CAPÍTULO 17

El silencio en el coche es denso, impregnado del olor acre y metálico del retardante de la espuma antiincendios.

Me miro las manos. La tela táctica oscura de mi chaqueta está surcada de rayas blancas y calcáreas donde la espuma empieza a secarse y desprenderse. Los dedos me tiemblan con una vibración fina y constante que no consigo detener, por mucho que me presione las manos contra los muslos.

Fracasamos.

Pasé seis horas reduciendo el código de Leo a su núcleo esencial. Memoricé la secuencia de ejecución. Entré en una sala de servidores subterránea custodiada por un cártel, y no logré sacar ni un solo dólar de sus cuentas.

Giro la cabeza y miro a Declan.

Mira al frente, conduciendo por las tranquilas calles de Brickell bordeadas de palmeras.

Las luces de neón de la ciudad le resbalan por el rostro, destacando el ángulo afilado de su mandíbula y la mancha oscura de polvo de yeso en el pómulo.

La camiseta de compresión negra que lleva está húmeda, ceñida a los músculos macizos de su pecho y hombros.

Sobrevivimos. Eso no es un fracaso.

Sus palabras todavía resuenan en mi cabeza. No está enfadado conmigo. No me culpa por el bloqueo del script. Pero la ausencia de reproche casi resulta peor. Es como si hubiera esperado que fracasara, y simplemente se sintiera aliviado de que no me pegaran un tiro en el proceso.

—No arruiné el código —digo de repente, y rompo la quietud de la cabina.

Mi voz suena defensiva, áspera por el humo químico del pasillo.

Declan no aparta la mirada de la carretera.

—No he dicho que lo hicieras.

—Pero lo estás pensando. Piensas que eliminé un componente vital de la puerta trasera cuando intentaba optimizar la velocidad.

Subo ligeramente las rodillas y me giro del todo hacia él.

—No lo hice, Declan. El script se estaba ejecutando a la perfección. Llegó al cortafuegos final y simplemente... se topó con un muro. Como si el puerto estuviera físicamente cerrado desde el otro lado.

Activa el intermitente y gira hacia la calle tranquila que lleva al Mandarin Oriental.

—Si el puerto estaba cerrado desde el otro lado —dice Declan con tono analítico—, significa que estaban monitorizando el nodo principal. Vieron cómo el script sorteaba las capas de seguridad externas y cortaron manualmente la conexión antes de que pudiera iniciarse la transferencia.

Frunzo el ceño mientras mi cerebro intenta procesar la lógica.

—Pero ¿por qué harían eso? ¿Por qué no activar la alarma en cuanto conectamos?

—Porque querían ver para qué estaba diseñado el script. Querían saber si intentábamos robar el dinero o destruir el libro de cuentas.

Mete el coche en la discreta entrada subterránea del hotel. A esta hora no hay aparcacoches a la vista. Declan estaciona en la misma plaza apartada cerca del ascensor privado.

Apaga el motor y por fin gira la cabeza para mirarme.

—Nos estaban esperando, Maeve —dice en voz baja—. Evans les avisó. Sabían que necesitábamos la conexión física al mainframe y la usaron para atraparnos en el subsótano.

Un peso frío se me instala en el estómago.

—Entonces sabían que veníamos. Sabían que estábamos en el edificio.

—Sí.

—Y aun así me llevaste allí.

—Te llevé porque era la única opción táctica disponible para limpiar tu nombre —responde Declan con la mirada oscura y firme—. Y porque sabía que, si la situación se torcía, podría sacarte.

Lo miro fijamente. La arrogancia absoluta de sus palabras me deja atónita. Entró en una trampa tendida por un cártel de drogas multinacional, plenamente consciente de que podía ser una trampa, simplemente porque creía que su capacidad de violencia superaba la de ellos.

Y lo aterrador es que tenía razón.

Aparto la mirada y agarro del suelo la pesada funda impermeable que contiene el portátil. Empujo la puerta del pasajero y salgo al garaje húmedo.

Subimos en el ascensor privado hasta el ático en silencio.

Las puertas se abren deslizándose y revelan la enorme sala de estar estéril.

Está exactamente igual que cuando la dejamos hace horas.

El sofá blanco impoluto, los ventanales del suelo al techo con vistas a la bahía.

Parece un universo diferente en comparación con el ladrillo en descomposición y el agua fétida del túnel de mantenimiento.

Dejo caer la funda del portátil sobre la mesa del comedor.

—Necesito una ducha —murmuro mientras tiro del cuello de la chaqueta táctica.

La espuma química empieza a picarme en la piel.

—Ve —dice Declan, y deja la bolsa de lona cerca de la puerta—. Llamaré a Leo para que analice los registros de error del portátil. Necesitamos saber exactamente qué vio el cártel antes de que se cortara la conexión.

No discuto. Camino por el pasillo hacia el baño de invitados, cierro la puerta tras de mí y echo el pestillo.

Me quito el equipo táctico rígido, empapado de productos químicos, y lo dejo en un montón sobre el suelo de mármol. Entro en la enorme ducha de cristal y abro el agua tan caliente como puedo soportar.

