La banquera curvilínea del dragón (La pareja voluptuosa del dragón nº 2)

1

BONNIE

Otro ascenso.

Y luego otro.

¿Y después qué, Bonnie?

¿Felicidad?

¿Paz?

¿Alegría?

¿Amor?

Las palabras de Addie resuenan en mi cabeza mientras los teléfonos del banco me taladran los oídos. Que yo sepa, hoy es un martes normal y corriente, pero parece la víspera del Apocalipsis. Hay colas serpenteando por el vestíbulo de moqueta roja, y los teléfonos... ¡malditos teléfonos!

Me tapo los oídos y levanto la vista del escritorio.

Hace diez años, una vicepresidenta sénior de Relaciones con Inversores habría tenido su propio despacho.

Pero ahora estamos todos en cubículos abiertos, incluido el director de la sucursal (al que en realidad supero en rango, aunque no participo en la gestión de la sucursal en sí).

—Debería tener un despacho —murmuro, sacudiendo la cabeza y metiéndome un mechón de pelo en el ojo.

Madre mía, ¿se me ha olvidado peinarme esta mañana?

Joder, me estoy desmoronando sin Addie para hacerme sentir normal.

Lo único que recibo de ella son mensajes cada dos días diciendo que la cobertura es una mierda pero que está bien y que su trabajo de asistente está llevando un poco más de lo esperado.

Es un poco raro, pero parece contenta y bien.

A menos, claro, que ya esté muerta y otra persona esté usando su móvil.

—¿Alguien va a contestar esos malditos teléfonos? —suelto sin dirigirme a nadie en particular. Entonces me doy cuenta de que es mi teléfono el que suena más fuerte. Suspiro y lo descuelgo de un tirón. Cubículos. Teléfonos fijos. ¿En qué estamos, en los años ochenta?

—Sí, soy yo. O sea, sí, es ella. Quiero decir, soy yo.

Claro que soy yo. ¿Quién iba a ser si no?

—balbuceo al teléfono mientras intento sujetar el auricular entre la cara y el hombro y recogerme el pelo para no parecer que estoy atravesando una crisis de mediana edad, cosa que por supuesto no estoy haciendo en absoluto.

Estoy totalmente a gusto con mi decisión de elegir la carrera profesional en lugar de los mimos, el análisis de datos en lugar de las citas, mi independencia económica en lugar de estar encadenada a una vida de bebés gritones y reuniones de padres.

Madre mía, ¿eso es lo que elegí?, me pregunto mientras trago el pánico e intento concentrarme en este inversor pesado con el que se supone que debo «relacionarme» (siendo vicepresidenta sénior de Relaciones con Inversores y todo eso...).

—Perdone, ¿quién es usted? —digo cuando la voz del hombre me saca de mi ensoñación y me arrastra a otro tipo de sueño.

La voz es grave, segura, incluso descarada.

Pero hay una extraña vacilación enterrada ahí dentro, quizá incluso vulnerabilidad, como si este hombre hubiera tenido que pensárselo mucho antes de hacer esta llamada.

Probablemente porque llama para cerrar su cuenta y llevarse el dinero a otro banco y se siente vagamente culpable porque me hará quedar como una incompetente, pienso.

Y así, sin más, me concentro de golpe, y la vendedora que llevo dentro toma el control.

De ninguna manera voy a perder una cuenta.

Lo único que tengo es este trabajo, y voy a ser condenadamente buena en él.

—¿Por qué no se pasa por mi despacho para que lo hablemos? —digo con calidez, sonriendo aunque él no pueda verme. Sé que una sonrisa se nota en la voz. Y sé que soy mejor en persona que por teléfono. Nadie se va sin darme su dinero.

—Suena perfecto —dice el hombre—. ¿Eso significa que puedo saltarme la cola? Además, no tiene despacho. Es un puto cubículo. ¿Y por qué hay tantos teléfonos fijos aquí? ¿En qué estamos, en 1880?

Parpadeo confundida y miro el teléfono como si fuera un consolador morado intentando meterse en mi boca abierta de par en par.

Entonces me doy cuenta de que no debería estar mirando el teléfono.

Debería estar mirando la cola de clientes.

—Espera, ¿me estás llamando desde dentro del banco? —digo, intentando apresuradamente que la coleta se quede en su sitio—. ¿Por qué estás...?

—Tercero desde el final —dice él. Luego cuelga, y levanto la vista cuando oigo un alboroto en la parte de atrás de la larguísima cola de clientes impacientes.

—Abran paso, colega —llega la voz desde la distancia. Es él, y el timbre grave de su barítono envía un escalofrío por todo mi cuerpo, hace que se me encojan los dedos de los pies dentro de las medias negras—. Sí, tú. Muévete o te piso. Eso es, chicos. Dejadme espacio. Hombre pasando.

