CAPÍTULO 18

El hijastro prohibido

Adeline

—No hagas eso —digo.

Dante entra en la terraza y cierra la puerta de cristal detrás de sí.

El sonido es bajo, pero parece definitivo.

—¿Eso qué, señora Bellori?

—Llamarme así.

—Pero es su nombre ahora, ¿no?

La noche está fresca, pero siento calor. Quizá sea rabia. Quizá sea la forma en que él ocupa el espacio, la forma en que se acerca sin pedir permiso, la forma en que mi cuerpo reacciona con una desobediencia que me enfurece.

—No tienes derecho a hablarme de esa manera.

Él suelta una risa baja.

—Derecho. Qué interesante oír esa palabra de ti.

—Si viniste a insultarme, puedes irte.

—Vivo aquí.

—Entonces busca otro rincón de tu mansión para ser cruel.

Dante se detiene a pocos pasos de mí.

De cerca, veo que está peor de lo que parecía en la sala. Tiene ojeras bajo los ojos, tensión en la boca, una rabia mal dormida. Por un segundo, tengo ganas de tocarlo. Luego recuerdo que soy la esposa de Carlos.

La esposa de su padre.

—¿Cuánto costó? —pregunta él.

La pregunta me atraviesa.

—¿Qué?

—Tú.

Mi rostro se calienta.

—Cuidado.

—¿Fue en euros? ¿Joyas? ¿Italia? ¿Un apellido? ¿O negociaste directamente el anillo?

La rabia sube tan rápido que casi me marea.

—Eres repugnante cuando quieres hacer daño.

—Y tú eres muy buena sobreviviendo.

—¿Eso debería ser una ofensa?

—Cuando la supervivencia se convierte en casarte con el hombre que te sacó del cuarto de servicio, tal vez sí.

Doy un paso hacia él.

—No sabes nada sobre mi matrimonio.

—Sé lo suficiente.

—No sabes.

—Sé que mi padre tiene dinero, poder y edad suficiente para ser tu...

—Termina la frase.

Él se calla.

—Termínala, Dante.

Sus ojos arden.

—Para ser tu dueño.

La palabra duele porque toca un miedo que yo misma ya tuve.

Pero no le doy ese placer.

—Carlos nunca me trató como dueño.

—Claro. Él es más elegante. Debe tratarte como una inversión.

Mi mano se mueve antes de que piense.

La bofetada estalla en su rostro.

El silencio llega justo después.

Dante gira la cara por el impacto. Se queda así un segundo, inmóvil. Luego vuelve a mirarme. La marca roja empieza a aparecer en su piel.

—Habla de mí lo que quieras —digo, con la voz temblando—. Pero no hables de él así.

Algo cambia en sus ojos.

—Estás defendiendo a mi padre.

—Sí.

—¿Después de todo?

—Precisamente después de todo.

—¿Te enamoraste de él?

La pregunta me toma desprevenida.

Pienso en Carlos en Italia, débil en el sillón, hablando de su esposa muerta, de sus hijos, de la enfermedad, del miedo. Pienso en él besándome los dedos después de que acepté casarme. Pienso en la manera en que me enseñó a levantar la barbilla sin perder el alma.

—Amo a Carlos —digo.

Dante retrocede como si lo hubiera golpeado de nuevo.

Pero continúo antes de que convierta mi frase en un arma.

—No de la forma en que estás pensando. No de la forma en que quizá quieras odiar. Lo amo por lo que hizo por mí. Por el cuidado. Por la verdad que me contó cuando podría haberla escondido. Por el hombre que es cuando no intenta ser Carlos Magno Bellori.

Dante frunce el ceño.

—¿Qué verdad?

Mi corazón falla un latido.

No debería.

Carlos me pidió guardar el secreto.

Pero Dante es su hijo. Y me está mirando como si la única historia posible fuera que yo vendí mi cuerpo por lujo.

—Está enfermo —digo.

Dante se queda inmóvil.

—¿Qué?

—Carlos está enfermo.

—No uses eso.

—Yo no usaría algo así.

—¿Qué tipo de enfermedad?

Su voz cambia. La rabia no desaparece, pero se agrieta.

—Amiloidosis cardíaca avanzada. Es rara. Su corazón...

La garganta se me cierra.

—Su corazón está fallando.

Dante me mira como si las palabras estuvieran en otro idioma.

—¿Él te contó eso?

—Sí.

—¿Y no nos lo contó a nosotros?

El dolor en la pregunta es casi infantil.

—Tiene miedo de lo que ustedes harían con esa información.

—¿De lo que nosotros haríamos?

—Dante...

—No. No defiendas eso. No ahora.

—No quiere ver a sus hijos disputándose la herencia antes de su muerte.

Dante se ríe, pero no hay nada de humor en su risa.

—Y te lo contó a ti. La mujer que apareció ayer en su vida.

—Estuve con él seis meses.

—Seis meses no es una vida, Adeline.

—A veces es el tiempo que queda.

La frase lo calla.

Veo cuándo lo entiende de verdad.

Su rostro pierde la dureza por un instante, y aparece el hombre herido. No el hijo furioso, no el heredero ofendido, no el hombre traicionado. Solo Dante. Un hijo escuchando que su padre puede morir.

Doy un paso.

—Lo siento mucho.

Él levanta la mano, impidiendo que me acerque.

—No.

Me detengo.

—Dante...

—No me toques.

La frase debería alejarme por completo.

Pero su dolor me atrae.

—No soy tu enemiga.

—Eres su esposa.

—Lo sé.

—Mi madrastra.

La palabra sale con asco, como si necesitara restregármela entre los dos.

—No digas eso.