Me quedo bajo el chorro durante veinte minutos. Me froto la piel hasta que se vuelve rosada, tratando de eliminar el olor a alcantarilla, a cordita y al amargo retardante de incendios. Me lavo el pelo dos veces.

Pero por mucho que me frote, no consigo quitarme de encima la certeza pesada y asfixiante de que nos hemos quedado sin opciones.

El libro de cuentas de Chicago está borrado, pero Evans les dio mi nombre. El centro de Miami está bloqueado, y saben que Declan es quien me ayuda. No tenemos dinero. No tenemos influencia. Solo somos dos personas escondidas en un ático prestado, a la espera de que un ejército nos encuentre.

Cierro el agua. Me envuelvo en una toalla blanca y gruesa del hotel y salgo de la ducha.

El espejo del baño está empañado de vaho. Limpio un círculo con la mano y me miro el reflejo. Los cardenales del cuello destacan en un violeta intenso y violento contra la piel enrojecida.

Me recorro las marcas con las yemas de los dedos.

No soy una mascota. No soy una carga.

Bajo la mano y saco una camiseta negra limpia y unos pantalones de chándal grises y suaves de la pila de ropa que Declan compró para mí. Me visto rápidamente; el pelo húmedo me empapa la espalda de la camiseta.

Salgo del baño y vuelvo a la sala de estar.

El ático está en silencio. Las luces están atenuadas.

Declan está sentado en el borde del sofá blanco. Tiene un teléfono seguro pegado a la oreja y habla en un murmullo bajo y rápido. Se ha quitado la camiseta táctica. Está con el torso desnudo, los músculos de la espalda en tensión mientras escucha a quienquiera que esté al otro lado de la línea.

El vendaje de su hombro izquierdo está completamente arruinado. Está empapado de sangre oscura y fresca, con los bordes despegados de su piel allí donde el sudor y la humedad del túnel han aflojado el adhesivo.

Termina la llamada y arroja el teléfono sobre la mesa de café.

No levanta la vista cuando entro en la habitación. Se limita a apoyar los codos en las rodillas, con la cabeza inclinada y las manos entrelazadas sin fuerza entre las piernas. Parece exhausto. Es la primera vez que lo veo sin su compostura perfecta.

—¿Qué dijo Leo? —pregunto mientras me detengo cerca del borde del sofá.

Declan no levanta la cabeza.

—Confirmó tu teoría. El script no falló. Los administradores de red del cartel cortaron la conexión del puerto físico en cuanto el script intentó acceder a los números de enrutamiento offshore. Cerraron las puertas blindadas manualmente.

—Así que saben que no conseguimos el dinero.

—Lo saben.

Le miro el hombro. La sangre le baja lentamente por el bíceps, una línea roja que destaca contra su piel pálida.

—Estás sangrando —digo en voz baja.

Se mira el hombro, como si se hubiera olvidado por completo de la herida de bala.

—Se desgarró cuando abrí la rejilla de mantenimiento. Está bien.

—No está bien, Declan. Está sangrando por todas partes.

Paso junto a él y voy hacia la cocina. Encuentro el botiquín que dejó en la encimera antes. Lo cojo junto con una toalla limpia y vuelvo a la sala de estar.

Me detengo frente a él.

Levanta la vista hacia mí. Sus ojos oscuros están cargados, el color obsidiana nublado por la fatiga y algo más. Algo que se parece peligrosamente a la derrota.

—Recuéstate —le ordeno mientras abro el botiquín.

No discute. Se recuesta contra los cojines del sofá, con el pecho subiendo y bajando a un ritmo lento y constante.

Me coloco entre sus rodillas. La posición es exactamente la misma que cuando le limpié el hombro en la casa de seguridad en Colorado, pero la energía en la habitación es completamente diferente. En Colorado, le tenía terror. Intentaba curarlo para que pudiera conducir el coche.

Ahora estoy de pie entre sus rodillas porque no soporto la idea de que esté sufriendo.

Le despego el vendaje arruinado y ensangrentado del hombro. No se estremece, pero siento cómo los músculos de sus muslos se tensan contra los lados de mis piernas.

Cojo la toalla limpia y le limpio con cuidado la sangre fresca. El rozón está muy irritado e inflamado, los bordes de la piel desgarrada enrojecidos por el sudor y la espuma química.

—Esto necesita puntos —murmuro con el ceño fruncido mientras inspecciono la herida—. O al menos cierres de mariposa. La piel se abre cada vez que mueves el brazo.

—No tengo tiempo para puntos —responde con una voz grave que me vibra directamente en el estómago.

—No tienes opción. Si esto se infecta, el brazo te quedará inútil.

Busco en el botiquín y encuentro un pequeño paquete de vendajes de mariposa estériles. Los abro con los dedos temblándome ligeramente.

—Lo hiciste bien esta noche —dice Declan de repente.

Me detengo con el pequeño vendaje blanco suspendido a unos centímetros de su piel. Lo miro.

—Entré en pánico en la sala de servidores —lo corrijo con la voz tensa—. Me escondí debajo de un escritorio mientras tú disparabas a tres personas.