Capítulo 11

Confrontaciones

E l miércoles por la mañana, bajo a las cinco y media para encender los hornos.

El apartamento está frío —puedo ver mi aliento hasta que la cocina se calienta— y a través de la ventana la calle está oscura y vacía, los arces que bordean la plaza son formas negras contra un cielo que apenas empieza a clarear.

Un coche patrulla está aparcado en diagonal, bloqueando media calle. Asuntos oficiales, a la vista de todos.

El sheriff Garrett está de pie en la acera, con el sombrero en las manos. Abro la puerta.

—Sra. Winters —dice—. Necesito hablar con usted.

Usa el tratamiento formal, lo que significa que esto no es una visita de cortesía.

—Entre. Prepararé café.

—No necesito café.

—Todo el mundo necesita café. Entre.

Me sigue adentro con la docilidad a regañadientes de quien no quiere que lo vean aceptando hospitalidad de alguien a quien pretende interrogar.

Enciendo las luces, arranco la máquina de espresso y le doy tiempo para acomodarse en el mostrador mientras se calienta la caldera.

Marcus no llegará hasta dentro de media hora. Estamos solos.

—La vieron ayer en el Mill House Inn —dice Garrett—. Margaret Huang la dejó entrar en una habitación precintada, que forma parte de una investigación de homicidio en curso.

—Margaret y yo tomamos el té.

—No me venga con esas —la palabra cae seca—.

El agente Mills también vio luces que se movían dentro del invernadero de los Callahan a primera hora del lunes —no era una lámpara de cultivo—.

En su momento no le dio importancia. Pero ahora resulta que la tengo a usted en la habitación precintada de Margaret y luces en el invernadero de Ivy la misma semana, y yo no creo en las coincidencias.

Garrett aprieta la mandíbula. No es un hombre estúpido —lo he estado subestimando si he pensado eso—. Es inexperto y orgulloso, pero eso no es lo mismo que estúpido, y ahora mismo tiene esa mirada que tienen los investigadores experimentados cuando están encajando piezas que no les gustan.

Le pongo una taza de café delante porque el silencio necesita llenarse con algo. La mira. No la coge.

—Sra. Winters, voy a ser directo. Ha entrado en una escena del crimen precintada y ha accedido a una habitación que forma parte de una investigación de homicidio en curso.

Eso es obstrucción a la justicia, como mínimo.

En el peor de los casos, cualquier cosa que haya tocado se convierte en un regalo para el abogado defensor.

Sus fotografías son pistas, no pruebas. El equipo estatal tendrá que encontrar y autenticar todo por su cuenta, si es que usted no lo ha inutilizado.

Está recitando. La forma de expresarse es demasiado formal para el habla natural de Garrett —ensayó esto, probablemente en su coche patrulla de camino aquí—.

Suena a texto memorizado, pero las palabras son correctas.

Si el equipo estatal no puede verificar por su cuenta lo que encontré, no he ayudado a Ivy.

Le he dado al fiscal un motivo para desestimarlo y al jurado un motivo para dudar de todo lo relacionado.

—Estoy ayudando a una amiga —digo—. Ivy es inocente y su investigación va por el camino equivocado.

—Mi investigación se centra en las pruebas, que apuntan a...

—Pruebas que han sido colocadas deliberadamente para incriminar a la única persona que no lo hizo —mantengo la voz serena—. Las herramientas son suyas. La calabaza es suya. El invernadero es suyo. Eso es exactamente lo que el asesino quería que usted viera, y usted le está siguiendo el juego.

El rubor le sube por el cuello. Aprieta el sombrero con más fuerza.

—Usted no sabe lo que quería el asesino porque no es investigadora. Es una dueña de cafetería que... que...

Se detiene. Se recompone.

—¿Quién es usted, Sra. Winters?

La pregunta queda flotando en el aire. No es retórica.

Ha estado investigándome —tal vez porque el equipo estatal le señaló algo, tal vez porque mi comportamiento no encaja con mi currículum—.

Una dueña de cafetería que le dice a la gente que no contamine las escenas del crimen, que se cuela en habitaciones precintadas para examinar pruebas, que habla de montajes con la soltura de alguien que los ha hecho antes.

—Soy alguien que ve cosas —digo—. Eso es todo lo que soy.

—Esa no es una respuesta.

—Es la única que tengo.

Me mira fijamente durante un largo momento.

El café sigue intacto entre nosotros. Puedo ver cómo sopesa sus opciones: apretar más, amenazar con cargos, o marcharse y seguir vigilando.

Los sheriffs de pueblo tienen pocas opciones cuando no pueden arrestar a alguien por ser más lista que ellos, y Garrett es lo bastante listo para saber que eso es lo que está pasando.

—Manténgase alejada de mis escenas del crimen —dice—. La próxima vez vengo con esposas.

Abre la boca para insistir, pero la puerta de la cafetería se abre y entra Jake Holloway.

Jake tiene peor aspecto que ayer —los ojos enrojecidos se han hundido hasta parecer amoratados, y lleva la misma camisa de franela que en la granja—.

No se ha afeitado. Está de pie en la puerta con la gorra de béisbol en las manos, dándole vueltas por la visera como hace un hombre cuando sus manos necesitan moverse porque el resto de su cuerpo se ha quedado rígido.

Su mirada busca primero a Garrett. No a mí. Ha venido porque el coche patrulla está aparcado fuera.

—Sheriff —dice Jake—. Necesito decirle algo.

Garrett se yergue. El cambio de interrogarme a atender a Jake es visible: su peso se desplaza hacia delante, los hombros se le cuadran, su expresión se vuelve profesional.

—Jake, lo que tengas que decir deberías decirlo en comisaría con...

