Jugando con Mr Big (Swifties y peludos)

Capítulo Uno GRAYSON

Todas las miradas se vuelven hacia mí cuando entro en uno de los salones más exclusivos de San Francisco.

Una joven con un vestido de cóctel muy escotado derrama el vino al verme y susurra a su acompañante:

—¿Es ese...?

Evito el contacto visual y paso junto al maitre vestido de blanco señalando con el dedo para indicar que sé adónde voy. Me dedica una sonrisa tonta, abandonando por un segundo su pose digna, y me da la bienvenida con un gesto de la mano.

Una milf atractiva en la barra arquea una ceja, me ofrece una vista tentadora de su larga y torneada pierna a través de la abertura del vestido e inclina la cabeza en muda interrogación.

Me permito esbozar una sonrisa mínima y niego levemente con la cabeza.

Ella suelta un suspiro exagerado, acompañado de un encogimiento de hombros que dice «bueno, qué se le va a hacer».

Todo esto ocurre en el tiempo que tardo en recorrer la barra mientras busco con la mirada a la persona con la que he quedado.

La milf atractiva extiende la mano para acariciarme el hombro al pasar. Eso es lo que me gusta de las mujeres mayores: saben lo que quieren y no tienen miedo de demostrarlo.

Conozco su tipo. Íntimamente. He estado con bastantes milfs atractivas como ella.

Son sorprendentemente divertidas, tanto dentro como fuera de la cama, y buena compañía a la mañana siguiente.

Casi siempre están casadas y con hijos adultos, así que no hay peligro de que se vuelvan pegajosas después.

Precisamente por eso evito a las mujeres más jóvenes que yo como a la peste.

En cualquier otro momento, podría haber aceptado su oferta.

Pero esta noche no busco diversión.

Esta noche va de negocios.

Negocios y una chica.

Un hombre de cabello plateado con un traje casi tan caro como el mío levanta una mano para llamar mi atención.

Me dirijo directamente a su reservado de esquina, ignorando a los otros clientes que se esfuerzan por no quedarse mirando.

Me deslizo en el asiento de cuero rojo acolchado, me estiro los puños de la camisa y apoyo los antebrazos sobre la mesa pulida.

—Grayson —dice Blake a modo de saludo.

—Harvey —respondo.

El camarero ya está junto a nuestra mesa, listo para tomar mi pedido.

—Rock 'n rye —ordeno—. Asegúrate de que el centeno sea Le Nell Red Hook. Si pruebo cualquier otra cosa ahí, te lo tiro a la cara.

El camarero, un tipo rubio de unos treinta y pocos, palidece, pero logra sonreír y retirarse con elegancia.

Harvey Blake frunce el ceño.

—Vaya manera de tratar un buen centeno. Sabes que Old Nell cuesta nada menos que 90.000 dólares la botella, y solo...

—...Se hicieron ochocientas cincuenta y dos botellas. Sí. ¿Eres mi maldito abogado o mi contable?

Harvey levanta las palmas.

—Solo hago una observación.

El camarero regresa con mi bebida y la deja con cuidado. Está visiblemente nervioso y espera mi aprobación.

Doy un sorbo, saboreando el aroma ahumado del raro centeno con sus característicos toques de madreselva, caramelo y pimienta, el toque ácido de los cítricos y la dulzura del azúcar cristalizado.

Joder, qué bueno está. Le doy al camarero un breve asentimiento, y prácticamente hace una reverencia al retirarse, con cara de que va a llorar de alivio.

Me gustaría decir que exagera, pero la verdad es que tengo fama de haber tirado más de una bebida a la cara de algún camarero a lo largo de los años.

—Entonces —digo, recostándome—. ¿Dannon viene de camino?

Harvey mira su Cartier Rotonde.

—La espero en... catorce minutos.

Siento una oleada de satisfacción.

—Bien. Buen trabajo, Harvey. Especialmente después de que te rechazara dos veces.

—Fuiste muy insistente, Grayson. Aunque, para ser franco, no entiendo por qué te importa tanto. No le veo sentido a todo este asunto.

Doy un trago al centeno.

—No tiene que tener sentido para ti, Harvey. Solo tienes que asegurarte de que el trato se cierre.

—Claro, para eso me pagas. Pero Grayson, es una mujer inteligente, de lo contrario no estaría dirigiendo un equipo profesional de la NFL ella sola. Incluso ella sonaba extremadamente escéptica y reacia a la idea. No dejaba de preguntar quién es el comprador y cuál es su interés en el equipo.

—No es ninguna sorpresa. Cualquiera querría saber quién los está comprando. Solo asegúrate de no darle ni la más mínima pista.

—Por supuesto. Pero creo que es más lista que eso.

Afilada como un estilete, Ashleigh Dannon.

Puse a mi investigador a examinarla a ella y a la empresa hasta el más mínimo detalle.

Entenderás que es el procedimiento habitual cuando mi cliente está a punto de firmar un cheque con muchos ceros por un equipo profesional de la NFL que lleva años sin llegar a los playoffs.

—¿Y qué encontraron? —pregunto, aunque ya sé la respuesta.

Llevo años siguiendo de cerca a Ashleigh Dannon y a la empresa que posee.

Sé todo lo que hay que saber, hasta el color de sus bragas favoritas: negro.

Estoy seguro de que el investigador de Harvey no conoce detalles tan íntimos, pero solo está velando por mis intereses.

