Capítulo 13

La fuente

E l jueves por la mañana, acompaño a Elena a la comisaría del sheriff.

Antes de la entrevista, le cuento a Garrett exactamente lo que dije en su cocina y qué parte era un farol.

Se le tensa la mandíbula. Luego me deja en el pasillo mientras Elena presta declaración con sus propias palabras: la reunión que convocó Tom, la sangre en el suelo del invernadero, los cinco días de silencio.

Le pregunta tres veces por qué no se presentó el sábado, lo que me indica que el retraso le molesta más que cualquier otra cosa. Elena se va a casa.

Todavía no estoy lista para enfrentarme a él. Necesito más antes de plantarme en esa granja y llamarlo mentiroso.

De vuelta en la cafetería, la adrenalina de la mañana se disipa en la calma de después del almuerzo. Marcus atiende el mostrador mientras me siento a la mesa de preparación con el cuaderno que llevo rellenando desde el Mill House.

Ya he leído tres veces el expediente de Tom sobre Jake.

La propuesta de mejora del suelo, las cifras concretas, cómo apuntó a la deuda heredada de Jake, la apelación al legado familiar.

Demasiado preciso. Tom no sacó eso de los registros del condado ni de las tasaciones de propiedades.

Alguien le habló de Jake. Alguien que conocía la deuda, el granero en ruinas, el orgullo que no le dejaba pedir ayuda.

Vuelvo a la ficha de Ivy. La mayor parte es información estándar: valor de la propiedad, detalles del negocio, notas sobre su resistencia a las propuestas financieras.

Pero unas palabras al final me detienen en seco: Buena fuente sobre situación Holloway.

Ver entrada Jake. Cruzar con posadero del Mill House.

Tom usó a Ivy para llegar a Jake. Y ella no sabe que yo lo sé.

La clientela de la tarde es escasa; los jueves siempre lo es. Sirvo dos lattes de calabaza con especias en vasos para llevar y le digo a Marcus que vuelvo en una hora.

El invernadero de Ivy es cálido y luminoso, con los paneles de cristal empañados en los bordes. Está trasplantando crisantemos, las manos hundidas en el compost, tarareando algo sin melodía como hace cuando tiene la mente en calma. Dejo uno de los cafés en el banco de trabajo y no me siento.

—Encontré algo en los archivos de Tom —digo—. Sé lo que escribió. No sé por qué, y preferiría escucharlo de ti.

El tarareo se detiene. Sus manos se quedan inmóviles en la tierra.

—El expediente de Tom sobre Jake —digo—.

La propuesta que usó: la mejora del suelo, las cifras concretas, cómo sabía lo de la deuda y el granero y las tres generaciones de Holloways en esa tierra.

Eso no está en ningún registro público. Eso no son datos del condado.

Eso es alguien que conoce a Jake personalmente y lo describe a un extraño.

Ivy saca las manos del compost. Lentamente. No se las limpia.

—¿Le hablaste a Tom de Jake?

No lo niega. No presiono. Esta no es una entrevista que necesite ganar.

Es mi mejor amiga decidiendo si me confía lo peor que cree haber hecho.

El aire del invernadero se vuelve pesado: cálido, húmedo, espeso con ese olor a tierra verde que normalmente resulta reconfortante y ahora mismo parece el de una habitación cerrada.

—Vino a la tienda unas cuantas veces después de la propuesta de consultoría —dice—.

Se apoyaba en el mostrador mientras yo trabajaba.

Preguntaba por el pueblo: quién iba bien, quién pasaba apuros.

Conversación normal cuando alguien dice que quiere invertir en la zona.

—Se mira las manos. Tierra bajo cada uña—.

Le hablé de Jake. La deuda de la granja.

La maquinaria que se estropeaba. Cómo su abuelo construyó ese lugar y Jake moriría antes que renunciar a él.

Lo dije como lo dirías de un vecino que te preocupa. No era cotilleo. Era preocupación.

—Y Tom cogió cada palabra y la convirtió en la propuesta que le costó a Jake doce mil dólares.

—No lo sabía. —Su voz se ha vuelto un hilo, no suave, sino tirante, como un alambre a punto de romperse—.

No hasta que Jake me contó lo que Tom le había ofrecido.

La mejora del suelo. Las cifras. Era todo lo que yo había dicho, reciclado.

Jake perdió doce mil dólares porque le conté a un extraño que mi vecino estaba desesperado.

Se me oprime el pecho. He estado armando un caso, siguiendo pistas, atando cabos. Olvidé que algunos de esos cabos son personas a las que quiero, y los hilos que los unen están hechos de dolor.

—¿Cuándo te diste cuenta?

—Cuando Jake me contó la propuesta. Me encaré con Tom en el Mill House.

Le dije que sabía lo que estaba haciendo.

Le dije que se largara del pueblo. —Coge la regadera.

La vuelve a dejar—. Se rio. Dijo que para entonces ya tendría lo que necesitaba.

Y luego dijo algo que debería haberle contado al sheriff.

—¿Qué?

—Dijo: «No eres la única en este pueblo con secretos que proteger, Ivy. Y algunos de esos secretos valen dinero».

—¿Por qué no me lo contaste antes?

Por fin me mira.

—Porque admitir que le pasé información a Tom sobre Jake me convierte en cómplice. No del asesinato. Pero de todo lo que vino antes. —Aprieta la mandíbula—. Le hice eso a mi vecino, Tessa. Puse a Jake en el punto de mira de Tom porque hablé de más con un hombre al que apenas conocía.

—Te manipuló un profesional.

—Eso no le devuelve a Jake sus doce mil dólares.

No. No se los devuelve.

Me quedo otra hora. Me cuenta el resto: la segunda visita de Tom, la amenaza velada sobre sus finanzas, que decía tener «amigos en este pueblo». Cómplices. Gente a la que había comprometido lo bastante como para convertirla en instrumento.

Vuelvo a la cafetería a pie, con más respuestas y una nueva pregunta. Tom no solo tenía objetivos. Tenía peones. Y quien lo mató no es alguien que se negó a cooperar: es alguien que cooperó y luego no pudo seguir haciéndolo.