CAPÍTULO DIEZ

Esa misma mañana, alrededor de las ocho, Leslie estaba en su apartamento terminando el café mientras veía las noticias.

Los medios seguían cubriendo activamente el caso de la Momia Desaparecida.

Una serie de furgonetas se habían apostado frente al edificio, con equipos de noticias a la espera de que apareciera otro cuerpo.

Hasta el momento no habían recibido ninguna información nueva, pero estaban haciendo un buen trabajo manteniendo vivo el interés con las filtraciones habituales procedentes del interior de la Policía de Hong Kong.

Leslie negó con la cabeza mientras daba otro sorbo al café caliente. El teléfono vibró sobre el cristal de la mesa del comedor.

Abby: Hola, ya estamos aquí. ¿Estás libre para comer hoy? ¿A mediodía?

Leslie: Sí. ¿Dim sum?

Abby: Suena delicioso. Quedamos un rato antes.

Leslie: Hablamos luego.

Leslie vivía en un acogedor apartamento de un dormitorio en la planta quince de un rascacielos del Distrito Central de la Isla de Hong Kong, a diez minutos de la Jefatura de la Policía de Hong Kong.

La mayoría de los residentes de la isla vivían en rascacielos.

El tamaño no le molestaba demasiado, soltera como estaba en el pasado reciente y en el futuro previsible.

Como inspectora de la Policía de Hong Kong, encontrar pareja no era fácil.

Solía bromear diciendo que mantenía una relación casta con su trabajo.

Leslie ya se había duchado y vestido; había salido a correr temprano. Llevaba su atuendo habitual: un elegante traje de chaqueta negro. El maquillaje era ligero: solo eyeliner, rímel y pintalabios rosa. Apuró el resto del café, dejó la taza vacía en el fregadero y salió.

El siguiente en la lista era Song, el promotor.

Sus oficinas estaban en el distrito de Wan Chai, no muy lejos de donde vivía Leslie.

Aparcó el todoterreno negro de la Policía en un parking cercano.

El edificio de oficinas solo tenía dos plantas, y Song ocupaba la segunda, encima de una hilera de pequeños comercios.

Leslie cruzó la estrecha puerta del edificio y subió las escaleras de madera que llevaban a la segunda planta.

El pasillo estaba en silencio y olía a humedad.

Sus tacones resonaban contra el suelo de madera mientras miraba las placas junto a cada puerta.

Había unas ocho. Song Development estaba al final del pasillo.

Llamó dos veces; la puerta entera se movió en el marco con cada golpe.

—Adelante —dijo una voz masculina.

Leslie giró el pomo y empujó la puerta. El espacio de oficina tendría unos treinta metros cuadrados. Justo enfrente había un escritorio metálico gris de aspecto institucional, similar al suyo, con un hombre sentado detrás.

Se puso de pie y le tendió la mano.

—Hola. ¿En qué puedo ayudarla?

Ella no se molestó en estrechársela. En su lugar, mostró la placa.

—¿Roger Song?

—Sí, soy yo.

—Puede empezar por responder a unas preguntas.

La sonrisa de Song se esfumó y apretó los labios, ocultando sus dientes cuadrados y amarillentos.

—Ay, hombre. ¿Es por lo del cuerpo en mi edificio? Ya se lo conté todo a su jefe.

Se dejó caer en la silla y se echó hacia atrás. Llevaba pantalones grises, una camisa blanca planchada con las mangas remangadas y una corbata de rayas azules y amarillas.

—Uno: él no es mi jefe. Dos: contárselo todo a él no es lo mismo que contármelo a mí.

—Al menos dígame que puedo reanudar la demolición —dijo, indicándole a Leslie que tomara asiento.

—Eso no va a pasar.

Song se hundió más en la silla, con la barbilla casi apoyada en el pecho.

Tenía un gran lunar marrón en la mejilla izquierda y el pelo empezaba a clarear en la coronilla.

El escritorio estaba ordenado: solo un portátil y el móvil.

No había archivadores. En una esquina, una planta en maceta se aferraba a la vida.

Lo que Leslie pensaba sobre la austeridad de la decoración debió de reflejarse en su expresión.

—Esta oficina es temporal —dijo él.

—¿Trabaja solo?

—Sí. Puedo con todo. Me gusta así.

—Bueno, no quiero robarle mucho tiempo. Según tengo entendido, usted es promotor, pero no construyó el edificio.

—Así es. Compré el edificio porque quiero el terreno. Está cerca del paseo marítimo: una ubicación perfecta para un edificio de apartamentos de lujo. Mi intención siempre fue derribarlo. De todos modos es una birria.

—¿Por qué lo dice?

Song se incorporó.

—El anterior propietario lo dejó venirse abajo, no invirtió nada en él.

—¿Estaba vacío cuando lo compró?

Puso los ojos en blanco.

—Qué va. El propietario alquilaba los locales a pequeños negocios...

—¿Como el suyo?

—Sí, podría decirse. Había abogados, pequeñas empresas tecnológicas, un salón de masajes, hasta una productora porno. Madre mía, qué dolor de cabeza fue rescindir todos esos contratos. Había unos treinta en total. El propietario ni siquiera avisó a los inquilinos de que había vendido el edificio.

—¿Puede decirme su nombre?

—Es mujer. Una negociadora dura, se lo aseguro —dijo señalándola—. No cedía ni un milímetro. Todo este asunto no ha sido más que un incordio.

—Lamento oírlo. ¿Cómo se llama?

—Sheila Yang.

Song se inclinó hacia delante.

—Sabe, tuvo suerte de que yo estuviera interesado en la propiedad.

Dio unos golpecitos en el escritorio con el índice.

—Nunca le hizo mantenimiento. Me sorprende que tuviera inquilinos.

—¿Había algún negocio en la oficina donde se encontró el esqueleto?

Song negó con la cabeza.

—Era un muro de carga y no formaba parte de ninguna oficina.

Tecleó algo en el portátil y lo giró para que Leslie viera la pantalla.

—Ese es su número. Es con ella con quien debería hablar.

Leslie guardó el número en el móvil junto con el nombre.

—Sabe, no me extrañaría que ella hubiera puesto el cuerpo ahí. Seguro que fue ella.

—¿Por qué dice eso?

—Es una de esas propietarias sin escrúpulos.

Mantiene los alquileres justo por debajo del precio de mercado, pero las oficinas son una mierda.

Se aprovecha de quienes no pueden pagar más.

—Hizo un mohín—. A esa mujer solo le importa una cosa.

El dinero. ¿No es por eso por lo que matan a la mayoría de la gente?