—Estuve allí. El viernes por la noche. En el invernadero —la voz de Jake suena apagada y rota—.

Mentí cuando dije que estaba en casa. Fui al invernadero a enfrentarme a Tom Wilkins porque sabía que estaría allí.

Me dijo que tenía una reunión cerca del recinto del festival esa noche y que fuera si quería hablar de mi inversión.

La estancia se queda en silencio. La caldera de la máquina de espresso chasquea y silba.

—Llevé una llave de ruedas —lo dice como quien dice algo que lleva días cargando a cuestas, pesado y gastado de tanto darle vueltas—.

De mi camioneta. No iba a... no sé qué iba a hacer.

Blandirla. Asustarlo para que me devolviera el dinero.

Algo estúpido que me hiciera sentir que estaba haciendo algo, en vez de quedarme tumbado en la cama mirando al techo.

Garrett se inclina hacia delante.

—Llegué sobre las diez y media. La puerta del invernadero estaba abierta. Entré. —Los nudillos de Jake están blancos, aferrados a la visera de la gorra—. Ya estaba muerto. En el suelo, junto al banco de trabajo. Había sangre. Mucha sangre. Y una de las herramientas de Ivy estaba a su lado.

—¿Por qué no llamaste al 911? —La voz de Garrett ha bajado al tono que usa cuando graba algo que sabe que importará.

—Porque estaba plantado junto a un hombre muerto que me debía doce mil dólares, con una palanca en la mano.

—Los ojos de Jake están rojos pero secos—.

Eso no se explica con una llamada. Eso es un arresto.

Eso es una condena, en un pueblo de este tamaño, con un móvil que conoce todo el condado.

—Deja la gorra sobre el mostrador—. Limpié el pomo de la puerta.

Volví a casa. Y me senté en mi cocina hasta el amanecer calculando cómo sería mi vida si alguien me situaba en ese invernadero.

—Te das cuenta de cómo queda esto —dice Garrett.

—Llevo cinco días dándome cuenta de cómo queda. —La voz de Jake es plana como tierra compactada—. Por eso limpié el pomo. Por eso mentí. Pero Ivy está cargando con algo que no hizo, y mis cálculos ya no cuadran si es ella quien lo paga.

Observo esto desde detrás del mostrador.

El lenguaje corporal de Jake es el de una confesión: la postura rígida, los ojos fijos en un punto intermedio porque mirar a alguien directamente rompería la fina membrana de compostura que lo mantiene entero.

Pero hay algo más, algo que no esperaba.

Un cálculo agotado. No vino aquí presa del pánico.

Vino porque su instinto de supervivencia llegó a un callejón sin salida.

Garrett me mira. Yo miro a Jake.

—Jake —digo—. Cuando lo encontraste, ¿había alguna señal de que alguien se estuviera preparando para mover el cuerpo? Herramientas dispuestas, una lona, algo.

Parpadea. Se concentra.

—No. Nada de eso. Estaba en el suelo, sin más. El invernadero parecía normal excepto por... excepto por él.

—Estás seguro. Nada fuera de lugar.

—Estoy seguro. Solo Tom. Sobre el hormigón. Las herramientas en la pared, todo igual que siempre en el invernadero de Ivy.

Garrett se inclina hacia delante.

—¿Las luces del invernadero estaban encendidas o apagadas cuando llegaste?

Jake frunce el ceño.

—Apagadas. Usé el móvil.

—Así que entraste en un invernadero a oscuras donde esperabas encontrarte con alguien que te había citado. —La voz de Garrett es tranquila, esa clase de tranquilidad que muerde—. ¿Y eso no te pareció raro?

La cara de Jake cambia. La pregunta ha dado en un punto que no se había planteado.

—Yo... dijo que estaría allí. Supuse que llegaba tarde.

—O ya estaba en el suelo a oscuras, y quien lo mató se había ido después de apagar las luces. —Garrett lo dice como si nada, y siento que algo cambia en mi valoración de este hombre.

Lo que significa que el cuerpo fue movido después de que Jake se marchara.

Entre las 22:30, cuando Jake encontró a Tom muerto en el suelo del invernadero, y algún momento antes del amanecer, alguien cargó el cuerpo de Tom en una de las carretillas del festival que había en el cobertizo, lo llevó cruzando el aparcamiento hasta la carpa de la competición, recortó un panel en la parte trasera de la calabaza, vació las entrañas en los contenedores de compost que el festival ya tenía preparados para la limpieza posterior, metió el cuerpo dentro, volvió a sellar el panel en su sitio y limpió el suelo del invernadero lo bastante bien como para que el equipo de Garrett no encontrara rastros evidentes de sangre.

Son horas de trabajo. A oscuras. Con el riesgo de que lo descubrieran. Alguien paciente, metódico, que conocía a fondo el equipamiento y la disposición del festival.

—Sheriff —digo—. La puesta en escena fue un acto aparte. Alguien movió ese cuerpo horas después del asesinato.

Garrett levanta una mano.

—Señora Winters, esta conversación es ahora una entrevista oficial. Jake, necesito que me acompañes a comisaría.

Jake asiente. Parece más pequeño que cuando entró: la confesión le ha quitado algo. Sigue a Garrett hasta el coche patrulla, y observo por la ventana del café cómo se alejan.

Garrett va a arrestarlo. Desde su lado del escritorio, esto es un regalo: un sospechoso que se coloca él mismo en la escena con un arma y un móvil.

Pero la palanca no fue el arma que mató a Tom. Jake llevó rabia a una habitación donde otro ya había terminado el trabajo. Y entre lo que Jake encontró en el suelo del invernadero y lo que los asistentes al festival vieron a la mañana siguiente, hay horas de trabajo sin explicar.

Alguien usó esas horas para montar un espectáculo.