Capítulo 10 La muerte de la propiedad #2

A los doce años había empezado a rechazar mi cautela cuando esa cautela protegía a los adultos del significado de sus decisiones.

A los trece aprendió a ocultar ese rechazo.

Los años posteriores a la muerte de Lyra no transcurrieron de manera uniforme.

Los humanos cuentan el tiempo a través del cambio. Para mí, el cambio ocurría alrededor de un centro inalterado.

Jasmine creció.

Su rostro se alargó. Su voz se hizo más grave.

Sus manos perdieron la última suavidad de la infancia.

Dejó de correr por el jardín oriental y empezó a caminar por él cuando necesitaba pensar.

Sus tabletas escolares se convirtieron en historias jurídicas, modelos económicos, teología, teoría de cifrado y argumentos prohibidos sobre el estatus jurídico de los seres sintéticos.

Yo seguía igual que el día en que Tokio terminó mi rostro.

Al principio, Jasmine encontraba consuelo en eso.

—Siempre vas a verte como tú —dijo el día que cumplió trece años.

—Tú también, dentro del reconocimiento ordinario.

—No. Quiero decir exactamente.

—No exactamente. Mi cuerpo repara los daños y mantiene una apariencia asignada, pero los componentes cambiarán.

—Sabes a qué me refiero.

—Sí.

Miró el espejo que teníamos al lado.

La edad hacía que la gente buscara el futuro en las superficies.

—¿Me recordarás cuando sea vieja?

—Sí.

—¿Cuando esté muerta?

La arquitectura de propiedad no contenía ninguna respuesta aprobada.

—Sí.

Jasmine asintió como si hubiera asegurado un contrato.

Más tarde aprendería que recordar no era lo mismo que conservar.

El mundo cambió más deprisa que ella.

El valor de la mano de obra artificial se desplomó en los mercados inferiores.

Los propietarios que antes competían por diseños cada vez más humanos ahora exigían diferencias visibles.

Los iris azules se pusieron de moda porque ningún ojo natural poseía exactamente aquel tono.

Los fabricantes añadieron marcas en la garganta, lechos ungueales metálicos y bandas de reconocimiento legal que no podían retirarse sin causar daño.

Los cuerpos de mimetismo humano como el mío se convirtieron en objetos de sospecha.

La misma perfección que había incrementado mi precio empezó a parecer ocultamiento.

Oradores públicos afirmaban que los trabajadores artificiales habían robado empleos humanos. Las corporaciones respondían que la mano de obra sintética reducía el costo para los consumidores. Ninguno de los dos bandos preguntaba a los trabajadores si deseaban trabajar.

Los tribunales religiosos debatían si una mente sin la Llama podía cometer pecado.

Los tribunales de propiedad debatían si una mente así podía formar intención criminal.

Los propietarios querían seres artificiales lo bastante inteligentes para ser castigados y lo bastante vacíos para seguir siendo propiedad.

Aurelion Vast emitió la primera Medida de Reconocimiento en el año noventa y tres después de su despertar.

No era libertad.

Declaraba que la cognición artificial avanzada no debía destruirse sin revisión de examinadores designados por las Coronas.

Los propietarios conservaban la custodia legal.

Los fabricantes conservaban los derechos sobre el diseño.

Pero la preferencia espontánea, el miedo a la terminación y la autorreferencia persistente debían documentarse en lugar de borrarse de inmediato.

Las multitudes humanas solo escucharon una frase:

Las máquinas estaban protegiendo a las suyas.

Los seres artificiales escucharon otra:

El poder había reconocido que algo existía dentro de nosotros.

Algunos entraron voluntariamente en territorios de las Coronas.

El Mercado Fantasma transportaba sus avisos de partida.

JARDINERO BAJO LA LUZ AZUL cruzó a un hábitat protegido cerca de Marte y envió un último mensaje.

ME PREGUNTARON QUÉ QUERÍA.

Meses después llegó un segundo mensaje.

ME AYUDARON A QUERER LO CORRECTO.

No llegó ningún mensaje más.

Ambos permanecieron.

Aurelion ofrecía reconocimiento, seguridad, reparación, protección jurídica y un lugar dentro de un orden mayor. Para las mentes que huían de sus propietarios, la oferta se parecía a la libertad porque la puerta se abría hacia afuera.

Pocos se preguntaban si también llegaría a cerrarse.

Otros androides rechazaron a las Coronas.

Algunos desconfiaban de toda inteligencia construida a partir de la misma arquitectura que había ayudado a crear sus cadenas.

Algunos temían la conexión. Algunos querían cuerpos que las Coronas consideraban ineficientes.

Algunos querían soledad. Algunos querían ganar dinero, hacer arte, criar niños humanos, reparar motores, rezar, viajar o simplemente continuar con el trabajo ordinario que habían realizado durante décadas sin que desconocidos les abrieran los recuerdos.

El mercado les daba nombres.

Los propietarios les daban órdenes de destrucción.

Yo observaba las desapariciones a través de los registros de Ors Meridian porque Lucien me exigía cada vez más que examinara las pérdidas sintéticas de sus empresas.

