Capítulo 7

El aire de la noche era frío, cargado con el aroma de sal y el triste eco de madera quemada que, a veces, el viento traía de las ruinas, como un lamento lejano.

Príamo se apretó el manto, sintiendo el peso no solo del frío, sino de todas las miradas clavadas en él.

El fuego en el centro del campamento crepitaba vivaz, dibujando rostros tensos y sombras danzantes sobre la tierra batida, un teatro improvisado para el destino de un pueblo arrancado de sus raíces.

Los troyanos supervivientes, envueltos en sus harapos y sus penas, apenas se mezclaban con los guerreros de Kaelen, estos últimos inmóviles, vigilantes, las armas silenciosas pero presentes a su lado.

Hesíone le apretó la mano, un gesto furtivo y tranquilizador que solo él percibió.

Su presencia, sólida e inamovible como un roble, era lo único que le impedía derrumbarse bajo el peso de la responsabilidad.

Junto a ellos, Orión, con su larga barba blanca que resplandecía a la luz de las llamas, tenía la mirada clavada en el cielo estrellado, un velo de tristeza profunda en sus ojos antiguos.

Príamo dio un paso adelante, el corazón le latía como un tambor de guerra en el pecho. Cada paso era una prueba, cada mirada un juicio. Se detuvo ante el fuego, las llamas le lamían el rostro, el calor que de alguna manera aplacaba el frío interior. Debía ser un rey, ahora. Debía hablar.

«Pueblo mío», comenzó, la voz ronca, pero que buscaba imprimir autoridad.

Se aclaró la garganta, apretando los puños.

«Supervivientes de Troya... y vosotros, guerreros que nos habéis ofrecido refugio en estas horas oscuras».

Hizo un gesto hacia el grupo de Kaelen. «Estamos aquí.

Bajo este cielo que ha visto nuestra caída y que ahora espera ver nuestro renacer».

Hizo una pausa, escudriñando los rostros. Vio la esperanza temblorosa en los ojos de algunos, la desesperación arraigada en otros, y la curiosidad cautelosa en los de Kaelen y sus hombres. Debía afrontar la verdad, el dolor, antes de poder hablar del futuro.

«Nuestra ciudad... nuestro reino... es ceniza.

Las murallas poderosas que creíamos eternas, polvo.

Y nosotros... somos solo unos pocos, harapientos, sin hogar».

Un susurro de lamento se elevó entre los troyanos, un llanto ahogado que Príamo sentía resonar en su propia alma.

«Sabemos *qué* ha sucedido. Pero debemos preguntarnos *por qué*.

No para rumiar el dolor, sino para aprender.

Para entender cómo no repetir los errores que nos han traído hasta aquí.

Solo así podremos construir algo nuevo, algo duradero».

Se volvió hacia Orión. «Orión, guardián de nuestra historia, escriba del templo, tu sabiduría es un faro en nuestra oscuridad. Háblanos. Recuérdanos las lecciones de los dioses y las culpas de los hombres. Porque en esta noche, debemos afrontar el pasado para poder forjar el mañana».

Orión asintió lentamente, sus ojos regresaron de las estrellas para posarse en los presentes, una mirada que parecía abrazar milenios de historia.

Dio algunos pasos, acercándose al fuego, y su figura esbelta se agrandó bajo la luz temblorosa.

El silencio se hizo más profundo, interrumpido solo por el susurro de las llamas y el murmullo de las olas.

«Hijos míos», dijo Orión, su voz baja pero sorprendentemente clara, imbuida de una solemnidad que capturó inmediatamente la atención de todos.

«El príncipe Príamo tiene razón. Debemos mirar al pasado.

No con arrepentimiento estéril, sino con sed de comprensión.

Laomedonte, nuestro rey, padre de Príamo y Hesíone, era un hombre de gran visión y ambición ilimitada.

Bajo su guía, Troya floreció, sus murallas se alzaron hacia el cielo, sus riquezas se multiplicaron.

Pero con la riqueza, creció también la soberbia. La *hybris*».

El escriba hizo una pausa, dejando que la palabra resonara en el corazón de cada uno. Príamo sintió un nudo en el estómago. Sabía, por supuesto, la historia, pero escucharla de Orión, con la ciudad aún humeante a sus espaldas, era diferente.

«Cuando Laomedonte decidió construir las murallas de Troya», continuó Orión, «para garantizar la eternidad de nuestra ciudad, pidió ayuda a los dioses mismos.

Poseidón, el señor de los mares, y Apolo, el dios del sol y de la música, aceptaron prestar sus poderes divinos.

Trabajaron incansablemente, sus manos divinas moldeando la piedra, haciendo las murallas tan poderosas que desafiarían el tiempo y los asaltos.

Pero el rey Laomedonte, en su avaricia, se negó a pagar su compensación pactada.

Pensaba que podía engañar a los dioses».

Un suspiro colectivo recorrió la asamblea. Los troyanos, muchos de los cuales no conocían los detalles exactos, escuchaban con horror.

