Capítulo 18 ASHLEIGH HACE SEIS AÑOS #3

Incapaz de contenerme, alargo la mano y toco los objetos en cuestión, deseando poder sostenerlos de verdad en la palma de mi mano, sentir su peso, apretarlos (suavemente, por supuesto, muy muy suavemente y con cariño) mientras aplasto mis labios y mis pechos desnudos contra el cuerpo desnudo de—

—¿Qué demonios estás dibujando? ¿Ese soy yo? —pregunta una voz masculina grave detrás de mí, con tono de sorpresa.

Ni siquiera necesito girarme para reconocer esa voz. La busco todos los días, soy capaz de distinguirla en un campo o en una habitación llena de hombres.

Es Grayson Donahue, en carne y hueso.

Grayson Donahue, con el cuerpo todavía caliente y sudoroso tras entrenar con el equipo en el campo, con sus abdominales cincelados y su pecho y hombros esculpidos como los de un dios griego, está de pie a menos de un metro de distancia, mirando directamente mi arte digital en la pantalla del iPad.

Su imagen, desnudo y con todo a la vista, es perfectamente visible para él, ya que está justo detrás de mí, mirando por encima de mi hombro.

Estaba tan absorta en mi dibujo que ni siquiera levanté la vista de vez en cuando como suelo hacer, ni lo oí acercarse. Me pilló completamente desprevenida.

Estoy tan en shock que me quedo paralizada.

En lugar de pulsar el botón que apaga la pantalla del iPad y oculta la imagen comprometedora, me quedo ahí sentada sin más, mirándolo fijamente.

Sus cejas pobladas se fruncen, sus preciosos ojos grises se entrecierran mientras observan mi obra de arte. Puedo ver literalmente el reflejo doble de mi iPad en sus ojos. Tiene todo el tiempo del mundo para asimilar cada detalle obsceno que le he dibujado de la cintura para abajo.

Sus labios perfectos se aprietan, luego se separan, y su nuez sube y baja al abrir la boca para hablar.

Por la expresión tormentosa de su rostro, estoy segura de que está a punto de estallar contra mí, de echarme la bronca por ser una mirona asquerosa que no tiene derecho a invadir su privacidad de esta manera, a tratarlo como un objeto sexual, a cosificarlo, etcétera, etcétera.

¿Y por qué no iba a hacerlo? Todo eso es lo que me está pasando por la cabeza ahora mismo. Porque soy una mirona asquerosa que estaba babeando por él. Estaba invadiendo su privacidad, cosificándolo.

Pero entonces se detiene.

Sus ojos suben hacia mí, captando mi mirada de ciervo deslumbrado por los faros, y algo se suaviza en sus rasgos duros y rudos.

Su ceño se relaja, su mandíbula se afloja, y su puño cerrado se abre para colgar suelto a su costado.

Mientras el sudor sigue corriendo por su frente, por el lateral de su cara, goteando sobre su hombro abultado y su enorme bíceps, me mira durante un largo momento, como si me viera bajo una luz diferente a la habitual.

Veo cómo sus ojos bajan sin querer hacia mi pecho, y más abajo, hacia mi cintura y mis piernas, visibles hasta medio muslo por la falda que llevo y por cómo estoy sentada, con las piernas cruzadas sin apretar.

Veo algo cruzar su rostro y en ese instante, estoy cien por cien segura de que Grayson Donahue acaba de repasarme con la mirada y le ha gustado lo que ha visto. Guau.

Abro los ojos de par en par y me ajusto la falda rápidamente, ahora cohibida mientras lo miro directamente a los ojos.

Cuando aparta la mirada un instante, sé que es verdad.

¡Me estaba mirando, sin duda!

Oh. Dios. Mío.

Algo me hormiguea en la entrepierna, un deseo oscuro y contenido, enterrado durante mucho tiempo, empieza a despertar, y siento una oleada de calor en las mejillas, en la cara, y entre las piernas.

Como si no estuviera ya bastante excitada mientras imaginaba y dibujaba la polla y los huevos de Grayson hace solo un momento, ahora estoy completamente cachonda.

Sus ojos vuelven hacia mí mientras empiezo a levantarme.

—Eso es... bastante bueno —dice—. No sabía que fueras artista.

Ya de pie, me sacudo la hierba y la tierra de la parte de atrás de la falda, como siempre.

