se movió, sus pasos decididos, hacia la oscuridad de las colinas que prometían un nuevo comienzo.

Su gente lo siguió, una pequeña hueste de sombras silenciosas, que lentamente se alejaba de la ciudad quemada, llevando consigo el peso del pasado y la frágil esperanza de un futuro.