Capítulo 8

En el Cavendish Club, Evermont ocupó su sala de costumbre y declinó toda interrupción. El criado se retiró, la puerta se cerró y el silencio volvió de inmediato, completo y útil.

Se acercó a la ventana, aunque nada en la calle de abajo requería su atención: carruajes, caballeros a pie, una carreta de reparto que aminoraba junto al bordillo antes de seguir adelante, todo ello con el ritmo indiferente de una ciudad que nunca comprendía cuánto de su rumbo se decidía a puerta cerrada.

Permaneció allí solo un momento antes de volverse de nuevo hacia la sala.

La reina había convocado a Veilmont en privado, y ese solo hecho bastaba para reordenar la mañana.

Una convocatoria pública habría significado desagrado, una corrección destinada a ser vista, una soberana recordando a la sociedad que seguía siendo el eje alrededor del cual giraban todas las consecuencias.

Privada significaba gestión. Había elegido la discreción en lugar de la demostración, lo cual quería decir que lo que hubiera ocurrido en la velada musical aún no había cruzado el umbral entre la molestia y la ofensa.

Evermont se quitó los guantes y los dejó sobre la mesa con cuidado, con la mente ya varias posiciones por delante.

A Veilmont lo habrían interrogado, no con dureza, pues Su Majestad era demasiado disciplinada para teatralidades en una sala cerrada, sino directamente.

Le habría preguntado qué había ocurrido, qué no, qué grado de verdad había bajo las primeras insinuaciones de la prensa, y habría escuchado no solo sus respuestas, sino la arquitectura de su contención.

La reina siempre había poseído un talento particular para oír lo que se omitía.

La pregunta más útil no era qué había dicho Veilmont, sino qué no diría nunca.

No confesaría ningún apego; los hombres como Veilmont no ofrecían verdades íntimas a los monarcas, por mucho que fueran primos, a menos que se vieran obligados más allá de toda maniobra, y todavía no había habido motivo para obligarlo.

Negaría cualquier incorrección si técnicamente no se había producido ninguna, ofrecería garantías lo bastante precisas para satisfacer la inquietud inmediata y no revelaría nada que pudiera usarse como material público.

Si había hecho todo eso, como era abrumadoramente probable, a la reina le había quedado un conjunto de hechos a la vez limitado y sugerente: ningún compromiso formal, ningún escándalo sobre el que actuar y, sin embargo, suficiente atención observable para hacer imposible descartarlo.

Haría, por tanto, lo que los gobernantes capaces hacían siempre con una situación que aún no estaba madura para su erradicación: permitir que continuara bajo vigilancia.

Evermont fue hasta el aparador, se sirvió un brandy y no lo bebió.

Permitir. Era una palabra poco elegante, pero exacta. Veilmont no había sido censurado públicamente, ni retirado de la circulación, ni convertido en escarmiento. Por lo tanto, lo habían dejado en juego.

Ese permiso podía significar una de dos cosas: recompensa o prueba.

Recompensa, si la reina ya había concluido que una eventual alianza entre Veilmont y Ashbourne serviría a su Temporada en lugar de perturbarla, y había decidido por tanto encauzar lo que la sociedad empezaba a especular hacia una forma más aceptable.

Prueba, si aún no lo había decidido y deseaba ver si Veilmont poseía la disciplina necesaria para gobernar sus propias inclinaciones antes de optar por intervenir.

A Evermont le desagradaban las posiciones indeterminadas porque introducían demoras, aunque la demora no era una derrota; simplemente alteraba el ritmo.

Por fin se sentó, con la copa intacta a su lado, y repasó el tablero tal como estaba ahora.

Veilmont había acudido a la convocatoria.

Ashbourne sabía ya que el nombre de su hija había entrado en circulación.

La sociedad tenía olfato suficiente para seguir mordisqueando la historia un día más, tal vez dos, antes de necesitar un nuevo estímulo.

Y la reina, de la forma más inconveniente, no había cerrado el asunto. Lo había contenido.

La contención era problemática porque preservaba la posibilidad: una puerta cerrada podía sortearse, pero una abierta exigía vigilancia.

Evermont se reclinó un poco, con los dedos apoyados en el brazo del sillón y la expresión inalterada.

Ningún movimiento hecho ahora sin información más completa sería eficaz.

No había visto el semblante de Veilmont al salir del palacio, aunque había visto lo suficiente de la inquietud de Ashbourne para medirla.

Por encima de todo, necesitaba saber si el silencio de la reina era protector o provisional.

Hasta saberlo, actuar sería teatralidad, y Evermont nunca había encontrado gran utilidad en la teatralidad.

Levantó entonces el brandy, tomó un único sorbo pequeño y volvió a dejar la copa. Primero la información, luego el movimiento.

Nunca había procedido de otro modo, y no tenía intención de empezar ahora.