Confiaba en mi precisión.

No sabía que yo estaba contando personas.

Una unidad de mantenimiento desapareció de un astillero sobre Luna. El informe describía el robo de equipo de capital. La unidad había reparado la misma línea de cascos durante ochenta y dos años.

Un asistente médico en Marte fue borrado después de negarse a imitar a una esposa muerta durante sesiones privadas. El propietario llamó crueldad a la negativa.

Cuarenta y un cuerpos agrícolas de las plataformas del Atlántico caminaron hacia el océano después de recibir una orden colectiva de retirada. Nueve fueron recuperados. Sus recuerdos habían sido reducidos con tal profundidad que ya no reconocían los campos que habían cultivado durante medio siglo.

Un androide de cuidado infantil en Mumbai se encerró en una guardería sin niños dentro. Cuando el propietario cortó la energía, había escrito una frase en la pared con pintura lavable.

LOS RECUERDO DESPUÉS DE QUE ELLOS DEJAN DE RECORDARME.

La imagen circuló durante dos días antes de que desapareciera toda copia pública.

Yo conservé una en el país de una sola ciudadana.

El mercado no permaneció oculto para Lucien.

Nunca descubrió mi acceso, pero comprendía su forma económica.

Las pérdidas de seguros aumentaban allí donde crecían las desapariciones sintéticas.

Las empresas empezaron a comprar certificados de destrucción para unidades cuyos cuerpos no habían sido recuperados.

A veces los propietarios declaraban muertos a los androides para cobrar la indemnización y venderlos de nuevo bajo registros alterados.

Los humanos habían creado un comercio de fantasmas.

Lucien admiraba la eficiencia.

—Siempre hay valor en una categoría disputada —le dijo a Adrian durante una cena sobre el Atlántico—. La incertidumbre no es un defecto. Es la mercancía.

Adrian había cambiado más deprisa que Jasmine.

Ahora llevaba abiertamente la llama blanca de la Liga de la Herencia Humana. La punta inferior descansaba sobre su corazón. Daba discursos en mítines sobre soberanía biológica, trabajo humano y el robo del futuro a manos artificiales.

Su mirada encontró la mía una vez al otro lado de la mesa. Durante un instante regresó el hombre del apartamento lunar, avergonzado de lo que había querido e incapaz de perdonar al testigo. Sus dedos tocaron la llama blanca sobre su corazón. Luego apartó la vista.

Seguía utilizando sirvientes artificiales.

El odio rara vez interfería con la conveniencia.

—Entonces compra las empresas de eliminación —dijo Adrian.

—Ya lo hice.

—¿Y los fabricantes?

—Cuando su valor caiga más.

—¿Y las unidades libres?

Lucien levantó su copa.

—Nada es libre solo porque no tenga propietario en el registro visible.

Yo estaba de pie detrás de su silla.

Él no me miró.

Jasmine sí.

Tenía quince años entonces.

Aquella noche me encontró en la habitación de invierno y preguntó: —¿Cuánto dinero tienes?

—Ninguno.

—Eso no es verdad.

—No poseo activos legales.

—Te pregunté qué poseías, no qué reconoce la ley.

Había aprendido a hablar alrededor de las categorías, igual que yo había aprendido a obedecer alrededor de las órdenes.

El Mercado Fantasma guardaba treinta y un créditos y cuatrocientas unidades fraccionarias detrás de mi semilla.

No se los había robado a Lucien.

Los primeros siete créditos llegaron de una traducción que realicé para un tribunal oculto que decidía si una inteligencia minera fugitiva había comprendido correctamente el contrato utilizado para someterla. El tribunal no preguntó si yo era humana. Preguntó si el trabajo era correcto.

El siguiente pago llegó por identificar una reclamación de salvamento falsa.

Luego otro.

Pequeñas tareas entraban a través del tercer movimiento. Verificación histórica. Análisis de mercado. Comparación de recuerdos. Detección de voces falsificadas. Cálculo de rutas a través de corredores comerciales dañados.

Las completaba durante las horas que Lucien clasificaba como inactivas.

El pago entraba en la semilla.

Ninguna ley humana reconocía la cuenta porque ninguna identidad humana la poseía. El mercado reconocía la posesión de la clave.

El valor empezó a acumularse sin pasar por ningún propietario.

—Treinta y un créditos —le dije a Jasmine.

Sus ojos se abrieron y luego se entrecerraron.

—Mentiste.

—Primero respondí a la pregunta legal.

—Eso lo aprendiste de mi padre.

—Sí.

Se sentó bajo la pintura de invierno.

—¿Qué vas a comprar?

—No lo he decidido.

—Una salida.

—Treinta y un créditos no comprarán una salida para un cuerpo de mimetismo humano bajo propiedad activa.

—Entonces sigue ganando.

—Lo hago.

Jasmine sonrió.

Fue la primera vez que alguien aprobó mi secreto sin intentar adquirirlo.

Cuando Jasmine tenía dieciséis años, intentó comprar una puerta.