9. LA CASA BLANCA

LA CASA BLANCA

WASHINGTON D.C.

—Puede pasar ahora —dijo el secretario al caballero canoso de unos cincuenta y tantos años.

Estaba sentado en un sillón en la antesala de lo que probablemente era el despacho más famoso del mundo, esperando tranquilamente su cita.

Entró en el inconfundible despacho y le recibió un hombre de aproximadamente la misma edad, con expresión grave en el rostro.

Se estrecharon la mano y se sentaron uno frente al otro en los sofás de color beige.

—Señor, no hay ninguna duda: el incidente de anoche en el Smithsonian estuvo relacionado con AF.

Con la ayuda del oficial austriaco de Cobra, todos los mercenarios supervivientes fueron detenidos, excepto su líder —echó un vistazo al expediente en su regazo—, un hombre llamado Isaac Hagen.

Si el señor Wagner no hubiera estado allí por casualidad, no tendríamos ni idea de quién estaba detrás, y estaríamos lidiando con muchas más víctimas —le entregó el expediente al presidente.

—¿Un austriaco? Acabo de reunirme con su canciller. Siempre pensé que solo eran buenos esquiando y bailando el vals —sonrió.

—Cobra es una de las mejores unidades antiterroristas del mundo. Su formación es sólida como una roca. Nuestros chicos vuelan regularmente allí para entrenar con ellos.

—Estoy impresionado —dijo el presidente—. Entonces, ¿quiénes eran estos mercenarios?

—Antiguos miembros de varios equipos de operaciones especiales. Ingleses, alemanes, sudafricanos... uno o dos estadounidenses, también. Señor, todos tienen una cosa en común: están todos muertos.

El presidente confundido levantó la vista del expediente, una colección de archivos individuales sobre los mercenarios.

—¿Pensaba que habían sido detenidos?

—Sí, señor. Me disculpo. Quería decir que todos fueron declarados muertos hace años, todos oficialmente caídos en acción. Y estos "fantasmas", como los llamamos cariñosamente, se ofrecieron como mercenarios al mejor postor. En este caso, AF.

—¿Y los interrogatorios han producido algo? —preguntó el presidente Samson, aunque sabía que era poco probable que hombres así revelaran mucho.

—Nada, señor, como era de esperar. Son profesionales. No hablan.

El presidente ahora tenía en la mano el expediente de Tom. —Dígame, este Tom Wagner, ¿no es el mismo tipo que tuvo un encontronazo con uno de nuestros portaaviones en el Mediterráneo hace, cuánto? ¿Seis meses?

—El mismo, señor —respondió el hombre con una sonrisa.

—Desde luego se mueve mucho —murmuró Samson y sonrió.

—Desde que estoy a cargo del proyecto AF, este es el primer incidente confirmado después de Barcelona.

Lo que no sabemos es por qué entraron allí.

El personal del Smithsonian nos dijo que el jefe de la instalación fue interrogado por el líder de los mercenarios antes de ser asesinado.

Desafortunadamente, no tienen idea de qué se trataba, pero aparentemente no quiso o no pudo dar una respuesta al hombre, y fue ejecutado de inmediato.

Tanto nosotros como el FBI seguimos sin saber qué buscaban.

El presidente se puso de pie y caminó por el Despacho Oval.

Se detuvo junto a la ventana y miró hacia el Jardín de las Rosas.

—Lo que estoy a punto de contarle solo lo saben un puñado de personas —dijo—.

Creo que sé qué buscaba AF en el Smithsonian —añadió con voz más apagada.

El hombre de la CIA lo miró sorprendido.

De debajo de su camisa, el presidente Samson sacó una tarjeta plateada que colgaba de una cadena alrededor de su cuello y la deslizó en una ranura estrecha en su escritorio.

Un pequeño panel se deslizó lateralmente para revelar un escáner de palma.

Colocó su mano en el escáner y escribió un código de doce dígitos en el teclado adyacente.

A su alrededor, todas las puertas se cerraron con llave, las ventanas se oscurecieron, y el cuadro de George Washington, colgado sobre la chimenea frente al escritorio del presidente, giró a un lado para revelar una caja fuerte.

El hombre de la CIA estaba, impresionado. El presidente Samson se acercó a la caja fuerte, la abrió y sacó un archivo y una pequeña caja. Le entregó el archivo a su asombrado invitado; en la portada estaba impreso Proyecto Hermes .

—Ni siquiera el Congreso sabe de esto —dijo el presidente—.

Pensarían que hemos perdido la cabeza, desperdiciando dinero y recursos en esta encomienda.

El proyecto fue iniciado por Franklin D.

Roosevelt al final de la Segunda Guerra Mundial.

Desde entonces, esta información solo ha pasado de un presidente al siguiente.

Y cada presidente ha tenido un confidente...

quiero que usted sea el mío —abrió la pequeña caja y sacó una cadena de la que pendía una tarjeta idéntica a las que llevaba alrededor del cuello. Se la entregó a su invitado.

—El Proyecto Hermes está incompleto. Me gustaría que usted obtuviera las partes restantes.

Si una organización como AF va tras ellas, no tenemos tiempo que perder.

Lea el archivo. Encontrará toda la información que necesite adentro.

Ya sé lo que pensará... yo pensé lo mismo al principio, que mi predecesor estaba gastándome una broma de mal gusto. Pero créame, todo es verdad.

¿El líder del mundo libre diciendo cosas como esta? Increíble , pensó el hombre de la CIA. Ya había hojeado algunas páginas del archivo y apenas podía creer lo que estaba viendo. Parecía algo sacado de una mala película.

El presidente continuó: —Un equipo de la CIA en Brasil descubrió recientemente una nueva pista.

Quiero que se encargue personalmente de confirmarlas y seguirlas.

No podemos confiar en nadie. Lleve el Proyecto Hermes a una conclusión exitosa, cueste lo que cueste, y todos podremos dormir un poco más tranquilos.

El presidente Samson regresó al escritorio y retiró su tarjeta. La caja fuerte y el panel deslizante del escritorio se cerraron inmediatamente, y las puertas se desbloquearon.

Al salir, el hombre de la CIA saludó y estrechó la mano del presidente.

—No le defraudaré, señor.

Ya tenía el pomo de la puerta en la mano cuando el presidente habló de nuevo.

—Esto va más allá de la seguridad nacional. El destino del mundo entero está en juego.