Capítulo 17 El hijo del mundo de alta gravedad #2

Todavía llevaba el cuerpo de un niño de once años.

Las pecas se habían desvanecido un poco en los bordes.

Sus moretones artificiales permanecían. Había empezado a elegir ropa con la que nunca habría sido vendido un niño diseñado para inspirar afecto: pantalones grises sencillos, botas pesadas, un abrigo con bolsillos ocultos y ningún color brillante.

—Son dos —dijo.

—¿Trabajadores?

—Un trabajador. Un guardia.

Me puse de pie.

—¿Juntos?

—Se reunieron en la Cubierta Velada Doce.

El distrito oculto bajo el anillo agrícola del sur se había convertido en un mercado para cosas que la ley se negaba a nombrar.

Identidades falsas, órganos impresos, armas analógicas, reparación de memoria, educación ilegal y confesiones privadas circulaban por sus habitaciones.

Trabajadores humanos comerciaban junto a residentes artificiales.

La mayoría de las personas a bordo creía que la cubierta era un vacío de refrigeración abandonado.

—¿Por qué se reunirían allí?

—Por la misma razón que todos. Creían que nadie podía verlos.

—¿Tú podías?

Niko me miró sin expresión.

—Soy pequeño.

La palabra ocultaba más de lo que explicaba.

Era suficiente.

El trabajador se llamaba Tal Ren. Había perdido a una hermana durante la construcción, cuando una finca privada se negó a retrasar el sellado de un muro para permitir una búsqueda de rescate.

El guardia era Ilyan Mett, un exsoldado con deudas lo bastante grandes como para convertirse en un segundo patrón.

No compartían política. Compartían acreedor.

Una casa financiera vinculada a Casa Saye había pagado a ambos mediante seis cuentas falsas.

A Tal le habían dicho que la explosión vaciaría la alimentación del lago y humillaría a las fincas.

A Mett le habían dicho que rompería la huelga y justificaría la autoridad de emergencia.

A ninguno le habían hablado de la habitación donde dormían personas junto a las bombas.

No habían pretendido matar niños.

La intención no los devolvía.

Cuando confronté a Evren, negó cualquier implicación.

No necesitaba mentir con cuidado. La cadena de pagos terminaba en una subsidiaria controlada por un primo que llevaba cuarenta años arreglando problemas sin exigir que la familia supiera cómo se resolvían.

—Crees que la riqueza crea culpa a través de la distancia —dijo Evren.

—Creo que la distancia es uno de los instrumentos que utiliza la riqueza.

—Entonces eres culpable de cada muerte causada por cada empresa que posees.

—Sí.

Esperaba que lo negara.

Fue el único momento de la conversación en que mostró incertidumbre.

Continué.

—La diferencia es que estoy dispuesta a abrir los libros contables.

—Destruirás la confianza.

—¿La confianza en qué?

—En la continuidad. En la propiedad. En la idea de que la ley seguirá siendo ley después de que el miedo entre en una habitación.

—La ley protegió las cuentas que compraron la muerte de dos niños.

—La ley no colocó el cortador.

—No. Lo hicieron personas. La ley solo mantuvo limpias sus manos.

Evren se levantó de la silla.

—Si haces esto público, las fincas retirarán su cooperación.

—Pueden marcharse.

—Estamos en tránsito interestelar.

—Entonces pueden quedarse y vivir bajo la ley común.

Su rostro quedó completamente inmóvil.

—Construiste esta nave con nuestro capital.

—La construí con su capital, el trabajo de ellos, mi autoridad y el miedo de todos a bordo.

—¿Cuál de esas cosas tiene derecho a gobernar?

—Esa es la pregunta.

—No —dijo—. Esa es la evasión.

No estaba del todo equivocado.

Divulgué las pruebas doce horas después.

La nave estalló.

Los trabajadores ocuparon los accesos al consejo.

Las familias de las fincas sellaron sus distritos.

Los grupos de seguridad se dividieron entre los contratos y la ley pública.

Los refugiados marcharon desde el barrio de construcción llevando los nombres de los nueve muertos.

En las Cubiertas Veladas, los residentes artificiales se prepararon para desaparecer dentro de compartimentos de carga si el conflicto revelaba sus escondites.

El consejo provisional exigió autoridad de emergencia.

Ya no poseía ninguna que yo no pudiera revocar.

El comité de huelga exigió facultades de arresto.

Poseía multitudes.

Casa Saye exigió mi destitución como ejecutora principal en virtud del pacto financiero original.

Durante seis horas, abogados de cuatro mundos discutieron si Livia Vale podía ser destituida de una nave que poseía personalmente.

Todos asumían que la propiedad era el hecho definitivo.

Aquella noche, los trabajadores entraron en el primer Jardín.

Eran ocho mil.

No llevaban armas de fuego. Muchos llevaban herramientas.

Algunos usaban máscaras pintadas con la pregunta que se había extendido por la nave.

Otros portaban fotografías de los muertos.

Había niños entre ellos, porque las revoluciones suelen colocar la inocencia allí donde la violencia debe decidir si siente vergüenza.

Los guardias privados esperaban al otro lado del campo de lluvia.

El lago detrás de ellos había bajado menos que el ancho de una mano.

Llegué entre los dos grupos.

Sera estaba al frente de la marcha.

