2. Un día tras otro

S u colega la saludó, dándole una palmada amistosa en la espalda:

— ¡Enhorabuena, tu artículo es genial! — dijo,  y añadió, juguetón: — Tan bueno que hasta parece que lo he escrito yo...

Tímida pero feliz, Guisela le dio las gracias y volvió a centrar su atención en la pantalla del ordenador.

Estaba orgullosa del éxito de su historia, que había sido firmada y con un titular destacado en la portada del periódico.

No solo sus s y colegas la elogiaban, sino que nadie en la ciudad hablaba de otra cosa.

Al fin y al cabo, no todos los días asesinaban a un joven estudiante de otro lado del estado (sí, la suposición inicial había sido confirmada), y mucho menos era frecuente que los criminales dejaran una nota misteriosa así.

Normalmente, quienes mataban solo querían huir de la escena del crimen para no ser atrapados.

Y esa era una de las cosas en ese caso que le había estado molestando desde el día anterior: ¿dónde iba esa nota en la historia? Si era realmente auténtica, ¿qué quería decir el criminal con esa sola línea? Por mucho que pensara, Guisela no podía llegar a una conclusión satisfactoria.

Ahora, sin embargo, era otro día, y necesitaba aprovechar las buenas repercusiones obtenidas con la cobertura del crimen para consolidar su reputación como periodista.

Una sola historia, por sensacionalista que fuera, no era suficiente para que una obra fuera reconocida.

Si no hacía otras buenas historias, pronto su éxito sería olvidado y volvería a ser solo el "sello" de la redacción, encargada de reportajes menores, como cubrir fiestas comunitarias y verificar las quejas de los lectores sobre los servicios públicos.

Por eso insistió en que el editor le permitiera seguir las investigaciones del crimen en la nota, ya que se había llamado la muerte del día anterior.

Aunque otros colegas también querían hacerse cargo del caso, el editor decidió ser justo: Guisela fue quien descubrió la historia, así que ella la seguiría, aunque aún no tuviera mucha experiencia en reportajes policiales.

Al fin y al cabo, es haciendo que uno aprenda.

Los demás se encogieron de hombros; probablemente eso no serviría de nada.

Indiferente al rencor o la admiración de los demás periodistas, siguió haciendo sus llamadas.

Aparte de la confirmación de la identidad de la víctima, no se había conseguido mucho más.

La mujer fallecida se llamaba Ledwina Lewandosky, tenía 22 años y nació en un pequeño municipio rural colonizado por inmigrantes polacos, situado a más de quinientos kilómetros de distancia.

Había llegado a la ciudad poco más de tres años antes para estudiar Ingeniería Forestal en la Universidad Estatal, compartía apartamento con otras chicas, era estudiosa y, según la policía, no tenía enemistades.

Había aprobado todas las asignaturas hasta entonces y tenía la intención de graduarse a finales del año siguiente.

Con el buen desempeño que mostró, había recibido varias propuestas de prácticas, según colegas escuchados por la policía, y trabajaba unas horas a la semana como consultora ambiental para una empresa de la ciudad.

La bolsa que contenía los documentos de Ledwina había sido dejada junto al cuerpo.

Dentro también estaban sus tarjetas bancarias, monedas y algunos billetes, que aunque no sumaban un valor muy alto, ayudaban a reforzar la tesis de que el criminal no había actuado en busca de dinero.

El teléfono móvil, igualmente, seguía allí, así como algunas pertenencias personales.

Como en un círculo vicioso, esto llevó de nuevo a la pregunta de la extraña nota que la policía había encontrado.

¿Realmente tenía algún significado? Guisela reflexionó sobre el asunto por centésima vez y no pudo llegar a una conclusión satisfactoria.

Paulo, el editor, seguía pensando que era un engaño del asesino para ganar tiempo.

No sabía qué pensar, pero necesitaba averiguar más al respecto, y pronto.

El día anterior, tras el hallazgo del cuerpo, la reportera llegó a creer que la nota era de un exnovio, acusando a sus padres de la ruptura.

Los casos de feminicidio habían crecido exponencialmente en los últimos tiempos, y la expresión del asesino parecía encajar perfectamente con este tipo de delito.

Sin embargo, las compañeras de piso de la víctima aseguraron no solo que no tenía novio en ese momento, sino que tampoco desde que entró en la universidad, prefiriendo centrar sus energías en los estudios.

Ni siquiera iba a fiestas con ellos, decían.

Con esto, la hipótesis de un delito pasional se debilitaba tanto como la de robo, sobre todo porque sería difícil para los padres, que vivían tan lejos, interferir en la vida amorosa de su hija hasta el punto de que el asesino les echara la culpa.