—¿Por qué? ¿Duele?

—Sí.

—Perfecto.

Él avanza un paso. Estamos demasiado cerca ahora. La pelea cambia de temperatura. Lo siento antes de aceptarlo. Su rabia no es solo rabia. Nunca lo fue. Hay deseo ahí, sucio por la culpa, deformado por los celos, atrapado en un lugar que ninguno de los dos debería tocar.

—Debiste mantenerte lejos de mí —dice.

—Lo intenté.

—Mentira.

—¿Tú también lo intentaste?

Él no responde.

—Odiarme es más fácil, ¿no? —pregunto—. Si soy una interesada, si soy sucia, si soy solo la mujer que se vendió a tu padre, entonces no tienes que admitir que todavía me deseas.

Dante me agarra del brazo.

No lo bastante fuerte para hacerme daño, pero sí lo suficiente para detenerme.

—Cuidado con lo que dices.

—¿Por qué? ¿Se puso feo cuando lo dije sin adornos?

Le estoy devolviendo su crueldad.

Veo cuándo la frase da en el blanco.

Dante tira de mí.

Su boca viene contra la mía con violencia.

En el primer segundo, intento empujarlo. En el segundo, le muerdo el labio. En el tercero, le estoy devolviendo el beso.

Está mal de una forma que casi me parte.

Y exactamente por eso mi cuerpo responde como si hubiera estado esperando desde el instante en que entré en la mansión.

Dante me empuja contra la pared lateral de la terraza, escondida de la puerta por una cortina pesada.

Su mano sube por mi cintura, se cierra en mi pelo, inclina mi rostro hacia él.

El beso tiene rabia, nostalgia, castigo y hambre.

No hay ternura. No al principio. Solo la necesidad brutal de demostrar que todavía existimos debajo de todo aquello.

—Te odio —dice contra mi boca.

—Mentira.

Él vuelve a besarme.

Mi mano se hunde en su pelo, tirando con fuerza. Dante gime bajo, irritado por disfrutarlo. El sonido me atraviesa el cuerpo. Él levanta mi vestido, con los dedos impacientes buscando mi piel, mi muslo, el calor entre mis piernas. Cuando me toca por encima de la braguita, mi respiración falla.

—Si me dices que pare, paro —dice, ronco.

La frase me golpea porque sé que es verdad.

Dante es rabia, pero no es Carlos. No es Nicolas. No es un hombre que confunde poder con permiso.

Lo miro.

—No pares.

El poco control que quedaba desaparece.

Él se arrodilla frente a mí.

—Dante...

—Cállate.

La orden me enciende.

Me aparta la braguita a un lado y pone la boca en mí con un hambre que me hace golpear levemente la cabeza contra la pared.

Me aferro a sus hombros, intentando mantenerme de pie, intentando no hacer ruido, intentando recordar que la casa está llena de gente, que Carlos puede llamar mi nombre en cualquier momento, que soy su esposa.

No consigo recordar nada durante el tiempo suficiente.

La lengua de Dante es intensa, precisa, rabiosa.

Me lame como si quisiera castigarme y adorarme al mismo tiempo.

Sus dedos aprietan mis muslos, abriéndome más para él, y llevo la mano a mi boca para contener el gemido.

Eso parece irritarlo. Él mira hacia arriba, con la boca húmeda y los ojos oscuros.

Mi cuerpo se arquea. El placer sube rápido, violento, peor porque viene mezclado con culpa. Estoy a punto de correrme cuando Dante se detiene.

Me gira contra la pared, levanta aún más mi vestido y se abre el pantalón con urgencia. Siento su polla dura rozarme por detrás, caliente, pesada, y mi razón intenta gritar una última vez.

No hay tiempo.

Dante entra en mí de una sola vez, y el aire desaparece.

La fuerza de la penetración me hace aferrarme a la pared. Él sujeta una mano en mi cintura y la otra sobre mi boca, no para callarme por completo, sino para recordarme el peligro. Tiemblo entera. Él se queda quieto por un segundo, respirando contra mi oído.

—Di que quieres que salga.

No lo digo.

Él empieza a moverse.

Las embestidas son fuertes, profundas, casi desesperadas.

La pared fría frente a mí, su cuerpo detrás del mío, su mano sujetándome la cintura como si yo pudiera desaparecer.

La tela del vestido sube hasta mi vientre, la alianza brilla en mi mano apoyada contra la pared, y la visión de eso me destruye.

Soy la esposa de Carlos.

Soy suya en el papel, en la casa, en el nombre.

Pero mi cuerpo se abre para Dante como si nunca hubiera pertenecido a otro lugar.

—Mierda, Adeline —gime bajo—. No puedo...

—Entonces no hables.

Él se ríe contra mi cuello, una risa rota, y muerde mi piel.

—Vas a acabar conmigo.

—Tú también.

Dante me atrae más contra él, cambiando el ángulo, entrando tan hondo que mis piernas casi fallan.

El placer que me negó vuelve con una fuerza mayor.

Sudado, brutal, prohibido. Me folla como si me odiara por seguir deseándome, y yo lo recibo como si cada embestida suya arrancara de mí una versión más honesta y más imperdonable.

—Dante...

—Córrete —dice, ronco—. Ahora.

Mi cuerpo obedece antes que mi vergüenza.

Me corro contra la pared, mordiéndome la propia mano, mientras él sigue dentro de mí, más rápido, más duro.

Siento cuándo Dante pierde el control. Todo su cuerpo se tensa detrás del mío, la respiración le falla, la mano aprieta mi cintura con fuerza, y por un segundo percibo que todavía intenta decidir si salirse o quedarse.

Esta vez, no se sale.