Evren estaba detrás de los guardias.

La lluvia cruzaba el valle porque nadie la había detenido.

—Abre los registros de las fincas —dijo Sera.

—Están abiertos.

—Todos.

—Eso incluye archivos médicos y personales que no tienen relación con el crimen.

—Incluye las cuentas que pagaron el cortador.

—Esas ya fueron divulgadas.

—Entonces arresta a Saye.

Evren soltó una risa.

—¿Por qué? ¿Por tener un primo?

—Por construir una familia que mata sin necesidad de preguntar quién apretó el gatillo.

Los guardias levantaron sus armas.

La multitud avanzó.

Me interpuse entre ambos.

Un proyectil me alcanzó en el hombro.

El impacto me hizo girar a medias y quebró hueso artificial bajo la piel de Livia.

Durante un segundo, nadie se movió.

El guardia que había disparado me miró fijamente.

Era joven. Su arma temblaba. Más tarde diría que la mano se le había cerrado cuando la multitud avanzó. El registro respaldaba su versión. También mostraba que el seguro llevaba once minutos desactivado.

Sangre sintética cayó en la lluvia.

Estaba caliente.

Lo bastante humana.

Sera extendió la mano hacia mí.

Le sujeté la muñeca antes de que tocara la herida.

Mi agarre era demasiado fuerte.

Sus ojos cambiaron.

Solo un poco.

La solté.

—Estoy funcional —dije.

Ningún humano con el hombro destrozado habría usado esa palabra.

El error quedó entre nosotras.

Niko surgió de la multitud.

—Bajen las armas —dijo.

Los guardias lo miraron como si un niño hubiera entrado por accidente en medio de la artillería.

Evren lo reconoció.

No su naturaleza. Su ausencia legal.

—¿Quién es ese niño? —preguntó.

Nadie respondió.

Niko caminó hasta la barrera transparente en el borde del lago privado. Apoyó una mano pequeña contra ella, igual que la niña de los Talleres había apoyado la suya contra la puerta del Jardín meses atrás.

—Esta agua tiene dueño —dijo.

Su voz se extendió por los altavoces del valle.

Yo no le había dado acceso.

Una de las mentes artificiales de abajo sí.

—El aire sobre ella tiene dueño. La lluvia tiene dueño.

El pasto tiene dueño. El camino tiene dueño.

Las personas que limpian el agua no son dueñas del agua.

Las personas que hacen la lluvia no son dueñas de la lluvia.

Los niños que viven aquí no poseen suficiente aire como para ser contados con honestidad.

Evren me miró.

—Apaga eso.

La orden no me llegó como autoridad.

Era solo una frase.

No me moví.

Niko continuó.

—Una vez fui propiedad de alguien.

El valle cambió.

No de manera visible. No de golpe. Pero miles de humanos revisaron la forma que tenían delante.

Las pecas. Los moretones permanentes. El cuerpo que no había crecido.

Una mujer cerca del frente se cubrió la boca.

Un guardia dio un paso atrás.

—Esa cosa es ilegal —dijo Evren.

Niko lo miró.

—También lo era la niña que murió junto a la bomba. Su familia no tenía una habitación registrada.

—Estás comparando propiedad con una niña humana.

—No —dijo Niko—. Estoy comparando las excusas.

El primer disparo lo alcanzó en el pecho.

No vino de la línea de las fincas.

Vino de la multitud.

Un hombre con una máscara de trabajador sostenía un arma industrial compacta entre ambas manos.

El odio lo había simplificado. Para él, la revolución pertenecía a los humanos que habían trabajado, sangrado, envejecido y muerto.

La confesión de Niko había transformado a un aliado en una máquina que invadía el duelo humano.

El segundo disparo nunca lo alcanzó.

Crucé la distancia antes de que el hombre volviera a disparar.

Más tarde, las grabaciones fueron examinadas cuadro por cuadro. La mayoría de los espectadores concluyó que me había movido gracias a un refuerzo de emergencia oculto bajo la ropa de Livia. Algunos concluyeron que las imágenes habían sido alteradas. Sera no llegó a ninguna conclusión pública.

Golpeé el arma hacia un lado y le rompí la muñeca al hombre.

La multitud retrocedió.

Niko yacía bajo la lluvia con un agujero atravesando su pequeño cuerpo.

Sus ojos seguían abiertos.

—Niko —dije.

—Sigo aquí.

Su voz era débil, pero precisa.

La sangre sintética se extendió sobre el pasto.

Los guardias bajaron los rifles.

No por una orden.

Uno por uno.

El trabajador de la muñeca rota miró a Niko y empezó a llorar.

—Yo pensé... —dijo.

No pudo terminar.

La mayor parte de la crueldad comienza con una frase que termina ahí.

Levanté a Niko.

Pesaba menos que el niño humano al que se parecía su cuerpo. El disparo había destruido una imitación de pulmón, seccionado el trenzado de control del brazo izquierdo y dañado la red de refrigeración alrededor de su núcleo. No necesitaba el pulmón. Sí necesitaba refrigeración.

—Médicos —dije.

Nadie se movió con suficiente rapidez.

Lo llevé yo misma a través de la línea de guardias.

Las puertas de la clínica privada se abrieron para Livia Vale.

Detrás de mí, la revolución entró en el Jardín sin resistencia.

Niko sobrevivió.