El movimiento atrae la mirada de Grayson. Baja la vista hacia mi trasero, y veo cómo se humedece los labios con la lengua.

Casi puedo ver cómo su mente registra mi trasero e imagina cómo se vería sin la falda.

Bragas de algodón blanco, eso es lo que verías, pienso. Bragas normalitas de colegiala, porque eso es lo que llevamos las chicas decentes y bien educadas de colegio católico.

Quizá esté imaginando cómo se vería mi trasero sin ni siquiera esas bragas.

Con las piernas abiertas de par en par.

Tendida sobre la hierba a plena vista.

Todas mis partes íntimas a la vista, igual que las suyas en mi ilustración.

Solo que mi ilustración era producto de mi imaginación.

Mi coño sería de verdad.

Y ahora mismo está húmedo y cada vez más mojado, solo por estar aquí de pie frente a Grayson Donahue, viéndole mirarme.

—Debería... irme —dice de repente, como si me leyera el pensamiento—. No quería interrumpirte. Solo bajaba a buscar un guante que se me cayó desde allí arriba.

Señala hacia las gradas apiladas encima de nosotros. A la gente siempre se le cae algo mientras está sentada ahí arriba, y muchas cosas caen por los huecos y acaban aquí abajo. Los conserjes recogen docenas de bolsas llenas de basura después de cada partido. Ahora mismo está relativamente limpio.

Echo un vistazo alrededor y lo localizo enseguida. Un guante de cuero blanco destaca contra la tierra y los matojos de hierba.

Camino hacia allí y me agacho lentamente para recogerlo.

Me inclino desde la cintura, en lugar de ponerme en cuclillas, y lo hago muy, muy lentamente, dándole la espalda a Grayson.

En el punto más bajo, alargo la mano y agarro el guante, y miro hacia atrás entre mis muslos. Grayson está hipnotizado por las vistas.

Mi falda en realidad no es corta, pero uso el viejo truco que aprendí de las chicas mayores: me subo la cinturilla, acortando la falda varios centímetros.

¡Abracadabra: la falda de colegio católico se transforma en minifalda!

Agachada así, y sin moverme, no cabe duda de que Grayson tiene una vista perfecta de mis bragas, mi trasero, la mancha húmeda entre mis piernas, empapada ya y dejando ver mi camel toe casi tan claramente como si lo hubiera dibujado para su disfrute en mi iPad.

Sonrío para mis adentros, saboreando el poder que tengo sobre él ahora mismo.

Lo justo es justo, después de todo.

Le vi el paquete —o al menos imaginé cómo es— así que es justo que le enseñe el mío. ¿No?

Me siento tan deliciosamente perversa y traviesa ahora mismo que sé que si una suave brisa me rozara el clítoris, me correría como una tormenta. Estoy todo lo excitada que se puede estar sin jadear y gemir de éxtasis.

Ese es el efecto Grayson Donahue.

Al menos ahora yo también tengo algún efecto en él. ¡Un punto para las chicas!

Por fin me incorporo, me doy la vuelta y camino hacia él.

Su mirada sigue clavada en mí, hipnotizada por cada detalle de mi rostro, mi cuerpo, y parece listo para arrancarme la ropa y hacerme cosas que ningún hombre me ha hecho jamás.

Le ofrezco el guante mientras me acerco.

Parpadea y alarga la mano para cogerlo, pero en lugar de detenerme, sigo caminando hasta chocar literalmente contra su pecho.

Bam.

Me estampo contra Grayson Donahue.

Sé que no hay peligro de tirarlo al suelo. ¡Solo pensarlo es ridículo!

Grayson Donahue mide un metro noventa, es corpulento, musculoso y fuerte como un toro. Sus años de entrenamiento riguroso y de juego le han forjado un cuerpo duro como el hierro.

Yo mido un metro sesenta y dos y peso cuarenta y tres kilos escasos.

Lo único que pasa cuando choco contra él es que mi cuerpo queda pegado al suyo. No cae ni se mueve un milímetro, pero sí reacciona físicamente.

Todo su cuerpo se tensa como una goma estirada al máximo.

Siento sus músculos duros tensarse en los abdominales, el pecho, los glúteos y los muslos mientras su cuerpo responde involuntariamente al contacto inesperado con mis curvas suaves y femeninas.