Aun así, Guisela quería hablar con ellos antes de descartar la posibilidad de una vez por todas.

Los padres de la chica aún no habían sido escuchados oficialmente por los investigadores que trabajaban en el caso, lo cual no se esperaba que ocurriera hasta los próximos días, pero la reportera no estaba de humor para esperar.

Había conseguido su número de teléfono por los amigos de Ledwina y llamaría para intentar resolver esa duda.

Respiró hondo, se concentró y marcó, sin estar segura de si quería que alguien respondiera o no.

Odiaba tener que acosar a alguien que sufría una pérdida de ese tamaño con preguntas, pero era su trabajo y tenía que hacerlo.

— Hola — respondió una voz débil y masculina al otro lado. Por el tono, se notaba que la persona había estado llorando y ahora luchaba por recomponerse. —¿Quién habla?

Probablemente era el padre de Ledwina, pensó Guisela. Repitiéndose a sí misma que no había forma de aliviar su sufrimiento, decidió ir directa al grano para poder terminar la conversación lo antes posible.

— ¿Señor Lewandosky? — Esta es Guisela Goldschmitt, del periódico Notícias da Cidade. Siento molestarle en esta hora de tristeza, pero me gustaría hacerle unas preguntas que puedan ayudar a encontrar el asesino de su hija.

— ¿La policía ya sabe quién fue? — Preguntó el hombre, con un poco de esperanza asomando entre la tristeza. — ¿Han descubierto quién le hizo esto a nuestra Ledwina?

Avergonzada de tener que deshacer esa expectativa de un padre desesperado, Guisela se obligó a seguir adelante.

— No exactamente... Pero necesito confirmar una cosa contigo y tu mujer. Desde que te mudaste aquí para ir a la universidad, ¿Ledwina te ha presentado a alguien? Quiero decir, un novio...

— No, nunca. Incluso bromeamos con ella diciendo que no tardaba mucho porque necesitaba darnos nietos mientras aún tuviéramos el valor de jugar con niños, pero ella siempre nos decía que tuviéramos paciencia, porque quería tener su diploma primero — informó el hombre, reprimiendo un sollozo ante las imágenes destrozadas y las esperanzas que le despertaban los recuerdos.

— ¿Pero por qué quieres saber eso? ¿Qué tiene que ver esto con su muerte?

Sin responder, la reportera pensó que lo mejor era probar al revés:

— ¿La policía te contó lo de la nota que dejaron junto a su cuerpo?

El padre de la víctima pareció sorprendido:

— ¿Nota? Nadie habló de ninguna multa. ¿Qué historia es esta?

Guisela reprimió un suspiro.

— No sé cómo decir esto, pero... ¿Tú o tu esposa tenéis enemigos? ¿Alguien que quisiera golpearte a través de Ledwina?

— ¿Enemigos? No, pero ¿qué es eso...

Cada vez más avergonzada y sin querer causar más dolor a la familia al revelar el contenido del mensaje — al fin y al cabo, era trabajo de la policía, no suyo —, Guisela estaba pensando en cómo colgar la llamada cuando se dio cuenta de que Gustavo, el compañero de al lado, le estaba haciendo señas.

— ¿Tardará mucho? El jefe Martins está en esta línea queriendo hablar contigo — susurró.

Bendiciendo la interrupción, Guisela se disculpó con el padre del estudiante por tener que colgar y prometió que volvería a llamar si tenía noticias del caso. Expresó sus condolencias por la pérdida sufrida y colgó.

— ¿Hola, delegado? Sí, soy Guisela — respondió, por el otro teléfono. — ¿Noticias? ¿Entonces ya hay alguna pista? Pero... ¿Qué? ¡

Poco a poco, la reportera volvió a colgar el teléfono. Sacudiendo la cabeza y abriendo los ojos como si fuera a despertarse, cogió el bloc donde había escrito una dirección, luego el bolígrafo, y llamó a un fotógrafo que pasaba por allí.

— Flávio, rápido, ¡ven conmigo!" Necesitamos un coche con urgencia — dijo, recuperándose del letargo que la había invadido y ya levantándose.

Al verla dirigirse hacia la salida, el editor la interceptó.

— Eh, eh, ¿qué ha pasado? ¿A dónde vas? ¿Has arrestado al tipo? — Preguntó.

Casi en la puerta de la redacción, deteniéndose justo el tiempo suficiente para abrir, Guisela se giró:

— No, jefe, aún no han arrestado a nadie. Pero acaban de encontrar otro cuerpo y otra nota.