—Hombre pasando —me susurro a mí misma mientras abandono la coleta y dejo que mi largo pelo castaño cuelgue suelto y salvaje. Por alguna razón parece apropiado, porque hay algo salvaje en lo que siento que está pasando aquí.

Algo salvaje en el aire.

Algo salvaje en esos ojos.

—Espera, te conozco —jadeo cuando el hombre aparece ante mi vista.

Tan ante mi vista que no puedo ver a nadie más ahora mismo.

Es alto y corpulento, con barba incipiente oscura y hombros tan rectos y anchos que parecen crestas de montaña.

Su pecho es como dos losas duras de mármol bajo esa camiseta de pico que puedo decir que es seda negra tejida a mano, y sus vaqueros son de tela japonesa muy difícil de encontrar y muy, muy cara.

Además, le quedan tan bien en su poderoso tren inferior que es todo lo que puedo hacer para no quedarme mirando los maravillosos contornos de su trasero musculoso, sus caderas estrechas, sus muslos poderosos, y una entrepierna que juro que es más grande que mi teta izquierda (que por alguna razón es ligeramente más grande que la derecha... sí, soy un bicho raro, ¿vale?).

—¿Me conoces? —dice, poniendo las manos en esas caderas brutalmente poderosas y echando un vistazo a lo largo de su cuerpo de infarto como si estuviera comprobando que sigue siendo él mismo o algo así.

Luego levanta la vista y sonríe, sus ojos verdes brillando con lo que juro que es una luz dorada que arde detrás de sus iris—.

Bueno, eso facilita las cosas. En realidad no, esto iba a ser fácil de todos modos.

Joder, ¡quién iba a pensar que ese sentimental romántico de mi hermano mayor tenía razón con eso de la Pareja Destinada!

Ya puedo sentir a mi Dragón agitándose dentro de mí, anhelando ser liberado para poder reclamar y conquistar el mundo. Empezando por ti, por supuesto.

Me echo hacia atrás en mi silla giratoria con un sobresalto tan brusco que me alejo del escritorio y empiezo a dar vueltas en la silla como si estuviera en una atracción de Disneyland.

Me detengo apresuradamente, pero ya estoy mareada, y solo parpadeo y sacudo la cabeza y miro fijamente a este hombre que acaba de soltar unas tonterías que ni siquiera me caben en la cabeza.

No me ha dicho su nombre, pero nunca olvidaré esa cara, esos ojos, esa sensación de poder y salvajismo que sentí solo con aquella fotografía.

—Brogan. Dead Sea Drilling —murmuro. El pánico me invade de golpe al recordar que no he visto a Addie en diez meses, y el tipo que la contrató está plantado aquí con una sonrisa diabólica en su enorme cara—. ¿Dónde está Addie? ¿Qué le has hecho?

Parpadea como si ahora yo hubiera dicho algo que no le cuadra—. ¿Por qué coño me lo preguntas a mí? Es tu amiga. ¿No te ha contado lo que pasa?

Arqueo las cejas y alzo la vista hacia él—.

Solo que su trabajo temporal se alargó y lo está disfrutando lo suficiente como para quedarse por ahora.

Me escribe cada dos días y hemos hablado como una vez al mes, así que sé que está viva y bien.

Pero siempre parece que me oculta algo. Como si estuviera rebosando de noticias pero de alguna manera no me las cuenta, como si no pudiera contármelas.

Me está volviendo loca, pero no suelta prenda.

Lo odio. Puede ser tan cabezota cuando se le mete algo entre ceja y ceja.

Estoy a punto de seguir hablando de Addie, pero veo que Brogan mira su reloj de forma ostentosa: un cronómetro Omega de catorce rubíes que creo que era de la primerísima línea de relojes de pulsera que sacaron (¡lo que significa que tiene al menos cien años!).

—¿Has terminado? —dice, arqueando una ceja mientras mira el reloj como burlándose de mí.

Luego alza la vista y resopla—. Vaya. Eres capaz de soltar el rollo sin parar, ¿eh?

Igual que Addie cuando está nerviosa, según Arthur.

Lo que significa que estás nerviosa —sonríe—.

Lo pillo. Este es tu curro. Podemos irnos, pero la verdad es que no hace falta.

O sea, vas a dejar este trabajo sin futuro de todos modos cuando estemos juntos.

No tendrás que volver a trabajar —me recorre las curvas con la mirada de una manera que, por alguna razón, no me da repelús, aunque con cualquier otro hombre sí me lo daría.

Es evidente que me está mirando, pero tengo la sensación de que no me está evaluando ni juzgando ni intentando decidir si le parezco atractiva o no.

No, pienso mientras mi cuerpo se tensa al sentir cómo me devora con la mirada, centímetro a centímetro, con esos ojos verdes que arden. No está decidiendo nada.

Ya lo ha decidido.

Ha decidido que soy suya.