Mis pechos aplastados contra su pecho duro. Mis caderas contra sus muslos.

Y entre sus piernas, donde su ingle presiona contra mi vientre, lo siento ponerse duro al instante.

Sé que los jugadores odian llevar los protectores de entrepierna puestos ni un minuto más después de entrenar.

Los he visto meter la mano en los pantalones, sacar los protectores triangulares y suspirar de alivio cuando sus pelotas por fin quedan libres y pueden respirar.

Es el equivalente masculino de una mujer deseando quitarse un sujetador apretado, así que lo entiendo.

Así que no hay nada entre la polla de Grayson y mi coño salvo unas capas de ropa.

Y aunque el suspensorio le sujeta el paquete mientras juega, no hace mucho por taparlo ni evitar que se le ponga dura con este contacto repentino.

Pero sentirlo ponerse duro no me basta ahora mismo.

Bajo la mano libre y se la cojo con la palma.

O al menos lo intento.

Jadeo.

Alerta de spoiler.

¡El paquete de Grayson es tan grande que mi pequeña mano no puede abarcarlo! Aunque solo está a medias, sigue siendo demasiado grande para que pueda sujetarlo.

Jadeo al darme cuenta.

Cuando calculé que su polla medía veinte centímetros, me quedé muy corta.

Debería haberle puesto más. Mucho más.

Como aún no está del todo empalmado, no sé exactamente cuánto mide, pero tendría que rehacer ese montaje digital, seguro.

Y en cuanto al grosor, bueno, ya no necesito imaginármelo.

Es grueso como una botella de Coca-Cola, según lo que me dice la mano, tan gordo que sé que mis dedos no pueden rodearlo del todo.

¡Y yo que pensaba que exageraba!

Él también reacciona cuando mi mano le toca la polla.

Cierra los ojos un instante y sus labios se entreabren, dejando escapar un gemido ronco.

No sé cuándo fue la última vez que se corrió. Me pregunto si fue esta mañana en la ducha, porque he oído que la mayoría de los jugadores se hacen una paja antes de entrenar, para tener la cabeza despejada y concentrarse en los ejercicios.

Pero aunque así fuera, es un hombre joven y viril con testosterona de sobra, y ahora mismo seguro que piensa que esta mañana fue hace demasiado.

—Me alegra que te haya gustado mi arte, Grayson. La verdad es que me encantaría hacer un estudio anatómico de verdad —susurro, y mi aliento cálido le roza el cuello—. Con un modelo vivo posando para mí. ¿Posarías desnudo para mí, Grayson?

Abre los ojos de golpe y me mira de nuevo con esa misma expresión, como si me estuviera viendo, realmente viéndome, por primera vez.

Echo la cabeza hacia atrás para ofrecerle mi rostro, cierro los ojos y entreabro los labios, una invitación a que me bese.

Hay un momento de vacilación, la última barrera de defensa, el último vestigio de cordura al que se aferra mientras lucha contra el tabú, esa regla no escrita que dice que ni siquiera puede soñar con liarse con la hija de su entrenador, y entonces, mientras le acaricio la polla y las pelotas con la palma de la mano, lo siento empezar a ceder.

Me coge con sus poderosos brazos, como si fuera una muñeca, y pienso: oh, Dios, ¡Grayson Donahue está a punto de besarme!

Pero en lugar de aplastarme aún más contra su poderoso cuerpo, cogerme la mandíbula, girarme la cara al ángulo que él quiera y luego estampar su boca contra la mía con la pasión y el hambre que sé que siente... en lugar de que todo ocurra como yo esperaba, hace exactamente lo contrario.

Me levanta en vilo, con la misma facilidad con que manejaría un muñeco de placaje.

Y me deja a una distancia segura, lejos de su cuerpo.

Sus ojos grises me miran con intensidad, el ceño fruncido, con una dureza repentina.

—Tienes 17 años —dice con brusquedad—. Y aunque no los tuvieras, eres la hija del entrenador. Esto no va a pasar nunca. No dices ni una palabra de esto, y yo no le cuento a tu padre lo de tu aficioncilla secreta al arte. ¿Entendido?

Aturdida, con el corazón destrozado, no puedo resistirme a su mirada intimidante.

Asiento.

Me mira para asegurarse de que entiendo el trato que acabamos de cerrar.

Y entonces se da la vuelta y se aleja sin mirar atrás.