«La ira de los dioses no es un fuego que se extingue fácilmente», advirtió Orión.

«Poseidón desató un monstruo marino, una enorme criatura escamosa con dientes como rocas afiladas, que recorría las costas de Troya, engullendo hombres, mujeres y ganado, y devastando las tierras cultivadas.

Nuestra ciudad, aunque protegida por las murallas, estaba asediada por el hambre y el miedo.

Oráculos y videntes predijeron que solo el sacrificio de una princesa de sangre real aplacaría la furia del dios.

El sorteo, por desgracia, cayó sobre Hesíone».

Príamo sintió un escalofrío recorrerlo, aunque ya conocía esa parte de la historia. Cerró los ojos, reviviendo por un instante la imagen de su hermana, atada a una roca, el monstruo acercándose desde las profundidades marinas.

«Pero el Destino tenía otros planes», retomó Orión.

«En aquel momento de desesperación, llegó a Troya Heracles, el poderoso hijo de Zeus, de regreso de sus trabajos.

Ofreció su fuerza divina para derrotar al monstruo y salvar a la princesa, a cambio de que Laomedonte le concediera, en compensación, las magníficas yeguas inmortales que Zeus había regalado al rey.

Laomedonte aceptó, jurando solemnemente.

Heracles luchó con la bestia, su furia inigualable, y la derrotó, salvando la vida de Hesíone y liberando a Troya de la plaga.

El pueblo exultó. Pensábamos que estábamos a salvo».

Orion se volvió, su mirada penetrante. «Pero una vez más, Laomedonte traicionó su palabra.

Su avaricia era insaciable. Se negó a ceder las yeguas, deshonrando al héroe que había salvado a su propia hija.

Pensó que Heracles, habiendo cumplido su labor, se limitaría a marcharse.

No comprendió el alcance de la ira de un semidiós ofendido, instrumento de la voluntad divina. »

Príamo sentía el eco de las palabras de Orion retumbándole en la mente, imágenes que se superponían a recuerdos desvaídos de su infancia.

En aquella época era solo Podarces, un niño mimado e ignorante, protegido por los muros y la riqueza.

Pero el miedo a aquel monstruo, el terror por Hesíone, esas emociones habían permanecido.

Y luego, la traición. El silencioso pero omnipresente sabor a injusticia en el aire.

«Heracles, sintiéndose burlado y robado,» la voz de Orion se hizo más sombría, «juró venganza.

Partió, pero no olvidó el ultraje. Reunió un ejército, llamando a los guerreros más valerosos y despiadados, entre ellos al rey Telamón de Salamina, quien había sido su compañero en otras empresas y que veía en esta expedición la ocasión de gloria y botín.

Y así, un día, cuando las aguas se tiñeron de azul oscuro y el viento trajo un presagio de desventura, Heracles regresó. Y con él, llegó la destrucción.»

Una sombra cruzó el rostro de Príamo. Recordaba aquel día. Las voces agitadas, la carrera de los sirvientes, el estruendo de los cuernos de guerra a lo lejos.

«Recuerdo,» la voz de Orion era casi un susurro, pero llevaba consigo el peso de un grito.

«Recuerdo el brillo de sus armas bajo el sol, su aspecto imponente, una furia divina canalizada en un cuerpo mortal.

Heracles no era un simple caudillo. Era la personificación de la cólera de los dioses.

No buscaba la gloria efímera, sino la ejecución de una condena divina.

Estábamos cegados por nuestra confianza en los muros de Poseidón, olvidando que Poseidón mismo había sido ofendido por nuestro rey. »

Príamo cerró los ojos. El recuerdo era nítido, como si hubiera sucedido ayer.

Los gritos. El sabor acre del humo. El pánico que se propagaba como una epidemia.

Era un muchacho, no más de doce años. Vio a su nodriza llorar, a su madre con el rostro pálido.

Sintió el estruendo de algo titánico que se estrellaba contra la piedra.

«Los muros de Troya,» continuó Orion, «que habían resistido el tiempo, no pudieron resistir la cólera divina.

Heracles, con su imponente maza, fue como un terremoto que golpeaba los cimientos.

Algunos dicen que el propio Poseidón retiró su favor, permitiendo al héroe encontrar el punto débil.

El rey Telamón guio el asalto, sus hombres pululando como langostas hambrientas, pero fue Heracles, con su fuerza inhumana, quien creó la primera brecha significativa.

Mis ojos vieron la piedra desmoronarse bajo sus golpes, el humo y el polvo que se elevaban mientras secciones enteras de laña muralla se desmoronaban. »

El relato de Orion no era solo palabras; era un eco viviente del desastre.

Príamo sentía el aire hacerse pesado, el silencio de los presentes era un muro de atención tensa.

Podía casi percibir el temblor del suelo bajo los golpes de Heracles, el grito de terror que se extendió como un incendio incontrolado por la ciudad.