CAPÍTULO 15 #2

—Tocaste mi puerta. —La palabra salió más grave que el resto, y vi cómo aterrizaba—.

No lo entiendes. Crees que una cláusula es un muro.

Crees que porque no violaste su letra, no violaste nada.

Pero todo el sentido de la cláusula, todo el sentido de mí, es que hay un lugar en el mundo donde nadie decide por mí, y ese lugar es la planta que construí con mis propias manos mientras nadie me sostenía la cuerda, y pusiste a tus hombres en ella sin preguntar, y ahora es un lugar sobre el que tú decidiste.

Está contaminado. Contaminaste el único campo estéril que me quedaba.

—Te estaba protegiendo.

—Me estabas haciendo tuya. —Y ahí estaba.

En voz alta. Lo que el contrato se construyó para nombrar—.

Proteger, no poseer. Lo escribiste. Lo firmaste.

Y en el segundo en que tuviste miedo, echaste mano de la correa, porque proteger y poseer son el mismo movimiento para ti y no puedes sentir la diferencia entre ellos, ¿verdad?

De verdad no puedes sentir dónde está la línea.

No respondió. Me miró a través de su terrible y hermosa casa de cristal con la ciudad ardiendo fría detrás de él, y tenía la mano en el reloj, y no respondió, y pensé: ahí. Ese es el muro. Ahí es donde esto termina, contra el muro, como todo termina, como siempre supe que terminaría.

Y entonces dijo: —No. No puedo.

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Eso me paró en seco. Se suponía que no debía darme la razón.

—No puedo sentir dónde está la línea —repitió, y su voz había cambiado.

El control había desaparecido de ella, esa distancia calculada, de alto precio, que usa igual que yo uso la voz del quirófano, para situarse fuera de un sentimiento y operarlo.

Simplemente se había vaciado, y debajo había algo que nunca le había oído, algo crudo y mal construido y muy joven.

—¿Quieres saber la verdad, Aveline? Pues aquí la tienes. No sé cómo proteger a alguien sin sujetar la correa. En toda mi vida, jamás he visto que se haga de otro modo. —Sus dedos encontraron el reloj y esta vez se quedaron allí, presionando, como quien mantiene cerrada una herida.

—Mi madre me quería. Fue la única persona que me quiso jamás, y su manera de protegerme era interponerse entre mi padre y yo cada día hasta que eso la mató.

Eso era el amor. Así se veía el amor: una persona plantada entre tú y aquello que quería arrebatarte, agarrándose con tanta fuerza que le costaba todo.

Y mi padre... mi padre llamaba a lo que hacía administración.

Al control lo llamaba cuidado. Le arrebató la empresa, las patentes, sus últimos años buenos, y durante todo ese tiempo le decía que estaba protegiendo el legado.

Que él sabía más. Que debería estar agradecida.

—Soren...

—Déjame terminar. —Las palabras salieron suavizadas, casi envueltas en un por favor.

—Esas son las dos cosas que me enseñaron.

El amor es ponerse delante de alguien y aferrarse hasta que te mata.

Y el control es la mentira que un hombre cuenta para llamar cuidado al robo.

Construí toda mi vida para no ser nunca el segundo: le gané en ingeniería, le gané en dinero, me aseguré de que nunca, jamás, sería Stellan Varg.

—Su boca esbozó algo que no era una sonrisa.

—Y entonces me asusté por ti. Por las dos.

Más asustado de lo que había estado desde niño.

Y eché mano de la única herramienta que me han dado para proteger a alguien, que es plantarme delante y aferrarme con tanta fuerza que nadie pueda arrebatármelo...

y puse hombres en tu planta, y no pregunté, porque preguntar habría significado que el muro podía fallar, que la protección podía fallar, que yo podía fallar, y que alguien podía llevarte igual que todo, siempre, siempre, me ha sido arrebatado.

—Su voz se redujo a casi nada. —No intento poseerte, Aveline.

Estoy aterrado. Llevo aterrado desde la mañana en que deslizaste aquel archivo por mi escritorio y descubrí que tenía una hija y que alguien ya conocía su nombre.

No sé cómo hacer esto sin la correa porque nadie me enseñó nunca que existía una mano que podías tomar en lugar de una cuerda.

Fan. No estoy controlando. Solo tengo miedo, y el miedo visto desde fuera es idéntico al control, y estoy demasiado metido en él para ver la diferencia, y tú eres la primera persona que me ha hecho querer verla.

La lluvia resbalaba por el cristal a su espalda.

Los barcos cruzaban el agua negra, indiferentes.

En algún lugar del pasillo, mi hija dormía abrazada a una orca de peluche con un nombre mal puesto a propósito, en una habitación que un hombre asustado había pintado del color del océano en setenta y dos horas porque ella dijo que era su favorito.

Y comprendí que acababa de ver a un hombre abrirse el pecho con sus propias manos para mostrarme lo que llevaba roto dentro... y que ganar la pelea no tenía nada que ver. Le había pedido la verdad, y él no sabía darme otra cosa.