Los labios finos de Harvey se aprietan con desaprobación.

—Sus finanzas son un desastre. No hay forma de que sean rentables, no sin un milagro, y yo no creo en milagros. Así que simplemente no lo entiendo, Grayson. ¿Por qué los Dreamers? En su mejor momento, hace seis o siete años, habría tenido sentido. Pero ahora están acabados.

—Hace seis años, yo era solo otro mariscal de campo —digo—. Estaba a sueldo, aunque fuera un sueldo muy bueno. No habría podido permitirme comprarlos. Ahora puedo sacar el dinero de mis fondos personales si quiero, y aún me quedaría suficiente para vivir bien.

Harvey me frunce el ceño.

—¿Es eso lo que estás haciendo? ¿Poniendo tu propio pellejo en juego? Porque, déjame decirte, esa es una idea terrible, Grayson. Este equipo...

Lo interrumpo.

—Dejemos los consejos financieros, Harvey. Limítate a lo legal. Es para lo que te pago.

Se reclina y entrecierra los ojos como si intentara mirar más allá de mi rostro impasible y leer mi mente.

No puede. Soy muy reservado con mis asuntos. Más de lo habitual cuando se trata de este negocio. Eso es lo que le intriga de todo esto, pero me importa una mierda. Solo necesito que deje de hacer preguntas y lo cierre de una vez.

—De acuerdo —dice, echándose hacia atrás—. Pero si quieres mantener el anonimato, ¿no te estás delatando solo con estar aquí?

Me encojo de hombros.

—Tu bufete maneja capital privado. No es que seáis conocidos precisamente por acuerdos deportivos.

Seguramente ella también te ha investigado y no ha encontrado nada que nos vincule.

Oficialmente, representas a una de mis empresas fantasma, y nadie sabe que soy el propietario excepto nosotros dos, los que estamos sentados a esta mesa.

Porque la controlo a través de una LLC anónima registrada en Nuevo México, ¿verdad, Harv?

Harvey asiente.

—Sí, siempre lo has querido así, aunque nunca entendí por qué.

Sonrío.

—Apuesto a que a tus socios les viene bien así. No querrían que los asociaran con un malote famoso como Grayson Donahue, que sale en los tabloides cada dos por tres. ¿Me equivoco?

—Cierto. Pero este negocio es un fiasco, Grayson. Al menos déjame enseñarte esta presentación de treinta segundos que mi equipo ha preparado para explicarte por qué no deberías arriesgar tu dinero con los Dreamers.

Levanto la mano, mostrándole la palma.

—Se acabó. No quiero hablar más de eso.

Harvey suspira mientras vuelve a consultar el reloj.

—De acuerdo. Quedan cuatro minutos para que llegue, si es que no está ya aquí. Si todavía quieres mantener el anonimato, tienes que largarte ya. Vas muy justo de tiempo.

Apuro mi whisky de un trago, disfrutando del ardor del licor al bajar por la garganta. Luego me deslizo fuera del reservado y miro a Harvey.

—Cierra el trato, Harvey —digo en un tono que deja claro que no toleraré el fracaso.

Me alejo sin esperar respuesta. Mi intención era salir antes de que apareciera Ashleigh, quizá incluso dejar que me viera mientras esperaba a que el aparcacoches trajera mi coche. Pero al acercarme a la barra, se me ocurre una idea mejor. Una que me permitirá matar dos pájaros de un tiro.

—Hola —digo mientras me acerco a la milf sexy, que no ha dejado de mirarme las caderas y el paquete. Señalo el taburete junto a ella—. ¿Está ocupado este asiento?

Me dedica una sonrisa inquisitiva.

—Tómalo. Es tuyo.

La Milf Sexy ronronea, girándose en su taburete para quedar frente a mí y cruzando las piernas de modo que la abertura de su vestido deja al descubierto un largo tramo de muslo suave y tonificado.

Me deslizo en el taburete vacío, apoyando un codo en la barra pulida.

—Soy Grayson, por cierto —digo.

Ella suelta una risita ante la presentación innecesaria.

—Supe quién eras en cuanto vi esas caderas.

Hago mi pedido al camarero antes de volverme hacia ella.

—¿Aficionada al fútbol americano?

—Ese sería mi marido. Yo soy más bien una entendida.

—¿De?

Se inclina hacia mí y me agarra el paquete.

—Objets d'art.

—¿Coleccionar o solo admirar? —pregunto.

—¿Esas dos cosas tienen que ser mutuamente excluyentes?

—No necesariamente. Solo tengo curiosidad por conocer el orden de preferencia.

Sus labios perfectamente maquillados se entreabren, dejando ver unos dientes de un blanco deslumbrante.

—Lo que el ojo ve, el cuerpo lo desea.

El camarero deja mi rock 'n rye delante de mí. Doy un sorbo y levanto el vaso hacia él en agradecimiento. Él asiente.

Estoy a punto de hacerle un comentario a la Milf Sexy sobre lo que pasa cuando uno tiene los ojos más grandes que el estómago, pero un movimiento por encima de su hombro izquierdo me distrae.

La reconozco al instante, aunque han pasado años desde que la vi en persona y tan de cerca.

Me deja sin aliento. Literalmente. Se me olvida respirar y me quedo ahí sentado con la boca entreabierta, sin acordarme siquiera de cerrarla mientras la miro embobado.